ANALYSE DE GUILLAUME AU COURT-NEZ

J'ai souvent eu à parler du roman de Guillaume au Court-nez; je l'ai plus d'une fois signalé comme un des trésors de l'épopée karlovingienne ; j'ai cherché à prouver que, sinon dans sa forme et ses développements actuels, au moins dans sa substance et ses principales parties, ce roman esl d'origine et d'invention provençales. Or, il me semble que je me suis imposé, par tout cela, la tâche de le faire connaître plus amplement.

Guillaume est l'idéal du chevalier chrétien, combattant pour le maintien de sa croyance contre les Siarrasins. L'épopée, en cela d'accord avec l'histoire, ne le peint pas toujours heureux, toujours vainqueur à la guerre : elle le représente parfois battu , réduit aux plus déplorables extrémités, mais ne perdant jamais courage, et finissant toujours par vaincre. Nulle autre épopée karlovingienne n'est si fortement empreinte que celle-ci d'un certain sentiment d'inquiétude et d'effroi, que l'on pourrait prendre pour une tradition, pour un reflet des émotions contemporaines, excitées par cette terrible lutte de deux siècles entre le midi de la Gaule et les Arabes andalousiens.

Parmi tant de pièces dont se compose celte im-

mense épopée de Guillaume, j'ai hésité un moment à choisir; mais je me suis décidé pour celle où il m'a semblé voir le caractère du héros présenté avec le plus d'ensemble et le plus d'éclat; et j'ai choisi la branche intitulée la bataille d'Aliscamps, qui forme une épopée distincte , au milieu de plusieurs autres , auxquelles elle se rattache néanmoins par divers fils. Pour tâcher de varier un peu la forme toujours aride, quoi qu'on fasse, d'un extrait, je jetterai, autant que je pourrai, dans celui-ci, des morceaux du texte, parfois abrégés, mais du reste fidèlement traduits en français moderne, sauf à ménager, autant que je le pourrai, sans être obscur, la vénérable rouille du vieux texte.

Le sujet, y compris ses antécédents, est trèssimple, et peut être résumé en peu de mots. Guillaume a conquis sur les Sarrasins, d'abord Nismes, et bientôt après Orange. Il a établi son siège dans celte dernière ville, d'où il continue à faire des expéditions contre les infidèles. Son neveu Vivien est allé guerroyer contre eux au delà des Pyrénées ; mais eux, de leur côté, tentent une diversion formidable : ils viennent débarquer aux environs d'Arles; Vivien les y devance, et, secondé par son oncle Guillaume, il essaye de les repousser. Mais il est tué dans la bataille, et Guillaume contraint à se retirer dans Orange, où il est aussitôt assiégé par les Sarrasins, mtorieux. Il soutient quelque temps le siège, mais il est enfin obligé de se rendre à la cour de Louis le; Débonnaire, pour y demander des secours, à la tête

6ii) HISTOIRE DK LA POÉSIE PROVENÇALE.

desquels il revient battre les infidèles, et les force'àse rembarquer pour l'Espagne. C'est là tout le poëme : je vais en passer en revue quelques-uns des détails les plus saillants.

Le début en doit être cité comme remarquable : c'est le tableau de Vivien recevant la chevalerie des mains de son oncle : je traduis.

« C'était Pâques, en été, quand Guillaume adouba Vivien chevalier; et Vivien dit alors : Bel oncle, or m'écoutez : donnez-moi Tépée de chevalerie, à telle condition comme je vais dire : Par-devant vous , et par- devant dame Guibors, ma tante, que j'aime plus que chose au monde, et par-devant tous mes pairs, je promets à Dieu, qu'ayant une fois endossé le hauhert et lacé le heaume sur ma tête, je ne fuirai, de mon vivant, devant païen qui soit né.

)) Neveu, dit Guillaume, vous ne me durerez guère; il n'y a, sachez, en tout ce monde, homme qui puisse faire ce que vous promettez ; et mal ferez-vous à le vouloir, vous, neveu, si jeune encore d'âge. Quand vous entrerez en bataille, croyez-moi, beau neveu, reculez où besoin sera et revenez. Je n'attends pas la mort, moi, quand je puis l'éviter. Celui qui s'oublie est un vrai musard; et la fuite est bonne, qui sauve le corps.»

Il ne faut pas se méprendre sur l'esprit de ce langage. Il a quelque chose de piquant; et d'une naïvite sublime, dans la bouche d'un homme tel que Guillaume. Ce n'était qu'à la condition d'avoir fait tout ce qu'il avait déjà fait, d'être prêt à tout ce qu'il

avait à faire encore, qu'il pouvait, sans déshonneur, parler d'une manière si naturelle, et dédaigner si ouvertement les scrupules accrédités de la chevalerie.

Vivien est trop jeune pour comprendre et accepter le conseil; il persiste dans son engagement héroïque, est fait chevalier, et passe aussitôt les Pyrénées, avec plusieurs vaillants barons, pour faire aux Sarrasins tout le mal qu'il pourra. Il leur en fait beaucoup, et tant, que le roi de Cordes, c'est-à-dire de Cordoue, Desrames , en est informé , et projette de se venger par une terrible expédition contre les chrétiens de la Gaule. Il se met en mer, avec trente rois sarrasins sous ses ordres, et vient débarquer près d'Àliscamps, c'est-à-dire aux environs d'Arles. Vivien l'y a devancé, avec toutes ses forces, pour tacher de le repousser. Mais, à l'approche des Sarrasins, et à la vue de leur innombrable armée, il reconnaît bientôt qu'il ne pourra les arrêter. Il propose donc à ses chevaliers de se retirer où bon leur semblera : quant à lui, il faut qu'il meure sur la place; il faut qu'il tienne le serment qu'il a fait de ne jamais reculer d'un pas devant les païens. Les chevaliers de Vivien ne se rendent pas à son conseil : ils veulent combattre et mourir avec lui. Ils attaquent donc les Sarrasins; mais, obligés de céder au nombre, ils se jettent dans un fort ruiné, où ils sont aussitôt entourés par l'ennemi. Ils envoient Tun d'eux, déguisé en Sarrasin, à Orange, demander du secours à Guillaume, qui se met en marche pour les délivrer.

Guillaume arrive; il trouve Vivien morlellement blessé, et sa petite troupe réduite à moins de moiiié. S'il est triste, s'il se lamente tendrement sur son neveu, il ne faut pas le demander. « Bel oncle, liii » dit Vivien, laissez là les plaintes, et bandez-moi » de quoique manière la plaie d'où me sortent les » entrailles ; amenez-moi mon cheval par la bride ; » je sens la mort qui me bondit dans le corps , et j) veux mourir en combattant dans cette foule de » Sarrasins. » On le met à cheval : une horrible bataille s'engage, dans laquelle Vivien, tout blessé qu'il est, et Guillaume font, chacun de son côté, des prouesses merveilleuses, mais inutiles. Les Sarrar sins sont trop nombreux, et les chrétiens sont de toutes parts taillés en pièces, dispersés ou emmenés prisonniers.

Vivien a été abattu mourant sur le sable ; il revient encore une fois à lui , et se traîne comme il peut, un peu à l'écart, aux bords d'un étang, d'oà il sort un filet d'eau courante. « Ses yeux se traur blent, dit le romancier; la couleur lui mue : le sang qui sort de ses plaies se fige sur son corps et sur son haubert, et sa cervelle lui pend sur les yeux. «Beau » sire Dieu, fait-il, père tout-puissant, par qui le » monde existe et dure, ayez merci de ce chélif do- )) lent! Avant que ce mien corps ne vienne à sa fin, » faites-moi voir Guillaume; faites que je lui parle; » et je vous rendrai mon âme en chantant. » Parlant ainsi, il bal sa coulpe, et s'étend à terre, les t^as en croix sur la poitrine. »

Guillaume, de son côté, est fort inquit de Vivien; il le cherche, sans beaucoup d'espoir de le rejoindre. De vingt mille hommes qu'il avait, il ne lui en reste plus que quatorze, qui ne peuvent lui rester longtemps, mais avec lesquels il tient encore contre quinze mille païens qui l'ont entouré.

« Maintenant, dit-il, vois-je bien que j'ai le pire ï)de Ja bataille; mais, par Jésus, mon sauveur, » aussi longtemps que je vis, les païens ne se réjoui- » ront guère. Mes ancêtres n'auront pas honte de » moi, ni mal n'en cbanteront les jongleurs : (ils ne » diront pas) que, de mon vivant, j'ai perdu de ma » terre une poignée. »

Guillaume, parlant ainsi, s'élance au milieu des Sarrasins, et s'ouvre un passage à travers leurs rangs ; mais ses quatorze derniers hommes tombent derrière lui, dans la mêlée. Une fois au large, Guillaume prend le chemin d'Orange. Il avait déjà cheminé quelque temps, lorsqu'il aperçoit devant lui un corps détaché de dix mille autres Sarrasins qui lui barrent le passage; et le voilà en plus grand péril que jamais. Le voilà dans une situation éminemment chevaleresque et très-poétique, mais sur laquelle il peut être bon de faire quelques observations préliminaires.

On ne saurait se figurer à quel point, dans le cours de leur vie guerrière, errante et avenltjreuse, les chevaliers des douzième et treizième siècles prenaient d'attachement pour leurs chevaux. C'était un point auquel les lois de la chevalerie avaient pourvu;

fT2 HISTOIRE DE tA POÉSIE PROVENÇALE.

elles condamnaient et flétrissaient le chevalier qui avait maltraité son cheval. Mais ces lois étaient superflues , tant le cas qu'elles avaient prévu devait être rare . D'ordinaire, un chevalier traitait son cheval comme un compagnon, comme un ami, et avec une affection qui pouvait avoir et avait souvent ses exagérations et ses caprices. L'opinion qu'il y avait des chevaux fées, c'est-à-dire des chevaux doués par miracte, ou par enchantement, d'intelligence et de raison, attentifs aux affaires et aux besoins de leur maître, en comprenant la parole et y obéissant, était une opinion assez généralement répandue. On la trouve chez les romanciers; mais il n'est pas sûr qu'ils l'eussent inventée; ils l'avaient probablement trouvée déjà répandue parmi les chefs de l'ordre militaire; et en tirèrent un parti très -poétique. Il y a dans plus d'un roman de chevalerie tel destrier qui joue un aussi grand rôle que les héros eux-mêmes. Tel est le fameux Bayart , dans les Quatre fils d'Aymon.

