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à un homme supérieur qui veut mourir noblement. Il était pâle comme un homme fatigué de tous ces cris qui blessent, et du poids de tous ces regards qui distillent le poison de la mort.

D'abord il perçut nettement les injures qui arrivaient à ses oreilles : voleur, faux monnayeur, assassin, sacrilège, bourreau du peuple, sangsue altérée; tous les opprobres vociférés à quatre pas de lui par vingt mille bouches, irritèrent son esprit et doublèrent son orgueil.

Bientôt ce ne fut plus pour lui qu'un murmure assourdissant, mais incompréhensible, soit que l'intelligence de la victime se fût obscurcie, soit que sa pensée eût changé d'objet.

y avait voulu marcher à pied jusqu'au lieu du supplice. Sa contenance hardie et son œil brillant produisirent une certaine impression parmi la foule.

Les archers eurent cependant beaucoup de peine à empêcher quelques furieux de frapper le patient et de le mettre en pièces. Beaucoup se contentèrent de lui cracher au visage et de lui envoyer de la fange et des cailloux.

Enguerrand reconnut aux fenêtres les dames les plus nobles de la cour, qui étaient venues le voir passer. Il feignit, de ne les pas reconnaître, et arma ses traits d'une indifférence parfaite. Il aperçut aussi quelquesuns de ceux qui se disaient ses amis au temps de sa prospérité ; souvent il chercha ses frères, dont il n'ignorait pas la douleur et les démarches dévouées près du comte de Valois lui-même.

Enfin on arriva ; la foule avait toujours grossi, et, dans le développement de la plaine, elle s'étendait comme un lac immense aux ondes turbulentes. On voyait les collines qui dominent le petit tertre du gibet, onduler sous les mouvements des spectateurs, comme si elles eussent été couvertes de moissons bigarrées. Ce fut un hurlement épouvantable quand le cortège s'arrêta sur la plate-forme de l'échafaud.

Ce gibet, réparé en effet par les soins d'Enguerrand pour épouvanter les nombreux n,alfaiteurs qui infestaient Paris à cette époque, pouvait porter sur ses bras hideux une douzaine de corps suppliciés.

Deux cadavres s'y balançaient ^srtjfce moment : l'un, celui d'un fameux voleur pendu la semaine précédente; l'autre, celui d'un

coupe-jarret, célèbre par un grand nombre de meurtres.

Enguerrand considéra tranquillement cet affreux spectacle et dit :

— 0 juges imprudents, qui allez placer un gentilhomme à ce gibet ! un homme tout au plus coupable d'erreur à côté de ces scélérats! ignorez-vous que ces deux cadavres seront éternellement infâmes, tandis que le mien ne sera qu'insulté?

Le peuple crut qu'il allait narler. et il se fit un profond silence.

Mais Enguerrand se tourna vers les deux moines qui l'accompagnaient. Il ne leur avait point encore adressé la parole ; souriant, il prit la main de l'un d'eux :

— Mes pères, dit-il, mon âme ne restera pas à ce gibet, malgré l'arrêt de mes juges.

— Ni ton corps, mon frère, je te le jure, répondit le moine en versant des larmes.

. — Oh ! l'archevêque de Sens ! murmura Enguerrand; merci, mon frère; Dieu me devait cette suprême joie... et toi aussi, je te reconnais, dit-il à l'autre pénitent; tues mon plus jeune frère... Oh! je meurs heureux! Qu'on vienne me parler d'infamie, maintenant que je trouve au pied de mon échafaud deux des plus glorieux et des plus puissants ministres de Dieu qui me consolent et me plaignent.

Il les embrassa tous deux, et, se tournant vers le bourreau qui attendait :

— Encore deux mots, dit-il, et je suis à toi.

« A vous, monseigneur de Sens, je recommande mes fils, qui portent notre nom. Élevez-les à venger leur père, à recouvrer son honneur; je sais que vous êtes un ministre de pardon et de clémence, mais l'on vous a frappé dans votre gloire, frappé injustement. — Vous, ajouta-t-il en se tournant vers l'évèque de Beauvais, je vous laisse pour héritage ma veuve et notre sœur; soutenez leur courage et servez-leur d'appui contre les entreprises de nos ennemis, car vous voyez que leur haine ne s'arrête pas à la mort et me poursuit au delà ; ceux qui s'acharnent après mon cadavre ne tourmenteraient-ils pas ma famille?

« J'ai fini, dit-il au bourreau. »

Et il s'avança vers l'échelle. Le peuple fit un mouvement. Enguerrand leva sa tète pâle, mais sereine, vers le ciel, et abaissa ensuite ses yeux vers la terre.

Cependant le bourreau avait lié ses mains

et passé la corde sous sa barbe et ses cheveux, qu'il avait fort longs.

— Montez, monseigneur, dit-il.

Enguerrand monta tranquillement les

échelons, et répondit aux prières que récitaient en bas les prélats agenouillés.

Lorsqu'il fut à la hauteur convenable, le bourreau, qui était monté près de lui, l'arrêta doucement.

— Monseigneur, dit-il tout bas, pardonnez-moi d'accomplir ma fonction.

Enguerrand lui sourit sans répondre.

Alors le bourreau fit signe à son aide, qui relira l'échelle à deux pieds en la faisant pivoter ; le corps d'Enguerrand tomba clans le vide, et aussitôt le bourreau, posant de ses bras vigoureux sur les épaules du patient, leur imprima une rude secousse qui termina soudain sa vie.

Toutes les tètes s'étaient tournées dix fois de la route au gibet, car on s'attendait qu'un ordre du roi viendrait sauver le condamné. Mais lorsqu'on le vit mort, l'impression fut grande et pas un bruit ne décela la présence de tant de milliers d'hommes.

Peu à peu la ioulo s'écoula, murmurante etonduleuse comme ces vagues que la marée basse entraine malgré elles hors de la plage. Beaucoup, en passant devant le corps, s'arrêtèrent et chargèrent d'imprécations ces restes pitoyables ; d'autres jetèrent de la boue et des pierres, malgré les archers de la prévôté qui montaient la garde à l'entour.

La majeure partie s'arrêtait pour contempler ce cadavre immobile et sinistre, cotte victime d'un châtiment qui paraissait énorme à ceux qui n'avaient plus de colère.

Tout le reste du jour, des groupes occuèrent l'emplacement du supplice et les tertres voisins. Mais la nuit vint, et avec elle l'horreur de ces lieux maudite. Il tombait de ces montagnes blanches une ombre humide et sépulcrale, lèvent gémissait d'une façon lugubro dans les chaînes rouillees du gibet.

La foule superstitieuse se dissipa promptement, craignant de voir se lever dans les ténèbres toutes les Ames malfaisantes des suppliciés, curieuses de contempler aux crocs sanglants l'étrange compagnon qui leur était envoyé par le roi de France.

Alors arrivèrent de l'Occident les longues Bli • de corbeaux qui pe posèrent en çroa§fiBHlsurle gi>

Beaucoup de gens s'étaient attendus à un dénouement moins vulgaire. Le sergent, gardien de Vincennes, n'était que l'interprète d'une grande quantité d'àmes inquiètes qui croyaient à la magie de tout homme élevé en fortune ou en dignité, sans être issu de sang royal.

Ainsi avait-on autrefois accusé de magie et arrêté dans ce même château de Vincennes, le favori de Philippe III, Pierre la Brosse, autre exemple des jeux de la fortune; la Brosse, accusé d'avoir empoisonné le fils du roi, était peut-élre plus coupable qu Enguerrand, mais il n'avait pas, comme le surintendant, louché aux coffres ni aux tètes populaires, et à sa mort, toute semblable à celle d'Enguerrand, il fut plaint et peut-être regretté.

Revenons au principal acleur de celte histoire sombre.

Charles de Valois fut bien heureux de l'exécution qui assurait sa puissance et témoignait de son influence sur l'esprit du roi .

Dans ces temps pleins d'événements rapides, les hommes semblent poussés brutalement par le destin ; pas de pitié pour ceux qui succombent dans cette mêlée ; la raison et l'humanité ne se font jour nulle part, pas même dans des chroniques écriles par des moines paisibles à qui leur caractère religieux et leur vie si douce semblent devoir commander d'être témoins et narrateurs sans passion.

La mort d'Enguerrand est, pour tous ces historiens, une action toute naturelle commandée par la justice et résultant d'un jugement. On voit même des historiens plus récents sjrritcr do ces traditions. Mezerai, entre autres, écrit sur le malliieurcux Enguerrand les barbares et absurdes lignes qu'on va lire :

« Il fut pendu au plus haut du gibet avec 1rs .mires larrons. Il protesta de son innocence jusqu'à la mort, mais ses richesses prouvaient assez la justice de cet arrêt. Son corps ayant été longtemps au gibet la pâture des corbeaux, le roi Charles le Bel le rendit aux prières de Philippe, archevêque de Sens, son frère, qui l'inhuma dans l'église des Chartreux de Paris, où peu après il alla lui tenir compagnie. »

Ces derniers mots sont d'un comique féroce bien indigne de l'historien. Bailler par W\\$ frsHJe^ it<t».oMo plni-^autorie la pieuse?

MMflBMHIISIBMMMMIM*.

Bals éclatants où de folle musique enflammaii cette jeunesse.

douleur d'un frère, jouer ainsi avec la moralité de l'histoire, c'est continuer après trois siècles et demi l'œuvra des furieux qui insulta'ient le cadavre d'Enguerrand à coups de pierre.

Le comte de Valois, pour colorer sa haine d'un semblant d'utilité publique, fit faire le procès à tous les financiers et fonctionnaires détenteurs de fonds appartenant à l'État.

Là sans doute étaient les véritables sangsues dont les exactions avaient passé en

bloc sur le compte du surintendant. Ces gens ne furent pas punis, n'ayant rien voulu avouer.

D'ailleurs la colère générale était assouvie. Le gibet de Marigny fit une ombre sur leurs actions, qui les sauva pour la plupart.

Raoul de Presles, cet ami du surintendant, cet homme éloquent, qui sans aucun doute eût arraché Enguerrand à la mort, s'agitait furieusement pour prouver son innocence et obtenir sa liberté. Le prétexte de son arrestation avait été sa participation à la mort du roi Philippe le Bel, prétexte banal dont Charles de Valois s'arma contre un autre ami d'Enguerrand, l'évèque de Châlons, Pierre de Latilly, chancelier de France.

Mais Raoul n'était pas homme à se courber sous une accusation insensée, et la guerre qu'il fit au comte de Valois fut si habile et si vigoureuse, qu'il réduisit bientôt son ennemi aux abois.

Cependant, lorsqu'il recouvra sa liberté, il fut tout surpris de trouver sa femme et

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ses enfants plongés flans la misère ; le comte

c! • Valois avait tout d'abord, en taisant

rà Louis le Hutin l'ordre d'arrestation,

au roi une confiscation de tous

3 du prévenu. Déjà même, selon

l'usage de ces temps, Pierre de Machault,

i du roi, était entré en possession de

celle fortune illégitime.

Raoul de Presles lutta pour son patrimoine aussi courageusement que pour sa liberté; mais Pierre de Machault ne voulut pas rendre gorge, et le roi son ami ne l'y point. L'illustre savant demeura donc libre et ruiné, c'esl-à-dire absous et condamné tout ensemble.

On vit encore dans cette affaire paraître la main criminelle du vieux comte de Valois. Fatigué, effrayé même de l'insistance dée par Raoul de Presles, il fit avertir sa femme et ses enfants que s'ils ne renonçaient itivement à leurs droits sur le bien qu'on leur volait, Raoul de Presles allait être de nouveau menacé dans sa liberté; il sous-enlendait dans sa vie. La femme et les enfants signèrent sur-le-champ un désister.;

Ce prince triomphait donc complètement.

Il avait tué et déshonoré son ennemi, il ;t pour ainsi dire en France. L'impu- ! jamais étalée avec un plus orgueilleux sourire. Le nom de Marigny avait pour ainsi «lire disparu, et son squelette blanchi s'enlre-choquait encore à Montfaucon avec ceux des larrons pendus à ses côtés.

C'était vers la fin de mai 1316, un an après l'exécution du surintendant ; Louis le Hutin, rongé par un ennui secret, descendit du château pour jouer à la paume avec ses favoris.

Le temps était chaud ; rien n'avait réussi au roi ce jour-là, ni la chasse à l'oiseau dans la plaine, ai nés et les chansons.

Louis avait voulu monter sur la terrasse

de sa tour, et comme le ciel était pur et les

horizons fort nettement détaches, il avait vu

iche un point noir de forme bizarre et

demandé ce que c'était.

— C'est Monlfaueon, sire, répondit Machault, et l'on doit y voir le sire de Mari ny qui se balance.

Le roi devint tout pâle, et urna

soudain v

cenuit sans ajouter mot, et co fut alors qu'il Voulut jouer à la paume.

Il y déploya une activité extraordinaire, cherchant sans nul doute à éloigner par cet exercice violent les idées fâcheuses qui venaient l'assaillir.

Bientôt la sueur coula de son front. Les courtisans étaient harassés, mais ne disaient mot. Le roi renvoyait plus intrépidement que jamais les balles et gourmandait la maladresse et la lenteur de ses adversaires. Tout a coup il s'arrêta et jeta la raquette.

— J'ai chaud, dit-il, et très-soif.

— Votre Altesse (on appela ainsi les rois jusqu'à Charles VU) veut-elle remonter chez elle, ou prendre le frais près d'ici?

— Près d'ici, oui : Je vois là-bas de l'ombre, et une sorte de cave, allons de ce côté.

C'était le caveau noir, autrefois percé d'une fenêtre aux barreaux de laquelle le comte de Valois avait étranglé le sorcier Peler. Cette fenêtre avait été changée en porte, et l'on descendait dans le caveau par e marches.

— Qu'on apporte ici du vin! dit le roi; qu'il fait frais, et que le repos est agréable en cet endroit!

l'i rre de Machault courut commander à un page d'exécuter l'ordre de Louis.

Cependant le roi examinait curieusement la voûte. Le vin arriva, et le roi en but avec plaisir. Il en offrit ensuite à ses compagnons.

— Où est-on ici? demanda-t-il, à quel endroit du château correspond cette voûle?

On garda le silence, soit ignorance, soit hésitation. Le roi répéta sa question.

— Cette voûte est le plancher d'un cachot, sire.

— Comment! de quel cachot?... Y a-t-il des cachots si près de ma demeure?

— Sire, c'est le cachot où fut enfermé M. de Marigny, répondit un jeune courtisan sans remarquer les yeux éloquents île Machault qui commandaient la discrétion.

Le roi se releva aussitôt, et agité d'un mouvement nerveux il sortit de la cave en trebuchan aux marches. La sueur s'était arrêtée glacée sur son visage, et sous cette sueur les joues étaient livides. Les courtisans le suivirent avec inquiétude.

Le roi, arrivé au premier étage éprouva une défaillance subite, et tomba dans les

i ''is.

• Le roi est-il empoisonné? se demandèrent à voix basse quelques novices.

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— C'est ce maudit nom qui le tue, répondit sur le même ton Pierre de Machault.

On porta le roi sur son lit, et bientôt tout. le château fut en rumeur. La nouvelle se répandit avec la rapidité ordinaire. Le soir il désespérait déjà les médecins.

Bientôt toute la cour se rassembla autour du roi. Les uns pleuraient, les autres accusaient. Les regards étaient arrêtés sur le comte de Valois, qui, avec sa brusquerie orgueilleuse, gourmandait les médecins tout en se faisant un masque de compassion inquiète.

Le roi ne pariait plus. Tout le monde fut alors congédié, les gardes reçurent l'ordre de ne laisser passer personne, et la famille du mourant, partagée en intérêts contraires, veilla seule auprès de ce roi, dont le successeur était incertain, mais dont l'héritage était convoité : car Louis n'avait qu'une fille de son premier mariage avec Marguerite de Bourgogne, et sa seconde femme, Clémence de Hongrie, était enceinte de quatre mois. Philippe, lrère du roi, devenait l'astre de la cour.

Le comte de Valois ne quitta plus Louis le Hutin. On le voyait épier ses moindres gestes pour en tirer une autorisation ou un témoignage.

Le roi, l'œil fixe, la respiration entrecoupée, voyait et entendait sans répondre tout ce qu'on faisait autour de lui. Sa longue inertie semblait aux plus clairvoyants une longue méditation, et ses gémissements paraissaient être moins l'expression de la douleur physique que des tourments d'un esprit souffrant.

Le deuxième jour, Louis n'avait encore rien dit. Son médecin, qui flottait en' crainte de voir périr le malade et celle de lui administrer des remèdes inefficaces, demeurait consterné, dans une éloquente immobilité.

Lj comte de Valois, auquel les hauts seigneurs de France demandaient déjà compte de l'avenir, crut le moment propice pour tenter, près du malade, un effort suprême et lui arracher le semblant d'une déclaration. Il s'approcha donc du lit sur lequel, toujours pâle, toujours haletant et hagard, reposait le roi de France.

— Mon amé Louis, dit-il, le médecin vous a-t-il avoué que votre mai est dangereux, et que pieu seul peut nous sauver dans les grandes invasions de la maladie ?

, Le roi ne répondit, pas. .

— Si je parlais à un simple particulier, continua le comte d'une voix caressante, je le supplierais d'adresser au moins une parole à son épouse larmoyante-, à sa fille au déses*poir, à son parent, que dis-je! à son père déjà languissant de douleur: mais je m'adresse à un grand roi, auquel Dieu a confié les destinées de plusieurs millions d'hommes. Louis ! vous êtes responsable de toutes ces existences.

. Le roi se souleva lentement, et sans quitter son oncle du regard :

— Je sais, dit-il avec cette voix brève que donne la fièvre, je soi;; que je réponds devant Dieu de l'àme et de l'existence de mes sujets !

— Dieu soit loué il nous a parlé, interrompit la reine en sanglotant.

— Vous allez pouvoir présentement dire aux médecins où est votre mal? dit le comte avec quelque trouble : mal connu est à moitié guéri!

Louis secoua péniblement la tête.

— Où priiçs-vous cette fièvre? demanda le comte.

— En voyant, du haut de la tour, le gibet de M. de Marigny, répondit le roi avec ce même' accent lugubre et impérieux tout à la fois qui avait déjà frappé le comte.

— Sombres pensées, murmura-t-il, et qu'il vous faut chasser. Mais cet évanouisse-: ment qui nous a fort effrayés, d'où provenait-il? ne vous échauffàtes-vous pas au jeu? le vin n'était-il pas trop froid? auriez-vous, ajouta-t-il à voix basse, un soupçon sur la cause de votre maladie ?

— Oui, dit le roi.

— Lequel? interrompit avidement le comte... Ce vin, n'est-ce pas?

— Ce vin! oui... je l'ai bu sous la voûte du cachot de M. de Marigny!

Celte fois le comte laissa retomber la main du malade, et une extrême agitation | sur son visage et dans ses mouve:

saccades.

Après cette révélation que le comte regarda peut-être comme un délire, le roi re« tomba dans un morne assoupissement.

Quelquefois des éclats terribles de sa voix faisaient accourir les serviteurs alarmés.

Le comte de Valois, qui voyait le trône menacé d'une vacance, et à qui une ré: faisait moins peur que le règne probable de Philippe, son autre neveu, alors occupé à

Lyon de l'élection d'un pape, essaya de rappeler la raison du malade; il lui parla donc nettement de faire des dispositions testamentaires pour rendre la confiance à son peuple et à sa noblesse.

— Oui, dit encore le roi, mon testament ! j'y songeais; qu'on m'appelle un clerc, et qu'il vienne assisté de deux prélats.

— Cette fois, pensa le comte, le roi va travailler pour nous!

Et il courut faire exécuter l'ordre de Louis.

Le clerc fut amené ; les prélats choisis par le comte s'assirent avec respect, l'un au chevet, l'autre au pied du lit.

