SOUS CHARLES IX, HENRI III ET HENRI IV

Prisonniers connus : Le duc d'Alençou. — Henri, roi de Navarre. — Le maréchal de Montmorency. — Le maréchal de Gossé-Brissnc. — La Môle. — Coconas. — Saint-Léger. — Gouverneur : Beaulieu.

aintenant que le donjon a paru sous son véritable jour, et qu'il a conquis à jamais son titre de prison d'État, nous allons en donner une description aussi exacte qu'il est possible de le faire d'après les documents authentiques et les vestiges du passé; car le donjon n'est aujourd'hui qu'une vaste ruine, où l'œil le plus exercé retrouve à peine des souvenirs dans les décombres et la poussière.

On expliquera plus loin, en parlant du donjon tel qu'il est de nos jours, cette transformation et ces ruines. Nous allons nous borner à dire pour le présent ce que fut le donjon jusqu'au commencement du dixhuitième siècle.

Là, comme on le voit, nous emprunterons les crayons de l'histoire, et d'après ce dessin effacé nous reconstruirons en idée la fameuse prison des vieux rois.

Cette gigantesque chàtellenie était composée de neuf tours d'une grande élévation et d'une épaisseur considérable Une dixième les dominait : celle du donjon, qui était le manoir royal.

Ces tours ont été rasées sous lo règne de Napoléon, à l'exception d'une seule, qu'on voit encore, et qui sert de pavillon d'entrée au château moderne. On entrait dans le donjon proprement dit par deux ponts-levis rarement baissés ; l'un fort étroit, pour les gens de pied ; l'autre fort grand, pour les voitures.

Une fois sous le guichet, on se voyait entouré de murailles énormes, et l'on se trouvait au pied du donjon.

Là une seule entrée, avec deux sentinelles et trois portes : celle qui communiquait au donjon ne pouvant s'ouvrir, ni du dedans ni du dehors, que par l'entremise du porte-

clefs ou du sergent de garde ; l'un sans l'autre n'eût pu y réussir.

Là commence l'escalier qui mène aux tours, et trois portes fermaient encore cet escalier.

Il y avait quatre tours, une à chaque angle, et elles communiquaient entre elles par le moyen de salles très-vastes également fermées d'une porte épaisse et ferrée.

Chaque tour n'ayant que quatre étages, uniformément distribués, la description sera simple; à chaque étage une salle de trente pieds de long sur quinze à dix-huit de large.

Aux quatre coins de cette chambre, quatre petites cellules formant cabinets ; c'étaient les cachots des prisonniers. Pour entrer dans un de ces cachots, trois portes se présentaient; la dernière, celle de l'intérieur, était doublée de fer.

Quatre meurtrières, longues et étroites, laissaient venir le jour et l'air chez le prisonnier. La forme de ces meurtrières rappelle celle de la Bastille, un pied et demi à l'orifice intérieur, six pouces à l'extérieur.

Quant aux portes, dont quelques-unes subsistent encore, chacune est armée de deux serrures, de trois verrous, d'énormes valets pour les empêcher de couler, et s'ouvre en travers de celle qui la suit, de sorte que la seconde barre la première, et la troisième la seconde.

Telle est la fermeture de ces prisons dont les murs ont seize pieds d'épaisseur et les voûtes plus de trente pieds d'élévation.

Ces chambres sont moins grandes que l'étaient celles de la Bastille, et ont quelque chose de moins lugubre. Elles sont pavées de briques placés sur l'épaisseur, et les voûtes ornées de filets de pierre formant rosace au centre de l'ogive.

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Des barreaux de fer éloignaient en dedans le prisonnier des meurtrières ; ces barreaux croisés se traversaient avec l'art que nous avons remarqué dans les ferrements de la Bastille, et interceptaient toute espèce de communication possible avec le debors, car on passerait difficilement la main au travers des premiers.

La plupart des fenêtres donnaient sur les cours ou les jardins du donjon, excepté trois chambres qui étaient sur l'enceinte élevée sur la crête des fossés et au-dessus desquelles se promenaient les sentinelles.

La nuit, les soldats du corps de garde rentraient en dedans ; les ponts étaient levés, les portes des tours fermées et verrouillées, les chambres des prisonniers l'étaient â toute heure du jour et de la nuit, et leurs clefs déposées avec toutes les autres dans les mains d'un officier qui entrait et sortait avec la garde et n'avait aucune juridiction dans le donjon.

Deux sentinelles étaient posées de manière à pouvoir veiller sur toutes les faces du carré que flanquent les tours. Une ronde passait toutes les demi-heures sous les fenêtres et faisait matin et soir, avant l'ouverture et la fermeture des portes, le tour des fossés où les porte-clefs même ne pouvaient pénétrer sans un ordre exprès, de peur que l'on n'y trouvât des lettres ou des objets jetés par les prisonniers auxquels un secret profond aurait été imposé ; tel que celui du Masque de fer, par exemple.

Toutes ces précautions n'empêchaient pas que les sentinelles du dehors n'eussent la consigne d'ordonner aux passants de détourner les yeux de dessus le donjon.

On craignait qu'un signal, placé à l'une des lenètres, n'indiquât à un ami ou à un parent fidèle, la demeure dans laquelle gémissait le prisonnier; en sorte que depuis la pointe du jour les factionnaires ne cessaient de répéter : Passez votre chemin.

Les chambres des prisonniers étaient, disons-nous, séparées par une vaste salle ou pièce du milieu servant de passage pour aller aux quatre tours qui ceignaient le corps de logis principal, et où les prisonniers se promenaient alternativement quand la pluie ou des ordres contraires les empêchaient de descendre au jardin ou au préau.

Une de ces vastes pièces servait autrefois de cuisine.

Celle du premier étage, célèbre dans les fastes de la barbarie, s'appelait Salle de la question; on y voit encore des sièges de pierre destinés à placer les malheureux qui attendaient la torture; des anneaux de fer scellés dans les murs, et qui servaient à assujettir leurs membres au moment du supplice, entouraient ces sièges de douleur.

Dans certains cachots, privés d'air et de lumière, il y avait encore des lits de charpente sur lesquels on enchaînait ceux à qui l'on permettait de se livrer à quelque moment de sommeil dans l'intervalle de deux questions. On verra plus loin ce que sont devenus aujourd'hui les appartements et les cachots.

De la cuisine on passait dans une espèce de cachot au rez-de-chaussée, qui fait frémir.

A la lueur d'un jour faible et terne, on découvre contre la muraille un lit creusé dans la pierre, où l'on jetait un peu de paille, sur laquelle couchait la malheureuse victime.

Des anneaux do fer, correspondant en dessus et en dessous, indiquent que le patient était enchaîné circulairement.

