SAINT-LAMBERT. 2IJ
Neptune a soulevé ses plaines turbulentes : La nier tombe et bondit sur ses rives tremblantes, Elle remonte, gronde, et ses coups redoublés Font retentir l'abîme et les monts ébranlés.
« La mer tombe et bondit... elle remonte, gronde... Ces deux hémistiches, ajoute-t-il, ne font-ils pas entendre le bruit du flot qui heurte le rivaga ou qui est refoulé vers la haute mer ? et quel heureux choix de mots neufs, sans être recherchés. »
La Harpe trouvait encore en foule dans ce poème des traits d'une imagination poétique, et pour en donner un exemple, il relevait ce passage :
La tulipe orgueilleuse étalant ses couleurs; Le narcisse courbé sur sa lige flottante, Et qui semble chercher son image inconstante, L'hyacinthe azuré qui ne vit qu'un moment, Des regrets à" Apollon fragile monument.
Il s'écriait ensuite : « Voilà du vrai coloris, et non pas de ces images fastidieusement rebattues, de ces. phrases précieuses et maniérées qu'on appelle de la fraîcheur et qui ne sont qu'un vermillon de toilette grossièrement délayé. » La Harpe s'y connaissait mal.
On peut lire aujourd'hui avec intérêt, mais sans nul enthousiasme, ces vers-ci destines à peindre un orage :
Des monts et des rochers le vaste amphithéâtre Disparaît tout à coup sous un voile grisâtre; Le nuage élargi les couvre de ses flancs; Il pèse sur les airs tranquilles et brûlants. Mais des traits enflammés ont sillonné la nue, Et la foudre, en grondant, roule dans l'étendue, Elle redouble, vole, éclate dans les airs ; Leur nuit est plus profonde, et de vastes éclairs En font sortir sans cesse un jour pâle et livide. Du couchant ténébreux s'élance un vent rapide
Qui tourne sur la plaine, et, rasant lis tillons,
Enlève un sable noir qu'il roule en tourbillons...
Que) que Boit le mérite de ces tableaux, on n'esi point pénétré parle charme des vers; on n'y sent point cet irrésistible élan d'une imagination neuve et entraînante ; il y manque le charme et la nouveauté.
M""1 du Deffand a vante les huit vers que voici:
Malheur à qui les dieux accordent de longs jours ! Consume de douleurs vers la fin de leur cours, Il voit dans le tombeau ses amis disparaître, El les cires qu'il aime arraches à son être. Il voit autour de lui tout périr, tout changer; A la race nouvelle il se trouve étranger, Et lorsqu'à ses regards la lumière est ravie, Il n'a plus en mourant à perdre que la vie !
« Rien, dit-elle, n'est si beau, à mon avis, que cette peinture de la vieillesse. » Horace Walpole, à ces huit vers, en ajoutait un autre qui l'avait frappé :
Fatigué de sentir, il paraît insensible.
La Harpe remarquait avec beaucoup de justesse les deux vers qui terminent la description de la zone torride.
Tout est morne, brûlant, tranquille, et la lumière Est seule en mouvement dans la nature entière.
Mais quand on a lu dans ce poème tant de vers si fadement corrects, si grammaticalement froids, on en revient au jugement de Walpole, « un homme, dit Sainte-Beuve, tout rempli de Milton, de Shakespeare, et qui était l'ami de Gray. » « Point de suite, disait-il, point d'imagination, une physionomie froide et déplacée; un berger et une bergère qui reviennent à tous moments; des apostrophes sans cesse, tantôt au bon