Cela entendu, je reviens à Guillaume, qui, au moment où il se flattait d'avoir le chemin libre pour se retirer à Orange, se le voit fermer par cette nouvelle armée de dix mille Sarrasins.

{( Beau sire Dieu, dit-il, voyez ce que vous voulez » faire de ma vie. Oh! dame Guibors, douce épouse, » vous reverrai -je jamais? Puis, il se tourne vers » son cheval : Baucen, fait-il, mon bon destrier, » grandement êtes- vous las. Ahl si vous aviez eu » seulement quatre heures de repos, bien frappe-

» rais-je encore sur ces Sarrasins , et bravement me » vengerais-je sur eux de ce que j'endure. Mais, je » vois que vous ne pouvez plus m'aider, et par le » ciel, point n'en serez-vous blâmé; car toujours » bien m'avez servi ; et peu y a-t-il eu, pour vous , » d'heures où vous n'ayez été galopant, courant, » talonné, éperonné. Merci, Baucen, merci dé vos » bons services. Ah! si je pouvais vous reconduire à » Orange, de trois mois vous ne porteriez selle ; cinq » fois le jour seriez servi de nourriture, et pour n fourrage auriez bon foin de pré, bien choisi et de » saison : vous ne boiriez en autre vase qu'en vase » d'or, et n'auriez couvertures sinon de fine soie. » Mais si ces païens vous mènent en Espagne, grand » sera le chagrin que j'en aurai. »

» Baucen Va écoulé : il l'a compris, comme aurait fait un homme en son-bon sens : il fronce les sourcils, secoue la tête, piaffe; reprend haleine et vigueur : le cœur lui revient, et il se met à hennir , comme s'il sortait à l'instant de l'écurie, frais et reposé. Quand Guillaume le voit ainsi ragaillardi, il est plus joyeux que de quatorze cités, et en rend grâces à Dieu. »

Il continue sa retraite vers Orange ; les Sarrasins, qui l'ont aperçu, le poursuivent, et l'enveloppent de tous côtés. Il en abat queVques-uns des plus voisins; de plus en plus pressé par les auiros, il continue à se retirer, et gagne une éminence d'oîi « il voit la plaine , les vallées et les senliers des montagnes tellement couverts et encombrés de Sar-

rasins, qu'il n'était si étroit défilé, ni gué si petit oîi il n'y en eût des milliers, tous pour empêcher Guillaume d'échapper. Que Dieu, le roi de majesté, aide Guillaume! ))

Celui-ci, voyant qu'il ne peut avancer sans être

perdu, se jette, à la faveur d'un brouillard, dans

-une petite vallée, par laquelle il revient sur ses pas,

^jusqu'au champ de bataille d'Àliscamps. « Son

I» heaume, reprend le romancier, son heaume est

w tout penché et prêt à lui tomber de la tête : tous

» les lacets en sont rompus ; il les a renoués. En

m plus de trente endroits a été percé et brisé son

» écu. Son blanc haubert est tout fracassé; il est na-

» vré en quinze places de son corps, et de toutes ces

» plaies son sang coule. »

Il revient en cet état sur le champ de bataille, et parmi les débris dont il le voit jonché, il reconnaît l'écu de Vivien, et bientôt après Vivien lui-même, .gisant sous un arbre, au bord d'un filet d'eau. -, Le romancier insiste longuement sur cette rencontre douloureuse, et ne néglige rien pour rehausser ce qu'elle a de pathétique. La scène est, en effet, belle ei louchante, mais trop prolongée et surchargée de détails faibles et communs. Je ne puis qu'en indiquer rapidement les traits principaux.

Vivien respirait encore et reprend connaissance aux lamentations, aux larmes et aux embrassements de son oncle, qui, dans celte triste rencontre, fait un moment trêve à son inexprimable douleur, pour ne s'occuper que du salut éternel de son neveu.

K Beau neveu, lui dit-il, tu seras par moi absous de les péchés. Je suis ton oncle , et tu n'as personne de plus proche que moi, hors Dieu, le vrai roi de tous : je serai, de sa part, ton chapelain et ton parrain à ce baptême de mort. »

Là-dessus, Vivien se confesse à lui, et se confesse longuement ; mais le romancier n'a révélé qu'un article de cette confession chevaleresque. « Un chose » me met en grande pensée, dit Vivien à son oncle : » le premier jour que je pris les armes de chevaleji rie, je fis à Dieu le vœu que, ni pour Turc, ni » pour Sarrasin , je ne fuirais de la longuer d'une 1) lance, ni ne m'écarterais de la bataille. Et cepenn dant, cette foule de païens vient de me pousser n ici, je ne sais combien en arrière, et je crains d'a- » voir par là forfait à mon vœu. »

Guillaume le rassure, l'absout, et lui donne, en guise de viatique, un morceau d'un pain béni sur l'autel de saint Germain, qu'il portait précieusement sur lui ; après quoi le jeune chevalier rend le dernier soupir.

Le dernier trait de cette scène est d'un pathétique, «non plus vrai que ce qui précède, du moins plus profond et plus neuf.

u Guillaume, dit le romancier, Guillaume, regardant Vivien, se reprend à pleurer, et à cette heure voii-il bien. que tout est fini. Jugeant qu'il ne pourra emporter le corps du jeune homme, il le couche de tout son long sur un écu, le recouvre d'un autre écu et va rejoindre son cheval pour s'en aller. Mais,

tB HISTOIRE DE LA POÉSIE PROVENÇALE.

au moment de mettre le pied à Télrier, le cœur lui manque, il tombe en pâmoison, et revenu à lui , il se parle, il se reprend lui-même : « Pour Dieu, » Guillaume, on vous a fort loué ; il a été parlé de » vos prouesses en tout pays. Mais ne vous voilà-t-il » pas maintenant bien recru de toute prouesse; et )> ne pourra-ton pas vous dire couard, quand vous » laissez ici celui que vous devriez porter à Orange, » pour le faire ensevelir et honorer de tout votre w pouvoir?»

» Parlant ainsi, il s'en va ôter le corps de Vivien d'entre les deux écus; mais blessé comme il l'est, c'est à grande peine qu'il le soulève, l'emporte vers son cheval, et remonte, tirant par son haubert le corps du jeune homme, pour le placer devant lui , en travers de sa selle.

» Il reprend ainsi sa route vers Orange ; mais à peine a-t-il fait un bout de chemin , qu'il est aperçu par les Sarrasins, qui se mettent à le poursuivre, au nombre de trente mille. Il revient alors sur ses pas, et descendant de cheval le corps de Vivien, il le reporte sous l'arbre d'où il l'avait pris; là il le couche de nouveau surunécu, et lui attache au cou un autre écu doré. « Beau neveu Vivien, fait-il alors, si je y> vous aime, bien le savez , et quand je vous laisse » ici, nul n'en doit être émerveillé. Car, il n'est » homme né, j'ose bien vous le dire, qui puisse vous » emporter à travers toute cette gent sarrasine. »

Guillaume reprend sa route, et les Sarrasins se remettent à sa poursuite. Mais la nuit qui est déjà

HISTOIRE DE LA POÉSIE PROVENÇALE. 'ff^

venue l'oblige à s'arrêter, de peur de tomber entre les mains de ceux qui gardent les gués et les passages. Il revient, pour la troisième fois, sous cet arbre funeste où il a été forcé de laisser le corps de Vivien, et y passe la nuit. A l'aube naissante, il remonte à cheval, et chevauche avec aussi peu de bruit que possible vers Orange.

Je n'ai ni le loisir ni l'espace de suivre le brave Guillaume parmi tous les hasards et tous les périls de sa retraite, à travers des milliers d'ennemis qui l'ont débordé de tous côtés. Je ne puis raconter tous les prodiges de bravoure qu'il est obligé de faire; toutes les fatigues qu'il lui faut endurer. Je me contenterai, parmi tous ces incidents de la plus héroïque des retraites , d'en indiquer seulement un dont la connaissance est nécessaire pour l'intelligence de la suite de l'action.

Au sortir d'un combat dans lequel il a vaincu et tué quatorze rois ou émirs sarrasins, qu'il a rencontrés dans un vallon désert, Guillaume en rencontre deux autres plus redoutables encore que les premiers. Toutefois, il en vient à bout; il les tue tous les deux; et là-dessus, lui vient une inspiration qu'il estime heureuse. L'un des deux émirs sarrasins était d'une taille gigantesque ; de sorte que ses armes, d'ailleurs magnifiques, pouvaient aller à merveille à Guillaume. Guillaume s'en revêt; il prend de même le cheval du Sarrasin, nommé Folatil ou Folentin, cheval d' une bonté et d'une beauté admirables, célèbre depuis parmi les destriers romanesques ;

a II vient, dit le romancier, àBaucen, son cheval, qui par trop était las, et lui ôte le frein et la selle. Et cela, le franc comte honoré le faisait, afin que le cheval courût mieux après lui, et ne tombât pas au pouvoir des païens et des Sarrasins. »

Gela fait, Guillaume se recommande de nouveau^ à Dieu et se remet en route, espérant, à la faveur de son costume et du langage sarrasin, qu'il entendait et parlait à merveille, arriver sans autre mésaventure^ aux murs d'Orange.

Il passe en effet paisiblement à travers plusieurs détachements ennemis; cependant il est à la fin reconnu et poursuivi plus vivement que jamais parles Sarrasins, ayant cette fois leur émir Desrames à leur tète; mais, monté sur un aussi admirable cheval que Folatil, il ne craint pas d'être atteint; il a bientôt gagné cinq grandes lieues d'avance sur eux, et, du haut d'une éminence qu'il franchit, il aperçoit enfin, à peu de distance devant lui, la ville d'Orange, avec ses tours, ses clochers et ses murs d'araine, ajoutele romancier ; indice qu'à l'époque de la première composition du roman, la masse de l'amphithéâtre romain d'Orange, aujourd'hui entièrement ruiné, était encore debout.