Au pied de ce lit de douleur se voit l'ouverture étroite d'une fosse d'aisance, le seul endroit de ce cachot où les liens du prisonnier lui permissent d'atteindre.

Nous ne parlerons pas des souterrains, ou in pace, que les historiens et les chroniqueurs ne mentionnent pas dans leurs descriptions.

Vincennes est comme le Tartare des anciens, il s'étend sous terre en profondeur, autant qu'il s'élève dehors en hauteur.

Que de victimes ont passé, se sont éteintes et ont été oubliées dans ce vaste étouffoir de la tyrannie du moyen âge !

Passons aux seuls endroits où l'on puisse respirer librement dans le donjon.

Le sommet, espèce de la lanterne fort petite au haut de la principale tour, est remarquable par la chaleur brûlante et le froid rigoureux que devaient éprouver tour à tour les infortunés habitants.

Ce séjour était comparable aux affreuses calottes delà Bastille.

Dans un aussi mortel séjour une chappelle était nécessaire.

Il fallait que le prisonnier pût recevoir vite l'absolution des crimes qu'on lui faisait si rudement expier.

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Mon de Uenri III.

On y pénètre donc par trois cellules toutes fermées d'une double porte, dans chacune desquelles on plaçait un prisonnier pour entendre la messe.

La chambre de l'aumônier, autre prison dans laquelle, au moins, il était libre, inspire la tristesse et l'effroi. On lisait au-dessus : Carcer sacerdotis, prison du prêtre, ce qui justifie le commentaire que nous venons d'en tracer.

On en déduit aussi que le prêtre, tant qu'il exerçait ses fonctions, ne pouvait communiquer au dehors.

Un escalier à noyau, fort étroit, composé de deux cent soixante-cinq marches trèshautes et à chaque pas obstrué par des portes rigoureusement fermées, conduit a la plate-forme, d'un beau travail.

Rien n'est changé dans cet endroit, le seul peut-être qui n'ait pas été usé parce qu'on y était moins malheureux. On y jouit d'une vue immense et très-variée.

Lacoupe des pierre? qui forment la terrasse cintrée est fort habilement conçue.

A l'un des angles de la terrasse s'élevait, à une hauteur assez considérable, une guérite ou donjon bâti en pierre, d'une délicatesse surprenante.

Dans la même tour était la chapelle qui a servi jadis d'oratoire aux rois de France.

Un puits creusé dans l'intérieur donnait l'eau nécessaire, et une grande cour avec de petits jardins en faisait l'ornement. Le petit parc entouré de murs servait de promenade particulière.

Les rois avaient un pont-levis jeté sur les fossés, pour y passer du donjon sans faire le tour de l'édifice.

Excepté le pont, tout subsistait encore parfaitement conservé en 1807.

En voyant les fossés, les tours, les doubles et triples portes garnies de fer, on ne conçoit pas que l'industrie humaine ait jamais pu rien inventer de plus rigoureux

pour surmonter les obstacles qui s'opposaient à la liberté des prisonniers ; il eût fallu, se dit-on, en considérant tant de précautions barbares, plus que le génie bumain et la force que donne l'amour de l'indépendance.

Cependant plusieurs détenus s'en sont échappés ; sur les murs subsistèrent longtemps et subistent peut-être encore quelques-uns des témoignages irrécusables qui prouvent l'horreur de ce séjour ; les prisonniers ont écrit leurs pensées à Vincennes comme à la Bastille.

N'oublions pas de mentionner la galerie extérieure qui règne en saillie autour du bâtiment, et qui permettait un service actif pour la surveillance du dehors.

Les fossés du donjon sont profonds d'environ quarante pieds, larges de vingt, et revêtus de pierre de taille. Ce revêtement est à pic, et vers le haut, il règne une corniche, ou plutôt un talus, qui saille tellement en dedans, qu'il faudrait se renverser pour le franchir.

Si l'on était parvenu dans les fossés, al qu'on n'eût pas d'intelligence au dehors, ou était aussi sûrement renfermé que dans les tours.

L'architecte de la Bastille avait négligé ce perfectionnement, car nous avons vu les prisonniers libres, une fuis qu'ils étaient parvenus à descendre dans le fossé.

En outre de cette saillie qui ferme le fossé on trouvait une galerie couverte bord»

meurtrière!

( lette physionomie <lu di Irait fidèle.

Les Parisiens aimeront à le reconna) eu considérant de près les vieux mur* rongés par la mousse, el les fenêtres béantes encore, sans barreaux el sans vitres.

Il nous reste à esquisser le régime intérieur de cette prison. Les règlements furent d'abord très-peu suivis.

Louis XIII fut un grand réformateur pour le donjon, car Richelieu en savait long sur toutes choses et particulièrement sur les nécessités de la prison (4).

Les prisonniers étaient ordinairement au nombre de douze, ce qui se comprend, puisqu'il n'y a que douze chambres; mas souvent il en fut renfermé jusqu'à trente, et ce nombre même fut dépassé.

Comme lo secret était un des objets les plus importants dans les prisons d'État, on

crut devoir y intéresser fortement ceux qui en avaient la garde, en rendant leurs places très-lucratives, et comme peu importait que les prisonniers fussent malheureux, pourvu que les geôliers fussent discrets, on avait chargé ceux-ci de la nourriture des détenus.

On peut consulter le tarif de la Bastille pour la nouriture et l'entretien des prisonniers.

Le donjon de Vincennes, prison plus salubre et d'une vue plus agréable, semble avoir fait payer ces avantages aux détenus.

Le roi ne passait que six francs par jour au commandant, pour un prisonnier qui coûtait dix livres par jour à la Bastille. Cette distinction, toutefois, ne concernait que les détenus sans importance, car pour les grands, les tarifs de la Bastille régissaient aussi le donjon.

Nous répéterons ces tarifs, par égard pour ceux qui ne les auraient pas lus dans la Bastille :

Un prince du sang coûtait cinquante livres par jour;

Un maréchal de France, trente-six livres ;

Un lleutenan il, vingt-quatre;

Un conseiller au parlement, quinze ;

Un juge ordinaire, prêtre, financier, capitaine, haut employé, dix livi

Un gros bourgois, un avocat, cinq livres;

Un petit bourgeois, trois livres;

Un garde, un valet, deux livres dit sols.

On parle de diminutions qu'aurait su ce tarif en certaines occasions ■ on cita l'exemple d'un pauvre libraire qui n'aurait eu que quatre sols par jour, et auquel, sur

des réclamations, le roi aurait accordé vingt sols ; nous admettrions volontiers cette remarque, parce que l'histoire de la Bastille fait mention d'un abbé Dubois, auquel on n'avait rien alloue, et qui vécut d'aumônes dans la prison.

Avec les six livres d'ordinaire, le prisonnier pouvait être fort bien traité.

