CHAPITRE XII

lui offrir son cœur et mourir en arrivant sous ses beaux yeux.

Telle est, ce nous semble, la vraie cause de la rapide décadende de la poésie provençale : l’absence de toute inspiration profonde. Elle ne fut qu’un jeu d’esprit charmant, ne prit rien au sérieux, pas même l’amour. Car l’amour même, mais l’amour véritable, aurait suffi pour la sauver : témoin la gloire de Pétrarque. L’enthousiasme religieux, que n’avaient pas connu les peuples de la langue d’oc, se retourna contre eux. Un fanatisme affreux vint se ruer sur cette brillante et frôle civilisation du Midi. La guerre civile la plus meurtrière, la persécution la plus implacable désolèrent ces riantes et heureuses contrées. Les troubadours, qui n’avaient vécu qu’à l’ombre des châteaux, ne trouvèrent plus d’asile; leur voix s’éteignit peu à peu, comme le doux ramage des oiseaux à l’approche d’un rigoureux hiver.

Le fanatisme ne fit probablement qu’accélérer l’œuvre de la nature. La poésie française ne devait pas demeurer entre les mains frivoles de ces poêles du Midi :

Dans une longue enfance ils l’auraient fait vieillir.

Au Nord était toute la sève de la pensée; au Nord appartenaient les savantes écoles, les patientes études, et, jusque dans les chansons légères, ce bon sens moins brillant, mais durable, qui a toujours un but, et sait y diriger tous ses efforts.