Guillaume se présente aux portes d'Orange, se croyant au terme de ses fatigues; mais il se trompait fort : sous son costume de Sarrasin et sur son che*^ val, qui n'est pas Baucen, le portier ne le reconnaît pas, et lui refuse l'entrée jusqu'à ce qu'il ait averti Ifei comtesse Guibors. Guibors arrive bientôt elle-

même, pour voir, du haut des murs, ce Sarrasin qui se donne pour Guillaume. Ici commence une scène fort originale, hardiment imaginée pour faire éclater d'une manière imprévue tout ce qu'il y a d'héroïsme et de chevalerie dans le cœur de Guillaume. Je donnerai celte scène textuellement, sauf à l'abréger de quelques traits.

(( Point n'est merveille si le comte est pressé d'en- » trer, car il eniend derrière lui, sur le chemin, des » chevaux marcher et des hommes crier ; ce sont les >) païens d'oulre-mer qui s'approchent. « Franche » comtesse, fait-il, vous me tenez trop longuement » ici ; voyez toutes collines déjà couvertes de païens; » s-ils m'atteignent, vous allez me voir tailler en » pièces sous vos yeux. — A telles paroles, lui ré- » pond Guibors, vous ressemblez déjà bien mal à » Guillaume : je ne vis jamais Guillaume s'épouvan- » ter pour Sarrasins. Mais par ce Dieu que j'adore, » il ne vous sera ouvert ni porte ni guichet que je )) n-aie vu votre visage à découvert ; car il y a bien » des hommes qui se ressemblent à la voix. »

)) Oyant cela, le comte ne sait quoi faire, sinon » d'obéir : il délace son heaume et en ouvre la van- » taille. « Dame, fait-il, bien pouvez-vous mainte- » nant me reconnaître. » Et comme Guibors se » prend à le regarder, elle eniend par la campagne >) s'avancer mille chevaliers. Ce sont Sarrasins, que » Dieu maudisse , menant au milieu d'eux trente » jeunes captifs, qu'ils battent jusqu'au sang de lon- » gués courroies à nœuds.

» Dame Guibors les a entendus crier et se lamen-

» ter à Dieu, cr Ah! fait-elle à Guillaume, plus n'est

» besoin que je vous regarde au visage. Si vous étiez

» Guillaume, ce preux baron, de si haut cœur et de

» si grand renom, vous ne laisseriez pas si outrageu-

» sèment malmener vos hommes par ces païens, si

» près de vous, sans leur en demander raison. »

w Maintenant, se dit Guillaume, puis-je bien m'é-

» verluer ! Mais par ce Dieu qui nous a sauvés tous,

» je ne laisserai point, pour membres tranchés, ni

« pour chose qui puisse m'arriver, d'aller, voyant

» dame Guibors, frapper de lance et d'épée sur ces

» Sarrasins; car, à vrai dire, bien est-il juste que je

» me travaille et m'efforce, pour l'amour de si bonne

» dame et pour la loi de Dieu. »

Ainsi parlant, et sans plus tarder, il renoue les lacets de son heaume, pique des deux et se lance, de toute la course de son cheval, sur les païens. Le premier qu'il rencontre en avant des autres, il le jette étendu sur le sable, d'un coup de lance qui lui a traversé l'écu et la poitrine. Celui-là mort, il se jette parmi les autres, en tue, en blesse encore quelquesuns, et le reste, épouvanté, se prend à fuir.

Guibors, qui le voit dans celte mêlée, et qui, pour le coup, l'a bien reconnu, commence à pleurer et à crier à haute voix : « Or, venez ça, sir Guillaume, re- » venez; ne restez pas si longtemps. » Guillaume l'a entendue; il pousse son cheval vers les captifs, les délivre l'un après l'autre, et les envoie devant lui à Orange.

A peine rentré dans sa ville, il y est assiégé par les forces réunies de Desrames, émir des Sarrasins, qui a, comme nous l'avons vu, sous ses ordres, trente rois arabes ou persans. Il y a deux rois pour le siège de chaque porte, et tous ont juré de tenir le siège sept ans entiers, et de ne point s'en retirer par chaud ni froid, par vent ni par tempête.

Guillaume soutient quelque temps bravement le siège avec ses seules forces ; mais à la fin, menacé d'être accablé par le nombre, il prend le parti d'aller demander à Louis le Débonnaire des secours, avec lesquels il repousse les Sarrasins.

S'il n'était question, dans cette dernière partie du roman, comme dans la première, que de batailles, que de beaux traits de chevalerie, de piété et de force d'àme, je pourrais tenir ma tâche pour remplie, et devrais terminer ici cette analyse, plutôt que de courir le risque de fatiguer l'attention en m'arrêtant trop longtemps sur des scènes du même genre que les précédentes.

Mais il n'en est pas tout à fait ainsi. La suite du roman renferme des traits curieux d'un autre genre, qui manqueraient au tableau des mœurs chevaleresques, telles que les donne l'épopée karlovingienne. J'en rapporterai donc quelques-uns, à commencer par les adieux de Guibors et de Guillaume, au moment où celui-ci prend la résolution de se rendre à la cour de Louis le Débonnaire. Mais, pour bien apprécier ce morceau, et se faire une idée juste des mœurs et des idées qu'il suppose et dont il est m. 6

us HISTOIRE DE LA POÉSIE PROVENÇALE.

l'expression, il est bon d'observer que Guillaume et Guibors ne sont pas déjeunes époux; il doit y avoir vingt ou vingt-cinq ans qu'ils sont mariés; et d'un autre côté, Guillaume est toujours représenté comme si pieux, que, quand il prend le parti de se faire moine, personne n'en peut avoir la moindre surprise. Cela entendu, voici le passage indiqué : Guillaume est au moment du départ.

'i'u'« Sire Guillaume, lui dit Guibors la sensée, vous » vous en allez en France la louée, et me laissez ici » dolente, égarée, entre gens dont je ne suis point » aimée. Dans cette terre honorée de France, vous )) allez trouver mainte pucelle à fraîches couleurs, » mainte dame richement parée, et là bientôt aurez- » vous mis tout votre amour. Vous m'aurez bientôt » oubliée, moi, et cette terre aussi, oii je vais être » perdue. Eh ! comment l'aimeriez-vous encore cette )) dure contrée, où vous avez enduré de si grandes » peines, ou vous avez tant soufïért de faim , de soif? » f) Guillaume a entendu ces paroles, il a regardé » (yuibors, et les larmes lui sont aux yeux montées » et lui retombent le long du visage, tellement, que » toute en est mouillée l'hermine de sa robe. 11 em- » brasse Guibors et lui parle tendrement. « Douce » dame, fait- il, n'ayez point de souci à mon sujet, » et recevez ici le vœu que je fais et vous tiendrai » lidclement : durant tout mon voyage je ne chau- » gérai de vêtement ni de linge, je ne goûterai ni à » chair ni à poivrée, je ne boirai ni vin ni épice dis- » tilles, en coupe d'or ni en tasse de bois; mais de

» l'eau pure seulement, au creux de ma main. Point » ne mangerai fouace blutée, ni n'userai drap ou » étoffe, si ce n'est le fourreau de ma selle dorée ou » la robe que j'aurai prise sur moi ; et jamais, sa- » chez, jamais à une autre bouche ne se joindra cette » mienne bouche baisée et assaisonnée par la vôtre. » » Là-dessus, dans la salle pavée du palais, le comt^ » prend Guibors entre ses bras, et il y eut là mainte >i larme pleurée. »

Guillaume part seul, sans un écuyer, et après diverses aventures que je suis obligé de passer sous silence, il arrive à Paris, à la cour de Louis le Débonnaire.

Il faut, pour apprécier le tableau de son apparition à cette cour, savoir un peu comment les romanciers du douzième siècle se la figuraient. Selon eux, Louis le Débonnaire avait épousé Blanchefleur, une des filles d'Aymeric de Narbonne, et par conséquent sœur de Guillaume, lequel se trouvait, de la sorte, être le beau-frère de l'empereur. Il aurait dû, à ce tilre, sinon à d'autres, être le bienvenu à la cour; mais de bien s'en fallait qu'il en fût ainsi. Le romancier n'entre dans aucun détail exprès sur les déportements de Blanchefleur ; mais de tout ce qu'il en dit implicitement, il résulte trop clairement que sa conduite était loin d'être exemplaire, et surtout d'être un modèle de chasteté. Aussi Guillaume, qui la connaissait parfaitement, n'avait-il pour elle que froideur et mépris. Elle, de son côté, craignait et délestait son frère, comme un censeur importun, et

Louis le Débonnaire partageait ses mauvais sentiments à cet égard.

Le bruit de la prochaine arrivée de Guillaume à la cour y fut donc une sinistre nouvelle, et, au lieu de se préparer à lui faire bon accueil, l'empereur et l'impéralrice n'eurent d'autre souci que de lui fermer tout accès auprès d'eux. Lors donc qu'il arrive devant l'escalier du palais, personne ne paraît, personne ne descend ; pas un valet, pas un écuyer pour l'aider à mettre pied à terre, et il est obligé d'attacher lui-même son cheval par la bride à un olivier ramé, comme dit le romancier; car, et il est bon de le noter en passant, dans tous les romans karlovingiens francisés du provençal, tous les arbres du nord delà France sont des oliviers; et parmi les indices variés de l'origine méridionale des romans dont il s'agit, ces oliviers, transplantés par distraction des collines de la Provence et des bords du Bas-Rhône aux environs de Paris, ne sont peut-être pas le moins remarquables.

Sous son olivier donc, puisque olivier il y a, Guillaume attend quelques moments, pour voir si personne ne sortira du palais, et Dieu sait combien il y serait resté, si un bon bourgeois de Paris n'était venu courtoisement lui offrir l'hospitalité, et ne l'eût emmené chez lui. Magnifiquement traité par son hôte, Guillaume, fidèle au vœu qu'il a fait à sa chère Guibors, n'accepte que le plus strict nécessaire; il refuse à souper le vin, le pain blanc, tout ce qui serait bonne chère, et au lieu du lit fastueux et douillet

qu'on lui avait apprêté, il se fait faire une couche d'herbes et de jonc, sur laquelle il dort paisiblement jusqu'au jour. Le jour venu, il se lève, résolu d'entrer au palais de gré ou de force. Il y enire, en effet, mais .seulement parce que personne n'ose le repousser. Je vais maintenant donner la scène de Guillaume à la cour, dans les termes même du romancier, sauf à les resserrer là où je le croirai convenable :

« Dans la grande salle entra le baron Guillaume, » soucieux; il y trouva force comtes, ducs, princes » et chevaliers, jeunes ou chenus, et maintes dames » velues en draps d'or et de soie. Chétivement reçu » fut le vaillant comte, comme celui qui pauvrement » était vêtu et de mauvais drap. Il n'y a là personne » pour lui rendre son salut, pas même la reine, qui )) l'a pourtant bien vu, et qui, étant sa sœur, devrait » l'aimer plus que nul autre. Nul ne veut le recon- » nailre. Guillaume, voyant cela, en est marri et » courroucé, et va s'asseoir, sans mot dire, sur un >) banc à l'écart.