Le commandant retenait, disait-il, le prix de trois cordes de bois pour le chaul et n'en fournissait que deux. Il donnait nue chandelle par jour au détenu, et celte chandelle en hiver était bien insuffisante. i> ailleurs elle ne coûtait qu'un sol.

Le blanchissage, donné à l'entreprise, revenait à peu de frais, puisqu'on iixait au prisonnier la quantité de linge à user par

semaine. Une demi-livre de tabac en poudre était allouée par mois à chaque détenu. Cette consolation, précieuse pour certaines cens, n'eût-elîe pas dû être commuée pour d'autres en une faveur équivalente?

Quant à ce bois de chauffage limité à deux cordes, les porte-clefs savaient en réduire l'usage à une corde au plus. Ils ne chauffaient les chambres que deux fois par jour, le matin en entrant chez le détenu, et à l'heure du dîner ou du souper. Si les morceaux de bois n'étaient pas plus gros au donjon qu'à la Bastille, ce chauffage devait être bien mesquin !

Pour beaucoup de prisonniers tarifés à six livres, on admettait un supplément de dépenses, pourvu que leur bourse en fil les frais.

De bons repas à plusieurs services charmaient les ennuis du prisonnier moyennant un louis par jour. Vins fins, liqueurs, provisions de sucreries et épices étaient admis aux honneurs du règlement, et les excès de table ne furent jamais défendus aux riches, dont la tête pouvait s'exalter à la fin du repas sans inquiéter le roi, tant les murailles étouffaient sûrement les cris et absorbaient les fureurs de l'ivresse.

Quant aux pauvres ou à ceux qui se contentaient de la pension payée par le roi, voici quel était leur ordinaire :

Pour les jours gras, un morceau de bœuf ou de mouton bouilli, une entrée, une demibouteille de vin et une livre de pain, composaient le diner. L'entrée était de pâtisserie tous les jeudis, et ce jour-là, on ajoutait deux pommes ou un biscuit pour dessert. A souper, un rôti et une entrée, avec une livre de pain et une demi-bouteille de vin.

Toute viande était viande de boucherie ; jamais, excepté aux quatre grandes fêtes, il ne paraissait de volailles sur la table.

Quant aux jours maigres, la nourriture n'était guère plus variée, chaque ration était de deux plats de légumes, ou de deux harengs et d'un morceau de raie.

Les détenus nourris à leurs frais (c'était une condition de certaines captivités, comme celle de l'abbé Dubois dont nous parlions plus haut) payaient trois livres par repas et n'étaient pas mieux traités.

11 y a loin de ce redoublement de sévérité du roi, à la licence des somptueuses tables de détenus privilégiés ; mais, nous l'avons dit dans la Bastille, le roi faisait porter ses

corrections sur le moral et la bourse de ses sujets. Il en résulte que de certaines têtes un peu mutines eussent couru le risque de mourir de faim en ne payant pas leur pension.

Chaque prisonnier avait l'usage de quatre serviettes et deux torchons par semaine, une paire de draps par mois.

Jamais un détenu ne touchait à un couteau, et une fourchette d'étain servait à découper ou plutôt à déchiqueter la viande trop rebelle aux doigts et aux ongles.

Le dîner sonnait à onze heures du matin, le souper à cinq heures.

Grâce à cette distribution, les repas intermédiaires étaient supprimés, et un malheureux mal rassasié par le souper maigre, restait dix-huit heures sans nourriture.

Il y avait tous les ans une visite du lieutenant de police. Ce magistrat trouvait chez le commandant un splendide repas qui lui faisait voir plus régulières toutes les mesures qu'avait prises le gouverneur du donjon.

Lorsqu'il s'extasiait sur le mérite culinaire des gens du gouverneur :-

— Monsieur, lui disait-on, notre cuisinier est celui des prisonniers.

— Ils ne sont pas à plaindre, alors, disait le magistrat tout bouffi de cette hilarité que provoque un bon repas, et il ne s'arrêtait pas à réfléchir que, si le cuisinier était le même, les mets et les ingrédients différaient beaucoup.

Sous cette favorable influence, il montait aux tours et y restait à peine une heure ; on ne lui montrait qu'un certain nombre de prisonniers qui, ne voulant pas perdre un temps précieux à demander une amélioration dans leur traitement, se hâtaient de réclamer leur liberté. Cette réclamation obtenait toujours la même réponse : — Nous verrons. — Le roi jugera.

La seule visite particulière qu'il fût permis aux [détenus de recevoir était celle du confesseur. Et encore on sait, par nos révélations sur la Bastille, combien un prisonnier pouvait peu compter sur le secret.

Un confesseur de prison d'Étal n'était souvent qu'un délateur appointé.

Le chirurgien-major n'entrait qu'avec un porte-clefs, qui avait droit et ordre de ne pas souffrir qu'il parlât au prisonnier d'autre chose que de sa santé ; le temps de la visite était encore sévèrement compté.

Les porte-clefs servaient les prisonniers et les enfermaient. Pour les garder, il y avait des sentinelles, des officiers et des espions.

On pouvait, comme à la Bastille, obtenir en de certaines occasions la société d"un domestique à soi, pour lequel on payait une pension de neuf cents livres.

Écoutons maintenant le récit d'un prisonnier qui parle d'après ses impressions :

« C'était ordinairement la nuit qu'on introduisait un prisonnier dans la forteresse.

« La iaible lueur d'une lampe sépulcrale éclairait ses pas.

« Deux conducteurs guidaient sa marche.

« Des verrous sans nombre frappaient son oreille et ses regards.

« Des portes de fer tournaient sur leurs gonds énormes, et les voûtes retentissaient de ce bruit effrayant.

« Un escalier tortueux, étroit, escarpé, allongeait le chemin et multipliait les détours.

« On parcourait de vastes salles ; la lumière tremblante qui perçait dans cet océan de ténèbres laissait apercevoir partout des cadenas, des barres de fer et des grilles, et augmentait l'horreur d'un tel spectacle.

« Le malheureux arrivait enfin dans son repaire. Il y trouvait un grabat, deux chaises de paille, et souvent de bois, un pot presque toujours ébréché, et une table sale et dégoûtante.

« Le commandant ordonnait alors aux porte-clefs de fouiller le nouveau venu, et leur en donnait l'exemple en commençant lui-même, afin qu'ils le fissent avec plus do zèle et d'exactitude.

« Le malheureux patient était dépouillé de tout ses effets : argent, montre, bijoux, dentelles, portefeuille, couteau, ciseaux, tout lui était enlevé. Ensuite il recevait une injonction laconique et hautaine de ne pas se permettre le bruit le plus léger.

« — C'est ici, lui disait-on, la maison du silence.

« Après qu'on avait été fouillé avec le plus grand soin, vous attendiez que le gouverneur décidât de votre sort, c'est-à-dire de la vie qu'on vous réservait.