Le roi les regarda comme s'il eût voulu reconnaître quelque visage favori, puis ses traits exprimèrent une sorte de mécontentement. Il se tourna toutefois vers le clerc, tandis que muets, recueillis, les grands de l'Etat rassemblés et le comte de Valois attendaient ses paroles, d'où dépendait le destin du royaume.

— Écrivez, dit le roi.

— Il écoute, répondit le comte.

— J'ordonne, dicta le roi, que le testament du feu roi, mon père, sera enfin mis à exécution, et que mes héritiers auront pour ses volontés augustes le respect que je n'ai pas su avoir moi-même.

Je veux qu'on fasse restitution de tous leurs biens, dit-il avec une voix mâle et vibrante, aux héritiers du sieur Raoul de Presles, injustement dépouillé.

Charles do Valois tressaillit. Il voulut hasarder quelques mots, un regard de Louis arrêta la parole sur ses lèvres.

— Je lègue dix mille livres, continua Louis, aux enfants du sieur Enguerrand de Marigny, en considération du triste état où les a réduits la ruine de leur père.

L'émotion du roi l'empêcha de continuer : le clerc regardait tour à tour Charles de Valois et le testateur.

— N'avez-vous pas écrit? demanda le roi sur le ton de la colère.

Le clerc so hâta de consigner le vœu du roi.

— Ce legs, ajouta Louis, servira aussi à rappeler à ces enfants que le roi craint Dieu, et se souvient des serments qu'il a faits, car l'un de ces fils du sieur Enguerrand est notre tilleul ; nous voulons encore que la dame de Marigny se souvienne que notre mère l'aimait tendrement.

— Mais... murmura le comte.

— Ecrivez ! dit le roi... l'aîné de ces fils aura pour lui cinq mille livres, et tachera de porter notre nom en nous plaignant et en nous aimant.

Le roi se tourna soudain vers son oncle, dont la pâleur était effrayante. On eût cru qu'il allait parler, se répandre en plaintes, en Aveux, mais il dompta cette faiblesse. Seulement il lui échappa de dire, en poursuivant son idée douloureuse :

— Car il advint grande infortune à ce pauvre sire!

Le reste du testament contenait des dispositions moins intéressantes : des fondations en faveur d'écoliers pauvres, des legs aux églises, l'allocation de soixante mille livres pour un voyage en Terre-Sainte. De la succession au trône, des affaires publiques, pas un mot. Il montra la reine aux grands fendataires, en leur disant : La reine est enceinte. Moi, je songe à Dieu! d'ailleurs, vous avez mon frère.

Lorsqu'il fut expiré, Charles de Valois, regardant ce cadavre encore plein de menaces et de secrets, poussa un long soupir, et avec un signe de croix qui trahissait ses craintes superstitieuses :

— Dieu soit loué! dit-il; la colère dont m'a menacé Y.-iulrc est tombée sur une tète royale. — Voilà l'orage passé, le mort est satisfait. m

Le frère du roi, Philippe le Long, monta sur le trône, comme régent d'abord, pendant la grossesse de la reine, qui accoucha d'un fils, puis comme roi après la mort du petit prince, qui ne vécut que huit jours.

Pendant ce règne, Charles de Valois s'occupa d'éloigner le souvenir d'un passé si terrible. Il avait fort peur de ce cruel poison qui courait alors toute l'Europe, enlevant alors les rois et les princes â la suito de quelque maladie étrange que les médecins ne pouvaient reconnaître ni combattre.

Charles avait peur du roi Philippe le Long, parce qu'il s'était opposé â l'élection de ce prince pour favoriser les droits de Jeanne, fille de Louis le Hutin.

Mais Philippe avait trop peur lui-même, soit de son oncle, soit de son frère Charles de la Marche, et l'on voit qu'il avait défendu, par un édit, l'approche de ses cuisines, de ses olfices et de son lit, aux gens inconnus. Charles de Valois se figura longtemps que si la vengeance des amis d'Engucrrand était

tombée sur Louis le Hutin empoisonné, rien n'empêchait qu'elle ne l'atteignit, lui, abandonné par son neveu Philippe et réduit à sa seule force. Il vécut donc aussi craintif, aussi superstitieux que le roi de France, donnant à ses vassaux et à ses amis le spectacle d'un orgueilleux sans cesse humilié, d'un fanfaron toujours tremblant. Mais peu à peu les remords cessèrent, les craintes s'évanouirent, le temps enveloppa de son oubli solennel et le crime et les victimes, et un règne nouveau s'accomplit.

Philippe le Long mourut au château de Vincennes, le 3 janvier 13î2. Charles de Valois vivait encore, et le squelette d'Enguerrand pendait toujours au gibet, confondu clans la foule des brigands fameux.

Sous le règne de Charles IV, surnommé le Bel, le vieillard redevint puissant et lier. L'âge semblait avoir oublié de lui apporter ses tristesses, ses infirmités, présages certains de la mort. On vit le vieux prince entrer avec vigueur dans les conseils, aider son troisième neveu à régner fermement, poursuivre de sa haine, toujours jeune, les ennemis de vingt ans qui restaient debout malgré ses attaques, et recommençant la guerre hypocrite qu'il avait faite aux financiers sous Louis le Hutin, il se déclara contre le surintendant Gérard de la Guette, l'accusa de déprédations et le fit arrêter. Charles le Bel ordonna que l'accusé fut mis à la question. Gérard, dont les os étaient brisés, le sang tari, ne voulut pas avouer un seul fait, et expira en disant au comte de Valois, qui le menaçait du gibet : Je meurs comme Enguerrand de Marigny !

Et son dernier regard fut si terrible que le comte en perdit tout courage. Il partit, sans oser regarder en arrière, et le bourreau traina le cadavre sur une claie jusqu'au gibet de la Croix du Tiroir, où la populace vint l'insulter à son aise.

Charles de Valois prit le séjour de Paris en aversion, et demanda la conduite d'une expédition dirigée contre Edouard, roi d'Angleterre.

Le vieux prince était habile et intrépide. Les Anglais ne purent lui résister, il s'empara de plusieurs places fortes en Guienne, enferma le comte de Kent, frère du roi, dans la Béole, le força à capituler, et la guerre étant terminée par ce coup glorieux, il revint à la cour recueillir les éloges du roi et jouir de son triomphe.

Il semblait que toutes les prospérités fussent réservées à cet homme qui avait toute sa vie marché au succès sur le corps de ses ennemis.

Charles de Valois vivait donc à Nogent dans son château, demeure vraiment royale pour le luxe des équipages et des serviteurs, autant que par l'empressement d'une cour égale à celle du roi de France.

Charles le Bel vint le visiter un jour de l'année 1325, en octobre, et lui demanda le souper au retour d'une longue partie de chasse. Les chevaux et les écuyers étaient tellement fatigués qu'ils n'eussent pu franchir assez tôt la distance qui sépare Nogent de Vincennes.

Le comte de Valois fit honneur au roi, son neveu ; le festin fut splendide, et Charles le Bel, considérant avec un étonnement qu'il ne put cacher, la santé vigoureuse, la présence d'esprit et la disposition toute juvénile de son oncle, lui dit après le repas :

— Ne dirait-on pas, bel oncle, que vous avez vécu toujours libre, heureux, et sans souci, comme ces bûcherons nos vassaux, qui chantent tout le jour dans la forêt et vivent cent ans ! Dirait-on que vous touchez à votre soixantième année?

— En effet, dit le comte, et je me sens vigoureux comme un jeune homme. La guerre ne m'a pas fatigué. A la chasse, je mets chevaux et varlets hors d'haleine, je suis beau convive, et sans être un de ces bûcherons dont vous parlez, je chante parfois avec plaisir.

— Rien que cette gaieté, mon bel oncle, prouve combien l'âme est pure, et c'est une réponse aux esprits fâcheux qui voient toujours du sombre dans le caractère et la conscience des rois ou des grands.

Le comte de Valois vida son verre à la hâte, et s'empressa de changer la conversation. Le roi, jeune encore et tout plein de la gaieté si naturelle après un excellent repas, continua impitoyablement à développer sa théorie de l'innocence des princes.

— Les peuples, dit-il, nous représentent toujours chagrins et le front penché. Ils pensent, sans doute, que la couronne est lourde, mais ils croient nos secrets plus pesants que la couronne. Eh bien, qu'ils regardent ce front serein, cette contenance paisible et ce feu qui brille dans vos yeux ; jamais prince chargé de gloire, de secrets d'État, jamais hardi réformateur et juge

sévère n'ont ressemblé autant que vous au joyeux pastoureau qui vit au jour le jour et n'a rien dans la mémoire que ses actions monotones et sa prière de chaque soir.

— Oui, oui, sans doute, répliqua le comte, dont les yeux devinrent incertains et dont le front se rembrunit. Mais la promenade sous le portique vous plairait-elle, mon neveu? me ferez-vous l'honneur de passer ici la nuit?

— Non, bel oncle ; mes gens sont rafraîchis, et votre vin, le meilleur que j'aie bu, les aura mis en état de recommencer la chasse. La nuit est profonde, mais les pages et les varlets prendront des flambeaux- Adieu, bel oncle ; merci de votre hospitalité cordiale.

— J'espère, sire, que vous me permettrez de vous reconduire à Vincennes?

— Non, mon oncle. Si agile, si vigoureux que vous soyez, ce serait une imprudence; le bois est humide, l'air frais de la nuit ne convient pas à des convives attardés. Dormez, mon cher comte, car, je le vois à voi yeux, vous n'êtes pas de ces grands qui attendent vainement le sommeil. Rien ne trouble la sérénité de vos songes, on le voit à votre enjouement pendant le jour. A propos, donnez-moi un conseil; j'ai reçu cn-

une requête à l'effet de restituera ses parents le corps du sire de Marigny : que faire?

— Mais, sire...?

— Il me semble que depuis bien longtemps ce corps est oublié au gibet ; vous

mieux que moi ce qu'il faut penser du malheureux dont on réclame les restes... A-t-il mérité...

— Oui, je vous L'affirme, il était coupable.

— Alors je refuserai.

— Je vous le conseille, mon cher sire.

— Fort bien. Adieu, bel on

— Cependant, je ne voudrais pas... dit le comte, ébranlé dans .sa haine par une émotion inconnue.

— N'en parlons plus. Adieu, monseigneur le comte.

La suite brillante du monarque se rangea sous le vaste péristyle, et quelques moments après, la cavalcade traversait la ton parfumée des brises de la nuit. Charles de Valois regagna, rêveur, ses appartem Le roi l'ayant invile à faire partie d'une chasse au sanglier dus le lendemain, le comte

donna ses ordres aux officiers, aux veneurs, et se coucha en proie à un sommeil pesant qu'il attribuait au vin et à la fatigue. Cependant une idée sinistre traversait parfois son esprit sans y laisser assez de traces pour provoquer la méditation; semblables à ces météores sanglants qui fendent l'azur du ciel et disparaissent avant qu'on n'ait la certitude de les avoir réellement aperçus.

Tout le palais dormit bientôt. Les feux mourants jetaient un pâle reflet sur les vitraux. Çà et là passait une ombre devant les fenêtres des galeries : c'était quelque garde achevant sa faction.

La nuit fut sombre et silencieuse, on eût dit qu'un orage menaçait la terre, tant les nuages roulaient épais et noirs, sans que le vent remuât les feuilles dans la foret.

Les dernières clartés du malin blanchissaient à peine les pignons aigus du château et la cime des vieux chênes, quand tout à coup des cris effrayants retentirent dans les appartements du comte de Valois. On se dresse, on écoule; les sentinelles appel du secours, les officiers accourent, on s'élance par les portes que les serviteurs particuliers du prince ont ouvertes précipitamment, et comme les cris guident chacun vers la chambre du comte, bientôt celto salle est envahie par la foule des commensaux qui redoutent quelque malheur.

Le comte de Valois est étendu sur son lit. Un médecin à demi velu l'interroge avec Misses.

Son visage enflamme comme la pourpre, ses yeux injectes de sang, sa bouebe tordue et écumante, n'offrent aucune ressemblance avec ce visage si noble et si tranquille quo toute la cour admirait encore la veille.

Aux questions pressantes du médecin, le prince ne répond que par des cris plus furieux, et son regard effrayant ne quitte pas la tapisserie qui tombe à longs plis au pied de sa couche en désordre.

Tous les serviteurs se regardent avec

étonnement. Le médecin, voyant que celte

ie gagne incessamment à la lete, ouvre

la veine du malade; mais celle veine des*

séchée ne rond pas une goutte de sang

L'operateur, désespérant de sauver comte, ouvre alors une veine de la g< \ jaillit abondamment, peu a p teinte violacée du visage se change en une couleur moins vive; le comte respire plus

librement, mais ses yeux conservent leur étrange fixité.

— Monseigneur, dit un des favoris d.\ prince, êtes -vous mieux?

— Je le vois ! s'écrie Charles, je le vois!

— Qu'est-ce donc, monseigneur?

— Il me l'avait promis, je l'ai revu, et je le vois encore... Oh! son regard me glace d'épouvante.

— Venez, monseigneur, arrachez-vous à celte vision funeste.

Mais le comte, sollicité, attiré même par ses amis, ne bouge pas de place. Un pressentiment éclaire le médecin ; il palpe les bras, ils sont inertes, froids ; il touche le cœur; un battement sourd, imperceptible, lui répond que la vie est menacée ; enfin les jambes elles-mêmes, roidies et livides, ne peuvent se mouvoir.

— C'est une paralysie générale, murmure le médecin, au risque d'être entendu par son malade.

Charles, qui ne peut remuer la tète, qui sent bouillonner en lui la colère, la terreur, les remords, exprime par des hurlements insensés toute la douleur qui le dévore.

— Otez, ôtez, çrie-t-il avec rage, ce fantôme qui me menace et qui rit de mes souffrances. Marigny! Marigny ! pardon, je le demande pardon.

À ces mots une stupeur profonde s'empare des assistants. Ceux qui se souviennent du passé sentent la peur les gagner à leur tour ; le fantôme que repousse leur maître, ils se figurent l'apercevoir grimaçant sous l'ombre des rideaux. Chacun fuit, soit frayeur, soit religion; ceux-ci appellent à l'aide, ceux-là vont prier dans la chapelle; quelques-uns courent à Vincennes avertir le roi.

Cependant Charles de Valois a repiis ses sens. La terrible vision semble avoir disparu. Les lèvres .lu prince s'agitent, et personne no peut entendre ce qu'il veut dire.

Le médecin répèle :

— C'est une paralysie, monseigneur; le mal vient d'une fraîcheur trop grande et d'une inflammation du sang.

— Non, répond le comte, le mal vient ci Enguerrand; il me l'a prédit, c'est là mon véritable- mal ; mais je le guérirai, oh! oui; longtemps aveuglé je me repens enlin...

Est-il possible que je demeure ainsi, immobile, froid 1 quelle punition ! c'est la mort anticipée, c'est une vengeance si terrible

que Dieu seul peut l'avoir conçue... Mais qu'on fasse venir mon aumônier, qu'on prie le roi de me rendre visite.

Charles le Bel vint aussitôt à Nogent.

Chacun regardait le comte de Valois comme perdu, les consolations de son neveu ne le satisfirent pas, il coupa court aux paroles inutiles.

— Beau neveu, dit-il, je vous conseillais hier de laisser au gibet le corps du sire de Marigny, je vous priais de résister aux instances de sa famille; aujourd'hui je vous supplie de. faire détacher ces nobles restes, oubliés au poteau infâme; je vous conjure de leur faire honneur et de les rendre au fils de la victime, à ses frères, à sa femme qui pleure dans un cloître...

— Mais mon oncle, d'où vient cette résolution?

— - Voulez-vous perdre ou sauver mon âme? dit le comte avec une espèce de frayeur furieuse; que voulez-vous?

— Le comte de Valois perd l'esprit, dit le roi à ses courtisans en quittant le chevet du malade.

Ce jour-là des officiers, nommés par Charles le Bel et quelques serviteurs du comte de Valois, s'acheminèrent vers le gibet de Monlfaucon. On reconnaissait parmi les débris de squelettes celui du surintendant, à la quantité de pierres qui, après l'avoir frappé s'étaient amoncelées au-dessous. Pendant longtemps la haine populaire avait insulté ces ossements blanchis. Les restes d'Enguerrand furent transportés à Paris et inhumés dans l'église des Chartreux. On entendait les crieurs publics, suivis de gens qui distribuaient des aumônes, crier : Priez Dieu, bonnes gens, pour monseigneur Enguerrand de Marigny et pour monseigneur le comte de Valois.

Le comte vécut un an clans cette horrible situation. Il ne pouvait faire un mouvement. Sa léte seule était libre, comme si, avant de le plonger dans un tombeau, la vengeance divine eût voulu qu'il épuisai les remords et s'épouvantât de son crime à force d'y songer. Quelques gens attribuaient cette paralysie au poison, et les historiens eux-mêmes préfèrent expliquer ainsi le dénouement de cette étrange histoire. Mais Charles mourut persuadé que sa conduite cruelle envers Enguerrand lui attirait cette punition. Voilà un fait incontestable. Laissons Mézeray, l'esprit fort, dire que les satisfactions faites par

le comte à la mémoire d'Enguerrand venaient d'un esprit aussi malade que le corps; nous devions donner une interprétation tout à fait historique au mystère d'un si sombre événement. Peut-être aussi les détails nécessaires de cette chronique rendent-ils plus vraisemblable le repentir du comte de Valois.

Enguerrand fut donc le premier prisonnier célèbre qui ait été renfermé à Vincennes. Ce souvenir a d'autant plus d'intérêt que Vincennes était alors non pas une prison, mais une résidence royale. Le temps marcha vite pour ce château : lorsque Charles IV le Bel y fut mort, dernier rejeton de Philippe le Bel, un fds de ce comte Charles de Valois monta sur le trône, en 1328, sous le nom de Philippe de Valois.

Nous voyons alors s'élever un château moderne à la place du vieux manoir, le donjon sort de terre. Jean le Bon poursuit cette construction, Charles V l'achève, et nomme gouverneur du château, le sire de Tancarville, capitaine distingué. Mais pour suppléer au manque de soldats, qui d'ailleurs eussent coûté trop cher â entretenir, Charles V publia un édit pour forcer les habitants de Vincennes, Montreuil et Fontenay-sous-Bois, à monter la garde aux portes.

Les vassaux refusèrent, alléguant qu'ils n'avaient d'autre charge que l'entretien des eaux du château. Ces eaux, soit dit en passant, étaient insuffisantes, et c'est bien tard qu'on s'avisa de porter à Vincennes, par des canaux, l'eau de la Marne qui est si voisine. Charles V en appela au Châtelet de Paris, qui s'établit juge du différend, et considérant qu'en temps de guerre ces vassaux étaient bien aises de mettre leurs effets en sûreté dans le château fort : parce que la terre à eux concédée était autrefois une garenne royale, d'où s'échappaient des milliers de lapins qui ravageaient leurs vignes, dommage considérable que la construction du château et l'établissement du parc avaient fait cesser; considérant donc toutes ces causes, le Châtelet condamna les habitants à garder, lorsqu'ils en seraient requis, la demeure royale, et à se munir à cet effet d'un chaperon et d'un manteau de drap épais, espèce d'uniforme semblable à celui des gendarmes de Duguesclin.

Charles V se plut fort dans son chaton a

mulgua des lois fort sages, et mourut au manoir de Beauté, dans le bois de Vincennes, en 1389. Le donjon fut inauguré par un règne pacifique et paternel. L'empereur Charles IV et son fils Venceslas, roi des Romains, étaient venus en 1377 rendre visite â Charles V et avaient habité tantôt le donjon, tantôt le manoir de Beauté.

Maintenant plus de repos pour ces murailles destinées à abriter la royauté. Elles vont retentir du bruit de l'orgie furieuse, des sourds complots; elles vont apprendre les noires pensées de cette reine infâme qui vendit la France aux Anglais et fit insulter son époux par ses amants. Plus tard, ces murs noircis par la fumée des flambeaux de fête et la vapeur des royales débauches seront tellement infâmes qu'un roi n'osera plus se reposer dans leur enceinte, et jettera dans ces antres habitués au bruit, des prisonniers, des bourreaux et des instruments de torture.