» A peine y étail-il, que voilà Aymeric de Narw bonne et la gentille comtesse Ermengarde arriver » au perron du palais. L'empereur Louis , leur gen- » dre, et l'impératrice, leur fille au beau visage, » viennent à leur rencontre, et tendrement les em- » brassent et accueillent. A côté du roi, sur un fau- )) teuil, fut assis le preux comte Aymeric, et à côté « de l'impératrice, la noble comtesse Ermengarde- » A terre, par la salle, ont pris siège les chevaliers. » De toutes parts l'on ne voit que belles fourrures,

» que vair et gris, et de partout viennent odeurs de » rose et de lis, et parfum d'encens al'umé dans les » cassolettes. Maints jongleurs ont pris leurs instru- » ments, dont jbyeusement résonne le palais im- » périal.

» Tout mène fête dans le palais, hors le comte » Guillaume au cœur hardi. Il reste seul, assis à » l'écart, tout courroucé, et se parlant à lui-même. » Par Dieu ! fait-il à la fin, par trop suis-je ici avili et )i honni, en présence de mes amis, de mon père et >i de la franche mère par laquelle je fus chèrement w nourri, et que depuis sept ans je n'ai vue. Disant )î ces mots, il se dresse fièrement sur ses deux pieds » et s'avance au milieu de la salle, tenant sa bonne )} épée sous son manteau. Ses vêtements étaient en » maints lieux déchirés, et bien paraissait-il qu'ils » n'avaient de longtemps été lavés, et ses cheveux » étaient hérissés sur sa tête. Il avait les yeux gran- » dément écartés, et il y avait plus d'une large y) paume de main entre les deux. De Paris à la mer » profonde, on n'aurait pas trouvé un homme de si » fier visage et si terrible à regarder. Il jette d'abord » un regard menaçant sur sa sœur, qui était là la » couronne sur le front, à côté de l'empereur ; puis» » levant hardiment la tète, et non à voix basse ni en » secret, mais tout haut et .tous oyant : « Louis, dit-il, » sire roi, il y a ici mauvaise solde de grands ser^ :» vices! Quand fut mort Charlemagne et tenu à Paris » le grand parlement pour couronner son succès- » seufj tous les hommes de la contrée vous tenaient

» pour vil ; ils vous repoussaient » et jamais vous » n'auriez eu celte terre louée de France; jamais ï> vous n'auriez porté couronne , si nous ne vous » avions soutenu, moi et mon lignage, qui si bien » frappe de l'épée. Je souiïris pour vous mainte )) dure mêlée, et tellement menai -je vos ennemis, ^ que la couronne leur fut de force ôtée, la grande » couronne d'or, et mise, en dépit d'eux, sur votre » front. Mais à la malheure ai-je fait cela, quand » vous m'en rendez si chétive amour, j)

c< Ce que vous dites est vérité prouvée, répondit » alors le roi ; mais bonne amende vous en sera faite ; )i et doublée en sera la récompense de vos services. »

» Blanchefleur, l'impéralrice, entend celte parole » et tout haut s'écrie : « Que dites-vous là , sire em- » pereur ? Voulez-vous donc m'enlever mon héritage ? x> Maudit soit qui vous en donne le conseil! »

» Guillaume a entendu sa sœur; il la regarde en » grande colère. « Tais- toi, dit-il, impure chienne re- )) connue! Comment oses-tu ouvrir la bouche ici, toi, » dont ce païen d'Arabe , à qui j'ai pris Orange, a » maintes fois fait son vouloir? Tout va bien pour toi » pourvu que tu fasses bonne chère ; que tu savoures » ta poivrée, que lu boives rouge vin , liqueur ou » piment en coupe dorée, et que tu manges pain ou >i fouace à farine quatre fois blutée. Certes! quand » tu es à table, la coupe en main, buvant à toute » haleine, la face tournée à grand feu de cheminée,» » quand tu es là, l'échauffant, l'enflammant de » luxure, pour dormir ensuite, soûle et repue de

» toute chose, certes! alors tu ne songes guère ni )) à neige ni à gelée. Peu te chaut de ce que nous » avons à souffrir en terre étrangère, là-bas à » Orange, de la part des infidèles. Peu te chaut de » ce que coûte le blé. Et parce que j'ai obtenu ici » une parole de justice, voilà que tu m'insultes, et » veux me faire tort auprès du roi , montrant bien » de la sorte que tu fus couronnée par démons » d'enfer. »

)) Parlant ainsi, il s'avance fièrement vers la reine, » lui enlève la couronne du chef, et la jette à terre, » voyant tous les Français. »

Je termine ici la traduction abrégée de cette étrange scène. On trouvera sans doute que celle-ci ne manque pas de caractère. C'est un point sur lequel je ne crois pas avoir besoin de m'arrêler. Ce qui me paraît plus intéressant à remarquer, ce sont les traditions qui, si vagues ou si altérées qu'elles soient indubitablement, semblent néanmoins encore reconnaissables dans divers traits de cette scène où Guillaume traite si injurieusement sa sœur et si durement l'empereur.

Les historiens contemporains qui ont décrit la mort de Charlemagne et l'avènement de Louis le Débonnaire, ont laissé, comme à dessein, une sorte de voile mystérieux sur certaines particularités de cet événement. Ils donnent à entendre qu'aussitôt Charlemagne mort, quelques-uns des principaux officiers de son palais ourdirent une conspiration dont l'objet était d'exclure Louis le Débonnaire du

trône. Les conspirateurs échouèrent, sans que l'histoire nous dise pourquoi, par quelles causes, ni par l'aide ou l'intervention de qui. Ce ne fut certainement pas par celle de Guillaume le Pieux. Ce duc avait eu, il est vrai, des relations très-in limes avec Louis le Débonnaire lorsque celui ci n'était encore que roi d'Aquitaine; mais il se retira du monde et des affaires, plusieurs années avant celle où Louis succéda à Charlemagne ; et s'il n'était déjà mort à cette époque, du moins est- il certain qu'il ne sortit pas du monastère fondé par lui dans un désert des Cévennes. Il ne put donc assister au couronnement de Louis le Débonnaire, ni l'aider à triompher des ennemis qui lui disputèrent la couronne.

Les allusions faites à ce grand service, dans le passage du roman de Guillaume au Court-nez que je viens de citer, sont donc fausses. Mais, cela convenu , restent les^ allusions à la conspiration ourdie contre Louis le Débonnaire, allusions très-expresses, et d'autant plus remarquables, qu'elles ont été longuement développées dans une branche particulière du roman de Guillaume, qui forme de la sorte une des épopées distinctes dont se compose le corps de l'ouvrage.

Maintenant, où les auteurs primitifs de ce roman puisèrent-ils la connaissance du fait auquel se rapportent ces allusions? C'est ce qu'il n'est pas facile de dire avec assurance. Il n'est toutefois guère probable que ce fût dans les ouvrages où nous la trouvons aujourd'hui plutôt indiquée que précisée

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historiquement. Il y a, ce me semble, bien plus d'apparence que ce fut plutôt dans quelqu'une des traditions historiques qui, une fois entrées dans les chants populaires primitifs concernant Guillaume le Pieux, s'y développèrent et s'y transformèrent de diverses manières, aussi longtemps que ces chants eurent vie et cours parmi le peuple.

Les mêmes observations se présentent relativement au discours brutal que le romancier fait tenir par Guillaume à l'impératrice Blanchefleur , et au caractère qu'il faut, d'après un tel discours, supposer à cette impératrice. Tout porte à présumer que cette Blanchefleur, si sévèrement traitée par Guillaume, n'est qu'une sorte de reflet traditionnel de la fameuse impératrice Judith, la seconde femme de Louis le Débonnaire, si célèbre par sa beauté, et par l'ardeur avec laquelle elle se mêle aux intrigues politiques de son temps. La faction ennemie de Louis, ^n tête de laquelle figuraient les plus hauts personnages du clergé , ne garda point de mesure envers cette pauvre Judith, peut-être, en eflet, coupable d'avoir aimé un autre homme plus aimab'e que son époux , et lui fit une renommée populaire de libertinage et d'impudicité. Loin de s'étonner que les premiers chantres de Guillaume eussent trouvé, parmi les peuples, un écho de cette renommée, il y aurait peut-être à s'étonner davantage du contraire.

Ces observations seraient susceptibles de développements auxquels je ne puis me livrer. Si vagues qu elles soient, elles sont pourtant de quelque in-

HISTOIRE DE LA POÉSIE PROVENÇALE. 9i

térêt; tous les rapports de l'épopée primitive avec l'histoire étant curieux à noter, et plus réels, plus variés qu'on ne le suppose d'ordinaire. A mesure que l'histoire des littératures entrera plus et se fondra mieux dans l'histoire générale de l'humanité , ces rapports deviendront plus manifestes, seront mieux appréciés, et présenteront des résultats plus importants.

mh . CHAPITRE XXXIV.

^Hi\i BLANDIN DE CORNOUAILLES. JAUFFRE ET BRUMSSENDE.

César A'ostradamus a, comme tout le monde sait, composé des vies de troubadours : elles fourmillent d'erreurs prodigieuses, mais elles contiennent aussi diverses notices précieuses, soit pour l'histoire générale de la poésie provençale, soit pour la biographie des poètes provençaux. Ce mélange de faux et de vrai, de curieux et d'absurde, se trouve au plus haut degré dans un article consacré à Richard Cœur-delion, roi d'Angleterre. Suivant l'historien provençal, ce roi fameux devrait être compris au nombre des troubadours. Allant à la croisade, il se serait arrêté à Marseille, à la cour du comte Raymond Déranger; là il aurait appris l'idiome des troubadours, et se serait exercé à l'écrire.