« Si le papier et les livres vous étaient interdits par ordre supérieur, rien ne venait vous détourner de vos réflexions, ni distraire l'affreux ennui qui vous consumait.

« Si la permission de lire e) d/ççrjre, éfajj

accordée il fallait passer par de nouvelles épreuves : il n'y avait pas de bibliothèque spécialement attachée au donjon.

« Le commandant, homme peu lettré d'habitude, n'avait que peu de livres, et les prêtait aux prisonniers favorisés, en sorte que tous les autorisés n'en avaient pas ou les attendaient longtemps, et encore fallait-il que le porte-clefs les demandât vingt fois.

« Quant au papier, on le donnait par cahiers soigneusement numérotés, afin que le prisonnier rendit compte de tous les feuillets, et aucune lettre ne sortait du donjon sans avoir été lue par le commandant.

« Le porte-clefs venait trois fois par jour, plutôt pour espionner ou par nécessité que par prévenance.

« 11 semblait toujours un messager d'infortune. Sa physionomie sèche ou insolente, son silence imperturbable, son cœur blasé sur les souffrances, voilà le portrait de la plupart.

« En vain le prisonnier interrogeait-il; une simple négation était l'unique réponse qu'il recevait : Je n'en sais rien, composait l'éternelle formule du porte-clefs. .

« Les plus favorisés des prisonniers se promenaient une heure par jour, dans un jardin qui avait trente pas de long, et tète à tèle avec leurs porte-clefs, qui ne devaient ni les quitter, ni cesser de les observer, ni leur adresser une parole.

« Dès que l'heure sonnait, on regagnait le donjon.

« Ceux qu'un destin propice rendait à la société, à leurs amis, à leur famille, recevaient, en sortant de la prison, un traitement pareil à celui qu'ils avaient éprouvé en entrant.

« Ils étaient fouillés d'une manière outrageante, et le commandant exigeait du captif sur lequel il exerçait cette dernière indignité, qu'il fit serment de ne jamais révéler ce qui se passait dans cette prison d'Etat, sous peine d'encourir la colère du roi ; on comprend que celte dernière insinuation rendait les gens plus circonspects que la religion d'un serment arrache par une si cruelle tyrannie. »

Nos lecteurs reconnaîtront dans ces dispositions réglementaires une foule de détails déjà mentionnés dans l'histoire de la Bastille; mais ils sont nécessaires ici, iin crrtaitiOft différences empêchent

er;

que l'analogie ne soit complète entre les deux prisons.

Passons aux bénéfices de cette place de commandant ou de gouverneur du donjon.

Le roi lui passait deux places mortes à six francs. Il avait trois milles livres de fixe ; mais les grands profits delà nourriture et de l'entretien pouvaient monter, avec les indemnités de logement, à cent mille livres.

Le gouverneur a joui longtemps de quatre jardins, l'un desquels contenait cinquantedeux arpents, et pouvait rapporter six mille livres.

Vincennes était une sorte d'épreuve pour les gouverneurs qui montraient là aux ministres tout leur savoir-faire, et pouvaient passer ensuite lieutenants ou même gouverneur de la Bastille.

Cette perspective alléchait encore plus les ambitieux que les émoluments réels de la capitainerie de Vincennes.

Mais nous devons dire que jamais le donjon n'a reçu moins de douze prisonniers depuis 1020, et que souvent il en reçut trente, dont beaucoup d'officiers prisonniers de guerre qui faisaient grosse dépense, et gonflaient de leur prodigalité la bourse des gouverneurs.

Bien peu de prisonniers à deux livres dix sols sont entrés à Vincennes ; nous verrons qu'il en est entré beaucoup à vingt-quatre, à trente et à cinquante livres.

Après cet aperçu indispensable du donjon, nous allons en continuer l'histoire.

Ce n'est guère que sous Richelieu qu'il a reçu ces règlements. Mais on remarquera que, faute de documents certains, nous nous sommes abtenus de tout détail qui ne fut pas topographique. Le donjon de pierre a été Skeul immuable.

Pendant les troubles que les guerres de religion entretenaient en France, Catherine de Médicis, craignant que son fils, Charles IX, ne fût détrôné par les protestants ou dominé par les catholiques, fit emprisonner au donjon les maréchaux de Cossé-Brissac et de Montmorency, que nous avons vus renfermés ensuite à la Bastille.

Elle arrêta, par ses ruses et ses tentations, le duc d'Alençon et le roi de Navarre, compétiteurs redoutables du trône de France, et les retint à Vincennes dans une réelle captivité.

Seulement, P9W»i çîit J*|nstonep? j^

reine pouvait craindre la faiblesse des murailles et des portes contre des princes si grands et si vaillants, elle peupla le château de Vincennes de demoiselles et de dames de qualité dont la beauté retint Henri de Navarre et le duc d'Alençon beaucoup plus solidement que n'eussent fait des chaînes.

Enfin Charles IX, roi sombre et miné par les remords, vint expirer à Vincennes, rendant par tous les pores le sang qu'il avait fait verser en 1572.

Ce prince avait vingt-cinq ans moins un mois. Il eût été grand roi, grand législateur et honnête homme, sans l'éducation que lui donna le maréchal de Retz, et la corruption que développa en lui Catherine, sa mère, l'un des esprits les plus pervers qui aient paru dans le monde.

Lorsqu'il fut près de la mort il appela son frère; Catherine crut 'qu'il s'agissait du duc d'Alençon, et le fit venir.

Mais Charles se retourna du côté du mur en répétant mon frère. Catherine devina alors qu'il désirait voir Henri roi de Navarre, et craignit que le mourant ne fût tenté de disposer, en faveur de ce prince, d'une régence convoitée par tous les grands.

Le fils favori de Catherine, Henri, roi de Pologne (plus tard Henri III), était absent ; le roi de Navarre pouvait se faire un parti si fort pendant l'interrègne, que l'on fût obligé de lui retirer le pouvoir par la violence.

Elle dépêcha donc à Henri, mandé par le roi, un messager qui le prévint du danger qu'il courait s'il acceptait la régence ; il dépeignit toute l'ambition, toute l'audace de Catherine, et ne laissa pas ignorer au prince captif, que, régent aujourd'hui, il serait assassiné demain.

Henri, téméraire quand il s'agissait du trône, ce rêve de toute sa vie, n'écouta pas les conseils du messager.

— Allons près du roi ; Dieu nous aidera pour le reste.

Catherine n'avait plus de ressources.

Elle imagina de faire peur plus matériellement à son compétiteur.

Lorsque Henri quitta le donjon pour entrer dans le château, il passa sous une voûte pleine de soldats qui à son aspect croisèrent la hallebarde sur lui et mirent l'épée à la main.