Ne semble-t-il pas que ce donjon de Vincennes représente, d'une manière frappante, la royauté dont l'enfance a été naïve et pure, l'adolescence superbe, ardente et luxuriante de passions, la vieillesse triste, souffrante et désolée? Vincennes, sous les bons rois, et surtout sous Charles V, c'est une douce et silencieuse retraite ; sous Charles VI et Charles VII, c'est l'asile des plaisirs bruyants et téméraires, c'est un théâtre de guerres où passent et repassent les partis vaincus et vainqueurs tour à tour, les vengeances et les réactions s'y succèdent sans relâche. De Louis XI jusqu'à nos jours, la sombre maison ferme ses portes, éteint les bruits autour d'elle, étouffe les gémissements des malheureux condamnés. Elle est triste à voir pour le passant, qu'une sentinelle éloigne lorsqu'il regarde; elle est plus lugubre que la tombe pour ses pâles habitants !

Nous en sommes au bruit, à la licence.

Les souvenirs du sage Charles V sont effacés. Sa modestie craindrait l'éclat de tout cet or, de ces tapisseries éblouissantes, et du luxe effréné que déploient tant de femmes splendides de parure et de beauté.

Les chevaux de prix caparaçonnés de housses dorées, coiffés de plumes, les varlets brillants comme leurs maîtres, les seigneurs choisis pour leur jeunesse, leurs grâces et leur audace, voilà ce que le donjon

neuf. Il en ût sa demeure habituelle, y pro- | admire chaque jour quand les fanfares

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Elle interrogeait chacun de ses serviteurs. — Page 43.

joyeuses, l'aboiement des meutes, le hourra des cavaliers réveillent, dès l'aube," ses échos assoupis.

Près d'un roi qui végète, silencieux et sombre, au milieu de ces lumières et de ce bruit, la reine Isabeau, démon au sourire fatal, passe parfois en éclatant de rire.

Un jour que Charles VI, le roi en démence, était demeuré à Paris avec le connétable d'Armagnac, son favori, la reine se préparait à sortir en costume de chasse, et toute sa cour devait l'accompagner dans la foret.

Déjà les ponts se baissaient et les chevaux piaffaient dans la cour du manoir, lorsqu'un 'moine, s'approchant de la reine, lui dit à voix basse :

— Madame, ne sortez pas.

— Pourquoi ? demanda l'orgueilleuse princesse.

— Parce que vous attendez au rendezvous de chasse un jeune seigneur qui viendra, malgré les défenses de votre confesseur et le soupçon du roi, et que si vous donnez prise à des soupçons nouveaux, le repentir suivra de près le plaisir que vous allez goûter. Le roi saura tout.

— Que signifie ce pronostic, sire moine?

— Tout ce qu'il plaira, madame, à votre sagesse ou à votre obstination.

Et tandis que la reine, rêveuse, attendait de nouvelles exhortations, le moine disparut dans la foule. Isabeau regarda autour d'elle, s'arrêta, puis tout à coup, avec un visage rayonnant d'audace et de joie :

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— Partons! dit-elle.

La cavalcade bruyante fit gronder les ponts-lcvis, se précipita dans la plaine, et un moment après disparut dans les profondeurs du bois avec des cris qui s'éteignaient peu à peu.

Le moine sortit à pied du château et marcha jusqu'à une portée d'arbalète.

Un homme vigoureux, mais de petite taille, ouvrit alors la porte basse en ogive d'une (liaison voisine, regarda courir l'escorte, et, s' adressant au moine qui le rejoiit :

— Elle a bien compris? dit-il.

— Fort bien, monseigneur.

— Kl sa réponse, c'est son départ?

— Oui, monseigneur. Oli ! la reine est bien plus amoureuse de ce Boisbourdon qu'elle ne l'était du duc d'Orléans.

— Nous sommes bien sûrs à présent qu'elle persistera. Elle a congédié a\ mémo résolution le connétable, lorsqu'il

Igefl, de la part du roi, à ménager sa réputation. Voyons ce qu'il nous reste à faire. Tu vas courir chez le connétable et lui donner avis de ce rendez-vous. Il imqu'il échauffe l'imagination du roi ouvel outrage. Si le connétable te consulte, réponds ceci dont nous sommes convenus :

« L'amour dn la reine pour Boisbourdon est un caprice. <Juo Boisbourdon disparaisse, et le caprice sera éteint. »

— Monseigneur, je le dirai. Mais à présent, où i le chiffre que Voire Altesse doit me faire remettre pour notre correspondance?

— Le voici. Je ne m'éloignerai pas, car le dénoûmenl approche; envoie un courrier sitol que le roi se sera décidé à qi éclat. Je séjourne

autre nom que le mien qu'il faut écrire sur la le!

— Oui, monseigneur.

— Si la reine t'aperçoit après l'événement, et il faut qu'elle t'aperçoive, profile colère, de ses dispositions, pour lui mon aide, et ne viens pas sans une d'elle, mais de sa main, entends-tu?

— Monseigneur, cela est convenu. Vous savez me i .eons.

— Sans doute, tu es habile, mais jusqu'à ce jour l'habileté n'a pas été nécessaire. Découvrir l'amour de la reine pour Boisbour-

don, c'est découvrir le soleil au milieu du ciel. Isabelle est hardie en amour.

— Lorsque le roi fronce le sourcil, elle hausse les épaules.

— Mais song-es-y bien! que Boisbourdon ne se défie de rien !

— Monseigneur, il se défie si peu, qu'il vient aujourd'hui avec quatre gentilshommes, et qu'il a traversé tout Paris, précédé d'une trompette.

— Ouels heureux caractères, dit l'homme d'armes, qui n'était autre que le duc Jean Sans-Peur, et que ces per iges expansifs sont aisés à diriger! Ah! Louis d'Orléans était plus circonspect.

— Cependant, monseigneur, on a réussi.

— Oui, mais nous n'avons plus Octonville.

— Si la main vous manque, dit le moine avec une malice infernale, vous avez la léte, et, croyez-moi, cela suffira contre des gens qui n'en ont pas.

— Il me semble que tu es intéressé dans la question : ne t'es-tu pas avisé d'aimer aussi la rein

— Moi ! monseigneur, un moine!

— Je sais ce que je sais... au reste, tant mieux. Plus lu mettras d'ardeur, mieux tu serviras le duc de Bourgogne.

Après celte conversation, le moine feignit îir le cavalier, qui monta sur un bon cheval et partit en affectant la lenteur.

Le moine se dirigea vers Paris; des villageois qui conduisaient un chariot attelé de mules, le prièrent avec force instance de monter et de s'asseoir. Le moine accepta.

Pour bien comprendre cette première scène d'un drame très-compliqué, il suffira de se souvenir que Charles VI est devenu fou à la suite d'une vision fantastique dans la foret du Mans, et d'un accident qui pensa filer la vie, au milieu d'un bal où le feu prit à son déguisement.

Le premier de ces événements est altripar quelques historiens, à Jean S lue de Bourgogne, scélérat capable de tous les"crimes, et ambitieux de régner en France.

La seconde catastrophe avait été préparée, dit-on. par Isabeau de Bavière, qui voulait se défaire d'un époux gênant malg e sa di

Jean San^-Peur ne renonça pas à usurper la couronne, et se fit un parti à la cour. Il osa méditer d'enlever le roi, et lui proposa à

cet effet une partie de chasse dans le bois de Vincennés; mais le duc de Bavière et le chancelier Henri de Marie déjouèrent ses projets. Il s'enfuit, content d'avoir allumé eu France la guerre et la haine parmi les citoyens, en faisant assassiner Louis d'Orléans, frère du roi, qui lui faisait obstacle. Hypocrite partisan du peuple que fatiguait la tyrannie des nobles, il avait attiré toute la haine publique sur Bernard d'Armagnac, conseiller intime de Charles VI, et chef du parti des grands.

La France, opprimée par ces aeux tyrans, se divisa en Armagnacs et en Bourguignons; la guerre civile commença.

Jean Sans-Peur regardait de loin l'effet de ses criminelles manœuvres; il espérait qu'après tant de sang versé par les onlr.:s d'Armagnac, qui voulait étouffer ses ennemis et venger sur les Bourguignons le meurtre du duc d'Orléans, le peuple appellerait un libérateur et en ferait son roi.

Voilà pourquoi il se tenait prêt à tout événement, impatient des retards et guettant l'occasion de rentrer à Paris avec le pouvoir, soit qu'il lui vint du peuple, soit qu'il lui vint de la reine, avec laquelle il espérait renouer, bien qu'elle eût à lui reprocher la mort de son beau-frère, dont elle avait fait, dit-on, son amant.

Un parti se présentait : pour séparer tout à fait la reine du connétable d'Armagnac, pour ôter le seul appui solide qu'il eût encore à la cour, il fallait que ce seigneur encourût la haine d'Isabeau, haine inextinguible, et dont le duc de Bourgogne se promettait d'exploiter les transports.

Déjà d'Armagnac avait prévenu Charles VI des égarements de la reine, mais le roi pardonnait, ou pour mieux dire, oubliait. Jean Sans-Peur fit con;iaitre à la reine la mauvaise volonté du connétable. Il voulut savoir si cette femme audacieuse pousserai L la fureur de l'amour jusqu'à braver la colère du roi. Isabeau, comme nous l'avons vu, se déclara nettement. Que lui faisait, à elle, une scène de reproches? un ordre du roi? une querelle conjugale? la guerre et la ruine de tout un peuple ne l'eussent pas empêchée d'aller rejoindre soa amant.

Le roi, dans un de ses moments lucides, promit à d'Armagnac de châtier sévèrement le premier homme qui causerait quelque dommage à la réputation de la reine.

D'Armagnac lui signala le sire de Bois-

:bnurclon, jeune seigneur d'une grande •beauté, d'une bravoure éprouvée, qui avait ,acquis beaucoup de gloire à la bataille d'Àzincourt, si fatale à la France!

Louis de Boisbourdon avait été armé chevalier pour sa belle conduite dans cette journée, et c'est avec le double prestige de la jeunesse et de la renommée qu'il s'était présenté à la cour galante d'Isabeau.

La reine l'avait distingué, retenu près d'elle, et comme après la mort tragique de son beau-frère le duc d'Orléans, Isabeau manquait de conseiller intime pour ses fêtes si brillantes, Boisbourdon lui avait offert son' imagination, son infatigable amour des plaisirs et l'audace nécessaire pour braver les propos de toute une cour, les espiondes amis du roi, et le ressentiment de Charles VI lui-même.

Viacciines vit en ce temps-là des fêtes perpétuelles. Chasses dans la forêt, bals éclatants où de folles musiques enflammaient toute cette jeunesse, habillée avec une lascive somptuosité, festins prolongés j;:s ni'a l'ivresse, et suivis de danses plus furieuses, orgies enfin qui, de l'appartement de la reine, se répandaient par tout le château, envoyant aux oreilles du roi insensé comme des bouffées de cris joyeux, de voluptueux soupirs et d'insultantes risées.

D'Armagnac n'aimait pas la reine. Personne d'ailleurs n'aimait Isabeau, excepté ses amants. Il la fit épier quand elle recevait, la nuit par une porte dérobée, un gentilhomme enveloppé d'un manteau noir; il la fit suivre au fond des bois, où elle se reposait, gardée par ses femmes et quelques Valets fidèles, dans les bras de Boisbourdon, à qui plusieurs amis servaient aussi de gardes et d'escorte.

A tous ces avertissements, Charles VI lorsqu'il répondait : « Je veux voir. »

D Armagnac enfin obtint qu'on signifierait à Boisbourdon qu'il eût à se tenir éloigné de la cour.

Celte démonstration énergique ne fut pas connue d'Isabeau, et Boisbourdon, la bravant comme il avait bravé dix fois l'air royale, continua ses visites nocturnes au château et ses orgies dans l'appartement de la reine. Il associa même quelques-uns de ses amis à ces plaisirs scandaleux, et les dames les plus distinguées de la cour renouvelèrent, à l'exemple de leur maîtresse,

tous les débordements que Philippe le Bel avait punis de l'exil et de la mort dans la personne des reines Marguerite et Blanche, femmes de ses fils.

Boisbourdon cependant fut averti.

Son écuyer lui donna avis qu'à chaque promenade, à chaque rendez-vous, des gens s u.-pects le suivaient de loin et paraissaient chercher une occasion de violences.

Boisbourdon réfléchit.

Il était même sur le point de suspendre un de ses voyages secrets au bois de Vincennes, quand le moine que nous connaissons entra dans sa maison.

Boisbourdon venait d'ordonner qu'on dessellât ses chevaux.

Son amour n'allait pas jusqu'à lui faire mépriser la vie.

— Ah ! voilà frère Raoul ! s'écria-t-il en voyant le savant clerc.

— Moi-même, monseigneur.

— Apportez-vous de bonnes nouvelles?

avez-vous recueilli de grosses aumônes chez vos pénitents?

— Je sors de chez monseigneur le connétable.

— Ah! et que dit-il?

— Seigneur, nous écoute-t-on?

— Nous sommes seuls, dit Boisbourdon avec curiosité.

— Seigneur, le connétable, qui ne sait pas que je vous connais, était en grande discussion avec son capitaine d'hommes d'armes.

— A quel sujet?

— A propos de vous, seigneur.

Boisbourdon fut étonné. Son visage trahit

une légère émotion.

— Qu'ai-je de commun, dit-il, avec monseigneur le connétable?

— Il y a un ordre du roi qui vous concerne et le capitaine paraissait hésiter à l'exéculcr.

— Un ordre!...

— Voyons, sire de Boisbourdon, parlons à cœur ouvert, car sans cela je ne pourrai vous être utile : ne projetez-vous pas un petit voyage?

— Moi!... mais non.

— C'est différent ; alors j'aurai mal entendu.

— Parlez toujours.

— C'est inutile si vous ne deviez pas sortir...

— Eh bien ! admettons que je dusse sortir, frère Raoul.

— Alors, le connétable a dit : Qu'on le surprenne avec elle et qu'on avertisse le roi...

— En vérité!...

— Après tout, il ne s'agit peut-être pas de vous.

— Oh ! non, car vous le voyez, frère, je ne sors pas, mes chevaux sont rentrés, mes serviteurs ont quitté leurs armes.

— Et puis, ajouta le moine, le connétable sait que la personne qu'il guette ne sortira pas, car il a fini par dire : il est prévenu, il a peur, et n'ira pas au rendez-vous.

Le rouge monta au visage de Boisbourdon.

Lui, soupçonné d'une lâcheté, lui, tremblant devant un roi en démence et quelques hommes apostés par un ennemi.

Cette fureur orgueilleuse éclata tout à coup, et le moine y comptait bien.

— Çà, dit Boisbourdon, mes chevaux, trois varlets à ma suite ; merci, mon bon frère Raoul, mais je veux sortir un peu ; l'air me fera du bien.

— Je vois avec plaisir que ce n'est pas vous qu'on menace à l'hôtel d'Armagnac, répliqua le moine hypocrite.

— Au fait, se dit Boisbourdon, c'était déjà une lâcheté de manquer au rendez-vous donné par une femme, j'eusse été déshonoré. Holà! qu'on me donne une grande épée.

— Oh! monseigneur Jean de Bourgogne, murmura le frocard en se retirant avec force salutations, combien vous vous réjouiriez si vous pouviez voir cette scène! voilà deux hommes qui vont peut-être s'égorger pour vous.

Le moine regarda encore une fois Boisbourdon, si beau, si lier, et ajouta :

— La reine est belle, mais elle est dangereuse comme ces ondes profondes qui se couvrent de mousse et de fleurs. Aime la reine, Louis de Boisbourdon ; je l'aime aussi, moi, et je te succéderai peut-être, car si tu règnes au sein d'une cour brillante, je régnerai, moi, au fond du cloître qu'on lui destine.

Déjà il avait traversé plusieurs rues d'un pas rapide et se trouvait à l'hôtel d'Armagnac.

Raconter les détails qu'il donna au connétable, dépeindre la joie de ce seigneur, sa reconnaissance, ce serait fatiguer inutilement l'attention.

Le clerc Raoul, jouant ses quatre rôles, a donné toute la mesure de son talent ; le reste dépend des événements.

D'Armagnac fit prévenir Charles VI à l'instant même, et tandis que les deux amants, ravis de se revoir, oubliaient tout à Vincennes, et sous le prétexte d'une promenade au fond de Beauté, s'entretenaient solitairement de leurs ennemis et de leur amour, Charles VI, persuadé par le connétable, se transportait lentement dans sa litière, portée par vingt gardes.

Le roi fit le trajet du Louvre à Vincennes en trois heures.

Lorsqu'il arriva, les trompettes sonnèrent, les officiers vinrent saluer le prince, mais la reine seule ne se présenta pas.

— La reine? demanda Charles VI.

— Madame la reine est allée à la promenade. .

Charles regarda le connétable, qui, furieux de n'avoir pas saisi Boisbourdcn dans le château même, attendait qu'il revînt avec Isabeau pour exciter le roi à quelque mesure violente.

Mais le cor sonna sur les tours, la reine entra, suivie d'une foule de dames et de seigneurs; l'œil du connétable perça tous les voiles, interrogea tous les groupes, Boisbourdon n'y était pas.

— Sire, dit-il à l'oreille du roi, nous sommes joués. Mais la reine a vu ce Boisbourdon, j'en suis sur; faites en sorte qu'elle avoue, et pour cela, affirmez que ce téméraire a paru dans la forêt et que vous l'avez vu. Arrachez ensuite à la reine son secret ; la reine est d'un caractère frivole, elle n'a que des caprices, et celui-là éteint elle n'y pensera plus.

On peut reconnaître à cette parole l'influence du moine Baoul. Le roi, qui obéissait comme un enfant, fit venir la reine dans une salle particulière, et avec cette majesté qui parait plus imposante dans les éclairs d'une raison fugitive, il lui traça un effrayant tableau du scandale de sa vie, lui reprocha la mort du duc d'Orléans, les désordres du royaume, le funeste exemple donné à tout un peuple, et surtout l'indigne oubli du respect qu'elle devait au roi, à son époux.

Isabeau continua de rire et de répondre par des sarcasmes à la rude éloquence du roi. Elle jouait avec un beau chien dressé pour elle par Boisbourdon et qu'elle appelait Bourdon avec une impudeur sans égale.

Le roi sentit la colère envahir sa tête pleine de brouillards funèbres.

— Madame, dit-il, je châtierai quiconque me manquera de respect, et j'appellerai votre conduite un crime si vous continuez. Ce crime je le punirai du cloître.

— Faites ! dit-elle en haussant les épaules.

— Quant au sire de Boisbourdon, cet impudent qui ne mérite pas le nom de gentilhomme, je le ferai dégrader de noblesse et jeter dans un cachot.

Isabeau lança au roi un regard furieux.

— Je le ferai pendre, dit Charles VI dans un élan de fureur.

— Ne vous y risquez pas, repartit lentement la reine en dardant sur le malheureux prince un œil chargé d'une haine menaçante.

Le roi se leva, et répondit à cette provocation par un geste plein d'une résolution à laquelle Isabeau n'était pas accoutumée.

Au moment de sortir il se retourna et répéta ce geste avec tant d'opiniâtreté que la reine sentit un mortel courir dans

ses veines.

Elle se retira dans ses appartements, laissant le prince irrité raconter au connétable les détails de cette scène terrible.

— Louis est en danger, se dit Isabeau ; si le roi reste ici, je ne veux pas exposer Boisbourdon à la rencontre ; prévenons-le donc pour qu'il ne revienne pas ce soir selon nos conventions.

Elle allait écrire ou envoyer un des serviteurs, lorsque le grand veneur cria par les corridors :

— ■ Le roi dîne au donjon !

Un moment après, le grand écuyer cria à son tour :

— Le roi partira pour Paris après son dîner !

— Enfin ! dit la reine, nous serons libres ce soir!

Cependant Raoul écrivait tout le résultat de la journée au duc de Bourgogne et ne se doutait pas que le drame dût avoir un dénouement si prompt.

