CHAPITRE XXI

Echo parlant quand bruit on mène,

Dessus rivière ou sur étang ,

Qui beauté eut trop plus qu'humaine [onnum) ?

Mais où sont les neiges d’antan (de l’année dernière . ante

Où est la très-sage Hélois,

Pour qui fut blessé et puis moine Pierre Abélard, à Saint- Denis?

Pour son amour eut cet essoine (malheur).

Semblablement où est la reine Qui commanda que Buridan Fut jeté , en un sac , en Seine ?

Mais où sont les neiges d’antan?

La reine Blanche comme un lys,

Qui chantait à voix de Syrène ;

Berthe aux grands pieds, Biétrix, Allis,

Eremburges qui tint le Maine,

Et Jeanne, la bonne Lorraine,

Où sont-ils, Vierge souveraine?

Mais où sont les neiges d’antan ?

C’est en s’égarant dans les souvenirs familiers de sa jeunesse qu’il a trouvé par hasard les grandes et poétiques idées de la brièveté de la vie, de la fragilité de notre nature. Le naïf poète s’y arrête complaisamment, tout émerveillé de sa découverte, et nous l’exprime avec l’émotion la plus vraie. C’est ainsi qu’il sait, chose rare chez les poètes intimes ! s’élever du personnel au général, de ses misères à celles de l’homme. On s’intéresse à lui d’autant plus que sa destinée n’est qu’une branche de la destinée commune. Nul poêle n’avait encore tracé d’une main plus hardie le néant de la vie mortelle.

De pauvreté me gourmentant (plaignant),

Souventefois me dit le cœur :

Homme ne te doulouse tant,

Et ne démaine tel douleur,

Si tu n’as tant que Jacques Cœur :

Mieux vaut vivre, sous gros bureaux,

Pauvre, qu’avoir été seigneur,

Et pourrir sous riches tombeaux.

Mon père est mort , Dieu en ait l’âme ,

Quand est du corps, il glt sous lame (tombe).

J’entends que ma mère mourra;

Et le sait bien, la pauvre femme;

Et son bis pas ne demourra.

Je connais que pauvres et riches,

Sages et fous , prêtres et lais.

Noble et vilain , larges et chiches.

Petits et grands, et beaux et laids,

Dames & rebrassés collets,

De quelconque condition,

Portants atours et bourrelets,

Mort saisit sans exception.

Et meure Pâris et Hélène,

Quiconque meurt, meurt & douleur.

Celui qui perd vent et haleine,

Son fiel se crève sur son cœur :

Puis sent Dieu sait quelle sueur!

Et n’est de ses maux qui l’allège ;

Car enfants n’a, frère, ni sœur,

Qui lors voulût être son piège (caution).

La mort le fait frémir, pâlir,

Le nez courber, les veines tendre ,

Le col enfler, la chair mollir.

Jointes et nerfs croître et étendre.

Corps féminin, qui tant es tendre,

Poli, suave, gracieux,

• Te faudra-t-il ces maux attendre?

Oui , ou tout vif aller aux cieux.

Ici ne pressent-on pas Bossuet, n’entrevoit-on pas « ces sombres lieux, ces demeures souterraines où dorment les grands de la terre, » ne devine-t-on pas déjà « cette chair qui change bientôt de nature, ce corps qui prend un autre nom, * qui ne garde pas môme longtemps celui du cadavre « et devient un je ne sais quoi qui n’a plus de nom dans aucune langue? » Le voilà ce corps féminin, si poli si suave, si gracieux, le voilà tel que nous l’ont fait le plus grand de nos orateurs et le plus vieux de nos poètes populaires. Plus loin c’est avec le grand poète Shakspere et la scène terrible des fossoyeurs que Villon se rencontre, aux charniers des Innocents.

Quand je considère ces tètes Entassées en ces charniers,

Tous furent maîtres des requêtes, Ou tous de la chambre aux deniers,