• -- Lj roi yeyHJ me faire égorger? dit Je

y?^^i^ifflffig^

roi de Navarre, un peu ému de cette singulière d< monstration.

Et il attendait la mort, quand, fixant ses

rils sur le capitaine des gardes, placé

ii rrière les deux rangs de soldats, il le vit

sourire et faire signe que le péril n'était

pas réel.

Passant alors de la terreur à une joie facile à comprendre, il arriva chez le roi, qui lui demanda pardon des persécutions exercées contre lui, lui recommanda sa femme et sa fille, et mourut presque entre ses bras.

Cependant Catherine ne fit pas rendre la liberté à ce prince et au duc d'Alençon, parce qu'elle voulait attendre que le nouveau roi, à son arrivée de Pologne, fût établi solidement sur un trône bien ébranlé depuis vingt ans.

Un autre officier fut envoyé dans le donjon du duc d'Alençon, qui attendait la mort du roi comme un signal de liberté; cet homme présenta au duc une déclaration de Catherine sur la cause et les résultats de la maladie dont Charles IX était mort.

— Elle craint donc bien qu'on ne l'accuse de l'avoir empoisonné? dit-il... Mais que m'importe! je ne veux pas être roi; qu'on me laisse aller...

— Monseigneur, Sa Majesté la reine ajoute quelques mots à cette déclaration.

— Ah ! le post-scriptum... ma condamnation peut-être?

— Non, monseigneur, une simple déclaration que vous allez signer à votre tour, et qui constate que le feu roi a légué la régence à Sa Majesté la reine.

Le duc d'Alençon tressaillit et rendit le papier.

— Je n'y étais pas, dit-il, et je n'attesterai pas ce que j'ignore.

— Alors, monseigneur, Votre Altesse ne tient pas à la liberté.

— Ah ! que ne posiez-vous les conditions ! Le messager s'inclina.

— Et si je signe je puis partir, voir mes amis, changer un peu la société qu'on m'accorde ici, et que je commence à trouver monotone?

— Tout ce qu'il plaira à Votre Altesse.

— Je signe.

El le prince signa en effet avec beaucoup d'empressement.

— Maintenant, dit-il, partons !

— Monseigneur, je vais prévenir Sa Maeslé la reine.

— Et mon cousin le roi de Navarrre?

— Sans doute, monseigneur.

Le duc d'Alençon, se réjouissant de sa liberté prochaine, fit quelques préparatifs, et bientôt l'on entendit les chevaux et les gens commandés pour l'escorte.

La nuit tombait.

— Que de monde! dit-il; mon cousin et moi nous fussions bien partis seuls.

— Et l'étiquette, monseigneur.

— Les prisonniers l'oublient vite.

Le duc d'Alençon était aussi aveuglé sur les bonnes dispositions de la reine, que Henri de Navarre l'était peu.

En vrai gascon, subtil et clairvoyant, Henri déclara qu'il préférait le séjour du donjon à toute liberté possible, et que faire sa cour à Sa Majesté la reine, au nouveau roi était toute son ambition.

— Ma chambre, dit-il, est belle ; j'ai la vue du bois et des coteaux de Montreuil, je puis sortir dans les cours et les jardins quand il me plait, les dames d'honneur sont accortes ; que me faut-il de plus ?

Et il jetait un regard furtif sur l'escorte armée jusqu'aux dents.

— Cousin, vous ne brûlez pas de voir Paris? dit le duc d'Alençon impatient.

— Pas du tout, lui répliqua Henri avec un imperceptible signe d'intelligence qui signifiait :

« Refusez. »

Mais il était trop tard,

L'escorte se mit en marche, les princes étaient sans épée, pressés par tout un escadron de chevau- légers.

On leur enjoignit de ne pas parler, sous peine de la vie.

— Eh! eh! Ht Henri au duc, que vous semble de celte liberté-là f

— Silence, monsieur, dit le capitaine, vieux soldat florentin dévoué a Catherine.

— Je comprends, répondit le duc.

En effet, la chose était claire, ou plutôt le devenait. Un conduisit ces deux princes au ,'i>, où le luxe des barreaux rivalisai! avec celui des sentinelles et des postes de Vincennes. Il n'y eut pas jusqu'à l'escadron de dames fringantes et perfides que Catherine lança dès le soir mémo aux deux captifs.

— Au moins, disait Henri, on prend des précautions, on nous dore la cage.

— Oui, pour que nous y restions plus longtemps.

Mais la captivité des princes dura seulement jusqu'au retour de Henri III, qui réussit à s'échapper de son royaume de Pologne pour prendre possession du royaume de France.

Singulier monarque! assez nul, assez faible, assez corrompu, et que les Polonais avaient demandé comme un Hercule capable de remédier à tous leurs maux !

Henri, arrivé à Paris, reçut froidement les deux princes que Catherine lui présenta, et leur fit grâce.

Mais, libres en apparence, les deux princes étaient plus surveillés que jamais, et le roi avait attaché à leurs pas des espions qui lui rendaient compte de leur moindre démarche.

Catherine résolut aussi de diviser le duc d'Alençon et le roi de Navare par des rivalités amoureuses ; puis, comme le roi, prévenu contre son frère, le soupçonnait de vouloir usurper le trône, elle fit tenir des avis si pressants au duc d'Alençon, que ce prince s'enfuit de la cour, rendant par cette folle escapade tout retour impossible, et laissant Catherine maîtresse absolue de l'esprit du roi, que peut-être son frère et le roi de Navarre eussent influencé dans un sens opposé à la politique de cette femme rusée.

La guerre recommença.

Le calvinisme en fut, comme toujours, le prétexte.

Le duc d'Alençon, avec le roi de Navarre, le prince de Condé et Danville, tinrent pour les huguenots ; Catherine fit alliance avec les Guise pour faire tête à l'orage, et bientôt tous les partis s'agitant en France, la démocratie commença aussi à prendre place et à lever sa tète, si longtemps humiliée.

La ligue, formée pour l'extinction de l'hérésie, devint, aux mains du duc de Guise, un germe de séditions toujours dirigées dans le sens des intérêts populaires.

Le roi se jeta d'abord dans les bras des ligueurs, mais c'était pour mieux abuser le duc de Guise.

Celui-ci se révolta ouvertement, échauffa le peuple, qui prit les armes et chassa les troupes ' royales dans la laineuse journée des barricades.

La Bastille s'était rendue aux ligueurs, le donjon se rendit aux mêmes conditions ; mais, quelques semaines après, le capitaine Saint-Martin força les ponts, égorgea les

sentinelles par une nuit sombre, et replaça l'étendard royal sur le donjon, où il le maintint malgré quinze mois d'attaques et de tentatives incessantes. Pendant ce tenps, Henri III faisait assassiner à Blois le duc de Guise.