La princesse Éléonore, une des quatre fiiles du comte, celle qui un pea plus lard devint reine d'Angleterre en épousant Henri III, aurait envoyé à Richard un beau roman provençal sur les amours de Blandin de Cornouailles et de Guillaume de Miramas, son compagnon, et sur les prouesses de l'un et de l'autre, en l'honneur d'Yrlande et de Briande, dames d'une incomparable beauté.

A prendre cet article à la lettre, il renferme autant de bévues et d'anachronismes que d'assertions; et personne jusqu'ici ne pouvait guère avoir l'idée

d'en tirer le moindre parti pour l'histoire littéraire du midi de la France. Il en est autrement aujourd'hui, que son exactitude est constatée sur un point essentiel, sur l'existence d'un roman provençal intitulé Blandin de Cornouailleset Guillaume de Miramas, Ce roman se trouve en manuscrit à la bibliothèque de Turin. M. Raynouard en a reçu une copie scrupuleusement colla tionnée avec le texte, et c'est sur cette copie que j'ai pu prendre connaissance du roman.

Si l'infante Éléonore de Provence envoya à un prince anglais le roman dont il s'agit, ce ne fut certainement pas à Richard Cœur-de-lion, qui était mort bien avant qu'elle ne vînt au monde. Si, d'un autre côté, comme on n'en peut douter, ce prince entendait le provençal et l'écrivait, ce n'était assurément pas à Marseille ni d'une princesse provençale qu'il l'avait appris; c'était à Poitiers, dans la société des meilleurs troubadours de son temps.

Mais la méprise de Nostradamus sur ce point tient à peu de chose, et n'est point difficile à rectifier. Un prince anglais, neveu de Richard Cœur-de-lion, Richard de Cornouailles, allant en Syrie, à la tête d'une croisade, en 1240, s'embarqua effectivement à Marseille, et il n'y arien que de très-vraisemblable à supposer qu'il s'arrêta quelque temps à la cour de Raymond Béranger, et qu'il y vit la princesse Eléonore, qui put aisément lui offrir le roman dont il s'agit.

J'irai plus loin, et j'avancerai, comme une conjec-

ture très-plausible, que ce roman était Tœuvre de l'infante, et avait été composé par elle, en l'honneur d*un jeune prince du sang de Richard Cœur-de-lion, qui, plus encore par sa bravoure que par sa naissance et par son nom, rappelait ce héros de la chevalerie. L'ouvrage dont il s'agit est à tous égards pitoyable; au point qu'il n'y a guère moyen de l'attribuer à un poète de profession, si mauvais qu'on le suppose. En 1240, époque vers laquelle fut écrit ce poème, l'épopée provençale était déjà sans doute fort déchue de sa forme et de sa grâce premières, mais on peut s'assurer qu'elle ne l'était pas au degré que marquerait le roman en question, si l'on voulait en conclure quelque chose relativement à l'état général de la poésie provençale à cette époque. Un pareil ouvrage n'était certainement qu'une témérité d'enfant ou d'écolier, essayant de faire de la poésie sans la moindre lueur de vocation poétique. Le plus grand mérite de cet ouvrage est d'être fort court, et le résumé n'en sera pas long.

Blandin de Cornouailles et Guillaume ou Guilhot de Miramas sont deux vaillants chevaliers de la Table-Ronde, fort liés d'amitié et qui vont ensemble en quête d'aventures. Réunis ou séparés, ils en mènent bravement plusieurs à fin ; ils tuent des géants, déUvrent des demoiselles, couchent dans les forêts, chez des ermites, et finissent par trouver un oiseau qui leur chante en langue humaine et leur indique de belles aventures qu'ils se mettent aussitôt à chercher. La plus merveilleuse de toutes, celle qui

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couronne les autres, est réservée à Blandin, le véritable héros du poëme. Il délivre par trois exploits miraculeux la princesse Briande du sommeil auquel elle était condamnée par je ne sais quel malin enchantement. A peine est-elle éveillée et a-t-elle vu son libérateur , qu'elle en devient éperdument amoureuse, lui inspire un égal amour, l'épouse et donne Yrlande, sa sœur, pour femme au compagnon de Blandin.

Des aventures de ce genre peuvent intéresser par la grâce et le charme des accessoires et des détails : ici, tout est de la même fadeur et de la même platitude, tout absolument, la diction, les détails, les accessoires et le fond; et je ne me figure pas d'homme à qui tout cela ait pu plaire, si ce n'est le jeune Richard de Cornouailles, en supposant, bien entendu comme je l'ai fait, que le poëme fut composé en son honneur par une aimable et belle princesse destinée à devenir reine.

Un second roman provençal de la Table-Ronde, dont le texte s'est conservé jusqu'à nous, est intitulé Jaulfre ou GcoU'roiet Brunissende dcMontbrim. Il existe de ce roman deux manuscrits complets, tous les deux du treizième siècle et appartenant à la Bibliothèque du roi. Il n'est pas besoin d'admirer cet ouvrage, ni d'en faire un grand cas, pour affirmer qu'il est à tous égards infiniment supérieur à celui dont je viens de parler. 11 eut aussi beaucoup plus de célébrité. Il fut, à ce qu'il paraît, traduit de bonne heure en catalan. Muntaner y fait expressément al-

lusion dans son intéressante chronique, et le cite de manière à faire supposer qu'on le mettait de son temps au même rang que Lancelot du Lac. Une marque encore plus certaine de la renommée de ce roman, c'est que le héros en fut admis de bonne heure parmi les héros classiques de la Table-Ronde. Le plus distingué des poètes romanciers de l'Allemagne, à la fin du douzième et au commencement du treizième siècle , Wolfram von Eschenbach , nomme deux ou trois fois Joffroi parmi les champions de la cour d'Arthur; et l'on ne peut douter que cette désignation ne se rapporte au héros de notre roman provençal.

Rien ne marque avec précision l'époque où fut composé ce roman. Mais il y a, sur ce point, dans l'ouvrage même, des indices fort approchant de l'exactitude. On y trouve un morceau tout lyrique, dans lequel l'auteur, s'abandonnant à ses réflexions, fait un magnifique éloge d'un roi auquel tout annonce qu'il avait dédié son œuvre. Or, ce roi est Pierre II d'Aragon, qui commença à régner en 1 194 et fut tué en 1213, à la fameuse bataille de Muret, gagnée par Simon de Montfort. Le roman fut donc écrit au plus tard en 1213; mais il dut l'être encore plus tôt: en effet, le roi célébré comme un patron par le poêle est désigné par celui-ci comme étant fort jeune et depuis peu de temps chevalier; circonstances qui ont toute l'apparence de se rapporter à la fin du douzième siècle plutôt qu'au commencement du treizième. Il n'y a donc point d'invraisem-

blance à comprendre le roman en question parmi ceux de la seconde moitié du douzième siècle.

Quant à l'auteur, fidèle au système des romanciers originaux du moyen âge , il ne se nomme ni ne se désigne d'aucune façon, et il n'y a pas moyen de le deviner. Ce que l'on peut dire de plus probable, c'est que ce fut quelqu'un des nombreux troubadours que Pierre II attira à sa cour et qu'il admit dans son intimité, et peut-être le fameux Giraud de Borneil. C'est du moins celui que je nommerais de préférence à tous les autres, si j'étais obligé d'en nommer un. Dans ce cas, on peut bien affirmer que le talent de Giraud était beaucoup plus lyrique qu'épique; mais une composition qu'on est tenté d'attribuer à Giraud de Borneil ne peut jamais être dépourvue de tout mérite.

Je donnerai d'abord une idée du fond et de la marche de l'action. Il n'y faut pas chercher un intérêt bien vif ou d'un ordre élevé; mais elle ne manque pas d'agrément, et des incidents variés sont assez ingénieusement groupés autour d'une aventure principale, à laquelle ils aboutissent et concourent tous comme à leur terme et à leur but.

A une des fêtes solennelles de la Table-Ronde, le jeune GeolTroi se présente à la cour d'Arthur pour être fait chevalier de la main du roi. Il venait à peine d'obtenir cette faveur, lorsqu'un chevalier inconnu, en armure complète, entre à cheval dans la salle du festin, regarde un moment les chevaliers dont elle est pleine, puis, tout d'un coup, frappe de sa lance III. 7

un de ceux qui se trouvaient le plus près de la reine Genièvre, et l'étend mort aux pieds de celle-ci. Cela fait, il s'en retourne , et regardant fièrement le roi Arthur: « Mauvais roi, lui dit-il, c'est pour te honnir que j'ai tué ce chevalier; et si quelqu'un de ceux que voici veut venir à ma poursuite, il n'a qu'à demander Taulat de Richemont. C'est ainsi que je me nomme, et je te promets, chaque année, pareille visite à pareille fête. »

Tous les chevaliers de la Table-Ronde s'émeuvent pour aller à la poursuite de Taulat et punir l'affront sanglant fait au roi Arthur. Mais Geoffroi, à qui le roi a promis un don en le faisant chevalier, réclame et obtient la faveur d'aller à la poursuite de Taulat et de le châtier comme il le mérite.

Il s'arme au plus tôt, se lance rapidement sur les traces de l'insolent meurtrier, et l'aurait sans doute bientôt atteint, si rien n'eût contrarié son désir; mais à peine engagé à sa poursuite, il tombe dans diverses aventures qui retardent sa marche et que je suis obligé de supprimer, malgré l'honneur qu'elles font à l'intrépidité du jeune chfevalier.

Il est au troisième jour de sa quête ; il a demandé à tout ce qu'il a vu des indices sur Taulat, et n'en a trouvé aucun. La nuit approchait, le pauvre Geoffroi, mourant de faim, tombant de sommeil, meurtri par les coups d'un géant, triste de n'avoir pas de nouvelles de l'ennemi qu'il poursuit, se laisse mener par son cheval, sans savoir où il allait, lorsqu'il arrive à la porte d'un jardin dont les murs sont de

marbre et dont notre poëte trace une assez longue description, que je vais traduire, pour donner une idée de sa manière de décrire.