Louis de Boisbourdon revint à Paris par des chemins détournés, dîna tranquillement avec quelques amis, et comme il ignorait et la visite du roi au donjon, et l'embûche dressée par le connétable, il crut que tout le péril prédit par le moine était passé, puisque l'on n'avait pas troublé le rendezvous de la forêt.

Ce jour-là le jeune homme renvoya ses compagnons de fort bonne heure. Il se parfuma, revêtit des habits magnifiques, choisit son meilleur cheval, et suivi d'un seul page, prit le chemin de Vincennes, sans vouloir se cacher, parce qu'il avait l'habitude d'assister chaque soir aux feîes J'Isabeau. et d'arriver avant les autres conviés.

De son côté, Charles VI retardé par l'appareil de sa suite, se mit en marche vers sept heures du soir.

On était aux beaux jours. Le soleil couchant dorait la route et se jouait aux pertuisanes et aux lances des hommes d'armes.

A côté de la litière royale le connétable, armé de toutes pièces, entretenait la jalousie et le mécontentement du roi. Il insistait particulièrement sur cette espèce de supercherie dont la reine s'était rendue coupable le matin.

Soudain on aperçut dans une allée adjacente à la route, un cavalier qui accourait au galop, suivi d'un seul page.

Le jour baissait, le feuillage obscurcissait beaucoup le lieu de la scène. Mais l'œil intéressé du connétable reconnut, aux couleurs éclatantes de son surtout et à la plume de son bonnet, l'ennemi qu'il poursuivait.

— Sire, dit-il, voilà le seigneur de Boisbourdon.

— Ce cavalier? où va-t-il?

— A Vincennes rejoindre la reine, et profiter de votre absence.

Charles rougit de colère et se pencha hors des rideaux pour regarder.

Louis de Boisbourdon avait eu peine à retenir son cheval lancé sur la route sablonneuse, et il serait pour ainsi dire venu se jeter au milieu du cortège. Reconnaissant tout à coup le roi, il voulut lui rendre hommage, et par un vigoureux effort.il arrêta son coursier sur les pieds de derrière, puis il salua profondément le roi, en étant son bonnet de la main droite.

Mais comme en saluant il avait remarqué le nombre des gardes, le regard menaçant de Charles VI, la satisfaction empreinte sur les traits du connétable, il ne s'amusa pas à descendre de cheval comme la coutume l'exigeait, et à mettre un genou en terre; il rendit la main au cheval impatient, qui reprit sa course sur la route que le roi venait de quitter.

— Cet insolent ne daigne plus même saluer le roi comme nous le faisons tous, dit

d'Armagnac. Il salue du bonnet comme s'il avait affaire à un égal...

— C'est vrai î murmura Charles VI.

— Votre Majesté se laissera-t-elle ainsi manquer de respect en face? ajouta le connétable à voix basse : prenez garde, sire, c'est d'un fâcheux exemple !

Charles VI réfléchit une minute, et tout à coup, de sa voix rauque, mais avec une présence d'esprit qui surprit même le connétable :

— Tanneguy, dit-il au prévôt de Pari»

qui chevauchait près de la litière, courez après cet insolent chevalier! qu'on l'arrête mort ou vif.

— Et qu'en ferai-je, sire? dit le prévôt déjà prêt à courir.

— Vous le conduirez d'abord au Chàtelet, ensuite nous verrons.

Prompt comme l'éclair. Tanneguy Duchàtel, qui avait saisi le geste du connétable, s'élança sur la route avec un gros de cavaliers. Cette lourde cohorte, passant comme une tempête, ébranlait la terre et les arbres.

Louis de Boisbourdon, qui avait ralenti sa marche, les entendit venir et commença sérieusement à craindre.

— Hàtons-nous, sire Louis, dit le p ils arrivent.

— Nous avons de l'avance, répondit le jeune homme en pressant les flancs de son cheval.

M lis les Armagnacs vra rnaient du terrain. Leurs chevaux, échauffés par les cris et les coups d'éperon, redoublaient de vileschaque pas. Louis les entendit plus distincat, puis les vit en se retournant, et comme à ce moment il eût pu encore se jeter dans la forêt, selon les conseils ci page :

— Pourquoi, dit-il, me sauverais-je? j'aurais l'air d'avoir peur.

Ce mot a perdu bien des hommes! I.

ajouta celui-ci, qui n'a pas été moins funeste au duc de Guise :

— Ils n'oseraient !

Cela fit qu'il ne s'écarta pas de la grand'route, et que même, remarquant l'ardeur des cavaliers qui le suivaient , il mit sa monture au pas, comme s'il ne s'agissait pas de lui en cette circonstance.

La troupe l'environna bientôt. Il vit reluire des épées, et porta involontairement la main à la sienne. Mais la résistance était inutile.

Aï

— Que me veut-on? dit-il avec calme.

— Venez parler au roi, répondit Tanneguy.

— J'y vais.

— Donnez votre épée.

— Le roi la demande? la voici.

Désarmé, aarrotté sur son cheval, entraîné rapidement vers Paris, il ne vit autour de lui que des regards haineux ou des visages impassibles.

Il chercha des yeux son page ; mais l'enfant, profitant du tumulte, et voyant bien qu'il ne pouvait rien pour son maitre, s"était enfui à toute bride vers Vincennes, afin de prévenir la reine.

Tout ce qui frappa Bnisbourdon pendant la route, ce fut la présence du moine Raoul, qui conversait familièrement avec le connétable, tandis que ce seigneur, incapable de modérer sa joie, lançait au prisonnier des regards insultants que Boisbourdon lui payait en indifférence et en mépris.

L'ordre du roi fut exécuté à la rigueur. On conduisit le gentilhomme dans un cachot du Chàtelet en attendant le jour.

Le jour venu, un tribunal de gens nommés par le connétable décida que le prisonnier serait appliqué à la question.

Boisbourdon subit la première épreuve, celle des coins de fer, d'un air calme qui contrastait avec les meurtrissures de sa chair délicate et l'affreuse mutilation de ses os. Il semblait attendre à chaque instant qu'on vînt le délivrer.

Comme il n'avait rien avoué, on l'étendit sur un chevalet fort élevé, et à chacun de ses bras, soutenus seulement jusqu'au milieu de l'avant-bras, on attacha des poids énormes qui firent craquer les os et éclater les veines.

Boisbourdon s'évanouit, cria, implora la miséricorde divine, mais quand on lui demanda ce qu'il savait des désordres de la reine, il ne répondit pas, et regarda si la reine n'allait pas venir.

Enfin l'on approcha le feu de ce corps déjà en lambeaux, et qui eût fait horreur à Isabeau, dont les bras amoureux le berçaient encore la veille.

Boisbourdon sentit la peau de ses jambes se fendre et la chair se consumer; il poussa des hurlements capables d'attendrir les niurs du cachot; mais lorsque les juges infâmes vinrent se baisser près du chevalet

pour recueillir ses aveux, il détourna la tête et garda le silence.

— Elle n'est pas venue! pensa-t-il.

— Mais si vous n'avouez pas, lui dit l'un d'eux avec cette férocité stupide que certains patients prenaient pour de la bienveillance, si vous vous obstinez, vous serez condamné.

L'infortuné jeune homme promena un éloquent regard sur son corps, couvert de sang et de plaies hideuses, puis il répondit :

— Condamné à quoi?

— A mourir.

— C'est-à-dire que je serai délivré, dit-il, lorsque vous m'ôterez la vie.

Les juges, fatigués autant que les bourreaux, se retirèrent, et peu d'instants après condamnèrent Louis de Boisbourdon à la peine de mort, comme coupable de lèse-mai jsté, de rébellion, et autres crimes.

Il était deux heures : Isabeau, qui n'avait pas de nouvelles de Paris, courait, dans une impatience furieuse, de sa porte aux fenêtres de la chambre, et interrogeait chacun de ses serviteurs. Enfin, n'y tenant plus, elle se résolut à quitter Vincennes pour aller chercher son amant ou le consoler dans sa disgrâce. Elle connaissait l'humeur vindicative du connétable ; mais fière, insolente comme elle était, elle ne pouvait croire qu'on eût osé la braver si ouvertement que de punir Boisbourdon.

Elle commanda ses pages et fit venir tous ses serviteurs.

Mais à peine les trompettes de son escorte commençaient-elles à sonner dans la cour, que le capitaine des hommes d'armes du connétable parut avec une troupe nombreuse et ferma le passage intérieur du château.

— Madame, dit-il, le roi a défendu que vous sortiez du donjon de Vincennes.

— Vous mentez ! dit-elle.

— J'obéis au roi, madame, reprit cet officier avec un respect forcé.

— Je veux aller à Paris pour savoir le traitement que l'on fait à mes amis. J'ai su que monsieur le connétable osait arrêter les gens que j'attends et les emmener prisonniers, mais il sera puni de son insolence, et l'on verra si je suis la reine. Qu'avez-vous fait, s'écria-t-elle, oubliant toute retenue, du sire de Boisbourdon, votre ennemi capital à tous, et mon ami le plus cher?

L'officier s'inclina sans répondre autre chose que ces mots :

— Vous le saurez, madame.

— Traître ! ajouta la reine, s'il tombe un cheveu de cette précieuse tète, le connétable le payera de tout son sang, du sang de tous les siens !

« Oh ! crains ma colère, Armagnac, elle sera terrible.

— Qu'on garde cette porte, selon l'ordre du roi! répondit le capitaine; et il retourna précipitamment vers Paris pour s'assurer d'instructions plus précises.

Isabeau se démenait dans sa chambre avec la fureur d'une lionne blessée. Chaque message, chaque changement de postes la faisait tressaillir et courir aux fenêtres.

Cependant la nuit vint. La reine, sourde aux prières de ses femmes, voulut encore une fois essayer de se rendre à Paris ou d'envoyer un messager au roi. Les gardes se refusèrent à toutes les propositions.

Isabeau resta seule et sans lumière dans sa chambre, elle resta ainsi jusqu'à ce que le jour fut déjà grand.

— Oh! disait-elle en crispant ses poings avec rage, si j'avais près de moi dix hommes braves comme Boisbourdon, j'enfoncerais ces rangs de cavaliers qui dorment dans leur armure, j'irais au roi lui demander raison du traitement infâme que cet insolent valet me fait subir.

— Il n'est pas besoin que vous alliez au roi, madame, dit soudain une voix derrière la tapisserie de la porte.

— Quelle voix! qui est là? le moine qui m'a parlé tantôt?

— Moi-même, madame, et je vous apporte les nouvelles que vous paraissez attendre avec tant d'impatience...

— Le sire de Boisbourdon, qu'est-il devenu?

— Il a été conduit à Paris et renfermé au Chàlelet.

— En prison, lui !

— Dans un cachot; on l'a mis à la question.

— Louis! traité comme un criminel... Ah! scélérats...

— On lui a par le fer et par le feu voulu arracher l'aveu de tous ses crimes.

— Ses crimes ! où suis-je, grand Dieu !

— Et ensuite les juges l'ont condamné à mort.

Isabeau poussa un cri et tomba sur sa chaise.

— La nuit venue, continua l'impitoyable moine, ils sont entrés dans le cachot où respirait encore ce malheureux gentilhomme; ils l'ont étranglé.

Isabeau se dressa frissonnante, les cheveux épars.

— Puis, continua le moine, on a cousu dans un sac de cuir le cadavre de celui que vous avez tant aimé, on l'a porté sur le pont au Change et de là précipité dans la rivière, aux yeux de cent mille spectateurs. Sur le sac était attaché un écriteau portant ces mots en gros caractères : Laissez passer la justice du roi.

— Armagnac, hurla la reine dans un paroxisme de frénésie, Armagnac! tu me payeras cher ce meurtre abominable... Si jeune! si beau! si chéri! ajouta-t-elle en versant un torrent de larmes.

Puis, emportée par un nouvel accès de fureur :

— Oh! qui m'aidera? qui m'aimera? qui me vengera 1

Le moine s'approcha doucement de la reine, et lui dit :

— Moi, madame.

— Toi, moine!

— Moi, qui vous avais prédit ce malheur...

— C'est vrai, s'écria-t-elle avec des sanglots, c'est vrai... mais que peux-tu faire pour la reine?

— Je puis lui trouver un vengeur...

— Un vengeur qui répande autour de moi tout le sang des Armagnacs, un vengeur qui brûle leurs villes, leurs maisons, qui ne laisse pas une pierre debout, uno créature vivante dans tout pays où a respiré Armagnac !

— Madame, je vous le promets.

— C'est bien, j'accepte... Et une preuve?

— Quand il vous plaira.

Tout à coup le cor du donjon sonna une fanfare à laquelle on répondit du dehors... La reine courut à la fenêtre; une nouvelle troupe de cavaliers entrait dans le château.

— C'est lui, cria-t-elle, c'est le misérable... Allons, venge-moi, voici l'instant.

— Pas encore, madame, et je vous deviens môme inutile, si le connétable me voit prés de vous.

— Bien, cache-toi derrière cette tapisserie.

Le moine obéit avec une joie qu'il dissimula sous un respect servile.

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Le peuple s'éehauffa facilement. — l'.i^e 19.

Armagnac se présenta bientôt devant la reine, qui, toute pâle encore, et tremblante de fureur à la vue de son ennemi, se hâta de lui dire :

— Vous ici ! qu'oserez-vous me dire ?

— J'apporte un ordre du roi, madame.

— Allez-vous me faire assassiner et jeter à la Seine, meurtrier infâme ?

— Qui vous a dit?... interrompit d'Armagnac troublé.

— Je sais tout, lâche ! et tu vois que ta perte est certaine ; tu ne sortiras pas d'ici vivant.

— Bien au contraire, madame, dit le connétable en retenant sa colère et sa joie tout ensemble, je resterai vivant en ce château, mais c'est vous qui allez en sortir...

— Tu railles, valet ?

— J'exécute l'ordre du roi, madame; le roi veut bien vous épargner le sort de votre complice.

Isabeau frissonna.

— Mais là s'arrête sa clémence. Vous allez partir pour Tours, où le roi vous exile.

D'Armagnac appuya complaisamment sur ce mot, qui souleva dans le cœur de la reine toutes les tortures de la honte et du désespoir.

— Exilée !

— Voici l'ordre, madame.

Isabeau prit le parchemin, le lut lentement sans changer de visage, et après un instant de réflexion :

— Quand partirai-je? dit-elle.

— Sur-le-champ.

Elle montra du doigt la porte au connétable.

- Allez, dit-elle.

D'Armagnac s'inclina et sortit. .. Isabeau courut au rideau qui cachait le moine.

— Tu as dit que tu me vengerais, ditelle.

— Je l'ai dit, et je le jure.

— Sur la croix?

— Sur la croix.

— Tu seras mon aumônier, tu m'accompagneras. Viens!

Et quelques heures après, la reine, suivie de deux femmes et de quatre hommes d'armes dévoués au connétable, quittait le donjon de Vincennes par une porte dérobée qui ouvrait sur les bois.

— Vous présiderez au départ, dit le connétable à son capitaine; le roi autorise la reine à emmener deux femmes, deux valets et un prêtre.

— La reine n'a emmené que des femmes et son confesseur, dit l'officier lorsqu'il rendit compte de sa mission.

L'histoire nous apprend le reste. Tout le sang versé par suite de cette fureur d'I-abeau est retombé sur sa tète "et sur celle de son digne complice. Il nous reste à développer quelques détails peu importants aux yeux du grave historien qui ne considère que 1 ss résultats des faits, mais pleins d'intérêt pour ceux qui aiment à en retrouver les causes dans les ténèbres du passé.

Isabeau était à Tours; le moine Raoul savait que le seul remède efficace pour guérir cette àme ulcérée c'était l'espoir sans cesse entretenu d'une vengeance éclata.

1 i lendemain de son arrivée, il conduisit la rein mvent de Marmoutier, à

quelque distance du château. Dans la chapelle était un homme petit, Vigoureux, et ans les plis d'un large manteau qu'il ouvi il ant la reine.

— Voici, madame, dit le moine en soupirant, l'homme que je vous ai promis.

- Le duc de Bourgogne! s'écria beau.

— Le duc Jean, répliqua l'inconnu, qui veut vous re Bt vous aider à punir le lérairesqui ont outragé sans pitié en vous la reine et la femme.

— Vous! monsieur le duc.

— Xe m'avez-vous pas quelquefois désire en vos moments de douleur ?

— Eh bien, oui, car je connais votre esprit farouche et la trempe inaltérable de votre volonté. Oui, j'ai souhaité de vous avoir près de moi, puisque je ne pouvais être défendue par les amis que je m'étais choisis.

— Louis de Boisbourdon. dit le duc avec une émotion affectée, était un digne chevalier, un noble cœur. Je l'aimais, madame! Croyez-moi, ce n'est pas avec des larmes que vous vous acquitterez envers lui ; mais seule, sans ressources, vous deviez trop souffrir, je suis venu ; j'ai à vous offrir mon épée, mes trésors ; vous serez la reine, je serai votre premier serviteur. Voyez si j'ai fait diligence ! A la nouvelle de votre malheur, je suis parti : j'ai fait quarante lieues en un jour !

Le duc Jean avait adouci sa voix hautaine. Isabeau le regarda fixe

— Quelles conditions me posez-vous? ditelle.

— Peut-être ne les accepterez- vous pas, madame, car vous n'êtes sans doute pas animée des mêmes sentiments que moi.

— Dites toujours.

— Je veux l'abaissement de ces Armagnacs qui tyrannisent le roi et accablent b peuple. Je veux l'abaissement de cet orgueilleux dauphin, qui vous brave et n'a pas eu un seul moment de compassion pour les malheurs de sa mère !

— Oui!... mon fils?... répéta Isabeau avec un sourire infernal.

— Il n'est plus votre fils, madame ! s'écria Jean de Bourgogne, plaidant avec une chaleur factice cette cause qu'il savai gnée d'avance dans le cœur déprave' d Isabeau; faites-lui sentir votre pouvoir, ainsi qu'à ses amis ; je veux faire plier le g

à cette race maudite !

— Les faire agenouiller, duc, interrompit Isabeau, pale de rage, leur faire demander grâce! belle veng Si je fais alliance avec quelqu'un, ce sera avec celui qui remplira Paris et la France de bourreaux, qui ruinera les biens de mes ennemis, pdrtera la terreur de mon nom par tout le m

et me fera rentrer .1 Paris sur un lieu. sang, le sang des Armagnacs !

— Madame, je vous obéirai, dit le duc, étouffant la joie qui gonflait son cœur.

— Est-ce conclu Y dit la reine.

— C'est conclu, madame.

— Votre main.

— La voici.

Et Isabeau pressa chaleureusement cette main qui s'était rougie du sang royal, cl qui s'apprêtait à le verser encore.

— Je suis à présent roi de France, murmura Jean de Bourgogne.

— Maintenant, vous n'avez plus besoin de moi? dit Raoul, avec un regard plein d'une angoisse et d'une bienveillance étranges.

Isabeau considéra en silence cet homme dont elle devinait le dévouement et l'ambition.

— Vous me suivrez, dit-elle.

- — Raoul vous accompagne? dit Jean de Bourgogne.

— J'en ai fait mon aumônier, réponditelle avec un coup d'œil au moine triomphant.

Jean fit sortir la reine de Marmoulier pour l'emmener dans ses propres Etats. Il publia des manifestes, déclara ouvertement la guerre aux Armagnacs, et fomentant des séditions dans Paris, fit d'abord égorger le connétable et plus de trois mille de ses partisans. Villiers de l'Isle-Adam, l'un des égorgeurs, insulta le cadavre du comte d'Armagnac, comme si ce malheureux n'eût pas été assez puni par la mort affreuse qu'il subit (2). Il coupa sur le dos du cadavre deux lanières de peau, qu'il rabattit sur la poitrine de manière à former une croix de Saint-André, insigne des Bourguignons.

Paria avait été livré aux troupes de Jean de Bourgogne, commandées par Villiers de l'Isle-Adam. Ce fut Perrinet Leclerc qui ouvrit les portes de la ville. Cette bande d'assassins cherchait surtout les têtes importantes.