Alors le duc de Mayenne résolut de débusquer de ce poste avantageux les troupes du roi, et, pour venger la mort de son frère aîné, il donna un furieux assaut après avoir fait le siège en règle. — Saint-Martin ne se rendit pas, et les ligueurs levèrent le siège offensif, le réduisant à un blocus. Ce fut seulement en 1590 que le duc de Mayenne obtint une capitulation de la garnison.

Pendant ce blocus, le beau couvent des Minimes, retraite favorite de quelques rois, enrichi de leurs dons, fut saccagé et pillé par les Seize, avec leurs compagnies de bourgeois. Il est singulier de remarquer cette profanation, suite d'une révolution dont la cause première était la religion.

Les Seize pillèrent les tableaux, les ornements d'église, croix, chandeliers et vases d'or, avec des bréviaires d'une magnificence inouïe, que Henri III avait fait imprimer à grands frais, et orner de dessins fort beaux pour l'époque. C'était une petite vengeance de ces peuples que le roi avait pressurés si longtemps pour satisfaire des goûts bien éloignés de celui-là.

Quand Vincennes fut rendu par le capitaine Saint-Martin, les Parisiens trouvèrent, dans la chambre du roi, au donjon, deux satyres antiques d'argent doré, soutenant deux cassolettes remplies de parfums.

Les ligueurs, un peu honteux de leur sacrilège expédition des Minimes, crurent s'en justifier en avançant que ces statues étaient des idoles adorées par Henri III, et que par conséquent ce prince était une sorte de Nabuchodonosor.

Il y en eut beaucoup des plus éclairés qui se réduisirent à le faire passer pour sorcier, parce qu'il aimait les cérémonies mystérieuses, se couvrait de reliques bizarres ou d'ossements, et ne sortait quelquefois pas de jour pendant des mois entiers.

La mort de Henri III ne tarda pas à changer la face des affaires, et Henri IV devint roi au moment où les ligueurs, Parisiens bien obstinés, commençaient à jouir en paix de la possession de ce Vincennes qui ieut avait coûté si cher.

Henri IV assiégeant Paris voulut aussi

avoir le donjon, et, le 12 juin 1500, un mois après la reddition de ce fort par Saint-Martin, il l'assiégea en personne.

Mais le chevalier d'Aumale accourut de Paris au secours de la forteresse, avec mille arquebusiers et quatre cents chevaux.

Le combat fut rude, et, pris entre la place qui le canonnait vigoureusement, et entre l'armée parisienne toute fraîche et pleine d'enthousiasme, Henri IV fut contraint de faire une retraite fort difficile et fort sanglante : il fallut que Paris se rendit par famine, pour que le donjon appartînt à Henri IV.

Ce fut le 27 mars de l'année suivante.

Dans ces quatre règnes si tourmentés, si mêlés d'assassinats, de batailles, l'histoire emporte le conteur au travers des événements politiques, et le mène tout d'une haleine à ce dénoûment des guerres civiles qui fut la mort du roi Henri IV.

Mais nous ne saurions passer outre sans citer l'un des plus tragiques et des plus mystérieux événements du règne de Charles IX, — la Saint-Barthélémy à part.

Cette captivité du duc d'Alençon et du roi de Navarre avait une cause : c'est que ces princes, voulant se soustraire à la jalousie lyrannique du roi Charles IX, avaient consenti à se faire enlever par les huguenots, à marcher à leur tète, et à renverser le roi. Conspiration insensée, qui n'aboutissait qu'à des déchirements sans profit pour les conspirateurs, car la nation restait toujours immobile dans le conflit de ces ambitions.

On a prétendu que la conspiration du duc d'Alençon était une suite du massacre do la Saint-Barthélémy.

Ce prince, avec le roi do Navarre, aurait résolu de venger l'amiral de Coligny et les autres victimes.

Leurs favoris, la Môle et Coconas, se seraient entremis pour faire réussir la conspiration et enlever le duc d'Alençon du château de Saint-Germain.

Mais comme Catherine de Médicis apparaît ici dans son véritable jour ! comme elle joue avec ces misérables conspirateurs, la rusée Florentine, qui tenait tous les fils de la conspiration ! comme elle dissimule sa fureur, sa haine contre le duc d'Alençon, qui était son fils, et contre son gendre, qui était le roi de Navarre ! De ces soupçons, elle fait des certitudes, avec ces certitudes elle échafaude un procès et se réjouit déjà

en songeant qu'elle fera tomber quelques têtes.

Mais il résultait, pour tous les esprits eensés, que la conspiration était une puérile mystification destinée à effrayer le roi Charles IX, que la Môle était un fou, Coconas un brouillon, et leur maître un prince lâche et perfide.

Il s'abrita de la procédure derrière sa qualité, laissa les deux gentilshommes dans les mains des juges, et souffrit qu'on arrêtât les maréchaux de Montmorency et de Cossé, dont il avait imploré la coopération.

Il jouait le rôle que plus tard Gaston d'Orléans, frère de Louis XIII, joua si indignement devant Bichelieu, dont il avait peur.

Mais une clarté bien étrange tombo sur ces sombres aventures.

La conjuration fut découverte par Marguerite de Navarre, fille de Catherine, sœur du duc d'Alem/on, épouse de Henri, l'un des conspirateurs, et maîtresse de la Môle, l'agent principal de cette intrigue.

Elle-même l'avoue dans ses mémoires, et n'ose taire un pareil fait, parce que ce silence accuserait sa vertu.

Cependant elle savait, en écrivant, que son aveu avait livré à Catherine la tête de la Môle.

« Les huguenots, dit-elle, ayant, après la mort de l'amiral, fait obliger le roi, mon mari, et mon frère d'Alençon, à la vengeance de cette mort (en effet ils avaient gagné mon frère avant la Saint-Barthelemy, par l'espérance de l'établir en Flandre), leur persuadèrent, au retour du roi et de la reine ma mère, do se dérober comme ils passeraient par la Champagne, et de se joindre aux troupes qu'ils trouveraient par-là. M. de Miossens ayant eu avis de cette entreprise, pernicieuse pour le roi et la reine ma mère, et ayant obtenu de Leurs Majestés qu'elles y mettraient ordre secrètement, la chose fut conduite si prudemment que ces princes ne purent s'échapper. »

Après cette révélation si positive, comment établirait-on que la reine Marguerite ait eu connaissance de la participation de la Môle au complot ? car la Môle était réellement son favori. Comment aussi Catherine eût-elle cité sa fille comme la dénonciatrice de son frère, de son époux et de son amant?

Mais la Florentine était assez rusée pour se tirer d'un pas plus difficile ; elle profita

tE DONJON DE VINGENNEî

d'une querelle survenue entre la Môle et Montmorency les deux principes actifs de 1 entreprise, elle fit manquer leur plan d'évasion, et les fit arrêter comme ils ne se doutaient de rien.