(c II n'y a, dans le monde, arbre rara ni beau dont il n'y ait là plus d'un; il n'est ni bonne plante ni belle fleur dont il ne se trouve là foison; et à la douce et suave odeur que l'on y respire, on croirait être en paradis. A peine le jour a-t-il failli, que tous les oiseaux du pays, à une grande journée à l'enlour, viennent là s'ébattre sur les arbres et puis commencent à chanter jusqu'au jour si agréablement et si doucement, qu'il n'y a point d'instrument de musique qui plaise tant à écouter. »

Ce jardin appartient à une jeune dame non mariée, nommée la belle Brunissende, unique héritière d'une multitude de châteaux, dont celui dans lequel est situé le merveilleux jardin est le plus beau ; il se nomme le château de Monlbrun, et voici la description qu'en fait notre poëte :

« Il y avait dans ce château grand nombre d'ouvriers, de bourgeois et d'hommes courtois, vivant toute l'année en joie et en soûlas; il y avait des jongleurs de toute espèce, qui allaient toute la journée dans les rues, chantant, jouant et dansant, récitant de belles histoires, contant les prouesses et les guerres parvenues dans les pays étrangers.

» Là aussi vivent des dames bien apprises, au gracieux langage, de bon accueil, aux belles manières, qui, quand on les requiert d'amour, savent bien parler et bien répondre, bien céder et bien se

fiO HISTOIRE DE LA POÉSIE PROVENÇALE.

défendre. Ce château a huit portes, et à la garde de chaque porte veillent mille chevaliers, dont chacun aime une dame qu'il tient pour la meilleure et la plus belle de toutes. Aussi sont-ils tous vaillants, avenants, preux et merveilleux chavaliers; car, par l'amour tout homme devient meilleur et plus brave, plus libéral et plus joyeux , plus ennemi de toute bassesse. »

De là, le poète revient à Brunissende, dont il se complaît à décrire la beauté sans pareille. « Mais, ajoute-t-il, il y a sept ans qu'elle est livrée au plus noir chagrin, dont elle a quatre accès par jour et trois par nuit; accès violents jusqu'à l'extravagance, dans lesquels elle pleure, se lamente et crie si fort, que c'est merveille qu'elle y résiste, et il n'y a pas un habitant du château, vieux ou jeune, homme ou femme, chevalier ou vilain, qui ne fasse exactement la même chose qu'elle, qui n'ait de même, et aux mêmes heures du jour et de la nuit, les mêmes accès de désolation. »

GeofTroi est, comme on voit, tombé en lieu étrange. Arrivé à la porte du beau jardin, il y entre, ôte le frein à son cheval, se jette sur l'herbe et s'endort aussitôt d'un sommeil que ne romprait pas le bruit du tonnerre.

Cependant l'heure était venue où la belle Brunissende avait coutume de se retirer pour dormir; elle était dans l'usage, avant de se mettre au lit, de prêter l'oreille au ramage des innombrables oiseaux de son verger; mais cette nuit, à sa grande surprise, elle

n'entend pas un seul gazouillement. C'est un signe certain, pour elle, que quelque animal ou quelque chevalier étranger se sont introduits dans le verger, et elle donne aussitôt à son sénéchal l'ordre de descendre au jardin et d'en chasser l'intrus, homme ou béte.

Le sénéchal obéit; il trouve Geoffroi endormi, le réveille à force de le secouer et de le frapper, et lui intime Tordre de se lever et de comparaître devant sa dame, pour lui rendre raison de la liberté qu'il a prise de s'introduire dans son jardin et d'y effaroucher les oiseaux. Geoffroi, irès-mécontent d'être réveillé, refuse d'obéir. Là-dessus un combat s'engage entre les deux champions : le sénéchal est abattu; il va conter sa mésaventure à sa dame, et Geoffroi se rendort.

Un second chevalier est envoyé pour exécuter l'ordre de Brunissende. Il est traité comme le sénéchal ; un troisième est traité plus mal encore , car Geoffroi, furieux d'être sans cesse troublé dans son sommeil, et se figurant que c'est toujours par le même chevalier, veut mettre cette fois l'importun hors d'état de recommencer, et le renvoie grièvement blessé.

Pour le coup, Brunissende, qui se croit insultée et bravée, ne gouverne plus sa colère : elle envoie contre Geoffroi une multitude de chevaliers, qui renlourenl, le garrottent et l'amènent devant leurmaitresse. Tous les détails de cette scène nocturne du jardin sont pleins de grâce, de naturel et de vivacité.

Le pauvre Geoffroi, déposé, ou, pour mieux dire, jeté de tout son long et tout armé, aux pieds de la belle dame de Monlbrun, se lève sur ses pieds. Il était beau de taille; son haubert était magnifique, son heaume bien poli et reluisant. Brunissende le regarde un moment et lui parle ainsi (je rendrai cette scène dans les termes mêmes du romancier) : « Che- » valier, êtes-vous celui qui m'a causé aujourd'hui » tant de désagrément et d'ennui?

» — Dame, répond Geoffroi, je ne vous ai jamais

» fait de mal, et ne vous en ferai jamais. Je voudrais,

» au contraire, vous défendre de tout mon pouvoir

» contre quiconque vous en ferait. — Vous ne dites

y> point la vérité, reprend Brunissende. N'êtes-vous

» pas entré dans mon jardinet n'avez- vous pas blessé

» mortellement un de mes chevaliers? — 11 est vrai,

» dame, réplique Geoffroi ; mais la faute en est à ce

>x chevalier, qui est venu me réveiller en me frap-

») pant du bois de sa lance, et qui, deux fois abattu

» par moi et m'ayant donné deux fois sa parole de

)) me laisser dormir en paix, a osé me réveiller une

* troisième fois. Mais eùt-il été encore plus importun

» et plus déloyal qu'il ne l'a été, je ne l'aurais point

» frappé si je l'avais su l'un des vôtres. — Dites ce

» qu'il vous plaira, continue Brunisseûde, mais par

y> tous les saints du monde, je suis sure que vous ne

» me causerez plus aucun ennui, et avant la fin du

» jour qui vient je serai vengée de vous. »

Geoffroi comprit à ces paroles qu'elle était fort en colère, et se prit à regarder attentivement son frais et

blanc visage, sa bouche et ses yeux riants qui lui sont entrés dans le cœur. Il en est devenu amoureux au premier regard ; plus il la regarde, plus elle lui plaît, moins il est épouvanté de ses menaces ; plus il la voit cruelle pour lui, et plus il se sent de tendre vouloir pour elle.

« Assurez-vous de lui, crie Brunissende à ses che- » valiers, etque demainonle pende, ouque l'onm'en » fasse telle justice que mon cœur en soit satisfait.

» — Dame, répond Geoffroi, que toutes vos vo^ » lontés soient faites ; m'y voici prêt. Vos chevaliers » n'ont que faire de me retenir : voire beauté est » pour moi un lien beaucoup plus fort que tous les » leurs. Puisque je vous ai fait à mon insu du mal » et du déplaisir, vengez-vous-en; je ne prendrai » pour me défendre ni lance ni épée. »

Brunissende l'entendant si gracieusement parlerai s'en étonne et s'en émeut; sa colère tombe, et l'amour la blesse à son tour au cœur. Elle pardonnerait à l'instant à Geoffroi, si elle l'osait; mais elle a peur des méchants discours. Elle ordonne donc qu'on le désarme et que l'on s'apprête à en f^iire justice ; mais tout en le menaçant encore, elle ne lui souhaite aucun mal, pas plus qu'à elle-même.

« Dame, dit alors Geoffroi, daignez m'accorder » une grâce qui vous coulera peu. — Quelle autre » grâce puis-je vous accorder que de vous faire mou- » rir bien vite? demande Brunissende. — Laisse^-^ » moi, répond Geoffroi, laissez-moi dormir encore » un peu avant de mourir. » Là-dessus le sénéchal

prend la parole : u Cela ne peut vous causer aucun » dommage, dit-il à Bnmissende; laissons-le dormir » et ne le faisons pas mourir sans savoir d'où ni qui » il est; car parmi les hommes qui s'en vont par le » monde, en quête de guerre et d'aventures , il en » est qui sont de grands personnages et de haut rang. »

Brunissendeest charmée du conseil; mais elle fait semblant de ne l'accueillir qu'à con(re-cœur, et commande de bien garder Geoffroi jusqu'à nouvel ordre. Là-dessus, la dame de Montbrun jette sur le prisonnier un regard qui lui fait bondir le cœur, et se retire. On dresse un lità Geoffroi au milieu de la salle. Il s'y laisse tomber et s'y endort, tandis que cent chevaliers en armes, autour de lui, le gardent soigneusement.

Un grand silence s'établit alors dans le château; mais tous les yeux ne sont pas fermés de sommeil : Brunissende , tourmentée de son amour, tourne et retourne dans sa pensée mille craintes, mille espérances, mille résolutions diverses. Mais une crainte finit par dominer toutes les autres, c'est que son prisonnier ne s'échappe ; elle veut aller le garder ellemême, et s'habille dans ce projet.

En ce moment la guette de la tour pousse un cri, et à ce cri tous les habitants du château et de la ville, s'éveillant et se levant, se mettent à pleurer, à se lamenter, à se tordre les mains, à s'arracher les cheveux; et le vacarme est tel, que Geoffroi, qui tout à l'heure trouvait la mort douce à la condition de dormir encore un peu, s'éveille. Il regarde autour de

lui, et voit les cent chevaliers qui le gardent hors d'eux-mêmes, criant, se démenant comme des possédés. 11 se lève sur son séant : « Qu'avez-vous donc, » dit-il, chevaliers? et que vous est-il arrivé pour » vous désoler si fort? »

A peine a-t-il fait cette question, que les cent chevaliers se jettent tous à la fois sur lui, comme des furieux; chacun le maltraite, chacun le bat, le frappe de ce qu'il se trouve à la main, de bâton, de lance, d'épée, de couteau. Il n'y en a pas un qui ne veuille donner son coup, et plusieurs frappent à coups redoublés, comme forgerons sur enclume. Geoffroi auroit été tué vingt fois, sans son armure et s'il ne se fût bien enveloppé dans les draps et les couvertures de son lit; mais tout d'un coup celte folle rage s'apaise; le calme, le silence renaissent, et les cent chevaliers, persuadés qu'ils ont tué Geoffroi, ou du moins l'ont mis hors d'état de se mouvoir, s'endormenl tous profondément. Geoffroi s'en aperçoit, et délibère en lui-même s'il fuira ou restera. Ce qu'il vient de voir et d'enlendre lui paraît quelque chose d'infernal, et il est bien tenté de fuir; mais il songe à Brunissende, et se décide à rester.

