L'IVROGNE

Le vent au nord soufflait ©n tempête, emportant par le ciel d'énormes nuages d'iiiver, lourd» et noirs, qui jetaient en passant sur la terre de» averses furieuses.

La mer démontée mugissait et secouait la côte, précipitant sur le rivage des vagues énormes, lentes et baveuses, qui s'écroulaient avec des détonations d'artillerie. Elles s'en venaient tout douce:iient, l'une après l'autre, hautes comme de» montagnes, éparpillant dans l'air, sous les rafales, l'écume blanche de leurs tètes ainsi qu'une tueur de monstres.

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L'ouragan s'engouffrait dans le petit vallon d'Yport^ sifflait et gémissait, arrachant les ardoises des toits, brisant les auvents, abattant les cheminées, lançant dans les rues de telles poussées de vent qu'on ne pouvait marcher qu*en se tenant aux murs, et que les enfants eussent été enlevés comme des feuilles et jetés dans les champs par-dessus les maisons.

On avait hàlé les barques de pèche jusqu'au pays, par crainte de la mer qui allait balayer la plage à marée pleine, et quelques matelots, cachés derrière le ventre rond des embarcations couchées sur le flanc, regardaient cette colère du ciel et de Teau,

Puis ils s'en allaient peu à peu, car la nuit tombait sur la tempête, enveloppant d'ombre l'Océan affolé, et tout le fracas des éléments en furie.

Deux hommes restaient encore, les mains dans les poches, le dos rond sous les bourrasques, le bonnet de laine enfoncé jusqu'aux yeux, deux grands pécheurs normands, au collier de barbe rude^ à la peau brûlée par les rafales salées du

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large, aux yeux bleus piqués d'un grain noir au milieu, ces yeux perçants des marins qui voient ' au bout de Thorizon, comme un oiseau de proie. Un d*eux disait :

— Allons, viens-t'en, Jérémie. J'allons passer rtemps aux dominos. C'est mé qui paye.

L'autre hésitait encore, tenté par le jeu et Teau-de-vie, sachant bien qu'il allait encore s'ivrogner s^il rentrait chez Paumelle, retenu aussi par l'idée de sa femme restée toute seule dans sa masure.

n demanda :

— On dirait qu' t'as fait une gageure de m'soûler tous les soirs. Dis-mé, que qu' ça te rapporte, pisque tu payes toujours?

Et il riait tout de même à l'idée de toute cette eau-de-vie bue aux frais d'un autre ; il riait d'un rire content de Normand en bénéfice.

Mathurin, son camarade, le tirait toujours par le bras.

— Allons, viens-t'en, Jérémie. C'est pas un soir à rentrer sans rien de chaud dans le ventre.