Tandis qu'elle travaillait de son côté à

faire peur a Charles IX, pour se vanter de

avoir sauve, ce prince, digne fils de l'Iïa-

tSul * ^ Se Veng6r °U à Se défendre

Soit qu'il ait eu quelque rivalité amoureuse a la Mô]e> sQit eûf ou

hame que lui portait toute la maison du duc :• A ençon, il écrivit deux fois à son frère, à ■ . Rochelle, do faire étrangler son favori la Mole, qui lui déplaisait fort.

On conçoit que ]e duc d'Alençon n'en fi(

L6 f0i ayant aPP'is »•■ «(ails de la mon... - Pag8 ^

wen, et qui montra la missive à la Môle Celui-ci était fier, assez brave de sa perJ sonne, et narguait le roi même en plein Louvre. r

Imprudent! qui ne savait pas ce crue cachaient de furieuse colère les yeux atones et la bouche immobile du jeune héros de la baint-Barthélemy !

Un jour que la Môle était dans la chambre de la duchesse de Nevers, au Louvre et causait avec cette dame, maîtresse de Coconas, l'autre favori du duc d'Alencon ■

— Vous voilà bien fier de ce que le roi' vous a souri ce matin ! dit la duchesse à la Môle

— Peut-être, madame, le roi va-t-il moins

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— Il ne vous aime guère.

— Il n'aime pas Coconas non plus.

— Oh ! dit Coconas, il me fuit comme peste depuis la Saint-Barthélémy, et cependant ce jour-là il me caressait.

— Vous avez été un trop bon bourreau, dit la duchesse avec un ton de reproche au travers duquel perçait une secrète admiration. — C'était le vice de cette époque, les hommes étaient féroces, les femmes corrompues, — l'un vaut l'autre.

— Le fait est que j'ai beaucoup travaillé ce jour-là, comme disait le roi lui-même.

— Ah ! cela nuira à votre salut, Annibal.

— Au contraire, madame, dit la Môle, cela lui gagnera mille ans de félicité. — Il a tué trente hérétiques.

— Oh ! l'horrible cœur !

— Et tué avec raffinement, dit la Môle.

— Oui, ajouta la duchesse, on conte de vous des choses effrayantes, et quelquefois vous me faites peur, Annibal ; est-il vrai que vous ayez arraché ces malheureux des mains du peuple en fureur, que vous ave/. feint de les sauver s'ils abjuraient, et que, leur adjuration faite, vous les ayez égorgés?...

— Ma foi, oui, madame, c'est vrai ; je no sait pas mentir : c'est un trop grand poché.

— Del exploit ! dit la Môle ; il le portera malheur !

— Au contraire cent fois. — Il empêche les bruits absurdes de se propager. — Ne dit-on pas que nous formons une cabale avec M. d'Alençon pour soutenir les huguenots ? Juge un peu si je puis figurer là, moi qui ai fait de telles choses !

— Il a raison, dit la duchesse de Nevers en le regardant avec tendresse.

— Il veut vous expliquer ses hauts faits, je le vois, dit la Môle, et je suis importun. — Madame, agréez mes respectueux hommages.

— Où vas-tu donc?

— Chez notre maitre ; pour le petit conseil que tu sais.

— Va donc, et soutiens notre opinion.

— Ne crains rien. Madame, veuillez dire à Sa Majesté la reine de Navarre qu'une affaire de première importance me retardera tantôt dans le désir que j'ai de lui rendre mes devoirs.

— Sa Majesté sait attendre, dit la du-

chesse en souriant, quand vous lui donnez de bonnes raisons.

Déjà la Môle se dirigeait vers la porte, quand une vitre de l'oratoire où ils se trouvaient tomba brisée en mille pièces, et un objet assez lourd vint rouler au milieu du parquet.

— Quel est cet insolent? s'écria Coconas.

— Silence ! dit la Môle ; un papier enveloppe cette pierre... non, c'est une agrafe d'or... l'agrafe de la reine... c'est un message...

Et le jeune homme, développant le billet, se mit à l'offrir à la duchesse avec de feints respects qui excitèrent leur hilarité.

Tout à coup le visage de la duchesse se couvrit d'une mortelle pâleur; elle courut à la Môle, qui franchissait déjà la porte.

— Restez! restez! dit-elle; ils n'oseront peut-être pas venir jusqu'ici.

— Qu'est-ce à dire? interrompit la Môle.

— Lisez, malheureux, lisez vile et fuyez... La Môle saisit la lettre et murmura :

— L'écriture de la reine Marguerite!...

« Dans un couloir attenant à l'appartement de madame la duchesse de Nevers et qui communique à celui du duc d'Alençon, il y a dos assassins qui attende le comte de la Môle. »

— Cela est sérieux, dit Cocanas en mettant l'épée à la main.

— Oui, ajouta la Môle, et si sérieux que je ne désire pas les voir, fût-ce pour les faire pendre, ces assassins qui osent tendre des embûches en plein Louvre.

— Vous allez fuir, vous dis-je, s'écria la duchesse ; passez par la fenêtre ; cependant je vais aller voir moi-même.

— Oui, et nous verrons beau jeu, bien que dans l'ombre, dit Coconas.

— Je m'abandonne à vous, mes amis; madame la duchesse, veuillez me guider... j'ai peur, n'est-ce pas?... Ah! dites-moi que vous ne vous jouez pas de moi, que ce n'est pas une épreuve.

— Plût au ciel! dit la duchesse fort agitée.

— Adieu donc, je vais m'enfuir de Paris.

— Malheureux! vous nous perdriez; on saurait que vous avec été prévenu. Passez chez la reine Marguerite, selon votre habitude, et ne dites rien à qui que ce soit. D'ailleurs, mauvais ami, vous voyez que

l'avertissement vient d'elle, et vous n'iriez pas la rassurer!

— Oh! madame, vous êtes la bonté, la délicatesse même... Annibal vous remerciera pour moi. Adieu!

La duchesse ouvrit une porte dérobée, poussa la Môle dans un petit escalier que Coconas connaissait bien, et plus tranquille revint dans son oratoire.

— Il faut voir, cependant, disait l'impatient Piémontais.

— Du tout ! vous n'irez pas... voulez-vous que, dans l'obscurité, on vous prenne pour la Môle, ou qu'on feigne de vous prendre pour lui ?

— Cependant, ce n'est pas vivre.

— Je suis une femme, je suis quelque chose dans ce palais, c'est moi qui vais éclaircir le mystère.

— Marie !

— J'y vais, vous dis-je; restez ici... ne venez que si j'appelle, et retenez bien ceci... attendez que j'appelle! je crois deviner une partie de la vérité...

— Le roi de Navarre, n'est-ce pas, qui, jaloux...?