Tanneguy Duchàtel sauva le dauphin en l'enveloppant dans ses draps et en le portant à la Bastille ; mais outre le connétable d'Armagnac, qui fut livré par un maçon chez lequel il s'était réfugié, on égorgea le grand chancelier Henri de Marie, deux archevêques, six évèques, l'abbé de Saint- Denis et une foule de magistrats.

Perrinet fut porté en triomphe par la multitude, qui, selon un historien, lui éleva une statue au coin de la rue Saint-André- des- Arts. Les principales victimes ayant été massacrées, les assassins se partagèrent en six bandes, et allèrent tuer dans les prisons tous les Armagnacs qu'ils y avaient renfermés au commencement de la sédition.

Pendant trois jours le sang ne cessa de

couler. On tua les vieillards, les femmes enceintes et les enfants. On jetait les prisonniers vivants du haut des tours de la prison, et ils tombaient sur les piques.

Le bourreau était devenu chef de parti. Il se tenait sur une place, vêtu d'une robe magnifique de damas doublé de fourrures ; on lui amenait les prisonniers, qu'il condamnait et exécutait en parodiant les juges et en se parodiant lui-même.

Le plus affreux spectacle fut sans contredit la démence du malheureux roi, que l'on forçait à parcourir les rues de Paris en criant: Livrez les Armagnacs! L'infortuné faisait ainsi égorger tous ses amis et souriait au carnage.

Il manquait un épisode à ce tableau si complet des fureurs d'un peuple abruti par l'ignorance et la servitude, d'une foule avilie qui léchait avec soumission la main dont les coups l'écrasaient sans cesse.

Le 14 juillet 1418, ce peuple accueillit avec des cris d'enthousiasme et des applaudissements, Isabeau de Bavière et son complice Jean de Bourgogne, qui osèrent faire une entrée solennelle à Paris sur les cadavres de trois mille citoyens égorgés par eux. On jetait des fleurs sur leur passage, on appelait Jean de Bourgogne le libérateur, le père du peuple !

Les excès avaient été si violents que les deux tigres couronnés furent saisis d'épouvante et d'horreur. Us ordonnèrent une réaction. Il semblait que leur joie fût de toujours verser le sang à flots.

On envoya les bandes de meurtriers à Montlhéry, sous le prétexte de leur faire assassiner quelques Armagnacs. Mais ils y trouvèrent une armée qui les tailla en pièces sans qu'il en échappât deux cents.

Pendant ce temps, Isabeau faisait égorger dans la ville tous ceux qui avaient pris trop chaudement ses intérêts. Le bourreau Capeluche fut pendu et brûlé, les autres massacreurs allèrent peupler tous les gibets de la ville, ou furent précipités dans la rivière. Singulière façon d'effacer les traces d'un si horrible crime !

A part la Saint-Barthélémy, jamais pareil massacre ne souilla la ville de Paris.

Ce n'était pas tout : Isabeau avait à combatlre son fils le dauphin, qui levait des. troupes contre le duc de Bourgogne et en appelait au roi son père, qu'on forçait à le désavouer, presque à le déshériter. Pour

vaincre ce fils qui soutenait l'honneur de son nom et celui de la France, Isabeau et Jean de Bourgogne appelèrent les Anglais, leur livrèrent le royaume, et l'on vit deux rois en France : l'un, fantôme impuissant, était le roi français Charles VI ; l'autre, plein de vigueur, de ruse et d'ambition, et partout appuyé, était l'anglais Henri V, vainqueur d'Azincourt, où vingt-cinq mille Français restèrent sur le champ de bataille.

Il fallut tout le sang, tout l'or des peuples de cette France infortunée, pour racheter les fautes de la reine Isabeau de Bavière.

Voilà ce que les orgies de cette infernale créature du donjon de Vincennes causèrent de maux à tant de milliers d'innocents.

Lorsque Isabeau apprit les succès de Charles VII, qui chassait l'Anglais devant lui, elle fut saisie d'une telle rage, qu'elle étouffa et mourut.

Les Anglais, ses alliés, ses amis, l'avaient insultée pendant sa vie, en lui répétant sou-

vent, comme on eût fait à une prostituée de bas étage, que le dauphin n'était qu'un bâtard, né du duc d'Orléans.

Ils ne voulurent pas, lorsqu'elle mourut, faire les frais de ses obsèques, et ce fut sans pompe, sans deuil, que le corps de cette princesse criminelle fut jeté à la hâte dans un petit bateau amarré au port Saint-Landry, et conduit à Saint-Denis, par une nuit sombre.

Quatre personnes l'escortaient, trois gentilshommes et un prêtre.

Les gentilshommes étaient Jean de Rouvray, châtelain du Pont-de-1'Arche, Robert de Fresnes et Geoffroy du Mesnil. Le prêtre était Raoul, fidèle à cette femme dans son amour impur, et devenu le confident, c'està-dire le complice de toutes ses pensées depuis l'assassinat de Jean de Bourgogne, que Tanneguy Duchàtel avait tué aux pieds du dauphin, sur le pont de Montereau-sous- Yonne.

SOUS LOUIS XI, FRANÇOIS Ier, HENRI II ET FRANÇOIS II.

Prisonniers connus : L'amiral Chabot. — Philippe do Oouy. — François d'Amboise. — Robert Stuart. — Le bailli do Soint-Agnan. — Soucelles. — De llaram. — Gaspard de Heu. — Gouverneurs connus : Huutùiglou. — Jacques de Chabauues. — Olivier le Daim,

andis qu'il y avait deux rois en France, il y avait des fonctionnaires de deux nations. Le roi Henri V avait choisi les meilleures places, Charles VI avait accepté les autres. Le prince anglais commença par mettre garnison au château de Vincennes et nomma gouverneur le comlo d'Hunlinglon. La Bastille aussi était au pouvoir des Anglais, qui de cette façon tenaient Paris en échec par les deux meilleures îorleresses qu'il y eût alors.

Mais Charles VII ayant gagné le duc Philippe do Bourgogne, lils de Jean Sans-Peur, et déterminé ce prince à ne pas s'allier avec

les Anglais, conclut avec lui un traité si avantageux, que les Anglais, dit un historien, en reçurent un coup de massue sur la tête.

Justement, comme pour annoncer la fin de leur règne en France, le duc de Bedford, qui avait gouverné le royaume de Charles VI en qualité de régent, "et qui était un homme probe et intelligent, vint à mourir et fut remplacé par des chefs violents et avides qui perdirent toutes les affaires de l'Angleterre.

En 143G, les Anglais furent battus à Saint-Denis par le connétable de Richemond, et ce capitaine s'occupa do traiter

avec les bourgeois de Paris pour la reddition de la ville.

Les bourgeois, qui se souvenaient des misères du règne précédent, demandèrent des garanties pour recevoir Charles VIL

Le roi leur promit des lettres d'abolition et la confirmation de tous leurs privilèges, avec une réduction d'impôts.

Ils se firent ratifier ces promesses et traitèrent aussitôt.

C'était le vendredi d'après Pâques.

Charles VII approcha de Paris avec son armée ; disséminant ses forces dans la campagne, de peur que les garnisons anglaises ne prissent l'alarme.

Toute la masse de l'armée se dirigea cependant vers la porte Saint-Jacques, gardée par un poste de bourgeois et d'Anglais.

Les Parisiens se saisirent des sentinelles anglaises et ouvrirent la porte aux soldats du roi, qui à petit bruit se glissèrent dans les rues.

Pendant ce temps les principaux bourgeois rassemblaient le peuple sur les places et lui rappelaient les massacres, les pillages, les excès qu'avaient commis les Anglais en entrant dans la ville.

Le peuple s'échauffa facilement.

Dès que les postes anglais eurent vu cette quantité de soldats courant et s'appelant les uns les autres, ils commencèrent à se ranger en bataille, à convoquer leurs compatriotes et essayèrent de se défendre. Mais pendant qu'ils avaient les hommes d'armes de Charles VII en tète, le peuple, armé à la hâte, se précipita sur les derrières de leurs bataillons et chargea furieusement en criant : A la queue !

Le désordre se mit dans leurs rangs, les deux tiers furent assommés, le reste courut se renfermer à la Bastille et fut reçu à composition.

Mais déjà, comme ils espéraient pouvoir gagner Vincennes et se mettre à couvert dans le donjon, l'étendard de Charles VU flottait sur cette forteresse.

Un coup de main en avait chassé les Anglais.

Lorsque ceux de la Bastille arrivèrent, il était trop tard, on leur donna la vie, et ils eurent la liberté de se rendre à Rouen avec armes et bagages.4

Il paraît néanmoins que peu après les Anglais reprirent le château de Vincennes, et qu'un capitaine français, Jacques de

Chabannes, le leur reprit d'assaut après un combat acharné. La chronique qui rapporte ce fait ajoute :

« Depuis icelle prinse du bois de Vincennes (3) fut donné ledit chasteau par le roi Charles audit messire Jacques de Chabannes, rachetable de vingt mille écus, lesquels lui furent payés dix ans après ou environ. »

Une pensée accablante pour l'historien de ces temps malheureux, c'est qu'indubitablement les prisonniers, les victimes, se sont succédé dans le donjon depuis le règne de Charles VII, et que pas un nom, pas un soupir de ces malheureux n'a été transmis à la postérité.

Charles VII, qui habitait de préférence à Vincennes, pour être plus près d'Agnès Sorel, châtelaine du manoir de Beauté, n'at-il pas gardé, selon l'usage du temps, des prisonniers de guerre ou des ennemis politiques dans le fond de ses cachots ?

Pourquoi ne le croirait-on pas, puisque le silence de l'histoire s'étend jusque sur le règne de Louis XI, roi sévère dans ses justices, qui peupla de victimes connues Loches, Plessis-les-Tours, la Bastille, et qui, si l'on en croyait l'histoire, aurait oublié Vincennes dans sa grande distribution de prisonniers!

Mais un fait nous éclaire et nous montre la valeur de ce silence gardé par les historiens.

En 1473, Louis se promenait à Vincennes, vêtu de son surtout râpé, aux fourrures rongées, et coiffé de ce petit chapeau orné d'une Notre-Dame de plomb.

Le digne monarque souriait et faisait de» pas un peu plus pressés que de coutume.

A sa droite marchait un homme nerveux, trapu, à la face patibulaire, vêtu d'un justaucorps très-serré, et armé comme un bourreau.

A sa gauche, allait avec majesté, vêtu magnifiquement, un homme d'encolure mesquine, de façons triviales, mais qui se donnait et croyait avoir des airs de prince.

— Ça, dit le roi, je veux qu'on me dise au juste l'épaisseur des murs de ce donjon.

— Quelquefois six, quelquefois huit pieds, sire.

— Fort bien. Mais dites-moi, Olivier, le château se ruine, il me semble?

— Il est vrai, sire, répondit l'homme majestueux; mais comme il ne sert plus à rien

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— Voire ! dit le roi, et si l'on voulait qu'il servit0

— Alors, sire, Votre Majesté le ferait réparer.

- Bon ! est-ce que vous vous sauveriez de là., si je vous y enfermais?

— Je crois que oui, sire.

— Mais toi, compère, dit le roi à l'autre homme, est-ce que tu ne le rattraperais pas bien, s'il se sauvait?

— Je crois que oui, sire.

— Donc il faudrait que ce donjon fût réparé; j'y veux faire venir de la compagnie.

— Sire, dit Olivier, des prisonniers si près de Votre Majesté! mais lorsque vous serez dans vos appartements vous les entendrez crier et se plaindre.

— Puisque les murs ont six pieds d'épaisseur.

— Mais, sire, ils sont percés de fenêtres.

— Alors je n'habiterai plus ce château. Je veux que mes hôtes puissent crier et se plaindre à leur aise sans avoir peur de me gêner.

Le roi, qui, comme nous l'avons dit, était de fort belle humeur, se mit à rire.

Depuis ce jour, en effet, il n'habita plus le château, et fit réparer le donjon qui tombait de vétusté, ou pour mieux dire, que la négligence ruinait plus que le temps. Quand les travaux furent achevés :

— Tristan, mon compère, dit le roi, s'il te fallait faire ici quelques exécutions se-

3, comme tu les aimes, quel endroit choisirais-tu ?

— J'ai trouvé une salle an premier étage qui ferait parfaitement mon affaire, et je l'ai déjà destinée, sire.

— Ah! vraiment.

— J'ai même engagé Olivier à y faire quelques améliorations. Outre la solidii murs et des plafonds qui absorberaient 1 s cris d'une armée et le bruit du canon, il y a cet avantage, que les dalles se lèvent el découvrent comme un gouffre en manière d'oubliettes. Cela èsl précieux. Il faut croire qu'on s'entendait assez en politique autrefois.

— Mais oui, c'est Charles le Sayc qui a bâti celte salle.

— Non, sire, c'est Jean le Lion.

— Oui, ma foi... Continue.

— J'ai donc fait mettre à divers endroits

■ [lierre pour repo x que

je fatiguerai à la torture, et j'ai di

véritables places de vingt anneaux de fer pour attacher des câbles a l'effet d'assujettir ras et les jambes des patients. On a aussi planté par-ci par-là quelques crocs de fer C'est une idée qui m'est venue depuis que j'ai vu Vin pace de Clisson; figurez-vous, sire, un cachot très-profond à la voûte duquel sont scellés des crampons de fer très-aigus et très-contournés. Ces Bretons, qui ne manquent pas d'imagination — on les dit obtus! — accrochent leurs criminels par le dos ou par le ventre à ces hameçons de nouvelle espèce. Puis on ferme le cachot, et le patient reste là jusqu'à ce qu'il tombe.

— Tu te plairais à Clisson ! le fait est qu'un ennemi bien accroché... Mais terminons; le donjon est-il prêt?

— Oui, sire.

— Tu te rendras à Montlhéry demain; tu trouveras dans le château quatre hommes masqués et armés de pied en cap, sans armes

iives toutefois; iules menaceras de les tuer s'ils parlent. Tu me regardes? ils sont dans une de nos cages de fer.

— Fort bien. sire.

— Et sans qu'on te voie, sans qu'on les voie, tu les amèneras ici. D'ailleurs, quand même ils parleraient, tu ne les comprendrais pas.

— Ce sont des Flamands, pensa Tristan.

— Ne vas pas tuer surtout!

— Non, sire.

— Ici, nous verrons; pars vite. Quant à toi, maître Olivier, approche; tu seras gnu-

nr du donjon de Vincennes et garderas les prisonniers ; si tu en laisses échapper un, Tristan te pendra, car tu n'es pas gentilhomme.

— 0 sire! vous me comblée! dit Oli

— Sire, vous me deviez cela, dit Tristan auvaise humeur.

— Est-ce que je puis me passer de toi? dit Louis XI.

— Gouverneur! ah! sire, répétait Olivier.

— Mais si tu ne mérites pas le nom de diable qu'on te donne, si tu es bon...

— Ne craignez rien, sire.

— Non, ne craignez rien, sire, répéta tan avant de s'éloigner.

Les prisonniers arrivèrent. Ils sont louis inconnus. A ceux-là d'à furent joints. Furent-ils massacrés par Tu.-tan, furent-ils ensevelis à jamais dan

vaste cercueil?... Le donjon et Olivier le Daim ont bien gardé le secret de Louis XL

C'est ainsi que Vincennes devint prison d'État. Son régime fut fixé dès ce moment, et la distribution des logements n'a guère été changée.

Olivier, en galant châtelain, embellit son gouvernement de toutes les grâces de la nature. Pour se récréer un peu la »Tue pendant son séjour forcé, il planta plus de trois mille chênes dans le parc dévasté par les guerres des règnes' précédents. Il entassa les détenus avec tant d'art que ses revenus s'en accrurent considérablement, et il sut étouffer si bien les gémissements des victimes, que Louis XI appelait ce château sa discrète bastille, et le destina exclusivement à la détention des prisonniers d'État, c'est-à-dire à l'extinction des secrets de son règne.

On a vu dans l'histoire de la Bastille le récit des événements qui amenèrent, sous François Ier, la captivité de l'amiral Chabot et celle du chancelier Poyet, son ennemi. Il y a tout lieu de croire que l'amiral fut emprisonné dans le donjon de Vincennes.

C'est à Vincennes qu'il fut appelé devant le tribunal composé de commissaires choisis dans tous les parlements et présidé par le chancelier Poyet lui-même.

Nous ne connaissons pas à cette époque d'autres prisonniers dans le donjon. Ceux qui furent victimes n'ont pas eu d'historiens.

On commence à compter avec le donjon de Vincennes à partir du règne de Henri IL

Pendant les guerres que soutint ce prince contre Charles-Quint, beaucoup de prisonniers furent amenés au donjon en attendant que leur rançon fut payée ou qu'on eût réglé un cartel d'échange.

Mais en 1556, après le traité de Vaucelles, les ambassadeurs espagnols vinrent trouver Henri II au château de Vincennes pour y conclure rechange ou payer la rançon des prisonniers, leurs compatriotes.

Le donjon renfermait alors un seigneur castillan de la plus grande distinction, Philippe de Crouy, duc d'Arcos. Les Espagnols avaient à nous le maréchal de Bouillon et François de Montmorency, fils du connétable.

On convint que chaque soldat prisonnier

. serait rendu de part et d'autre moyennant

sa paye de trois mois, et que les gentils-

hommes recouvreraient leur liberté en. abandonnant une année de leurs revenus.

Mais les Espagnols ne voulurent pas rendre à ce prix les deux seigneurs qu'ils tenaient. On leur refusa par la même raison Philippe de Crouy.

Le connétable de Montmorency, tout en resserrant ce gentilhomme dans une chambre du donjon, espérait le porter à demander au roi d'Espagne de le racheter en rendant François, fils du connétable. Philippe ne demanda rien au roi.

Il préféra devoir sa liberté à son industrie, et un jour il se procura des habits de paysan, coupa ses cheveux et s'enfuit du donjon. On soupçonna qu'il ne pouvait s'être évadé sans l'aide de quelqu'un, et une femme fut accusée d'avoir prêté les mains à cette évasion.

On conçoit que les Montmorency aient pris à cœur ce contre-temps. Us engagèrent le lieutenant criminel, Jean Memrier, à faire arrêter cette coupable.

Elle s'appelait Françoise d'Amboise, veuve de Charles de Crouy Sénignani, parente du prisonnier, et portée à le secourir par un motif plus puissant peut-être que la parenté.

Le lieutenant criminel, pour faire sa cour, traita cette dame en criminelle de bas étage, bien qu'elle fût protégée par les Guise, si redoutés à cette époque. Mais tous ces mauvais traitements n'eurent pas le pouvoir de réintégrer le duc d'Arcos dans le donjon.

Françoise d'Amboise avait occupé à Vincennes la place qu'y laissait vacante le duc d'Arcos.

Elle était la seule dans le château qui fût exempte du crime, très-odieux alors, de calvinisme.

Seule aussi, dans le donjon, elle bénissait les Guise. Elle avait vu mourir Gaspard de Heu, sieur de Buy, gentilhomme lorrain, qui, ayant encouru la disgrâce des Guise, fut appliqué à la question et pendu dans la cour du château de Vincennes.

Tous les autres prisonniers, et depuis quelque temps, ils étaient nombreux, s'occupaient moins de se rendre la liberté à euxmêmes que de délivrer la France du joug des princes de Lorraine.

Il s'agissait alors de résoudre cette grande question, tranchée plus tard par Charles IX, en 1572, le jour de la Saint-Barthélémy. La France serait-elle catholique ou huguenote? la branche cadette de la maison de BourboVi

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régnerait-elle au préjudice de la branche aînée? Introduirait-on dans le royaume la loi rude et les mœurs austères du protestantisme au lieu des pompeuses rnanifestalions de l'Église romaine, si licencieuse et si complaisante envers les rois débauchés?

A ce moment les huguenots étaient les plus puissants en France. Toujours persécutés, ils avaient à exercer des vengeances qui doublaient leur force de toute la crainte qu'ils inspiraient.

