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série, et les rares passants se hâtaient de rentrer chez eux pour s'abriter du vent qui chassait quelques flocons de neige, lorsqu'un homme de belle taille, enveloppé dans un manteau gris, se montra à l'angle de la rue Pastourelle et regarda longtemps les fenêtres d'une maison de deux étages, fermée avec soin et plongée dans une obscurité profonde.

Quand il passait quelqu'un, cet homme feignait de marcher à grands pas le long de la rue Pastourelle, puis il revenait à son poste observer avec impatience et les fenêtres sombres, et la rue du Temple qui se perdait dans les ténèbres, malgré les lueurs rouges et vacillantes d'un réverbère balancé par le vent.

—S'il ne venait pas ce soir, murmura l'inconnu en interrogeant d'un œil exercé la fenêtre et la rue ; voilà huit heures et demie... il ne viendra décidément pas.

A ce moment une femme attardée passa en chaise à porteurs, suivie de son laquais; l'homme se cacha dans l'angle d'une porte. Cependant une des fenêtres de la maison s'ouvrit avec précaution ; et sans qu'aucune lumière ne parût, une tète, difficile à reconnaître dans l'obscurité, se montra au premier étage et plongea dans la rue un regard inquiet.

— On l'attend, c'est bon signe, dit l'espion; je puis attendre aussi.

La rue était tellement paisible, la neige avait si bien étouffé tous les bruits sous son épais manteau, que l'on entendit le guetteur de la fenêtre tousser et respirer bruyamment. Un soupir partit même du fond de la chambre; et ces mots parvinrent distinctement à l'oreille de l'espion :

— Le vois-tu, mon frère?

— Non, ma sœur, ils ne viennent pas, dit la voix à la fenêtre.

Un second gémissement répondit à ces paroles; puis la fenêtre se referma. L'espion allait recommencer sa marche précipitée, pour dégourdir ses membres roidis, quand un pas bien connu appela toute son attention; il s'avança au-devant du nouveau venu.

— Eh bien? lui dit-on.

— Rien, rien. Trois quarts d'heure de relard.

— Sans doute le médecin Dernier a été retenu 'dans la cité pour un accouchement ; c'est le médecin Pavillois qui viendra ce soir; Bernier ne les rejoindra que dans une heure à peu près. M. de la Reynie nous envoie trois hommes de renfort; car nous aurons trois arrestations à faire.

— Bon! un ministre et deux médecins; n'étions-nous pas assez de deux?

— Mon cher, quand ce ministre est un homme vigoureux de trente-quatre ans, hardi comme Dunoyer Cardel, et venu d'Angleterre ici, où l'attend un sort affreux, seulement par amour de l'humanité; quand les médecins sont deux jeunes gens armés d'instruments de chirurgie fort bons à disséquer les vivants comme les morts , le meilleur parti à prendre pour des hommes prudents, et qui veulent réussir, c'est de ne pas faire d'esclandre, parce que alors les voisins se mêlent de la chose et la police est battue.

— Les voisins! il n'y a pas une âme aux environs.

— 11 y a le frère de la jeune huguenote, grand gaillard qui joue du bâton à merveille. Il y a la huguenote elle-même qui est capable, si on fait du mal à son ministre, à ses frères en Dieu, comme ils disent, de nous jeter des meubles sur la lète. On sait les façons de ces gens-là quand on a fait la guerre avec M. de

Montrevel, dans le Languedoc. Une huguenote en colère vaut un homme, un huguenot en vaut deux. Mais voici le frère qui se remet à la fenêtre ; il n'est pas plus patient que nous.

— Deux médecins et un ministre ! la jeune fille est donc à l'extrémité?

— Elle veut guérir afin de se convertir de nouveau. Car de protestante le roi l'a faite catholique, et les trois corbeaux que nous allons voir Font refaite de catholique protestante. On risque à ces sortes d'ouvrages autant d'existences qu'il y a de tours à la Bastille.

— Mais silence, voici des pas dans la rue du Temple.

A ce moment la tête qui avait paru à la fenêtre du premier étage se pencha et sonda aussi les ténèbres.

— Ils viennent, 'ma sœur, dit le jeune homme, je les ai reconnus. Tu vas passer une nuit plus tranquille.

Et il referma la fenêtre.

— Attention, dit l'inconnu à son camarade, qui fit jouer un sabre dans le fourreau pour se tenir prêt à tout événement. Sifflez, Desgrais.

Un petit coup de sifflet, enroué, timide et qui n'avait pas l'air d'un signal , retentit aussitôt dans la rue Pastourelle. Quatre hommes, qui s'étaient tenus cachés dans l'embrasure d'une vaste porte, se glissèrent le long des maisons et s'approchèrent de leurs chefs.

Déjà l'on entendait les voix de ceux qu'avait annoncés le jeune homme; un homme robuste et droit, un autre plus petit, mais aux allures décidées, arrivèrent à la porte de la maison suspecte. Le plus grand tira une clef de sa poche, et l'allée s'ou-

vrit devant eux, quand ils se virent saisis par deux agresseurs d'une force et d'une adresse supérieures.

— Que nous voulez- vous ? dit le plus âgé des deux.

— Je veux vous arrêter.

— Moi! vous vous trompez.

— Vous, vous, Paul Cardel, ministre huguenot, pris en contravention flagrante à l'édit qui vous bannit de France.

— Vous vous trompez, dit le compagnon de celui auquel on parlait; monsieur est un de mes amis...

— Ne niez rien, dit Cardel avec douceur; la liberté ne vaut pas un mensonge. Laissez-moi arrêter, mon ami.

— Oh ! vous n'irez pas l'un sans l'autre, mes dignes messieurs; vous, M. Pavillois, suivez-nous; le médecin va de pair avec le ministre.

— Qu'ai-je fait? comment savez-vous mon nom?

— Connaissez-vous l'écriture de M. de la Reynie? Pavillois jeta les yeux sur l'ordre de l'exempt, et se redressant soudain :

— Alors vous voulez faire couler du sang; soit, qu'il retombe sur votre tête , s'écria-t-il en tirant une épée de sa canne.