Comme il s'arrête à cette résolution , la guette de la tour annonce qu'il est minuit. A cette annonce tous les habitants du château et de la ville se réveillent, se lèvent de nouveau et recommencent le vacarme de tout à l'heure. Autant en font les cent chevaliers gardiens de Geoffroi. Quant à Geoffroi il se garde bien cette foi de répéter la question qui lui a attiré

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tant de coups et de meurtrissures : il reste bien coi dans ses couvertures; mais, pour le coup, il ne doute plus que le château ne soit un repaire infernal, ses habitants des diables ou des créatures ensorcelées, et il n'hésite plus sur ce qu'il doit faire. Dès que le silence est rétabli et qu'il entend dormir profondément ses gardiens, il se lève sans bruit, prend sa lance, son écu et sonépée et se glisse sur la pointe des pieds hors de la salle, trouve son cheval dans la cour et s'éloigne au galop. Il se félicite vingt fois de son évasion, surtout lorsqu'au point du jour, et déjà loin du château, il entend de ce côté les mêmes cris, le même tumulte dont il a déjà été deux fois épouvanté.

Brunissende, qui n'a fait, toute la nuit, que rêver à la manière dont elle s'y prendrait pour retenir Geoffroi auprès d'elle, voit à peine le jour, qu'elle se lève pour aller savoir elle-même des nouvelles de son prisonnier. On se figure aisément sa douleur en apprenant qu'il s'est évadé. Elle donne au sénéchal et aux cent chevaliers qui l'ont si mal gardé une année entière pour le chercher et le ramener, et leur fait jurer, s'ils ne le trouvent pas, de revenir tous se remettre à sa discrétion.

Cependant Geoffroi, désormais assez loin du château, chevauche paisiblement à travers la campagne, charmé du silence qui y règne. Mais sa satisfaction n'est pas de longue durée. A l'heure de None, ua* concert de crislamen tables, de hurlements, de pleurs, de coups, de bruits divers, s'élève tout à coup du mi-

lieu des champs, de toutes les maisons, de toutes les cabanes. Geoffroi, plus étonné, plus éperdu que jamais, descend de cheval et se tapit sous un arbre, en attendant ce qui va arriver. Mais bientôt le tumulte cesse, il remonte à cheval tt poursuit sa route. Il n'avait fait encore que quelques pas, lorsqu'il rencontre, au milieu du chemin, un bouvier menant une charrette chargée de pain, de vin et de diverses viandes, et invitant à manger tous les passants qu'il rencontre. Il y invile Geoffroi, qui accepte, si pressé qu'il soit de s'éloigner de ce pays ensorcelé. Après un excellent repas, gracieusement servi à l'ombre et sur l'herbe fraîche, Geoffroi s'adresse au courtois bouvier et lui demande qui il est. Le bouvier répond qu'il est tenancier d'une haute el belle dame envers laquelle il a contracté l'obligation de donner l'hospitalité à trente chevaliers, obligation qu'il remplit au jourd'hui de son mieux. Geoffroi demande quelle est cette dame : il apprend que c'est Brunissende. A cette réponse, il reste un moment en suspens; mais, cédant enfin à la curiosité qui le presse: « Bel »ami, dil-il au bouvier, pourquoi les gens de ce » pays se lamentent-ils avec tant de bruit et d'extra- >) vagance? — Vilain, répond le bouvier devenu tout » à coup furieux, tu n'échapperas pas à la mort que » tu mérites. » Et là dessus il lui lance une hache qu'il tenait à la main , et qui, de la vigueur dont elle est lancée, va se briser sur Técu du chevalier. GeofffiiM, qui avait eu la précaution de monter à cheval avant de faire la périlleuse question, s'enfuit à

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toute bride, poursuivi d'imprécations, d'injures et à coups de pierres par le furieux qui, voyant qu'il ne peut l'atteindre, revient sur ses pas, prend une grosse hache, met son char en pièces et tue ses bœufs. GeofTroi, qui s'est retourné pour voir cette extravagance, ne peut s'empêcher d'en rire, et poursuit son chemin tranquillement et sans aventure, jusqu'à l'heure de None, où recommence l'étrange vacarme des lamentations et des cris du pays.

Vers le soir, aux approches de la nuit, il rencontre deux jeunes damoiseaux revenant de la chasse, l'épervier sur le poing et les chiens en laisse, qui lui offrent l'hospitalité avec tant de grâce et d'empressement qu'il ne peut les refuser et se met à chevaucher sur leurs traces, causant, riant avec eux. Mais ^au moment du coucher du soleil, voilà que, de tous côtés, s'élève l'effroyable tumulte dont il a les oreilles pleines depuis la veille ; et les damoiseaux qui le conduisent se mettent à crier et à se désoler comme tout le reste. « Pour Dieu, barons, qu'avez- » vous, leur demanda GeofTroi, et que vous arrive- » t-il pour vous lamenter et vous démener comme » vous faites? »

A cette question, la rage s'empare de ceux à qui elle s'adresse. «Don traître, chevalier mal né, s'é- )) crient-ils, tu te repentiras de ta curiosité.» En parlant de la sorte, l'un lui lance à la figure son épervier, faute d'arme, l'autre prend un lévrier par les pattes et en frappe de toutes ses forces le malencontreux chevalier. Il pique des deux, et ils le suivent

en l'injuriant et le menaçant. Mais au bout d'un moment les cris cessent et les deux damoiseaux, subitement revenus de leur fureur, rappellent courtoisement Geofïroi. Mais Geoffroi ne les écoute plus, et leur reproche leur brutale extravagance. Toutefois ils lui font tant d'excuses et de prières, lui donnent tant d'assurances de ne plus lui faire aucun mal , qu'il cède de nouveau et se remet en route avec eux. Seulement, les deux damoiseaux le conjurent, et il leur promet de ne pas réitérer sa question.

Au bout de quelques instants ils arrivent à un château petit, mais agréable; et les deux chasseurs présentent Geoffroi à leur père et à leur sœur, jeune et gentille demoiselle. Notre chevalier est accueilli et traité avec toutes les recherches de l'hospitalité la plus cordiale, si ce n'est qu'on élude diverses questions qu'il a bien envie et qu'il aurait besoin de faire.

Le seigneur de ce château était un brave et courtois chevalier qui avait été fort ami du père de Geoffroi, et fut charmé de faire connaissance avec ce dernier. Il voudrait bien le retenir quelque temps; mais Geoffroi est si pressé de rejoindre Taulat, qu'il consent à peine à passer la nuit dans le chàleau. Du reste, il la passe tranquillement et sans aventure. Le matin venu, il se remet en chemin, accompagné par Auger et par ses deux fils, qui ne veulent omettre à son égard aucune marque d'amitié et de courtoisie.

Geoffroi chevauche avec ses trois hôtes , satisfait d'eux, mais soucieux, taciturne, tourmenté de la

curiosité de savoir la raison de tout le bruit et de tous les cris qu'il a entendus, mais n'osant plus faire de questions à ce sujet. Auger s'aperçoit de son embarras et lui en demande amicalement la cause, en protestant de son désir empressé de faire tout ce qui pourra le dissiper. Rassuré par cette provocation bienveillante, Geoffroi n'y tient plus, il demande de nouveau pourquoi les gens du pays crient et se lamentent si fort à certaines heures du jour et de la nuit. « Méchant bâtard ! indigne chevalier ! c'est la » mort que tu as demandée, lui crie alors Auger en » s'élançant sur lui pour le frapper et l'arrêter. Te- » nez, lenez-le bien ! crient à celui-ci ses deux fils, » qu'il ne nous échappe pas ! » Mais Geoffroi leur échappe d'un bond de son cheval , et en un clin d'œil hors de portée d'eux, il les regarde se démener comme des possédés, et leur adresse de violents reproches sur leur folle et perfide conduite.

A ces reproches, les forcenés se calment, Auger lui fait des excuses, l'engage de la manière la plus pressante à le rejoindre, et lui donne sa foi de chevalier de répondre désormais pleinement à toute question qu'il voudra lui faire. Cette dernière parole, plus que toute autre, attire Geofl'roi ; il revient à Auger, mais non sans lui avoir fait auparavant répéter sa promesse.

La confiance ainsi rétablie, la conversation recommence : Geoiïroi conte alors l'histoire de Taulat et l'engagement qu'il a pris de venger sur ce féroce chevalier l'affront fait au roi Arthur, et demande les

renseignements nécessaires pour Vachèvement de son entreprise.

A travers toutes les questions qu'il fait sur ce sujet, il jette de nouveau cette autre question malencontreuse qui lui a jusqu'ici attiré tant de désagréments.

A tout cela Auger ne répond pas d'une manière directe, mais il indique à Geoffroi la personne qui doit y répondre ; c'est une vieille femme qui demeure dans un château éloigné, et que Geoffroi trouvera aisément, grâces aux renseignements et aux avis qui lui sont donnés à ce sujet.

Charmé de l'espoir qu'il a de savoir où rencontrer enfin son ennemi, Geoffroi dit adieu à ses hôtes, qui, connaissant bien la force de Taulat, ne sont pas sans inquiétude sur l'issue de son entreprise.

Cependant Geoffroi , attentif aux indices qu'il a reçus, chevauche jusqu'au soir, à travers un pays sans culture, sans habitants, sans maisons ; il fait h^ilte dans une prairie, et arrive le matin à une vaste plaine, au pied d'une grande montagne escarpée. Au sommet de la montagne est un vaste et superbe château : la plaine est couverte de tentes et de cabanes de feuillée; et d'une tente à l'autre, il voit aller, venir, fourmiller des chevaliers. Il traverse le camp sans s'arrêter et sans mot dire, selon la consigne qu'il avait reçue, arrive au château, descend de cheval, quitte son écu et sa lance, et voyant une petite porte sur laquelle sont peintes des fleurs de toutes couleurs, il entre par là dans une grande salle, au mi-

lieu de laquelle il voit un lit, et dans le lit un chevalier blessé, et de chaque côté deux femmes dont le visage et l'attitude annoncent l'abattement et la douleur. L'une d'elles est jeune encore, l'autre vieille. Geoffroi s'approche de celle-ci pour lui parler. Elle va à sa rencontre : « Pour Dieu, seigneur, » dit-elle, parlez bas, pour ne point aggraver les » souffrances du chevalier que voici étendu blessé » dans ce lit. »

Geoffroi annonce qu'il vient de la part d'Auger et pourquoi il vient. Là-dessus la vieille femme se met à lui dire tout ce qu'il désire savoir. 'f'Taulat est un chevalier d'une bravoure et d'une force extraordinaires , mais d'une méchanceté monstrueuse, qui désole au loin les contrées voisines. Les chevaliers logés dans les tentes de la plaine sont de braves chevaliers qui ont osé se mesurer avec lui, dans l'espoir d'en délivrer le monde; mais ils ont été vaincus , et sont retenus prisonniers par lui.