Leurs principaux ennemis étaient les Guise, haïs des petits calvinistes, parce qu'ils avaient fait une guerre acharnée à la religion des réformateurs, hais des grands, parce que les princes de Lorraine tendaient à usurper le trône comme les cadets de Bourbon huguenots, et que tous ces ambitieux se rencontraient armés sur le même chemin.

On voulait donc, dans le parti calviniste, perdre les Guise pour sauver la religion et l'Etat. Mais ces huguenots avaient besoin d'un chef qui pût, après la victoire, s'asseoir sur le trône, et ils n'en voyaient d'autres en leur camp que le prince de Condé, et ce prince se tenait à l'écart, attendant l'occasion qui manque rarement aux gens de cœur.

François II régnait alors ; jeune prince débauché, faible, et qui semblait pressentir que sa vie serait courte. Il régnait donc comme les rois fainéants, laissant l'autorité aux mains du cardinal de Lorraino, frère du duc de Guise.

Ces deux princes, profilant de la jeunesse du roi, qui avait épousé leur nièce Marie Stuart, s'emparèrent du gouvernement qu'on ne leur disputait pas, et sitôt que les princes du sang voulurent s'y opposer, la question religieuse, habilement jetée départ et d'autre par les adversaires, masqua aux yeux du peuple la véritable cause de la querelle, c'est-à-dire l'ambition et l'envie.

Antoine de Bourbon, roi de Navarre, et Louis de Bourbon, prince de Condé, son frère, se mirent à la tête des calvinistes ; les Guise se firent aussitôt chefs de la religion catholique, et soufflèrent avec violenco la haine des hérétiques par toute la France,

Les huguenots, on les nommait ainsi par dérision depuis le règne de François II, ne voulurent pas commencer par les armes cette destruction du pouvoir des Guise.

Le cardinal de Lorraine était ministre, il Itait donc attaquable par les libelles et les

chansons. Le prince de Condé y travailla, dit-on, activement et spirituellement.

Ces coups d'aiguillon mirent le comble à la fureur des Guise, et le cardinal, blessé dans sa fortune et dans son amour-propre se mit sur-le-champ à justifier tout le mal qu'on disait de lui ; il abusa de son pouvoir.

Cette marche est ordinaire aux esprits médiocres, qui, dans la critique qu'on fait de leurs œuvres, ne savent jamais prendre l'avertissement utile et négliger une vaine raillerie. Us ne s'aperçoivent pas que ces attaques ont pour but d'essayer la force du ministre, et cette force se mesure souvent à son irritabilité. L'homme qu'on entraine à l'injustice par des cris et des murmures, n'est pas digne de gouverner les hommes, ses semblables. S'il a les vices de la multitude, qu'il reste dans cette foule et vive des petites joies ou meure des petites douleurs de l'homme vuleairc.

Le cardinal de Lorraine prit feu soudain et répondit aux libelles par la mise en jugement du conseiller Anne Dubourg, qu'il soupçonnait publiquement d'être l'auteur des pamphlets, n'osant pas avouer qu'il soupçonnait tout bas le prince de Condé, parce qu'il ne pouvait l'arrêter et se venger facilement de lui; il corrompit les juges et obtint la condamnation de cet homme de bien, qui fut pendu, d'après un arrêt conçu de telle sorte que ceux de la religion ne pouvaient se méprendre aux intentions des Guise. C'était bien le calvinisme qu'on étouffait dans la personne de ce conseiller au parlement de Paris.

Voilà tout le parti animé d'une fureur égale à celle du cardinal de Lorraine. Les huguenots se comptent, se sondent, et paraissent disposés à prendre les armes.

Le président Minard, l'un des juges de Dubourg, est tué en plein jour auprès du palais, et ce meurtre est regardé partout comme l'expiation d'une sentence inique.

Il y avait à Paris un jeune homme de famille noble, Français de cœur, Anglais d'origine, calviniste zélé ; on l'appelait Robert Stuart. Il était d'une grande habileté dans les armes, d'une bravoure à l'épreuve ; on le disait parent de la reine Marie, femme de François IL

Comme on l'avait vu non loin de Minard le jour où ce président fut tué, il fut soupçonné d'être l'auteur de cette mort; les

P.IERDQN- '

L'avocat courut chez un maître des requêtes nommô Vouzé.

Guise voulaient déjà se débarrasser de lui, car ils se connaissaient en hommes et voyaient dans celui-là l'étoffe d'un rebelle dangereux.

Robert Stuart, voyant que les espions du cardinal et les estafiers du duc de Guise étaient à ses trousses, prit le parti de ne plus sortir qu'en plein jour, avec bon nombre d'amis armés jusqu'aux dents. C'était une habitude que pratiqueraient peut-être moins volontiers les amis d'aujourd'hui.

Mais, nous l'avons dit, il s'agissait de la religion, et tous les gens d'un même parti étaient frères.

Il revenait un jour de ses courses aventureuses ; fatigué d'avoir porté le harnais et adressé des défis à tous les guisards qu'il avait trouvés sur sa route, lorsqu'il rencontra dans une rue écartée un de ses bons amis, le bailli de Saint-Aignan. En habit de voyage, les pistolets à l'arçon, le bailli allait monter à cheval ; il aperçut Robert Stuart et lui dit :

— Sauvez-vous, malheureux, vous devez

être arrêté. Plus que jamais, on parle de cette mort du président Minard. Ce billet m'apprend qu'on nous cherche.

— Mais, dit Robert Stuart accoutumé à toutes ces alertes, vous en êtes donc aussi, vous, Saint-Agnan?

— Moi ! pas du tout.

— Mais vous fuyez, ce me semble?

— C'est qu'on a découvert chez moi une petite presse que j'avais pour imprimer nos drôleries, vous savez?

— Peste! alors je vous comprends, car le dernier pamphlet est terrible : De l'Inconvénient des régences; on va loin avec cela, et Calherine de Médicis ne vous le pardonnera pas.

— Ce n'est pas tant celui-là qui m'inquiète, mais bien celui-ci : Des Schismatiques en général et des Lorrains en particulier; voilà pourquoi je m'en vais. Il a eu trop de succès.

— Mais, pardon, cher ami, vous prenez le mauvais moyen : on vous connaît, on va vous arrêter tout de suite. Que ne restez*

vous avec moi? Ma vie est bonne, mon épéo toujours à moitié hors du fourreau, la mèche allumée, la cuirasse au dos, et des ami- autour de moi qui hurlent après les Lorrains ; c'est fort agréable. Venez, nous Minus deux, et notre exemple amènera la mode de se promener avec un arsenal.

— Adieu, Stuart, adieu! je veux être à Pontoise ce soir.

— Voule/.-vous que je vous dise où vous serez ce soir?... vous serez au donjon de Vincennes. Les Guise ont le bras loi hors Paris, ils vous prendront, vous dis-je ; restez ici ; les esclandres en plein Paris leur font peur. J'en suis une preuve vivante et tlagrante.

Et il montrait la mèche encore rouge de pistolets.

— Cher ami, dit le bailli, le cadet Haram a réussi à faire sauver son frère, donc on peut se sauver.

— Oui, mais il a été arrêté le soir, il est à Vihcennes, où vous serez; vous m'en avez I iuI l'air.

— A la giàce de Dieu !

Le bailli de Saint-Aignan piqua des deux et partir rapidement. Il était accompagné il' u seul valet déguise en gentilhomme, ■ que lui se cachait sous les habits d'un laquais. Robert Stuart, en le voyant 1er du terrain, se dit qu'après tout, il n'avail peut-être pas tort.

— Où vais-je passer la soirée? dit-il. J'ai soupe hier chez de Gourchamp, je veux

iger, eela dépiste les espions. J'irai demander l'hospitalité à mon brave ami de Soucelles.

Et il se dirigea vers la demeure de ce

Ihomme. Mais trouvant le l > is ivre

servante parée pour la promen ;

prit que le maître s'i tail tté pour

iou le la soirée. Il lira rit de ses gens

qu'il avait diue chez le roi de Navarre.

— Eh bien! j'irai chez le roi de Navarre, se dit-il. Ce prince me porte intérêt.

Comme il entrait dans la cour de l'hôtel

habité par le prince, il vit bon nombre

hers de la garde royale Ire les

degrés du grand escalier. Au milieu d'eux

marchai! So tcelles irisle et pale.

Le roi de Navarre, à lune de ses fenè-

u avait violé son domicile,

el qu'il en aurait raison. Tout l'hôli

en mouvement, et les archers semblaient

peu rassures sur le succès de leur retraite.

Mais on ne fit pas de tentatives contre eux, et ils partirent triomphants.

— Je crois, dit Kobert Stuart, que le lieu est mal choisi pour moi. Soucelles arrêté! chez le roi de Navarre ! Mais si l'on arrête So c Iles, on va donc aussi me prendre!... et

I ourquoi pas? Soucelles me vaut, c'est une lame aussi fine, un cœur aussi dur que moimême.

En réfléchissant ainsi, il se relirait du côté de sa demeure.

— Fou que je suis ! dit-il soudain : est-ce que l'on ne commence pas par garder le terrier quand on cherche le renard ! Je suis

traqué.

Mon logis est plein d'archers et d'espions.

II n'y a de sûreté pour moi qu'au milieu de ma troupe do gardes du corps. Allons les

■lier ou prendre d'eux un utile conseil Robert Stuart partir tout joyeux île rér le zèle de ses coreligionnaires par lux persécutions dont il venait témoin. Il arriva rue des I'.ourdonnais, chez un de ses ami-, iienot, qui prêtait sa de-

re pour des réu lions dans lesquelles on trait lit avec, b i de chaleur les q

lions politiques el relige uses de c lie

Le cardinal de Lorraine savait bien, par ses espions, que bon nombre de huguenots se rassemblaient dans celle maison, mais il eût fallu leur Jivier bataille, et dans la rue des Bourdonnais, les archers de Sa Majesté eut pas brillé comme sur une place ;ue.

Tous les gentilshommes protestants étaienl des guerr ins d'une bravoure

blait leur haine contre les persécuteurs.

Lorsque Robert Stuart parut dans celte ■ i, il crut produire beaucoup d en annonçant sa nouvelle, mais il fut bien surpris quand le maître du logis lui répon* dit :

— Nous le savons, Stuart, et c'est là-dessus que nous délibérons. Il est temps de mettre un terme à ce martyre, cl nous avons trouvé un moyen de devenir bourreaux a notre tour.

— Mon cher la Renaudie, vous me coi iblez de joie. Ce moyen , quel est-il?

— Vous le saurez lorsqu'il eu sera temps.

— La chose esl simple, interrompit Robert Stuart, et vous pourriez la dire. Moi,

voici comment je comprends le vengeance; assemblons-nous, les Guise sont à Paris, prenons-les, pendons -les, et ce sera fini.

La Renaudie répondit à cet enthousiasme par un sourire.

— Et après, dit-il, que ferez-vous? qu'établir;: z-vous sur les ruines des Guise?

— Peu m'importe; mais j'aurais fait des ruines. Voici ce que je propose, dit-il en s'échauffant peu à peu : parcourons Paris, brûlons les maisons des guisards, le peuple sortira, il hait les grands par instinct et se mettra de notre bord, bien qu'il n'aime guère les huguenots : s'il ne veut pas nous aider, nous sommes assez forts sans lui.

S'il voit brûler des maisons, soyez sûrs qu'il ira regarder d'abord, puis piller : les Bourguignons ont cette vieille habitude depuis leur querelle avec les Armagnacs; or, pendant qu'on se promènera, qu'on pillera, qu'on courra de tous côtés avec de grands cris, nous enfoncerons les portes du Châtelet, de la Bastille, de la Conciergerie du palais, et nous délivrerons tous nos frères captifs.

— C'est une révolte ! dit une voix qui seule ne se mêla pas au chorus général d'approbation.

— Pardieu ! s'écria Robert Stuart dans le feu de la composition.

— Beau plan! continua la voix, mais sans résultats belle maison sans portes !

— Quoi ! murmura Stuart.

— B.estez tranquille, jeune homme, poursuivit l'interlocuteur que Robert ne put voir, car il était pour ainsi dire caché au milieu d'un groupe à l'extrémité de la chambre, attendez de meilleures idées, et surtout l'occasion !

— Mon idée est excellente, d'ailleurs combattez-la par des raisons.

— Silence ! dit la Renaudie tout bas à son ami ; vous ignorez à qui vous parlez...

— Ah ! dit Robert Stuart... qui donc?

Il se fit un mouvement dans le coin de la salle d'où étaient parties les sévères allocutions adressées au jeune homme, et plusieurs personnes se dirigèrent vers la pc>rle. Robert entendit alors ces mots adressés, par la voix qui lui avait parlé, à la Renaudie, empressé à reconduire ce personnage.

- Songez que sans le roi tout est impraticable.

— Oui, monsieur, répliqua le Renaudie à voix basse et en saluant profondément.

Robert regarda de tous ses yeux, et ne distinguant pas les traits de cette personne mystérieuse, il attendit impatiemment le retour de la Renaudie.

— Voyons, dit-il, quel est le prince des conspirateurs qui fait taire chacun lorsqu'il parle ?

— C'est un prince, en effet ; mais silence, on nous écoute.

— Vous avez des espions ici.

— Pardieu ! où ne s'en trouve-t-il pas? et si je n'étais sûr d'en avoir deux ou trois pour le moins, croyez-vous que j'eusse appelé le prince de Condé monsieur?

Robert Stuart fit un grand éclat d'étonnement.

— Bien ! dit-il, on conspire avec connaissance de cause.

— Venez, dit la Benaudie, et pour vous montrer qu'il faut renoncer à toutes ces extravagances que vous suggère une bravoure de jeune homme, apprenez enfin un vrai complot, dont vous serez... et qui fera honneur à ceux qui l'ont conçu.

La Renaudie reconduisit le jeune homme par les quais jusqu'à sa demeure, et lui développa un plan tout entier, aussi admirable de conception que brillant d'audace.

— Voilà parler ! s'écria Robert.

— Rien de plus simple. La cour va séjourner à Blois. Le roi, la reine mère, les princes et les Guise sont rassemblés ! — on a tout sous la main, amis qui ouvriront les portes, paralyseront les défenseurs, ou exciteront les complices, ennemis que l'on tuera ou jettera en prison.

Nous divisons les forces du parti en plusieurs troupes qui toutes, au signal donné, arrivent à Amboise par différents chemins et à la même heure.

Il y aura bataille, mais de deux heures tout au plus : ce sera une épuration.

La religion pourra ensuite lever la tète, car elle aura obtenu de bons et beaux privilèges.

— Comment cela?

— Tenant le roi, nous le prierons de nous être favorable.

— Nous le prierons le pistolet au poing.

— On prie comme on peut, mon cher Robert.

— Mon cher la Renaudie, permettez que je vous embrasse. Sous cet extérieur calme

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et modeste vous cachez un cœur cent fois plus bouillant que le mien, et, quant au génie.... j'en suis encore émerveillé.

— Tâchez donc, brouillon et brûleur de maisons, d'être assez sage jusque-là pour ne pas vous faire arrêter, car alors vous ne seriez pas de la fête.

— Dieu me damne! comme on dit à Londres, si vous n'allez pas me porter malheur. Vous savez qu'on me cherche, qu'on m'attend pour me faire partager le sort de Saint- Aignan et de Soucelles, et vous venez me recommander la sagesse ! Recommandez donc la clémence à MM. de Guise.

Mais, tenez, il me vient une idée : jurezmoi que, prisonnier ou libre, je serai invité par vous à cette cérémonie ; jurez-le, la Renaudie, j'ai besoin de cela pour être heureux.

— Mais vous serez libre, cher ami.

— Qui sait? vous voyez Soucelles, Haram et d'autres. Songez quels hommes vous perdriez là, car, enfin, si le conseil n'est pas sublime chez moi, la main est bonne. — Minard en sait quelque chose.

— Silence, malheureux !

— Eh! il n'y a personne; allons, jurezvous?

— Je le jure, fou que vous êtes!

— Me voilà tranquille.

— Mais non, je reprends mon serment; comment vous prévenir sans nous trahir nous-même ?

— Rien de plus simple : donnez cinquante livres à un gardien quelconque pour qu'il vienne dire, soit à Haram, soit à Soucelles, soit à moi : i Monsieur, on va marier votre sœur ; quel dommage que vous ne soyez pas de la fête! »

— Eh bien ! à quoi cela vous servirait-t-il ? vos regrets n'en seront que plus violents.

— Mon cher la Renaudie, je n'exposerais pas volontiers ma vie pour sortir de prison quelques jours plus tôt, — si j'étais en prison; mais avec l'assurance d'assister à cette fête, triomphe du calvinisme, j'enfoncerais des murs quand ma tête devrait me servir de bélier.

— Soit, je vous préviendrai, mais soyez sans inquiétude pour votre liberté. Voyez, nous voici en face de votre maison, — pas d'archers, pas de lumière, tout dort, allez en faire autant.

— Je crois pardieu que vous avez raison. Ils m'ont oublié pour ce soir. Mais en tout

cas, envoyez-moi du renfort pour demain.

— N'ayez pas peur. Adieu, je regagne mon logis.

— Vous êtes bien heureux, vous, on ne vous guette pas.

— Je parle pourtant assez haut ; mais de peur des espions je ne précise jamais rien. Ainsi, ce soir, vous avez pu voir que rien de nos projets n'a transpiré, nous avons toujours l'air de chercher : vous-même, n'avezvous pas été dupe?

— Oui, mais des espions sauront bien reconnaître M. le prince deCondé.

— Le reconnaître est facile, le prendre est moins aisé. Allons, vous n'êtes que frayeur ce soir.

— Depuis que je sais ce que je sais, ma peur redouble.

• — Allons, bonsoir, dit la Renaudie en riant, et il s'en alla de son côté.

Robert Stuart le regarda partir, examina bien sa maison et les alentours, ne vit rien qui pût l'inquiéter, et alors, frappant d'une certaine manière :

— Gageons que dame Maillette dort déjà, dit-il.

La porte s'ouvrit et Robert Stuart entra en fredonnant un psaume sur un air assez peu austère.

— Eh ! eh ! dit-il, vous n'apportez pas de lumière, dame Maillette ?

Au même moment, deux bras vigoureux le saisirent par le milieu du corps, de façon à ce qu'il ne pût porter la main à l'épée ni au poignard, deux autres mains s'emparèrent do chacun de ses poings, ses pieds aussi furent enlevés, et une autre main large et velue se colla sur sa bouche en guise de bâillon.

Déjà il ne touchait plus la terre et on l'entraînait rapidement.

Il mordit avec rage le bâillon vivant qui s'écarta de ses lèvres.

Robert en profita pour pousser un si horrible cri, que la Renaudie, déjà fort éloigné, se retourna et prêta l'oreille.

Niais un bâillon véritable eut bientôt remplacé la main.

Robert fut porté sur un cheval que dirigeait un vigoureux cavalier place en croupe.

Dix autres cavaliers l'escortaient, le pistolet au poing.

— Je suis pris, pensa Robert; j'ai bien fait d'exiger le serinent de la Renaudie.

On conduisit noire homme au grand ga-

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lop par la rue Saint-Antoine, on dépassa le faubourg.

Il vit le donjon et se dit :

— Les sots ! ils vont me mettre avec Haram ! Ah! nous leur donnerons du mal...

Mais il avait mal jugé le cardinal de Lorraine.

On lui fit passer le pont-levis, il franchit trois portes énormes, traversa un poste de soldats armés de mousquet, et précédé d'un geôlier, suivi de deux autres, il fut introduit dans l'étroit escalier à vis qui du bas de la tour monte jusqu'à la plate-forme.

Robert Stuart, à qui sa présence d'esprit était revenue dès qu'il s'était senti mettre à terre, compta deux cents et quelques marches jusqu'à l'endroit où on lui commanda de s'arrêter.

Le geôlier fit alors jouer trois verrous, de ceux qu'on appelle des valets, et qui avaient chacun deux pouces de diamètre ; il ouvrit deux serrures, et fit la même opération sur deux autres portes, dont cette première n'était que le vestibule.