— Rébellion! murmura Desgrais, vous allez vous faire tuer comme des chiens. — J'ai là quatre hommes. — Un mot, un geste, et vous êtes morts. Ce n'est pas tout, nous emmenons aussi la commère Angélique Blisson, qui va descendre toute seule, sans doute.

— Lâches I dit Cardel, un guet-apens sied bien à votre roi et à ses ministres.

— Injures au roil prenez garde.

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— Prenez garde aussi, dit une voix de tonnerre qui retentit dans l'escalier. Ah I vous forcez les maisons, vous violez les franchises bourgeoises I

Et un jeune homme se précipita l'épée à la main sur les assaillants.

— Blisson! Blisson ! modérez-vous, je vous en supplie; c'est moi, Cardel, qui vous parle. Ils viennent de la part du roi... obéissons...

— Tant mieux, hurla le jeune homme; tiens, traître, voici pour le roi...

Et il lança un vigoureux coup d'épée, que Desgrais para sur son manteau. Soudain les hommes apostés bâillonnèrent les trois victimes, les roulèrent sur le pavé fangeux, dans des manteaux qui les garrottèrent comme des liens étroits, les jetèrent dans une voiture, arrêtée au coin de la rue du Grand-Chantier, et ils disparurent laissant la porte de la maison ouverte, l'épée par terre et quelques traces de sang que but avidement la neige.

— Que n'emmenons-nous la fille? disait Desgrais protégeant la retraite ses pistolets à la main; je la porterais bien, moi, et tout serait fini...

— Non; plusieurs fenêtres se sont ouvertes... on crie déjà là-bas, hâtons-nous, ce sera pour une autre fois.

Cependant la jeune fille, émue à ce bruit, inquiète du retard de son père, s'approcha de la fenêtre entrebâillée. Deminue, malgré le froid, malgré l'ardeur de sa fièvre, elle crut être le jouet d'un rêve affreux; les ravisseurs se sauvaient en riant dans les ténèbres; des gémissements étouffés perçaient la sourde enveloppe des manteaux; justement la lune se dégageant des nuages, éclaira d'un côté la noire voilure qui roulait lugubre-

ment; de l'autre, la blanche jeune fille dont les cris expiraient au fond de son gosier aride. Angélique ne put articuler qu'un soupir, étendit les bras et tomba expirante sur le carreau de sa chambre.

Dans le lointain , les fenêtres se refermèrent peu à peu , la crainte des voisins réveillés s'était bientôt calmée. Chacun poursuivit son somme, attribuant le bruit à une querelle d'ivrognes attardés.

Mais le vent de la nuit et le contact glacé du carreau rappelèrent à la vie la pauvre abandonnée. Elle voulut se lever, ses membres étaient roidis; elle voulut appeler, mais le désordre de sa toilette lui fit peur. Elle redoutait aussi qu'à ses cris, des inconnus n'entrassent dans la maison. Justement des pas ébranlaient l'escalier ; mademoiselle Blisson se crut perdue. Une prière fervente lui rendit un peu de courage, et quelques instants après, des voix amies frappèrent son oreille.

— Vous, dit-elle, cher monsieur Bernier! vous, ma bonne Bouay! Ah! prenez pitié de moi, je me meurs.

Bernier regarda autour de lui avec épouvante , s'avança en heurtant les meubles, dans l'obscurité, et trébucha sur le corps de la pauvre fille... Ses cheveux se hérissèrent d'horreur.

— Angélique! quoi! renversée, — blessée peut-être!... Blisson, où Aies- vous?... que fait votre sœur... On ne répond pas! dette porte ouverte... bon Dieu qu'est-il donc arrivé?

Déjà la femme Bouay s'était précipitée courageusement par les degrés; interrogeant des traces, appelant les voisins, cherchant du secours. Bientôt les flambeaux s'allumèrent; des hommes arrivèrent armés, des femmes munies de cordiaux...

— C'est la maison de la convertie! dirent-ils.

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Et plusieurs hésitèrent à entrer; les uns, par crainte; les autres, par préjugés. Ces deux infirmités humaines sont partout des gages d'obéissance qui manquent rarement aux gouvernements despotiques. La femme Bouay saisit donc un flambeau, ramasse l'épée de Blisson, et bravant cette foule ébahie sur le seuil de l'allée :

— Oui, reculez! dit-elle en riant avec amertume; une ancienne protestante est peut-être pestiférée. — Allez , braves catholiques, chrétiens charitables ; ceux qui ont enfoncé, la nuit, cette maison, n'ont pas eu si peur que vous.

Pendant que les voix bourdonnaient , soit des injures , soit des paroles de pitié , la femme Bouay remonta près de ses amis et montra l'épée trouvée au médecin Bernier.

— L'épée de mon frère! s'écria la jeune fille; voyez-vous, mon ami, qu'ils l'ont emmené, tué peut-être.

— 0 rage ! et j'étais à peine au bout de la rue ! Du courage, mademoiselle; nous le retrouverons; j'irai supplier le roi, s'il le faut.

— Hélas! c'est le roi qui ordonne ces crimes! Mon frère! mon pauvre frère! je vais donc être seule au monde ?

— Vous m'oubliez, dit le jeune médecin dont les yeux s'emplirent de larmes, moi, votre fiancé, votre meilleur ami.

— Ami ! que de malheurs pour une enfant qui commence la vie! J'ai perdu mon frère. Mes parents ont été arrêtés à la frontière de Flandre, en essayant de passer à Bruxelles, pour sauver leur vie et ne pas violer notre foi. On a tué mon père, qui défendait sa femme et sa fortune. — Ah! pourquoi m'a-t-on forcée d'abjurer ma religion! je fusse morte comme eux. Paul !

Paul ! vous m'avez fait perdre mon frère. — Je n'ai plus rien en ce monde et je suis condamnée dans l'autre!