— Peut-être.

La duchesse ouvrit la porte de son salon, fit signe aux valets de demeurer, se fit suivre d'un vieux serviteur qu'elle avait en affection et traversa le fatal couloir.

Il y avait dans ce corridor six hommes armés qui faisaient cercle autour d'un autre. Ce dernier tenait une bougie allumée dans sa main.

— Vous avez les cordes toutes prêtes, disait-il... n'allez pas le manquer. A six! ce serait honteux... S'il met l'épée à la main, tuez-le à coups d'épée... Qu'on m'en débarrasse... Mais silence; voici des pas... on vient... à vos postes.

Chacun des assassins se rendit à la place désignée et prépara son lacet et son épée.

— Allez ! s'écria tout à coup l'homme au bougeoir, qui envoya sa lumière dans la direction des pas qu'on entendait.

Les assassins coururent et s'arrêtèrent tout à coup.

— Qu'y a-t-il donc? que tardez-vous?...

Une femme ! la duchesse de Nevers !

— Le roi ! s'écria la duchesse.

— Oui, le roi. Eh bien, qu'avez-vous, madame ? vous êtes émue, pâle ; que vous est-il arrivé? que venez-vous faire ici?

La duchesse toute tremblante s'appuya sur un des panneaux de la porte.

— Sire... j'allais... je voulais... Votre Majesté m'impose avec sa sévérité...

Charles IX radoucit sa voix et fit un signe à ses hommes qui cachèrent leurs cordes... Mais le mouvement de l'un d'eux fut plus brusque et attira les regards de la duchesse.

— Le duc de Guise, murmura-t-elle.

— Vous alliez donc, madame?... poursuivit le roi.

— Chez la reine Marguerite... sire.

— Et vous quittez vos hôtes?...

— Quels hôtes... sire?

— M. Coconas... M. la Môle.

— Sire, M. la Môle est parti voilà longtemps par mon jardin, et il est à cette heure chez la reine de Navarre, où je vais le rejoindre avec M. Coconas, qui m'attend au bas des degrés.

Le visage de Charles devint livide de fureur; il mordit ses lèvres jusqu'au sang et crispa ses poings. La duchesse le salua profondément et continua sa route.

— Allons, messieurs, dit le roi, ce n'est pas comme cela que je le tuerai ; ce misérable a quelque charme !

La reine mère, tant pour éviter une seconde colère du roi et lui épargner le tort de tuer un homme encore innocent, que pour le soustraire aux tentatives de ses ennemis prétendus, le conduisit à Vincennes.

Elle y conduisit aussi son fils d'Alençon et son gendre, roi de Navarre, dans le même coche ; mais si dissimulée qu'elle fût, elle ne put réussir à leur faire bon visage.

Dans l'intervalle des deux conspirations, il se fit une assemblée secrète des plus puissants et des plus fidèles serviteurs de M. d'Alençon.

M. le maréchal de Montmorency présidait ; la Môle y assista et donna beaucoup de conseils emportés ; toutefois il ne fut résolu dans ce conseil rien de pernicieux pour le

roi.

Mais on demeura d'accord qu'on empêcherait le retour du roi de Pologne, depuis Henri III, si le roi venait à manquer, et qu'à l'instant de sa mort M. d'Alençon se rendrait maître de Paris étirait dans le parlement se faire reconnaître roi. Monsieur avait tant d'amis et de serviteurs que la chose paraissait praticable.

Mais admirons ici la conduite de la reine mère.

Elle aimait uniquement le roi de Pologne,

I son fils, et dans la crainte qu'on n'arrachât

I la couronne à cet enfant de prédilection,

elle prévint Charles IX que l'on conspirait

\ contre lui.

Ce n'était pas le présent qu'elle frappait, mais l'avenir.

Toutefois, comme il fallait quelque occasion et quelque prétexte, elle inventa la fameuse idée de l'enlèvement du duc d'Alençon, et d'un seul coup de filet enveloppa les maréchaux, les princes et leurs favoris, la Môle etCoconas.

Elle savait combien Charles IX serait heureux de pouvoir sévir avec une ombre île justice contre ce jeune homme qu'il voulait assassiner la veille sans cause apparente.

Si la Mule eût été plus prudent, s'il eût joué avec la finesse d'un homme qui connaît son adversaire, il fût sorti vainqueur de la lutte.

Mais, au lieu d'agir dans l'ombre, il fil un éclat, et dans ce conseil, tenu à propos de la captivité du duc d'Alençon, il provoqua pour ainsi dire la haine du maréchal de Montmorency et le dégoûta de servir la cause en compagnie de gens si brouillons et si peu respectueux.

On ne croit pas qu'il ait trahi le secret de Monsieur, comme la reine Marguerite avait divulgué celui des huguenots l'année précédente ; mais quoi qu'il en soit, cela vint à la connaissance du roi et de la reine, par une source qui est demeurée cachée et qui laisse planer de graves soupçons sur le maréchal lui-même.

La Môle et Coconas furent arrêtés avec Cosme Ruggieri, Italien et prétendu magicien.

On les mena d'abord à la Conciergerie et ils furent mis en jugement.

La présence deRuggieri dans cette affaire peut soulever quelque étonnement, lorsqu'on se rappelle qu'il était le compatriote favori de Catherine.

Mais on va voir la reine user envers la Môle et Coconas des moyens absurdes et barbares que nous avons signalés dans le procès d'Enguerrand de Marigny, et au seizième siècle, on retrouvera la peur Ses sorciers et <lcs nécromanciens à la cour de l' rance.

Une lettre dj Catherine do Médicis développe sérieusement cette accusation stu-

pide qui consistait à présenter la Môle comme coupable d'avoir attenté par magie à la vie du roi.

LETTRE DE CATHERINE DE MED1CIS AU PRO- CUREUR GÉNÉRAL LA GUESLE, TOUCHANT COSME RUGGIERI, ACCUSÉ D'AVOIR FAIT POUR LA MOLE UNE IMAGE DE CIRE CONTRE CHARLES IX.

« Monsieur le procureur, ce soir on me dit que Cosme ne disait rien; c'est chose certaine qu'on a fait ce que mon fils d'Alençon aurait sur lui, et que l'on m'a dit qu'il avait fait une figure de cire à qui il a donné des coups à la testée! que c'est contre le roy, et que la dite figure a été trouvée parmi les besognes de Môle. Aussi qu'au logis où il restait à Paris, il a beaucoup de méchantes choses comme des livres et des papiers (5); je vous prie en advertir de tout ce que dessus le premier président et le président Hannequin, et me mander ce que ( îosme aura confessé, et si la dite figure a été trouvée, et au cas qu'elle le soit, de faire que je la voie.

« Du bois de Yincennes, ce 20 avril 1574.

« Catherine. j>