— Il paraît qu'on ne se sauve pas d'ici? dit Robert Stuart.

Le geôlier ne répondit pas. Le prisonnier fut introduit alors dans une espèce de salle octogone, pavée de briques mises sur champ et percée de plusieurs croisées garnies de barreaux énormes. Là, Stuart, dont les mains n'avaient pas encore été déliées, fut fouillé avec le plus grand soin. On trouva et l'on prit sa montre, bijou fort rare à cette époque; un petit poignard, quelques lettres, et un peu d'argent.

— Ce n'est pas tout, dit-il ; pourquoi ne prend-on pas mes habits !

Il croyait faire une plaisanterie ; mais le sérieux vint bientôt ; le justaucorps galonné d'argent, les aiguillettes garnies de ferrets d'or, ses bottes même lui furent enlevées. Un des geôliers jeta devant lui une espèce de souquenille révoltante de malpropreté.

— Je me reconnais, dit-il, je suis dans un antre de voleurs dont MM. de Guise sont les chefs.

— 11 n'y a de chef que le roi, répondit une voix aigre. Conduisez le prisonnier à sa chambre.

Aux quatre angles de cette salle, ou pour mieux dire, dans les pans coupés, ouvraient des portes de l'aspect le plus formidable.

C'étaient les entrées des chambres de

prisonniers. Le pavé était le même que celui de la salle principale, une voûte en ogive avec quatre filets de pierre sculptée formait le plafond.

Quatre meurtrières, qui allaient en rétrécissant vers l'extérieur, donnaient de l'air à cette chambre. Par ces ouvertures on distinguait, malgré le luxe des barreaux entrelacés, les masses noires du bois de Vincennes, et l'air frais des plaines voisines arrivait jusqu'au prisonnier.

— Cette chambre doit être assez gaie, se dit Robert, et la vue sera magnifique ; bonsoir, messieurs, laissez-moi.

— Votre lit, votre table, dit le geôlier.

— Et mon souper?... j'allais souper quand on m'a saisi.. Le roi me doit un souper...

— Les cuisiniers sont couchés, faites-en autant, vous souperez demain.

Robert Stuart haussa les épaules, tourna le dos au geôlier, et s'alla jeter sur son lit. On juge que, malgré la fatigue, il ne dormit pas.

— Ah ! pensait-il, je raillais Saint-Agnan, que ne l'ai-je imité ! sans doute il arpente la grande route, il est libre, et moi !... maudit mur !

Robert donna un grand coup de pied dans la muraille et se mit à chanter le cantique qui lui servait de prière du soir. Il passa en revue toutes ses actions, car la prison a cela de salutaire qu'elle donne le suilence à la pensée, et l'inflexibilité à la conscience, seule voix que l'on y puisse entendre.

Le jour naissant tira Robert de sa mélancolie ; un homme de cette trempe n'a pas de longues hésitations.

— Çà ! dit-il au geôlier lors de sa première visite, qu'on me donne de l'encre et du papier, j'ai une lettre à écrire.

— On n'écrit pas ici.

— J'écris à la reine, ma parente, entendstu, maraud.

— Il n'y a ici ni reine, ni parente, ni maraud !

Et le geôlier lui ferma les trois portes au nez.

— Oh ! oh ! se dit-il, essayons de la douceur. C'est la seule ressource qui me reste.

Robert vécut ainsi en attendant soit la liberté, soit le signal convenu. Il fit le malade, le mourant, le fou. Rien ne lui réussit. Il y avait au donjon quelques traditions d'Olivier le Daim, la surveillance était par-

faite. Il essaya d'attendrir les geôliers, mais ce fut en vain. Cependant ses questions n'avaient pas mieux réussi. Quels étaient ses voisins ? il l'ignorait, pas un mouvement ne décelait leur présence.

Robert remarqua que la voix du geôlier pénétrait jusqu'à la deuxième porte, et que la troisième seule l'étoul'fait, il en conclut qu'il serait entendu des chambres voisines s'il pouvait, lorsqu'on lui accordait la permission de se promener dans la salle du milieu, crier fortement au moment de l'ouverture des portes, c'est-à-dire quand le geôlier entrait chez un prisonnier et ouvrait cette première porte.

Il essaya, dès le jour même, et se mit à crier, ayant choisi l'instant favorable :

— Haram ! Haram !

Robert avait une voix en harmonie avec sa corpulence ; voix de Stentor dans un corps de géant. Le geôlier, qui ne s'attendait à rien, s'arrêta et gourmanda le prisonnier. Mais du dedans on avait entendu, et une voix répondit, mais sans articuler une parole distincte.

Robert recommença : Haram ! Haram !

Le geôlier referma précipitamment la|porle avec une fureur qui n'étonna pas Robert.

— Vous irez au cachot, dit-il, si vous parlez sans ordre.

Robert ne répondit rien, il était plongé dans ses réflexions.

— C'est singulier, pensait-il, ce n'est pas la voix de Haram ; mais je la connais cette voix ! celle d'un ami, sans doute.

Renfermé plus étroitement depuis cette imprudence, il prit le parti d'user de violence quand le moment serait venu, mais d'affecter en attendant une douceur et une obéissance d'esclave.

Il avait arrêté son plan.

Le geôlier, charmé de cette docilité d'un homme signalé pour sa rudesse et sa bravoure féroce, se reconcilia peu à peu avec Robert.

Il lui parla de sa famille, de la reine Marie, sa parente ; Robert répéta qu'il donnerait dix ans de sa vie pour avoir des nouvelles de tant de parents chéris... Il lit tarît qu'un jour le geôlier, singulièrement adouci, on va voir pourquoi, lui vint dire en confidence la fameuse phrase convenue :

« Monsieur, votre sœur va se marier. Votre beau-frère vous en fait part. »

— Alors, s'écria Robert, ne pourrais-tu

me laisser sortir pour. assister à ses noces? rien qu'un jour, et je te promet^...

— Eh ! monsieur, dit cet homme, monsieur votre beau-frère m'en a bien parlé, mais c'est chose impossible, je n'ai que les chefs de cet étage, et mes quatre confr n'ouvriront pas... ils ne connaissent pas monsieur votre beau-frère, eux.

Ce beau-frère était la Renaudie, à qui II bert donna cent bénédictions ; mais la fuite avec l'aide des geôliers était impraticable. Robert s'en remit de nouveau à l'exécution d'un projet audacieux.

Cette nuit même, il mit le feu à ses portes, au risque d'être étouffé mille ibis. Par bonheur, la fumée qui s'échappait de ses quatre meurtrières ne fut pas aperçue des sentinelles... Robert, qui savait que pas un geôlier ne viendrait la nuit, puisque tous les prisonniers d'un même étage étaient enfermés chacun par trois portes dans une em fermée également de trois portes de fer, agit avec la même tranquillité qu'il eût mise à préparer son feu dans sa chambre lorsqu'il était libre.

Après avoir pratiqué trois trous assez larges pour y pouvoir passer, il alla brûler le bas de la porte du voisin, et heurtant à la seconde :

— Haram ! Haram ! cria-t-il.

— Au feu ! répondit la voix que connaissait Robert.

— Silence, malheureux ! Dieu me pardonne, c'est Saint- Agnan lui-même...

— Eh ! oui, c'est moi... Au feu !

— Je suis Robert Stuart, ne me reconnais-tu pas?... Je veux le rendre libre.

— Et tu me brûles dans ma chambre, il faut donc mourir?... Je suffoque dans la fumée...

— Au feu ! au feu ! cria une autre voix, si faible qu'on l'entendait à peine.

— Je n'ai plus qu'une ressource, se dit Robert, c'est de brûler les portes tout entières et de crier au feu plus haut que les autres.

En effet, il ralluma la braise encore chaude de ce bois noueux, qui, sollicité par un double courant d'air, flamba bientôt furieusesement.

Robert brûla ses paillons en plusieurs endroits, se coucha sur le seuil de la porto, et attendit l'arrivée des geôliers, dont on entendait les cris au bas de la tour.

La violence de l'incendie était telle que

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les arrivants reculèrent d'effroi. Les pierres craquaient, la fumée formait un nuage impénétrable.

Robert, saisissant par les mains son ami Saint-Agnan aveuglé, lui glissa quelques paroles d'encouragement.

Tous deux se précipitèrent, tète baissée, du côté où une porte ouverte aspirait les flots de fumée ; ce courant rapide leur montra la route qu'il fallait suivre.

Mais à peine furent-ils dans l'escalier étroit, qu'ils se heurtèrent à des soldats qui montaient et dont ils sentirent sous leurs mains les froides cuirasses ; Saint- Agnan trébucha.

Robert Stuart renversa tout malgré les cris et les armes ; il sauta lestement par dessus les corps renversés.

Sa tactique était bonne, il avait crié sans cesse : De l'eau ! de l'eau ! mais il ne réfléchit pas que ce cri, grâce auquel il avait franchi les premiers étages, aurait pour résu Hat de faire monter d'autres gens avec cette eau qu'il demandait.

Il rencontra donc, au moment où il se préparait à franchir la dernière porte, deux hommes d'armes embarrassés d'une énorme dame-jeanne pleine.

Derrière eux venait un valet avec un flambeau dont la lumière éclaira en plein le visage de Robert.

Quelle horrible position ! Voir à deux pas ' la porte ouverte, et derrière le vide, la liberté, être séparé du bonheur par un si misérable obstacle!

Robert prit son élan et renversa les soldats ; mais le porte-flambeau qui avait eu le temps de distinguer et de reconnaître ses traits, barbouillés de sueur et de fumée, tira un large poignard et s'adossa au mur pour frapper plus sûrement.

Sans la dame-jeanne, qui roula dans les jambes de Robert et lui lit perdre l'équilibre, iJ était mort.

Le> coup du geôlier ne rencontra que le mur opposé.

Robert fut relevé, placé entre deux pointes d'épée, et reconduit au quatrième étage, où l'eau répandue, les débris de portes et les briques confondues avec la braise, formaient un lac de boue noirâtre.

Robert Stuart, tout étourdi, remarqua deux hommes étendus par terre ; l'un était Saint-Agnan, terrassé par les coups des archers et des gardiens ; l'autre était le mal-

heureux Soucelles, à moitié suffoqué par la fumée dans son cachot, et que les gardes venaient d'amener à l'air pour qu'il reprît connaissance.

— Malheureux que je suis ! s'écria Robert, mes amis étaient près de moi ! et je n'ai pas su me servir de cette circonstance, et je les perds tous deux par ma démence!

— Reconduisez cet homme on bas, dit un des geôliers ; ces chambres ne sont plus fermées.

— Laissez-moi embrasser mes amis ! répondit Stuart.

On le plongea dans un des cachots qui n'ont de jour que par un soupirail inaccessible de l'intérieur.

Ces cachots sont le premier étage des caves. Robert, après avoir tenté tous les moyens possibles de s'évader, s'aperçut de l'inutilité de ses efforts et tomba dans le découragement.

Lorsqu'il songeait à ses coreligionnaires partis pour l'expédition, à leurs combats clans les plaines, au grand soleil, le cœur lui manquait, il lui prenait envie de se briser la tète contre les murs du cachot.

Mais l'idée du triomphe prochain de sa cause le rendait à la vie, et à chaque instant il lui semblait entendre des voix joyeuses qui criaient :

Robert ! où est-il ? Robert est libre! il n'y a plus de catholiques, plus de Guise, plus de donjon !

Mais tout n'est que songe pour un captif, et les son 'vs mentent cruellement !

Un matin, Robert entendit beaucoup de bruit autour de sa prison, les armes résonnaient sur les degrés, les verrous grinçaient dans le couloir.

Il eut une lueur d'espérance, mais la présence d'un officier, suivi de quatre archers, le détrompa bientôt.

— Où me mène-t-on ? demanda-t-il.

— Vous êtes curieux ! répondit une voix dans la cour.

Robert Stuart, indigné de cette insolence, regarda d'où venait la voix.

11 vit alors un homme de belle taille, armé d'un casque ciselé, d'une cuirasse couverte d'or, et ceint de l'écharpe à fleurs de lis.

— M. le connétable de Montmorency ! s'écria-t-il.

Le connétable ne répondit pas un mot, mais il fit un signe ; on saisit Robert, on lui ha les mains et les pieds, on le jeta, comme un

loup pris au piège, dans un chariot attelé de chevaux vigoureux.

Chaque fois qu'il voulait regarder ou questionner, un archer du roi, couché près de lui, tirait à demi son poignard, et ne répondait pas autre chose.

Pendant deux jours, Robert fut nourri de ce qu'on daignait lui apporter dans ce chariot, qui ne cessa pas de rouler.

On ne lui permit de respirer qu'une heure par nuit.

Enfin, vers le milieu de la troisième nuit, le chariot s'arrêta.

Il semblait à Robert qu'il fût le jouet d'un rêve épouvantable.

Il traversa le pont-levis d'une énorme tour à laquelle, dans l'obscurité, il crut voir pendre des cadavres.

Il pénétra ensuite dans une cour immense et qu'il crut voir semée de gibets auxquels se balançaient des formes humaines.

Enfin, pour comble d'horreur, en traversant une galerie à jour qui communiquait de la tour à une espèce de château, il se figura qu'il sentait comme une odeur de sang.

— Décidément, se dit l'infortuné Robert, la fatigue, la faiblesse, l'inanition, la fièvre peut-être, me troublent le cerveau ; je vois partout la mort.

Sans doute je suis en proie au cauchemar, et je vais me réveiller tout à l'heure dans mon cachot éternel à Vincennes !

Cependant je me palpe, je me vois, j'existe, et à deux pas de moi, au dehors de ces pilastres, ce sont bien des cadavres qui pendent du côté de la cour. Quel horrible séjour est celui-ci !

Tout à coup Robert fut poussé dans une espèce de caverne où il se trouva seul, claquemuré entre une porte et un mur.

Celte situation fâcheuse dura peu.

Un homme vint et le secouant rudement :

— Levez-vous! dit-il, et venez.

Robert obéit machinalement.

On le fit monter à l'étage supérieur, et il fut introduit dans une grande salle d'un aspect lugubre.

Deux hommes vêtus de noir étaient assis devant un table ; à leurs pieds, deux autres hommes vêtus de rouge semblaient attendre leur geste pour se livrer à quelque violence. Leurs bras nus et leur attitude n'étaient pas de bon augure.

Robert vit des anneaux de fer scellés dans

les murs, des crochets aigus, des sièges de pierre, des réchauds allumés et une masse d'outils de forme effrayante :

— Où suis-je donc? dit -il.

— Vous allez le savoir, répondit un des personnages vêtus de noir.

Robert, en s'approchant d'un siège de pierre adossé au mur, aperçut à ses pieds une large trace de sang, fraîchement répandu.

Puis, embrassant d'un coup d'œil juges, bourreaux et instruments de torture :

— Je sais à présent où je suis, dit-il, et qui vous êtes.

C'est à nous d'expliquer pourquoi il se trouvait là.

L'histoire donne les renseignements les plus précis sur cette affaire.

Tandis que Robert Stuart et ses amis languissaient à Vincennes, les conjurés étaient convenus de tout finir dans le plus bref délai.

La Renaudie commença par faire sortir sans bruit de Paris tous ceux qu'il jugea devoir lui servir, et comme il avait des relations avec un avocat très-influent, nommé des Avenelles, son hôte lorsqu'il venait loger à Paris, il le pria de causer, en allant à sa maison de Saint-Maur, avec un des geôliers du donjon, et de l'attendrir soit par largesse, soit par éloquence.

L'affaire n'était point périlleuse, puisqu'il s'agissait seulement de faire parvenir au prisonnier une insignifiante nouvelle.

Des Avenelles, qui n'était instruit de rien, commença dès lors à soupçonner quelque mystère, et le nom si connu de Robert Stuart lui inspira tant de méfiance, qu'il pressa la Renaudie de s'ouvrir à lui sur le but de celte démarche.

La Renaudie hésita longtemps, mais se rappelant que des Avenelles était huguenot et par conséquent intéressé au succès de l'entreprise, songeant que leur amitié datait de vingt ans et qu'il risquait de perdre un tel ami pour avoir voulu garder trop rigoureusement un secret, il se décida, non sans un certain remords, et confia tout le plan de l'expédition à cet ami si précieux.

Des Avenelles frémit non pas d'horreur, mais de plaisir; et tandis que la Renaudie lui énumérait complaisamment les avantages de ce coup de main, des Avenelles supputait le profit qu'un pareil secret devait donner au délateur.

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Jleiui 111 faisan! asspssiner à ISlois le duc de Ouise.

La Renaudie ne fut pas plus tôt hors de la chambre que l'avocat courut chez un maître des requêtes, nommé Vouzé, fit ses conditions et livra tout de suite le plan de la conspiration, avec les noms des conjurés, celui de la Renaudie, son ami, en tête.

Vouzé, qui voulait aussi sa part de la récompense, mena sur-le-champ des Avenelles devant la cour et lui fit déduire tout ce qu'il avait appris de la Renaudie.

A ces nouvelles, les Guise pourvurent d'abord à la sûreté de leurs personnes, et appelèrent sans bruit leurs plus fidèles amis auprès d'eux. Ils s'assurèrent des villes importantes, attirèrent à la cour le prince de Gondé, l'amiral Coligny, avec les principaux chefs huguenots, afin d'avoir des otages au besoin et pour empêcher que les conjurés fussent dirigés par des hommes aussi habiles.

Le roi François II signa des lettres d'abolition pour tous ces personnages, qui, soupçonnant peut-être le piège, mais trop fai- .aaiodiuA iuoq i

blés pour l'éviter en se jetant dans le parli de la guerre, vinrent trouver le roi, avec l'espoir de se joindre occultement aux conjurés, et de les favoriser même par leur présence à la cour.

Le duc de Guise fit placer des corps de troupes et des prévôts sur tous les points qu'on supposait devoir être envahis par les rebelles.

La garde du roi fut augmentée d'une compagnie de mousquetaires à cheval, et pour couper court à toute surprise, le roi et les siens quittèrent Blois pour s'aller enfermer clans le château d'Amboise.

C'est une chose digne de remarque que le secret de l'attaque et de la défense ait été si miraculeusement gardé; nulle autre indiscrétion que celle de l'avocat n'éclaira les projets de l'un ou de l'autre des deux partis. L'ordre fut donné aux gouverneurs d'arrêter tous les gens en armes qu'on trouverait sur le chemin d'Amboise.

On voyait donc arriver de plusieurs points

différente des troupes qui toutes ignoraient ce qu'elles auraient à faire. Les conjurés étaient postés en lieux sûrs et attendaient l'occasion.

Le prince de Condé, qui voulait feindre d'obéir aux ordres de la cour, se rendit à petites journées au château d'Amboise, et déjà il entrait dans Orléans quand le seigneur de Cipierre, qui commandait la garnison de cette ville, l'apercevant, s'élança plein de joie vers lui, et lui dit :

— Ah ! monseigneur ! que Votre Altesse va causer de plaisir à la cour et de déplaisir au camp des huguenots !

— Il y a donc un camp des huguenots ? répondit le prince.

— Quoi ! monseigneur, vous ignorez la nouvelle ?

— J'ignore tout ; j'arrive de ma maison des champs.

— Monseigneur, ceux de la religion ont fait, dit-on, un grand complot, et les troupes du roi sont commandées pour s'opposer...

Le prince de Condé partit d'un éclat de rire, et répondit :

— Voila une nouvelle effrayante, 'monsieur ; les huguenots attaquer le roi! je voudrais le voir pour le croire.

— Monseigneur, puisque vous allez à la cour, vous serez mieux informé.

— J'y vais donc promptement, monsieur; merci de vos renseignements.

Et le prince partit en se disant que tout était perdu. 11 envoya sur-le-champ a lleaugenoy un homme de confiance pour annoncer à la Renaudie que la fuite était indispensable. La Renaudie répondit à cet homme comme le prince avait fait à Cipierre ; il se mil à rire.