— Le désespoir vous égare, Angélique : au nom de vos parents qui nous ont donnés l'un à l'autre; au nom du ciel qui a reçu nos serments...

— Ne parlez plus du ciel, ne parlez plus de bonheur. — Je veux mourir.

— Que n'est-il ici, Cardel, le bon ministre! s'écria Bernier avec douleur; lui qui savait trouver de douces paroles pour calmer nos souffrances, lui qui ramenait à l'antique foi de notre famille, votre âme régénérée par de sages conseils I — Oh! que n'est-il là pour vous consoler, pour me rendre le courage!

— Mais j'y songe! murmura la jeune fille avec un mouvement de désespoir qui effraya Bernier... mon frère ne m'a-t-il pas crié: Les voici qui viennent! il annonçait la visite de Cardel, de Pavillois; il les avait vus venir de loin, quand il s'est mis à la fenêtre ; c'est à leur rencontre qu'il allait quand il descendit... Oh! mes idées me reviennent! Notre malheur est au comble; Cardel a été pris avec mon frère ! — Nous sommes perdus!

Toute la foudroyante vérité apparut au jeune homme. Cette lutte, cette disparition de Blisson, ces bruits qui avaient déjà une fois alarmé le voisinage, tant d'exemples de semblables horreurs commises chaque jour par les gens du roi, ne lui laissèrent plus le moindre doute.

— Allez chercher votre mari, dit-il à la femme Bouay ; sans doute il aura veillé tard à la forge ; amenez-le près de nous ; qu'il se fasse accompagner de quelques ouvriers, car on va revenir pour enlever la sœur comme on a pris le frère. Oh! cette fois, ils ne l'emmèneront pas seule.

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— Ni sans résistance, répondit la courageuse femme en prenant congé d'Angélique épuisée par tant d'émotions.

— Mais j'y songe, interrompit Bernier; et il arrêta par le bras la femme du serrurier: s'ils viennent et qu'ils me trouvent près d'Angélique la nuit, ignorant la pureté des liens qui nous unissent, ils crieront au scandale, ce sera un déshonneur qui rejaillira de nous sur tous nos frères en religion. Non, sachons mourir plutôt que de leur laisser une si odieuse victoire. Je vais moi-même chercher votre mari. Gardez bien cette pauvre enfant. Oh ! ayez en soin, n'est-ce pas? Charitable femme, Dieu seul peut vous récompenser.

— De veiller sur mon enfant! sur celle que j'ai nourrie, élevée, sur la fille de mes bienfaiteurs ! soyez tranquille, s'il faut qu'on me tue pour l'emmener on me tuera... Allez, monsieur Bernier, allez.

Bernier, après avoir déposé un baiser sur la main glacée de la jeune fille, courut à la demeure du serrurier Bouay ; la frayeur et l'indignation lui donnaient des ailes. Il réveilla l'honnête artisan, qui depuis le départ de sa femme s'était endormi appuyé sur la table à outils.

Il vil Bernier pâle, échevelé, les yeux rougis...

— Quoi! qu'y a-t-il? vous revenez sans ma femme! dit-il stupéfait.

— C'est que votre femme, qui m'était venue chercher pour conférer avec le digne ministre Cardel, veille sur notre pauvre Angélique.

Et en deux mots le médecin raconta l'horrible enlèvement des trois huguenots.

— Vite! vite! s'écria Bouay. Holà, garçons! une masse, une hallebarde, et qu'on me suive.

Trois robustes forgerons, qui ronflaient dans une soupente, se jetèrent à bas du lit aux premiers cris de leur maître. Armés de marteaux et de larges couteaux, ils furent bientôt arrivés à la maison de Blisson.

A peine posaient-ils le pied sur les marches de l'escalier précédés par Bernier, qui criait :Voici du renfort, qu'un homme abaissa sur eux un mousquet et coucha en joue la petite armée, en disant :

— Halte-là ! de par le roi.

— Déjà 1 hurla le forgeron ; frappe, garçon !

— Je fais feu si vous remuez, répéta le soldat immobile.

— Arrête, Bouay, dit Bernier déchiré d'angoisses, laisse s'accomplir notre destinée.

— Pas du tout! battons-nous, répliqua Bouay, et jusqu'à la mort.

— Essayez, dit une voix railleuse; et en même temps la lueur de plusieurs flambeaux éclaira la scène.

Bouay avec ses forgerons, pressés dans l'allée étroite, ne pouvaient plus faire un mouvement. Une main invisible avait fermé sur eux la porte de ce coupe-gorge, et au travers des barreaux, des mousquets les menaçaient d'en bas comme le mousquet du premier soldat les dominait de la hauteur du palier. Bouay frémit de rage ; de sa main crispée il ravageait une chevelure épaisse qui grisonnait à peine, malgré ses soixante ans.

— Je crois (pie vous êtes pris, mes agneaux, continua la voix insolente de Desgrais. Une seule et même balle vous traverserait tous comme des alouettes. Bas les armes ! et capitulons.

— Que prétendez-vous faire? balbutia Bernier, qui s'appuya sur le mur pour ne pas s'évanouir en voyant des archers porter la main sur Angélique.

— Emmener mademoiselle, d'abord, et puis nous verrons.

— Au nom du ciel ! monsieur...

— C'est au nom du ciel et de sa majesté que je l'arrête. Allezvous-en à vos affaires, vous et vos marteaux, et tâchez qu'on ne vous revoie plus.

— Ma femme 1 ma femme! s'écria Bouay, pourquoi ne réponds-tu pas?

— Votre femme m'a mordu, dit Desgrais, je l'ai étourdie.

— Infâme 1 vociféra le serrurier... Brigand! je te tuerai, moi. Et il lança son marteau sur Desgrais, qui évita le coup en se

détournant. La masse de fer ébranla le mur.

— En voilà toujours un de désarmé, dit Desgrais froidement. Ah ça, vous autres, feu ! si l'on bouge...