Mais nul n'a eu tant à souffrir de la scélératesse de Taulatque le chevalier étendu là, si horriblement blessé sur ce lit. Taulat lui tua d'abord son père , sans raison, et lui fit ensuite la guerre à lui-même : il lui enleva une partie de ses terres, le blessa de plusieurs coups de lance, le prit et l'enferma dans ce château écarté. Il y a sept ans qu'il est sur ce lit, ses plaies toujours vives, toujours ouverles. Chaque fois qu'elles sont sur le point de se fermer, une fois par mois, Taulat le fait prendre par ses valets et fla-

geller de Courroies noueuses, jusqu'à ce que le sang coule de nouveau de chacune de ses blessures.

Ce malheureux chevalier se nomme Mélian de .Monlmelier. C'est le seigneur de la contrée où Geoffroi a entendu tant de lamentations et de cris ; et c'est la destinée même du pauvre martyrisé qui est la cause de ces lamentations et de ces cris. Il était si bon, si juste, si parfait en toute chose, que ses sujets l'aimaient jusqu'à l'adoration. C'est en témoignage de leur amour, de leurs regrets, de leur compassion pour ses souffrances inouïes, qu'ils pleurent et se lamentent tous plusieurs fois par jour; c'est un deuil extraordinaire qu'ils ont résolu de garder aussi longtemps que leur infortuné seigneur restera le martyr de la férocité de Taulat.

Du reste, la vieille femme ne peut dire où est Taulat pour le moment; mais il vient sans faute, chaque mois, renouveler le supplice de son prisonnier, et il ne reste plus que huit jours à passer jusqu'à l'époque certaine de sa prochaine visite. Geolfroi n'a donc qu'à revenir au bout de ce terme ; il est sûr de rencontrer l'adversaire qu'il a tant cherché. Mais il ne peut l'attendre dans le château même, car si Taulat l'y trouvait, il ferait mourir ceux qui l'y auraient reçu.

J'ai poursuivi avec un certain détail le résumé de ce roman, jusqu'au point central où toutes ses parties se rattachent lis unes aux autres pour ne faire qu'une seule et même action. Sur tout le reste, je suis forcé de m'en tenir à des indications

m^ HISTOIRE DE LA POÉSIE PROVENÇALE.

très-sommaires : elles suffiront pour mon objet.

GeofTroi passe les huit jours qui restent jusqu a celui (le l'arrivée de Taulat chez un vénérable ermite, dans une forêt où il ne manque ni d'occupation lii d'aventures; car il tue un énorme géant auquel il arrache la fille de son ami Auger, que le monslre avait enlevée; il a un long combat avec un personnage infernal, un vrai démon, sms chair ni os. Enfin, arrive le jour de combattre T:iulat. Les détails de ce combat sont assez, dramatiques et assez intéressants dans leur genre: GeolTroi, comme on se le figure aisément, en sort victorieux; mais il ne tue pas le vaincu : il est bien plus beau pour lui de l'envoyer à la cour d'Arthur (iemander le pardon qu'il ne mérite pas. Par sa victoire se trouvent délivrés tous les chevalliers qui étaient là prisonniers, et particulièrement Mélian, ce seigneur si horriblement martyrisé par Taulat. Je laisse à penser la joie des sujets de ce dernier, et le renom de Geofiroi parmi euxl

Mais, dans sa gloire, ce dernier est encore malheureux. La pensée de Brunissende lui est revenue dans toute sa force et l'obsi de plus que jamais, il va se reme tre prisonnier entre les mains de la belle dame ; et Dieu sait si cette fois il est bien reçu et s'il a des raisons de s'évader. Cependant plusieurs jours se passent sans que les deux amants osent se déclarer l'un à l'autre leur amour: et il faut que le bon Mélian, rentré dans la seigneurie dti la conirée, intervienne pour décider et avancer leur union. Il e^t

convenu qu'elle aura lieu à la cour du roi Arthur, qui, après de si glorieux hommages reçus de Geof» froi, s'intéresse naturellement à son bonheur. Je passe quelques aventures merveilleuses qui viennent encore à la traverse de ce bonheur, et les fêtes brillantes au milieu desquelles se fait le mariage de nos deux amants à la cour de Cardcuil. Je crois devoir garder le peu d'espace qui me reste pour quelques observations destinées à compléter ce résumé.

Comme tous les romans de la classe de la Table- Ronde, celui de Geoffroi est en vers de huit syllabes, rimes par paires. Le style en est généralement élé*^ ganlet d'une aisance, d'une légèreté extraordinaires, Ci3 vers de huit syllabes a , dans ce poëme, comme dans beaucoup d'aulres de la môme époque, une allure précipitée, une impulsion qui entraîne , pour ainsi dire, les idées et les images du poëte, et tend toujours à leur faire une sorte de violence, à les affaiblir, à les amollir par une expression trop abondante et trop facile. Aussi cette facilité dégénèret-elle parfois en platitude ou en redondance. Avec ce petit vers qui se présente, en quelque sorle, toul fait, tout prêt à s'échapper, avant d'avoir reçu l'empreinle de l'art, il est presque impossible au poëlc de prendre un ton un peu grave et soutenu ; et» comme j'ai eu plusieurs fois l'occasion de le noler, l'adoplion de ce mètre marque un commencement de décadence d ms le sentiment de l'épopée et du islyle qui lui convient.

Un autre point qui caractérise le roman de Geoffroi c'est la surabondance des détails lyriques L'auteur s'est complu au tableau des amours de Brunissende et de son héros; mais il ne met point ces amours en action, presque tout se réduit à do longs monologues dans lesquels chicun des deux amants se contemple complaisamment, minutieusement luimême, se regarde, pour ainsi dire, souffrir, comme cherchant des motifs de s'attendrir sur lui-m'^me. Ces monologues ne sont guère qu'un centon élégant, iiigénieux etviélicat, de tout ce que les troubadours avaient déjà chanté pour leur propre compte. L'invasion de ces chants lyriques dans l'épopée était un autre symptôme de la décadence commencée de celle-ci.

J'arrive à une observation plus spéciale et plus importante sur ce roman de Geoffroi ; on aura aisément remarqué, d'après le résumé que j'en ai fait, la prétention, on pourrait même dire l'art avec lequel l'auteur a cherché à exciter la curiosité sur la cause de ces clameurs lamentables dont Geoffroi est frappé dans le château de Montbrun et dans toute la contrée environnante; et l'on aura trouvé, sans doute, cette cause beaucoup au-dessous de l'attente poétique. Elle l'est, il est vrai, à raisonner d'après des principes d'art un peu généraux et absiraits. Mais à la considérer dans la pensée de l'auteur et dans l'esprit de son temps, celte partie du roman en est la partie caractéristique et vitale, pour ainsi dire.

Au fond de toutes ces aventures merveilleuses dont

je n'ai indiqué que la moindre partie, il y a une idée sérieuse et qui se rattache à des faits réels. On pourrait dire que l'auteur , bien que peut-ôlre sans une intention expresse et vaguement, a personnifié dans Taulat la force et l'autorité brutales, telles qu'on les voyait souvent à ces époques, opprimani et bouleversant la société; et dans Geoffroi, le Génie de la chevalerie luttant contre cette force perverse. Mais une intention équivalente à cette idée qu'il a certainement eue, qu'il a même suffisamment exprimée, c'est celle de relever, d'exalter le caractère et la destinée d'un chef féodal accompli. Voulant exprimer l'amour d'une population entière pour un tel chef, il n'a pas cru faire une chose ridicule en poussant jusqu'au merveilleux les démonstrations de cet amour : il a regardé le martyre périodique du bon Mélian, par le féroce Taulat, comme un motif suffisant de ces transports de douleur unanime qui éclatent comme une sorte de frénésie et de folie. Or, ce motif naturel est certainement plus original et plus poétique que ne le serait tout autre qui n'aurait que le mérite d'être plus merveilleux. Il y a toujours, et je ne crains pas de le répéter chaque fois que l'occasion s'en prosente, il y a toujours, dans les grands monuments poétiques d'une époque, surtout d'une époque pleine de vie et de caractère, comme celle que nous avons en vue, quelque chose qui, même à l'insu du poète et sans projet de sa part, révèle les idées et les tendances de cette époque.

Pour revenir un instant au roman de GeofTroi,

j*ajoulerai aux considérations qui précèdent une conjecture plus particulière qu'elles n'excluent pas, on qui, pour mieux dire, les appuierait si elle était juste. Je serais tenté de croire que l'auteur, quel qu'il soil, de Geoffroi, a eu en vue, dans quelques personnages et quelques incidents de son roman, des incidents et des personnages de son temps.

Ce qui me porterait à le présumer, c'est que plusieurs des noms de lieux auxquels il attache parfois? les noms de ses acteurs sont des noms de lieux réels et môme très-connus dans le Midi. Ainsi, par exemple, il y est question d'un chevalier nommé Estut d& Vertfeuil. Or, Vertfeuil fut un château célèbre dans; le diocèse de Toulouse. Il y a très-probablement^ dans la description poétique que fait notre auteur du château de la belle Brunissende, quelque allusiott au château de Monlbrun, ancien château célèbre du Limousin, dont on voit encore aujourd'hui des: ruines remarquables.

Il y aurait donc, dans le roman de Geoffroi, quel^ ques données positives que l'auteur n'aurait fait qu'idéaliser pour leur donner une couleur et des di^ mensions plus poétiques.

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