— Croit-on, pensa-t-il, que j'aurai armé, déplacé et exposé inutilement deux mille bons guerriers pour m'enl'uir et laisser la un plan dont le succès dépend d'un peu de hardiesse ?

— Marchons! dit-il.

Et il piqua vers Blois avec ses gens.

Malgré cette opiniâtreté, la Renaudie n'était pas sans inquiétude,

La cour ayant changé de séjour, il lui fallut changer les rendez-vous de ses Leur indiquer des chemins différents. Beaucoup s'y trompèrent. Cependant comme ils \ se glissaient par les champs la nuit, aban-

■rtKKf&.l* »k<i Passible U'S.j^uie^fray. , -. ils cachèrent la plupart de leurs marches

au duc de Guise, qui n'agit plus à l'offensive et fut réduit à attendre.

^ Mais un matin on le réveilie en lui annonçant que plusieurs détachements de calvinistes ont paru aux portes d'Amboise.

Le cardinal de Lorraine perd la tète, mais le duc, son frère, fait armer toute la noblesse du château, les habitants de la ville et les cardes ; il fait garder à vue le prince de Condé en feignant de lui donner une porte à défendre ; ce prince, le soutien des calvinistes, étant paralysé de la sorte, le duc de Guise ordonne au duc de Nemours d'exécuter des sorties vigoureuses contre les rebelles.

Qu'on juge du désordre ! ces détachements arrivaient à un rendez-vous où ils croyaient trouver toute une armée d'auxiliaires ; ils n'étaient ni assez forts ni assez conlianls pour se défendre.

Le duc de Nemours, au lieu de tuer, fait des prisonniers.

11 pousse jusqu'à Nozé, où trois chefs protestants, ne s'attendant pas à être attaqués, eux qui venaient comme agresseurs, se reposaient avec leurs soldats sur la pelouse devant le château.

Deux de ces capitaines, Mazères et Raunay, sont pris. Le troisième, Castelnau, se réfugie avec ses hommes dans le fort.

Le duc de Nemours, pour les avoir sans coup ferir, leur engage sa parole qu'ils auront la vie sauve, et les amène à Amboise. La, dès leur arrivée, ils sont pendus aux crénaux, tout bottés et tout éperonnés.

Cependant les troupes royales, disséminées par les bois et la plaine, tendent des embuscades à tous les partis qui se présentent, égorgent les plus intrépides, prennent les autres et les traînent a la queue de leurs chevaux jusqu'à Amboise, où les bourreaux en permanence se baignent dans le sang do ces malheureux.

La Renaudie, qui voit tant d'hommes partir et s'engrouffrer sans retour dans ce fat ai château d'Amboise, découvre bientôt la triste vérité. Quelques traînards lui apprennent qu'il faut fuir ou mourir.

Il prend son parti en homme de cœur : à la tcle d'un faible détachement, il traverse la foret de Château-Renaud, décidé à liv. un combat décisif.

Mais il rencontre là le baron de Pardaillan, son cousin, qui cherchait, par ordre du? roi, dû ijibwr pour Amboise.

-JOi-

Pardaillan avait deux cents hommes, la Renaudie en avait vingt à peine.

Il apprête ses armes el se met en défense.

— Rends-toi, cousin, dit Pardaillan, je te sauverai !

— Parole de duc, n'est-ce pas? M. de Nemours a-t-il sauvé ses prisonniers ! Allons, bride en main !

— Cousin ! s'écrie encore Pardaillan, réfléchis.

— Tiens, réponds la Renaudie en jetant par terre un de ses ennemis d'un coup de pistolet, voilà ma réflexion.

Et la bataille s'engage. Entouré par vingt cavaliers qui voudraient le prendre vivant, la Renaudie lève et abaisse à coups redoublés son bras terrible, qui fait chaque fois des blessures mortelles; un large espace se fait autour de lui, déjà il pique pour passep outre, mais vingt balles le frappent à la fois, il tombe sous son cheval, et ses hommes sont tués près de lui.

— Garde ta parole, cousin, dit-il avec un sourire, et il meurt.

Pardaillan fait ramasser le corps et rapporte au duc de Guise ce trophée sanglant. On pendit ce cadavre à une potence, sur le pont d'Amboise, avec un écriteau : chef des rebelles ; puis il fut écartelé, el les membres plantés en divers endroits.

Quant au reste des conjurés, ils s'enfuyaient. On courut après eux ; isolés ou en troupes on les prit, et il en fut pendu, noyé, décapité près de douze cents ; les rues d'Amboise, dit un historien, ruisselaient de sang, la rivière était couverte de corps et les places publiques toutes plantées de gibets.

Les chefs furent exécutés les derniers, et la reine-mère, Catherine de Médicis, ses trois fils et toutes les dames de la cour, se mirent aux fenêtres pour jouir de ce spectacle.

C'est pendant ces exécutions que la cour s'avisa de commenter l'incendie de Vincennes et la tentative d'évasion de Robert Sluart. On rapprocha les dates, on devina que les prisonniers avaient eu avis de la conspiration, et des Avenelles avoua aussi sa visite au donjon.

Le maréchal de Montmorency, qui, en sa qualité de premier baron chrétien, se croyait obligé d'anéantir les hérétiques, demanda au roi de transférer à Amboise ces prisonniers dangereux, dernières racines de la conjuration.

Nous avons vu comment ils furent transportés dans la grosse tour d'Amboise ; car derrière le chariot de Stuart venaient à une lieue de distance ceux de Soucelles et de Saint-Agnan.

Revenons donc au premier de ces malheureux que nous avons laissé dans la chambre de la torture.

L'interrogatoire fut aussi cruel qu'on pouvait l'attendre des juges qui avaient les pieds dans le sang.

Robert Stuart leur répondit comme le devait faire un homme sans espoir et préparé à la mort.

— Liez cet homme au chevalet! dit le président.

— Ah ! répondit Stuart, c'est M. de Montmorency qui est le pourvoyeur des gibets et des chevalets de Franco. Belle fonction pour un homme à qui l'on permet de porter l'epée à fourreau d'or ! Allons, dit-il, torturez-moi de par monsieur le connétable.

On fit avaler à Stuart dix coquemars d'eau salie par les mains du bourreau, et il n'avoua rien de tout ce qu'on lui demandait.

Le lendemain, tout faible qu'il fût, on lui attacha des poids aux jambes et aux bras, mais il resta dans la même impassibilité.

— Avouez-vous que vous saviez le complot? lui dit-on.

— Et quel complot? répondit Stuart.

— Mais vos compagnons, Saint-Agnan et Soucelles, dont vous voyez le sang par terre, ont avoué.

— C'est que vous les avez fait trop souffrir et qu'ils ont préféré Ja mort.

La dernière épreuve réussit encore moins. Stuart, appliqué à l'estrapade, ne proféra pas une parole.

— Entéto! mutin! rebelle! disait le juge.

— Eh! ; ur, dites quelque chose que je comprenne et je répondrai, dit Stuart.

Tant de courage étonna les juges et les bourreaux.

Le cardinal de Lorraine, qui avait voulu assister à l'une des tortures, déclara qu'il était impossible que de pareilles souffrances n'arrachassent pas un aveu à Stuart, d'autant mieux qu'on lui avait promis sa grâce s'il révélait sa participation au complot. Mais il n'avoua rien, et sans s'en douter il sauva sa vie et celle de ses compagnons ; car on n'attendait qu'un mot de lui pour ajouter les trois noms de Soucelles, Stuart et Saint-

Agiicâ à la liste des victimes de la conjuration.

Quand Stuart fut reporté dans son cachot, il respira.

— Je vis encore, se disait-il, je vivrai, car je suis fort, et la haine doublera mes forces. J'ai besoin de vivre pour me venger.

On le fit promener sur une civière dans les rues d'Amboise et sur le pont ; il vit les corps de tous ses amis et fut éclaboussé de leur sang.

— Patience, je vous vengerai; n'ai-je pas déjà vengé Anne Dubourg? Cependant les hommes ont voulu m'en punir, mais Dieu m'a défendu.

Sept semaines après cette rude captivité, les membres du jeune homme avaient repris leur jeu et leur élasticité.

La cour ne sentait plus le besoin d'une cruauté gratuite, on ne versa pas le sang de Stuart, et il put, dans les promenades qu'on lui permettait, découvrir ses compagnons de captiviVé, leur faire des signes et les exhorter à la persévérance.

Il feignit toujours une faiblesse de moribond. En vain lui prodiguait-on le vin et les viandes, il ne pouvait, disait-il, se tenir sur ses jambes brisées. Sa main était incapable de soutenir le poids d'un verre. Les geôliers le plaignaient, M. de Montmorency riait des faiblesses de ce héros protestant.

— Qu'on le mette dehors, avait dit plusieurs fois le roi.

— Qu'on le garde, à présent et toujours, avaient toujours répondu le connétable et les Guise.

11 arriva qu'un soir de juillet, pendant les chaleurs étouffantes, le geôlier vint voir Robert Stuart, qui, couché sur son matelas, et défaillant au point de ne pouvoir parler, n'attendait plus que la mort.

Il n'y avait qu'un seul gardien à la tour d'Amboise, et cet homme, moins blasé que les geôliers de Vincenncs, avait un peu plus de compassion pour les prisonniers si près de leur dorniôre heure.

Il apportait donc des fruits, parce que Hubert, depuis deux jours, avait refusé la viande et le vin.

A l'aspect du malheureux, gisant le visage tourné vers le ciel, ce geôlier s'agenouilla pour voir s'il respirait encore.

Hubert se relève d'un seul bond, saisit le gardien à la gorge, le terrasse, le bâillonne et l'enchaîne avec sa sangle de cuir aux bar-

reaux de la fenêtre qui donnait sur la campagne.

Puis, saisissant, avec un tremblement de joie, les clefs qui pendaient à la ceinture du geôlier, il se prépare à le déshabiller.

— Qu'allez-vous faire ? dit cet homme.

Robert, furieux de l'avoir si mal bâillonné, s'élance sur lui en levant les énormes clefs.

— Je t'aurais sauvé, dit-il, mais puisque tu cries...

— Attendez! s'écrie le geôlier : si j'eusse voulu crier au secours ne serais-je pas libre? il y a une sentinelle au bas de l'escalier.

Robert stupéfait laisse échapper les clefs et attend la fin de ce discours étrange.

— Vous êtes un adroit et brave garçon, sauvez-vous donc, mais ne me perdez pas ; vous pouviez m'ôter la vie pour assurer votre fuite ; je vous remercie de ne m' avoir pas tué sur la place.

Cette humanité vous fait honneur.

En récompense, un conseil : ne vous sauvez pas par les couloirs, vous seriez pris par les rondes.

Ne descendez pas par la cour, il y a un guichet au travers duquel on examine les visages. Vous n'avez qu'un seul chemin : celui-ci !

Et il montra au jeune homme, d'un mouvement de sa tète, la fenêtre qui donnait sur un fossé profond de cinquante pieds.

— Tu veux que je me tue ! dit Robert ; c'est un piège.

— J'eusse crié au secours, vous étiez bien plus tôt tué.

Pour un amateur de la liberté, vous n'êtes guère industrieux, découpez votre matelas.

— Jamais je ne ferai avec une corde de cinquante pieds.

— C'est vrai ; mais il y a ceux de vos amis.

— - Mes amis !

— Est-ce que vous n'avez pas mes clefs pour leur ouvrir? lisez sur la clef le numéro des cachots.

— Brave homme ! s'écrie Robert en se jetant au cou du geôlier, tu es un Dieu pour moi... je serai reconnaissant.

Et il se préparait à le détacher.

— Êtes-vous enragé? s'écria l'homme; voulez-vous bien me renchainer tout de suite? est-ce que vous voulez me perdre? attachez-moi plus solidement, serrez! vous voyez bien que je dois paraître avoir subi la violence; serrez, vous dis-je!

— C'est vrai, c'est vrai, dit Robert.

Et il courut aux portes de ses amis, situées à l'étage inférieur; là il ouvrit et serra dans ses bras les compagnons de son malheur.

Ils montèrent en haut, déchiquetèrent leurs matelas, en firent une corde de la longueur nécessaire, descellèrent, avec la clef la plus forte, un barreau de la fenêtre et ayant tous rendu grâce à ce brave homme, ils se préparèrent au départ.

— Si l'on me pend, leur dit-il, ayez soin de ma femme et de mes enfants !

— Cette parole m'attache ici ! répondit Robert; vous courez risque de la vie...

— Allez donc! enfants, sauvez-vous; mais non, rattachez le bâillon, que je ne puisse plus crier. A. propos, verrouillez la porte, afin qu'on perde un peu de temps à l'enfoncer ; cela vous aidera... Je m'appelle Simon, j'ai été huguenot... hélas ! on m'a fait abjurer.

— Simon ! Je te promets une reconnaissance éternelle.

Et Robert attacha le mouchoir plus convenablement, puis il se glissa le long de la corde, lui troisième, et s'enfuit.

Le lendemain, à neuf heures le cardinal de Lorraine se promenait dans les beaux jardins d'Amboise avec le connétable, lorsqu'un paysan se présenta au château et témoigna vouloir remettre une lettre à Son Excellence.

Le cardinal lut ce billet et pâlit.

— Qu'avez-vous, monsieur ? dit le connétable.

— Tenez ! oh ! les misérables.

Le connétable lut ces mots :

A MESSEIGNEURS LE CONNÉTABLE DE MONTMO- RENCY ET LE CARDINAL DE LORRAINE.

« La fuite de vos prisonniers noua a causé une grande douleur, par le chagrin que nous savions qu'elle ferait à Votre Eminence et à Votre Seigneurie. Nous nous sommes mis aussitôt à la poursuite des fuyards, et, dès que nous les aurons pris, nous ne manquerons pas de vous les renvoyer bien accompagnés, c Signé : Robert, Soucelles, Saint-Agnan.

« A propos : délivrez un peu votre gardien, qui doit être fort mal à son aise en prison, s'il n'est pas étouffé. »

Le connétable, furieux, froissa la lettre dans ses deux mains et courut, malgré la pesanteur des ans, à la tour, léger comme un jeune homme.

Il trouve le fils du geôlier, enfant de dix ans, qui se désolait de n'avoir pas vu rentrer son père.

Les sentinelles placées à l'étage supérieur n'avaient pas été relevées et juraient qu'elles allaient se relever elles-mêmes.

Le connétable, suivi d'une poignée de gentilshommes et de soldats, parvient à l'étage qu'habitaient Soucelles et Saint-Agnan, dont il trouva les cachots parfaitement fermés, mais vides.

Il vient à celui de Stuart, où, dès les premiers coups dans la porte, on entend gémir sourdement ; la porte cède aux coups de hache, et l'on trouve le malheureux geôlier, demi-mort, feignant de ne plus pouvoir crier.

On le détache, on le questionne, on le rudoie.

Il raconte la scène de la veille, les menaces qui lui ont été faites, la hardiesse des fugitifs, et prouve que le complot était habilement tramé.

Le connétable savait de quoi Robert Stuart était capable. Le récit du geôlier ne l'étonna pas.

Au lieu de soupçonner cet homme de connivence, il le plaignit et murmura qu'il était heureux d'avoir eu la vie sauve.

Un mois après, Simon bêchait la terre d'un petit jardin qu'on lui avait concédé près de l'esplanade, lorsqu'il sentit une assez vive douleur à la jambe, et reconnut qu'il venait d'être frappé par un corps assez pesant.

Il ramassa le projectile avec une émotion facile à comprendre : c'était une bourso très-bien garnie.

Simon, en se penchant sur le talus pour voir [d'où venait ce présent, n'aperçut plus qu'un cavalier qui disparaissait au loin dans un tourbillon de poussière.

Sept ans après, le 10 novembre 1567, le connétable de Montmorency, fatigué des plaintes des Parisiens, qui l'accusaient de s'entendre avec l'amiral Coligny, son neveu, et de n'oser, par cette raison, aller combattre les huguenots qui tenaient la plaine Saint-Denis jusqu'à Poissy, sortit de Paris avec ses troupes, disant aux bourgeois que ce jour ferait preuve de sa fidélité, et

qu'on ne le reverrait plus que mort ou victorieux. Cependant l'armée ennemie, assemblée à Sainl-Ouen, se préparait à bien recevoir les agresseurs. On voyait les chefs parcourir les rangs des huguenots et leur parler au nom de la religion et de l'honneur.

— Vous voilà, Robert ! dit le prince de Condé, enfin ! c'est un jour de bataille, vous devez être heureux !

— C'est un jour de vengeance, monseigneur, dit Robert, qui fourbissait, avec le plus grand soin, un de ses pistolets.

— Est-ce un beau coup que vous méditez là? demanda le prince.

— Un coup victorieux, monseigneur.

— Allons, faites, et que Dieu vous seconde!

Robert s'inclina respectueusement, chargea son pistolet avec une précaution extrême, et y introduisit une balle mâchée en tout sens, puis il remit l'arme meurtrière dans l'arçon.

Le moment de la charge étant venu, il se comporta en brave, mais on voyait qu'il cherchait dans la mêlée d'autres ennemis que des ennemis vulgaires.

Déjà le maréchal, tils du connétable, avait enfoncé les huguenots à l'aile qu'il avait en face, mais le corps d'armée du connétable fut enfoncé lui-me"".e, et ce vieux guerrier, dans un moment si critique, fit le devoir d'un simple soldat.

11 tira l'épée, et abattit quelques huguenots. Mais la victoire était impossible, les catholiques commençaient à fuir.

Le connétable vit arriver le moment fatal où il serait forcé de rendre l'épée qu'il maniait encore avec une vigueur désespérée, malgré son sang qui coulait par oinq blessures.

Tout à coup un cavalier fend les rangs, écarte haguenots et catholiques, et pousse jusqu'au connétable, si remarquable par ses armes dorées, aux fleurs de lis de son écharpe.

Arrivé à quatre pas, le cavalier arrête brusquement son cheval, et tire un pis de ses fontes, puis il couche en joue Montmorency avec la lenteur d'un homme qui ne veut pas perdre son coup.

— Holà ! s'écrie le connétable, ne me reconnais-tu pas?

— C'est parce que je te reconnais, Montmorency, que je ne veux pas te manquer. Tu reconnais bien aussi Stuart, j'espère, et tu sais tout le sang que tu m'as coûté. Tiens donc, voilà pour me venger, moi et mes braves amis d'Amboise.

Et il lâcha la défente au moment où le connétable, en habile combattant, faisait tourner son cheval pour éviter le coup et tirer à son tour ; la balle le frappa dans les reins, il tomba aussitôt, mais il avait tiré aussi, et Stuart fut blessé au visage.

Voyant les amis du connétable s'empresser, il tourna bride, s'enfuit, et alla combattre avec ses compagnons.

Toutefois ce fut en vain, car la bataille avait été gagnée par le maréchal, li connétable, et la déroute des calvinistes était L'ouï', te.

A la bataille de Jarnac, un an plus tard, Robert Stuart ayant vu le prince de Condé tué en trahison par Montesquieu, car il était prisonnier et avait la cheville du pied brisée d'un coup de pied de cheval, se laissa prendre après avoir fait une n :

humaine.

Il fut amené au camp, où déjà Soin et Sainl-Agnan, blessés assez légèrement et prisonniers aussi, l'accueillirent par dos compliments de condoléance.

— Qui donc est-il? demanda un catholique Mais Soucelles et Saint-Agnan se gai itèrent bien de répondre.

La défiance était éveillée, on regarda Robert de plus près, et un soldat, qui l'av.iit vu tuer le connétable, le reconnut à la blessure qu'il avait reçue à Saint-Denis.

Tout désarmé, tout rendu qu'il était, on se jeta sur lui aussitôt et il fut criblé de cnups de poignard.

— Souviens-toi de Montmorency ! lui dit-on.

Robert jeta un dernier regard sur ses amis qu'on avait peine à contenir, ot ce regard hit éloquent.

— Prenez garde, répondit-il à ses assassins, qu'on ne vous dise un jour : Souvicnstoî de Robert Stuart !

Et il expira en les appelant lâches.