— Vous m'emmènerez donc aussi ! cria Bernier; je suis de la religion comme elle, comme Cardel, comme Pavillois.

— Vous êtes un excellent catholique , mon brave homme, vous avez abjuré. Allons, déguerpissez ! pas de martyre ici rue du Temple !

— J'ai signé ma rétractation! j'ai horreur de ce qu'on m'a fait faire, je maudis les catholiques, je méprise le roi, je suis protestant 1

— Et moi ! je vous tuerai si jamais je vous retrouve, hurla Bouay contenu par ses ouvriers.

— Et moi, je vous appelle assassins et lâches, dit la voix tremblante de la pauvre femme Bouay, qui ayant repris connaissance se soutenait à peine sur les genoux.

— Boa! bon! le gibier donne, répondit l'exempt rouge de colère et qui craignait de voir ce tumulte dégénérer en sédition. Holà, vous les noirs, cria-t-il aux forgerons, partez-vous ou ne partez-vous pas? voulez-vous que je commande l'exercice à mes hommes?

Aussitôt les forgerons effrayés entraînèrent leur maître malgré sa furieuse résistance. Quant à Bernier il demeurait pâle et ferme auprès de l'exempt.

— J'attends pour accompagner mademoiselle, dit-il.

— Je vous garde pour un autre jour, répliqua Desgrais ironiquement; vous ferez une seconde fournée avec cette brave serrurière que voici ; je n'emmène aujourd'hui que la tourterelle.

— Vous me tuerez donc !

— Je ne toucherai pas un seul cheveu de votre perruque, mon brave. .

— Nous verrons bien, s'écria Bernier, qui s'apprêta courageusement au combat.

— Vous allez voir tout de suite, mon tourtereau; c'est seulement le mois prochain que je vous arrêterai. Dans ce momentci , j'ai mes raisons pour vous épargner.

— Il sera plus gras dans quinze jours, interrompit brutalement un des sbires.

— Toi, lu mourras ! s'écria Bernier, ivre de fureur, en saisissant cet homme dans ses bras vigoureux,

— Qu'on l'attache sur cette rampe, et vite! commanda Desgrais sans s'émouvoir.

Avec l'habileté que donne l'habitude , les archers lièrent le malheureux aux barreaux de fer de la rampe. Il se tordit vainc-

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ment et fit craquer ses os sous les cordes ensanglantées. Comme ses cris retentissaient, on le bâillonna, et c'est dans cet état, étouffant de rage, fou de souffrances, qu'il vit emmener, dans les bras des sbires, la pauvre Angélique, qui avait entièrement perdu l'usage de ses sens. Elle passa devant lui sans qu'il pût lui adresser une parole; sa robe lui effleura les mains, sans qu'il pût la toucher ; alors le sang reflua violemment à ses tempes , ses yeux s'obscurcirent, il laissa pencher sa tête sur son épaule, et s'évanouit.

— C'est égal, ditDesgrais en contemplant cet affreux spectacle, les expéditions comme celle-ci sont désagréables; j'aimais mieux arrêter les empoisonneurs.

Après avoir transporté ses prisonniers à la Bastille, l'exempt retourna chez M. de la Reynie, auquel il rendit compte de son expédition ; M. de Besmeaux avait accompagné Desgrais chez le lieutenant de police.

— Il faut, dit ce magistrat à l'exempt, que vous retrouviez à tout prix une Anglaise, ladameVion, âgée de vingt-quatre ans, qui se cache en France, dans quelque port de mer, où elle favorise la fuite des religionnaires. — Belle, spirituelle, hardie, elle nous cause beaucoup d'embarras. Elle a depuis six ans fait passer les frontières à plus de mille protestants. On la dit soutenue par les ambassadeurs de Hollande et d'Angleterre.

Desgrais rêva quelque temps, puis dit tout à coup :

— Vous oubliez bien des choses, monseigneur; cette femme est plus difficile à prendre que dix hommes ; ne s'est-elle pas échappée delà Bastille en 1686?

— Hélas ! oui , après avoir séduit un porte-clefs, un soldat, et peut-être le major. . . mais on n'a pas de preuves.

— Monseigneur, quand vous saurez où elle est, j'irai la prendre ; mais retrouver quelqu'un qui a pu sortir seul de la Bastille, c'est trop de besogne; occupez-vous de choses plus pressées; la Bastille est pleine.

— Elle regorge, dit M. 'de Besmeaux, je n'ai plus une seule place.

— Faites ce que j'ai commandé, répondit le lieutenant de police en congédiant Desgrais d'un geste.

— J'irai visiter le château, ajouta-t-il; avec quelques interrogatoires nous ferons des exilés, des galériens, cela rendra quelques chambres vacantes.

— On a été forcé de mettre ensemble trois protestants, qui ont soutenu un siège en règle contre les porte-clefs et huit soldats; rappelez-vous que l'an dernier, le père de Ham, ce jacobin irlandais, a tué le porte-clefs Saint-Jean, d'un coup de la barre de son lit.

— C'est vrai; nous devrions loger ce jacobin à Bicêtre.

— Il est fou, monseigneur, et furieux!

— Il fait le fou, monsieur de Besmeaux; je l'ai déjà vu, je le verrai encore pour me convaincre.

— A votre aise, monseigneur, mais prenez garde. La Reynie changea la conversation.

— Vous ne manquez pas de jeunes femmes, à présent! Cette petite huguenote d'hier, puis la dame Mallet et ses trois jeunes filles, vos pensionnaires depuis trois ans.

— Celles-là ne sont pas gênantes; elles chantent ou elles

pleurent, voilà tout. Pour avoir la tranquillité je les ai mises

ensemble.

— Comment! poserait-ondes conditions pour être soumis, à la Bastille?

— Monseigneur, se ne sont pas les prisonnières qui troublent l'ordre, ce sont les employés. Déjà hier, en recevant la jeune fille, les yeux de ces coquins se sont allumés, ils vont la rendre misérable... Or, je ne puis être toujours présent...

— De qui vous plaignez- vous? nommez !...

