CHAPITRE XII

Les troubadours célèbrent rarement la guerre. La rie réelle en était trop pleine pour que la poésie aimât à s’y arrêter. Toutefois, quand l’occasion les y porte, ils savent la chanter comme la faire. On sent, au ton de leurs sirventes, que les troubadours étaient presque tous des chevaliers. Voici une ode véritable composée par un poète que nous connaissons déjà, le belliqueux Bertran de Born.

Bien me sourit le doux printemps,

Oui fait venir fleurs et feuillage; *

Et bien me plaît lorsque j’entends Des oiseaux le gentil ramage.

• Mais j’aime mieux quand sur le pré Je vois l’étendard arboré,

Flottant comme un signal de guerre ;

Quand j’entends par monts et par vaux Courir chevaliers et chevaux ,

Et sous leurs pas frémir la terre.

Et bien me plaît quand les coureurs Font fuir au loin et gens et bêtes;

Bien me plaît quand nos batailleurs Rugissent, ce sont là mes fêtes!

Quand je vois castels assiégés,

Soldats , sur les fossés rangés ,

Ebranlant fortes palissades;

Et murs effondrés et croulants,

Créneaux . mâchicoulis roulants A vos pieds, braves camarades!

Aussi me plaît le bon seigneur Qui le premier marche à la guerre ,

A cheval armé , sans frayeur :

On prend cœur rien qu’à le voir faire.

Et quand il entre dans le champ Chacun rivalise en marchant ,

Chacun l’accompagne où qu’il aille.

Car nul n’est réputé bien né S’il n’a reçu , s’il n'a donné Maint noble coup dans la bataille.

Je vois lance et glaive éclatés Sur l’écu qui se fausse et tremble :

Aigrettes, casques emportés,

Les vassaux férir tous ensemble,

Les chevaux des morts, des blessés,

Dans la plaine au hasard lancés.

Allons! que de sang on s’euivre !

Coupez-moi des têtes, des bras,

Compagnons ! point d’autre embarras.

Vaincus, mieux vaut mourir que vivre!

Je vous le dis, manger, dormir, J

N'ont pas pour moi saveur si douce,

Que quand il m’est donné d’ouïr :

« Courons, amis, à la rescousse ! »

D’entendre parmi leshailiers Hennir chevaux sans cavaliers,

Et gens crier : « A l’aide ! à l’aide 1 »

De voir les petits et les grands Dans les fossés rouler mourants.

A ce plaisir tout plaisir cède.

Cuaes de décadence de la poésie provençale.

Ce morceau, dans l’original, nous paraît digne de Tyrtée ou d’Eaebyle. Images, mouvement, inspiration, harmonie, rien n’y manque de ce qui constitue la grande poésie. Il n'eût pas fallu beaucoup de pièces du même mérite pour faire vivre à jamais la lyre et la langue des troubadours. Malheureusement elles sont trop rares dans leurs œuvres. La muse provençale s’endormit sur les fleurs de son heureux climat ; elle s’enivra de sa douce harmonie; elle se fit des voluptés faciles et énervantes, comme ces parfums au miüeu desquels se berce la somnolence des Orientaux. Elle dédaigna trop la mâle et austère pensée, cette base solide de toute poésie durable. Les plus grands événements retentirent en vain à ses oreilles : ce réveil du monde au xii* siècle, ce mouvement général de l’esprit, ces lointaines et merveilleuses expéditions qui mirent face à face deux mondes, deux religions , tout cela fut peu compris par elle : elle parla de croisade, mais sans beaucoup de foi et de passion; elle alla même parfois visiter la Palestine, mais là encore elle ne rêvait que ses fades amours, et s’empressait de revenir soupirer aux pieds des dames de France. L’un de ces poètes s’embarque un jour, il court à la terre sainte, une vive impatience le presse.... sans doute il brûle d’aller se prosterner au grand, tombeau du Christ? il n’en est rien : ce troubadour, Geoffroy Rudel, s’en va, épris d’une étrange passion pour la comtesse de Tripoli, qu’il n’a jamais vue,

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