— De personne en particulier, de tous en général.

M. de la Reynie fronça le sourcil et se promena fort agité dans la chambre.

— Oui, continua Besmeaux, un porte-clefs entre à toute heure dans la chambre d'une femme, d'une fille : il s'occupe en détail de son existence: il force la prisonnière par tous les droits que donnent la supériorité des forces, l'autorité du commandement, les besoins de la vie, à trembler devant lui, à rechercher sa bienveillance... et puis, nous avons pis encore que les porteclefs, nous avons les aumôniers.

La Reynie frappa du pied avec impatience.

— C'est tantôt un prétexte de confession... tantôt la surveillance morale, le nom d'un Dieu tout-puissant... Àh! monseigneur, quelle lourde tâche que celle d'un bon gouverneur de prison d'état, qui veut faire son salut !

— Eh! mon pauvre Besmeaux, c'est une manière comme une autre de servir le roi... Ne te plains pas trop haut, mon vieux camarade; empoche les bénéfices, ils sont beaux... Hélas! tu n'es que l'instrument qui frappe , toi , mais je suis la main I

— Oui, mon vieil ami, et au-dessus de la rnain et de l'outil, heureusement pour nous il y a la pensée du maître.

— Partons pour la Bastille ; et hors d'ici, plus de pitié, d'à-

tendrissement, de romanesques sensibleries ; nous avons connu M. de Richelieu, nous autres; c'était un rude metteur en œuvre.

— Oui, mais nous étions jeunes, alors! J'étais soldat aux gardes, vous étiez avocat au présidial de Bordeaux... je combattais des hommes, des ennemis espagnols ou allemands; vous défendiez les accusés; aujourd'hui, vous m'envoyez des femmes à emprisonner et je les tourmente.

— C'est ce qu'on appelle les grandeurs humaines, mon ami. . . Consolons-nous; tu me tiendras peut-être un de ces jours sous tes verrous...

— En attendant, je vais vous posséder quelques heures à ma table et dans mon salon.

— Faisons notre charge, dit gravement la Reynie.

Et les deux vieillards se rendirent, en carrosse, à la Bastille. M. de la Reynie fit comparaître devant lui, dans la salle basse qui servait de salle de justice, une grande quantité de prisonniers.

Pour le transport de la prison à la salle des séances, les gens de la Bastille déployaient un luxe inouï de précautions. Toute promenade était interdite dans la cour et le jardin. — Personne ne devait traverser les corridors ni les ponts. — Les sentinelles se retournaient du côté du mur sur le passage des prisonniers. Quiconque eût parlé dans ce trajet, était mis au cachot avec le secret le plus absolu.

Pour toutes les victimes de la persécution religieuse on adopta les mêmes formalités. Arrivé à la Bastille le prisonnier était fouillé ; on lui enlevait tous ses papiers, dont la majeure partie était brûlée sur-le-champ, afin que personne ne pût découvrir son nom ou le motif de son emprisonnement. Aussitôt après la première semaine, dès que l'on supposait que la prison avait

produit son effet, le protestant était sommé de faire abjuration. On lui dépêchait les confesseurs, l'aumônier, les officiers; chacun promettait, puis menaçait. Mis d'abord à la ration de six ou de huit livres, c'est-à-dire traités raisonnablement, les prisonniers voyaient décroître leur ordinaire en qualité comme en quantité, jusqu'à ce qu'il n'y eût plus que le nécessaire le plus sordidement mesuré. Encore la faim était-elle un des plus puissants moyens de conversion.

M. de la Reynie envoya une douzaine de prisonniers à Bicêtre, autant à Charenton ; quelques-uns furent exilés et partirent le jour même. En sorte que la Bastille put loger les nouveaux hérétiques dont sa majesté prenait à cœur le salut.

Vincennes était ordinairement un vestibule de la Bastille. Le séjour de ce donjon, administré par Bernaville, scélérat dont nous ferons la biographie en temps convenable, apprenait la patience aux victimes, qui du temps de Besmeaux se trouvaient transportées dans un paradis quand elles entraient à la Bastille au sortir de Vincennes. M. de la Reynie laissa dans cette dernière prison le jacobin Ham, qui avait tué son gardien. Ce malheureux prêtre irlandais du couvent de Saint-Jacques, pour avoir tenu quelques propos contre Louis XIV, avait été mis en pénitence par ses supérieurs. Mais le jacobin, qui n'avait que trente ans, dont la vigueur était surhumaine, brisa les portes de sa prison et s'enfuit. Le roi le fit alors saisir et embastiller. Livré à des gardiens moins pitoyables que ceux du couvent, le robuste moine fut harcelé comme le taureau par des "mouches venimeuses. Saint-Jean, son porte-clefs, osa un jour le frapper. Cette lâcheté lui coûta la vie, comme nous l'avons vu tout à l'heure.

Le lieutenant de police avait remarqué la feinte douceur, la feinte aliénation de ce prisonnier. Le voyant plus humble en apparence, mais aussi plus robuste qu'il n'avait jamais été, n'osant le faire tuer par des gardes, ce qui dix ans plus tard eut été accompli par Bernaville ou même par Saint-Mars, il le condamna au cachot à perpétuité. Le jacobin y resta trentequatre ans et mourut. On tira par les pieds son cadavre nu, et il fut jeté dans le jardin la nuit, sur les racines d'un poirier.

La Reynie condamna aussi à une prison perpétuelle les trois filles de la dame Mallet et leur mère, pour avoir voulu passer en pays étranger, dans la crainte qu'elles avaient des persécutions. Mais comme la place était plus précieuse à la Bastille que dans les autres prisons, c'est dans celle de Pont-de-1' Arche que les quatre malheureuses protestantes furent envoyées. Elles y moururent.

Le duc de la Force avait été arrêté dès 1689. On le savait attaché de cœur et d'âme à la religion réformée. Fouillé dès son entrée en prison, il perdit tous ses papiers, parmi lesquels étaient un testament par lequel il faisait profession de cette religion, et déclarait y vouloir vivre et mourir. M. de la Reynie, par ordre du roi, brûla en présence du prisonnier le testament et la majeure partie des papiers importants. Et comme le duc se plaignait de l'outrage fait à sa qualité, à son caractère, comme il détestait ce régime odieux d'espionnage et de privalions qu'on lui faisait subir à la Bastille, il reçut l'autorisation de se faire servir par deux domestiques , pourvu qu'ils fussent anciens catholiques et choisis par le gouverneur. Ces deux Argus, perpétuels sujets de scandale et de colère pour le pro-

testant, lui servirent de bourreaux pendant toute sa captivité, qu'ils partagèrent.

Mais hâtons-nous... Toutes les victimes de cette époque sont obscures et pourtant toutes sont intéressantes. En rassemblant dans un seul cadre quatre ou cinq de ces portraits de martyrs, nous pourrons donner une idéedes épouvantables tortures que les jésuites firent endurer aux protestants, leurs ennemis. Ces peintures, nous l'avons dit, doivent être adoucies pour paraître vraisemblables. Abandonnons pour un instant M. de Besmeaux, le dernier des êtres un peu humains qui aient gouverné la Bastille, et transportons-nous au règne de Saint-Mars. C'est là que se trouve le dénoûment de cette sombre histoire des protestants enlevés la nuit rue du Temple.

Le lieu de la scène est aisé à dépeindre. Elle se passe dans une tour de la Bastille, appelée tour du Coin. Un témoin oculaire rapporte sous sa responsabilité les deux épouvantables cruautés que nous nous contentons de transcrire.

Dans la première chambre gémissait depuis de longues années un malheureux malade. L'humidité des cachots dans lesquels on l'avait jeté souvent avaient couvert son corps de gerçures et de plaies. Ses cris continuels portaient le trouble et la tristesse jusque dans l'étage supérieur, occupé aussi par des prisonniers qui ne le connaissaient point.

C'était, dit-on, ce ministre infortuné, Cardel de Bouen, qui, séparé de ses amis, accablé de coups, privé de nourriture parce qu'il n'avait pas voulu abjurer, languissait sur un grabat, abandonné des médecins et de l'aumônier de la Bastille ; du premier, parce que son corps était perdu sans ressources; du second, parce qu'on avait renoncé à sauver, selon la foi catholique,

cette âme opiniâtre dans sa croyance. Voilà ce que la prison et les chagrins avaient fait de l'homme vigoureux et de l'intelligence si noble qui se dévouaient en 1688 au service des humains, ses frères. Cette ombre, ce cadavre vivant ne pouvant demeurer seul, on lui avait donné pour garde un prisonnier invalide, nommé Fontaine.

À voir toutes ces plaies sanglantes, à entendre ces cris déchirants, qui eût put croire que la malheureuse créature, étendue sur la paille putréfiée du lit, faisait encore envie au lieutenant de la Bastille? Oui, Corbé, neveu de Saint-Mars, convoitait quelque chose de la dépouille du triste Cardel, et pour l'obtenir il le soignait de façon à le faire mourir, ou l'achevait de manière à lui faire croire qu'il le soignait : en un mot, il balançait entre l'assassinat de cette victime ou son salut ; c'est que Cardel possédait une timbale et un couvert d'argent, que souhaitaient d'avoir en même temps, Corbé, le lieutenant, et Ru, le porteclefs.

Entre Besmeaux et Bernaville, le soldat et le bourreau, il y eut comme transition Saint-Mars, qui n'était qu'un geôlier; mais entre Saint-Mars et Bernaville, il y eut Corbé, neveu du premier, qui fît en sous-œuvre, et sans autorité, autant de mal aux détenus que Bernaville en a pu faire de par le roi. Ce Corbé tenait beaucoup du geôlier, mais bien plus encore du bourreau. Il est à remarquer qu'à chaque période des transformations d'une société humaine, il se trouve toujours un homme qui en personnifie complètement les mouvements, soit pour améliorer, soit pour corrompre. Si l'on juge les choses à ce point de vue, et que la Bastille soit appréciée selon cet examen, il en résulte la preuve de ce que nous avons dit, que dans les époques semi-

ltiO HISTOIRE

barbares de la société française , le régime de la Bastille fut plus doux, plus modéré qu'aux époques de civilisation. Pourquoi cela? parce que la Bastille n'était qu'une fondation du despotisme, et qu'il n'y a de progrès dans le despotisme que le progrès de l'abus.

Corbé donc attendait la mort du pauvre Cardel pour hériter de sa misérable argenterie. Voici comment il hâtait cette mort. Il lui faisait servir par jour, pour toute nourriture, une pinte de lait, sans pain ni bouillon. Fontaine, son garde, faisait chauffer un peu de ce lait dans la timbale d'argent, et le donnait de temps en temps au moribond affamé. Encore après quelques mois, le major voyant que son malade ne mourait pas, voulut-il remplacer le lait par du bouillon de la Bastille, c'est-à-dire par une eau de vaisselle fangeuse et révoltante. Mais Fontaine s'emporta contre ce tyran jusqu'à lui dire que s'il ne voulait pas faire égorger ce pauvre Cardel, qu'on faisait trop longtemps souffrir, lui, Fontaine, l'étranglerait, une nuit, de ses mains, pour abréger des maux mille fois plus cruels que la mort.

Le major eut peur. Fontaine n'était pas un prisonnier mal noté, il était impossible de le réduire au silence par ces arguments violents qu'on employait contre les détenus rebelles. Corbé songea que ces cruautés pourraient venir aux oreilles de Saint- Mars, qui, tout impitoyable qu'il fût, ne laissait pas de châtier sévèrement son neveu chaque fois que des plaintes trop amères lui étaient faites. Cardel conserva donc son lait quotidien, et Corbé dut attendre encore l'héritage. Voilà comment agissait le plus puissant des héritiers de ce martyr, mais voici ce que faisait Ru le porte-clefs, son autre héritier.

Écorché des pieds à la tête, n'ayant plus pour toute peau que le sang et la sanie coagulés de ses plaies, Cardel ne pouvait se remuer sur son lit sans être déchiré de douleurs atroces. Ses blessures se rouvraient à chaque mouvement, et son linge se collait sur la chair vive ; alors le porte-ciels s'approchait de son malade — car le chirurgien de la Bastille, nommé Rheille, ne se donnait plus la peine de le visiter — il arrachait de dessus le corps de Cardel la chemise ruisselante de sang et le frottait brutalement avec une serpillière toute roide qui changeait les écorchures en blessures vives et profondes. Pendant cette opération, la victime poussait des hurlements qui eussent attendri des tigres; mais Ru ne se laissait pas fléchir et recouvrait le malade de cette même chemise qu'il ne lui changeait que tous les quinze jours. Ces prétendus soins du porte-clefs semblaient à Cardel un supplice tellement épouvantable, que lorsqu'il entendait le matin grincer la clef dans la première serrure , il se mettait à trembler de tous ses membres en demandant grâce. Fontaine se jeta un jour aux pieds de Ru pour obtenir de lui de l'onguent et du linge à l'aide desquels on eût peut-être guéri l'infortuné; mais le porte-clefs ne daigna pas même répondre. Il ferma les portes et s'en fut tranquillement.

Deux des prisonniers de la seconde chambre avaient surpris ces horribles secrets. Effrayés des cris qu'ils entendaient chaque matin, ils avaient imaginé de percer un trou dans le plancher précisément au-dessus du lit de Cardel, et après mille tentatives d'abord infructueuses, ils réussirent à traverser la voûte compacte. Comme la Bastille était pleine d'espions, comme ils avaient à craindre jusque parmi eux la présence d'un traître, ils avaient choisi le temps du sommeil de leurs compagnons,

car ils étaient quatre dans cette seconde chambre. Cependant ils ne furent pas trahis ; le spectacle qui frappa leurs yeux dès que le trou fut pratiqué, leur fit dresser les cheveux sur la tête. Leur premier soin fut, après le départ du porte-clefs et de Corbé, de communiquer avec le prisonnier de l'étage inférieur; mais Cardel ne voulut pas dire son nom. Détenu depuis si longtemps, trahi tant de fois, victime de ces trahisons qui l'avaient fait jeter au cachot et rouer de coups par les bas officiers de la Bastille, il ne voyait qu'espions partout et gardait un profond silence sur ce qui le concernait. Il n'avait de voix que pour se plaindre et prier.

Le gardien de Cardel, Fontaine, ignorait aussi le nom de son infortuné compagnon; il ne le connaissait, suivant l'usage de la Bastille, que par son numéro d'ordre et le nom de sa chambre. Il n'aurait donc pu satisfaire la curiosité des détenus de la seconde chambre; d'ailleurs on se défiait de lui, le prenant pour un garde malade, car les soldats gardiens à la Bastille étaient presque toujours les espions du gouverneur. Or, une dénonciation de Fontaine eût provoqué les plus cruelles punitions ; il en coûtait cher pour dégrader les murs du roi I

Cette seconde chambre était habitée par Constantin de Renneville, emprisonné en 1702; par du Wal, pilote Irlandais; Jean Bonneau, médecin d'Aubusson, et un fou nommé Graingalet. Renneville, homme de qualité, esprit distingué, caractère entreprenant, n'avait pas tardé à connaître à fond toutes les habitudes de la Bastille. Ayant frappé au plafond pour éveiller l'attention des habitants de la troisième chambre, il s'était fait entendre, mais avec aussi peu de succès qu'à la première. Renneville, pour établir un alphabet de conversation, frappait pour

un A un coup de bâton sur le plafond, deux pour un B, trois pour un C, et ainsi de suite. Cette manœuvre ne laissait pas de demander un temps considérable et une attention soutenue. Mais que ne fait-on pas en prison pour l'abréger, ce temps qui passe avec une si mortelle lenteur !

Renneville perdit au moins huit jours à frapper avant qu'on eût distingué la régularité, le nombre fixe de ses coups de bâton. Mais enfin il eut la satisfaction de voir que les secousses par lesquelles on lui répondait avaient aussi leur mesure et leur nombre. Il comprit vite à son tour. A sa question : bonjour, monsieur, les gens de la troisième chambre venaient de répondre : merci, monsieur.

Dès lors, on alla aussi vite que possible; une phrase durait deux heures , quand un événement imprévu ne venait pas l'interrompre. Renneville commença par prier ses correspondants de faire un trou dans le plancher ; c'était son mode favori de communication; le bâton répondit, avec une précipitation qui annonçait de la crainte : non.

— Pourquoi? dit Renneville.

Le bâton frappa durant une grande heure pour lui répondre :

— Parce qu'il en peut coûter la vie, et que nous avons des preuves du danger.

Renneville interrogea pour avoir de plus amples renseignements, mais on lui répliqua que des détails seraient trop longs à donner, et trop horribles. 8a curiosité, plus vivement excitée par ce préambule, le poussa aux extrémités; il pria ses nouveaux amis de lui écrire l'histoire intéressante et de la lui glisser lorsqu'ils se trouveraient ensemble à la messe. Or, c'était une faveur que l'on obtenait assez difficilement, bien que les

assistants privilégiés, entourés de gardes, fussent transportés, pour cette cérémonie , dans une espèce de cabinet obscur, d'où l'on entrevoyait, par un œil de bœuf, le dos de l'officiant à l'élévation.

— Le bâton répondit : Nous sommes de la religion et nous n'allons pas à la messe.

Autre désespoir. Renneville parla du malheureux protestant qu'on torturait à l'étage inférieur. Il parvint à simplifier de telle sorte sa narration , qu'il put faire comprendre en haut toute l'horreur de la position de Cardel.

Le bâton répliqua vivement:

— Comment s'appelle ce malheureux ?

— Nous l'ignorons. Il ne veut pas le dire.

— A-t-il des cheveux noirs?

— Il n'a plus de cheveux.

— L'œil bleu?

— Ses yeux sont éteints et enfouis sous des sourcils gris.

— Un homme de belle taille?

— Il est courbé en deux.

— Demandez-lui s'il connaît Blisson.

— C'est votre nom?

— Oui, et si ce nom lui rend la parole, Dieu soit loué! Renneville s'acquitta de son message, mais avec l'idée qu'il

n'éveillerait aucune idée dans ce cadavre déjà roidi. — Tout à coup, au nom de Blisson, le malheureux Cardel se dressa sur son grabat, malgré d'insupportables douleurs.

— Qui parle de Blisson? dit-il.

— Quelqu'un dont vous vous défiez à tort, quelqu'un qui a commerce avec lui, et ne demande qu'à lui parler de vous.

Cardel joignit les mains, et une larme roula sur ses joues desséchées.— Blisson vit encore! dit-il, si près de moi! 0 mon Dieu! merci! Demandez à Blisson, ajouta-t-il, s'il a gardé la foi de nos pères; s'il a eu le courage de résister aux tortures, comme je l'ai fait ; s'il a reçu des nouvelles de sa malheureuse sœur, qui ne peut être, en ce moment, qu'une sainte du ciel ou une martyre sur la terre.

— Je lui ferai toutes ces questions. Mais, mon père, soyez plus ouvert avec moi ; comment pourrais-je vous soulager?

— Me soulager ! vous voyez comment ils me traitent ! eh bien, je les bénirais s'ils avaient épargné mon ami Bernier et cette jeune fille; déjà ils ont tué Pavillois; dans quelques jours moi aussi je serai mort. Portez mes adieux à Blisson, dites que j'ai toujours prié pour lui, pour sa sœur et pour nos amis.

Renneville se hâta de faire parvenir à Blisson les paroles de son vieil ami. Ce furent aussi des larmes répandues. Apprendre que les gens qu'on pleurait comme morts, et dont l'absence a causé tant de douleurs, n'ont été séparés de nous pendant de si longues années que par une rangée de pierres muettes à tant de soupirs et de vœux déchirants! Blisson encore jeune, malgré les rigueurs de la Bastille, entra dans un accès de colère qui fit accourir les geôliers.

— Quoi! s'écriait-il, mon ami, mon frère, était si près de moi et vous ne me l'avez pas dit: le gouverneur est donc un homme sans entrailles! que dis-je! c'est un tigre et non un homme.

— De quel ami parlez-vous? dit Corbé qui descendait fort tranquillement de l'étage supérieur.

— De Cardel, le ministre rouennais, du brave, du loyal ami de mon père; il est ici je veux le voir, l'embrasser.

— Qui vous a dit qu'il y eût à la Bastille un prisonnier de ce nom? demanda Corbé, dont le visage s'empourpra de colère et qui promena tout autour de la chambre un regard scrutateur.

Blisson, retenu par ses compagnons de captivité, garda le silence ; mais le coup était porté, l'imprudence était commise. Corbé répéta sa question d'un air d'autorité.

— Que vous importe? répliqua Blisson. Je le sais, voilà tout.

— C'est ainsi que vous répondez ! on vous fera parler, monsieur.

— Je vous en défie.

— De la rébellion I au cachot!

— Grâce, grâce, s'écrièrent les amis du malheureux; c'est un accès d'égarement, pardonnez-lui, ne voyez-vous pas qu'il étouffe?

— Je ne pardonne pas l'insubordination , et en outre mon service exige que je sache comment ces détails , mensongers d'ailleurs, sont arrivés jusqu'ici.

L'embarras des assistants redoubla le courroux de Corbé, qui déjà se préparait à appeler les gardes, quand un compagnon de Blisson eut la présence d'esprit de dire :

— Est-il étonnant que la préoccupation incessante du sort de ses amis trouble la raison de ce pauvre Blisson? il vous parle sans cesse de Cardel comme il nous parle de sa sœur.

— Sa sœurl balbutia Corbé, dont les traits prirent une expression qui n'était plus celle de la colère.

— Sa malheureuse sœur, dont on l'a séparé depuis le jour où il entra dans la Bastille; pauvre jeune fille qui sera demeurée sans soutien sur la terre.

— Ah! ah! il conte ses affaires de famille, à ce qu'il parait.

Blisson jeta sur Corbé un furieux regard.

— Si ce n'est que préoccupation, répliqua le major en adressant au porte-clefs un atroce sourire d'intelligence, si ce n'est que pressentiment, je pardonne, mais gare une autre fois.

Les prisonniers remercièrent Corbé de cette insigne clémence. Celui-ci fit ouvrir la triple porte et passa devant le geôlier qui buvait à la santé des captifs les restes de leurs bouteilles. Mais au moment où le noir corridor béant apporta dans la chambre celle odeur d'air moisi qui semblait douce aux captifs, parce que ces ténèbres rapprochaient presque de la liberté, à ce moment un cri terrible partit de l'étage supérieur, un cri de femme qui retentit dans la spirale obscure et fit courir un frisson dans les veines des prisonniers.

— Qu'est-ce que cela? demanda Blisson remué jusqu'au fond des entrailles.

Le porte-clefs, qui détestait Corbé de toute son âme, car ils se disputaient sans cesse comme deux vautours, se rapprocha tout aviné.

— Ce n'est rien, dit-il, sinon le major qui veut forcer une voisine que vous avez là haut, à brûler d'une passion très-vive pour sa charmante personne.

— Une femme! interrompit Blisson très-pâle une jeune

femme... son nom, RuI dites-moi son nom!

— Ah! ah! vous êtes bien curieux... Est-ce que je sais les noms de tous les prisonniers, moi? Demandez au major... il est au courant, lui.

— Ce cri me déchire encore, dit le jeune homme... Qu'ai-je entendu là? je ne sais pourquoi mon cœur souffre comme si on l'avait meurtri. Pauvre femme!