CHAPITRE XXXVII

AUCASSIN ET NICOLETTB.

Je n'ai jusqu'ici donné, comme échantillon de l'ancienne épopée provençale, que des romans poétiques du cycle karlovingien et de celui de la Table- Ronde. Or, ces romans, comme nous l'avons vu, se répandirent dans l'Europe entière, et c'est précisément là une des raisons qui rendent si difficile et si compliquée la question de leur origine. Comme on les trouve partout, à des époques dont l'histoire est fort obscure, et comme ils ont à peu près partout la même vogue et la même popularité, il semble, par cela seul , qu'ils aient pu être inventés partout où l'on les trouve.

Mais outre ces romans, que l'on peut convenablement qualifier d'européens, on en trouve dans chaque pays d'autres, dont le sujet, tiré des traditions ou de l'histoire du pays ,' est d'un intérêt tout local , et dont, par cela même, l'origine ne saurait guère être un sujet de contestation. Partout où il y a des monuments de ce genre, ils font évidemment partie de la littérature nationale. Ce n'est que par une sorte d'exception, d'accident, et d'ordinaire longtemps après leur composition, qu'ils passent sous forme d'imitations ou de traductions, dans une littérature étrangère.

Les pays de langue provençale eurent, comme tous

les autres, leurs romans épiques locaux, des fictions de tout genre, étrangères aux romans karlovingiens et de la Table-Ronde. J'ai déjà parlé de ces fictions, en peu de mots et d'une manière très-générale ; mais je ne puis terminer l'histoire de l'épopée provençale sans revenir un moment, d'une façon plus expresse, à cette partie de mon sujet.

Il y a tout lieu de croire que les romans isolés et d'un intérêt local formèrent la portion la plus considérable de l'ancienne épopée provençale. Les allusions des troubadours à cette classe de romans attestent l'existence de plus de cent de ces ouvrages; mais comme il n'y a guère que les plus célèbres qui aient pu devenir ainsi un sujet d'allusions , il faut supposer qu'il en exista un grand nombre dont il n'a été fait mention nulle part.

Toujours obscurs, ou fameux pendant un moment, tous ces romans ont également péri. Mais comme plusieurs avaient été traduits ou imités en d'autres langues , il n'est pas impossible d'en reconnaître encore aujourd'hui un certain nombre, dans ce qui reste de ces imitations ou traductions.

Parmi ceux que je crois possible de signaler, je n'en citerai que deux, plus intéressants que les autres, en ce qu'ils jouissent encore d'une sorte de renommée : ce sont l'histoire de Pierre de Provence et de la belle Maguebne , et celle d'Aucassin et iVtcolette.

Le premier a été traduit dans toutes les langues de l'Europe, sans en excepter le grec, et dans la plu;

part de ces langues il est encore populaire ; en français il fait partie de la bibliothèque bleue ; il se lit dans toutes les chaumières , se vend à toutes les foires; mais déplorablement mutilé à chaque réimpression, il est réduit aujourd'hui à quelques misérables feuillets, qui n'en sont plus qu'un débris. Ce n'est plus là qu'il est possible de se faire une idée de ce qu'il fut; il faut pour cela recourir aux anciennes éditions, dans lesquelles il remplit un volume ordinaire.

L'histoire de Pierre de Provence n'est pas un ouvrage où il faille chercher des inventions bien neuves ni d'un genre hardi ou vigoureux ; mais il y a dans le ton général, dans le caractèt-e , je dirais volontiers dans la substance même de cet ouvrage, quelque chose de si doux, de si suave, de si pur, u» charme si vrai, qu'il est difficile de ne pas s'y prendre, pour peu que l'on ait de jeunesse et de fraîcheur d'imagination. ^J ^^ *

■ L'origine provençale de cet ouvrage remarquable est attestée historiquement. On sait qu'il fut composé au douzième ou au treizième siècle, par un chanoine de l'église de Maguelone, pour célébrer la mémoire d'un des anciens comtes de Melgueil, du nom de Pierre. Mais l'ouvrage fut, à ce qu'il paraît, retouché plusieurs fois depuis sa première composiiion; «t d'après une tradition accréditée, Pétrarque, tandis qu'il étudiait à Montpellier, aurait contribué de son travail à la forme sous laquelle il nqus est parvenu- .^o^Vi ')î •« ^-J mr^?. ^jqoiuA i ib

Toutes ces raisons se réunissent pour faire du roman de Pierre de Provence un ouvrage intéressant et digne d'occuper une place distinguée dans l'histoire de l'épopée provençale. Mon premier projet était donc d'en donner une notice détaillée ; mais le temps me manque pour cela, et ne pouvant donner qu'un seul échantillon des romans provençaux d'un intérêt local, j'ai cru mieux faire de prendre pour cet échantillon un ouvrage moins populaire et plus différent encore de tous ceux dont j'ai parlé jusqu'à présent, que ne l'est Pierre de Provence. Dans celte vue, j'ai choisi Aucassin et Nicolette, dont l'origine provençale n'est pas plus douteuse que celle de la belle Maguelone.

Aucassin n'est pas un ouvrage inconnu dans notre littérature : M. de Sainte-Palaye l'avait mis en français moderne, sous le titre assez fade, on pourrait même dire assez faux, des Amours du bon vieux temps. Sa traduction fut lue avec plaisir, et le vieux roman obtint une certaine célébrité parmi les beaux esprits et les littérateurs de la fin du dix-huitième siècle.

Le vieux texte français de cette historiette a été publié depuis par M. Méon, dans son recueil de fabliaux, et c'est une traduction de ce texte que je vais doimer; mais j'ai besoin de faire auparavant quelques observations.

Le roman d'Aucassin et Nicolette, comme je l'ai déjà dit, a tout à fait la forme des romans arabes ; il est en prose, entremêlé çà et là de tirades de vers, destinées à être chantées, et portant avec elles leur

notation musicale. Les vers sont de petits vers de sept ou de huit syllabes, qui, dans une même tirade, sont tous sur la même rime, ou, pour mieux dire, sur la même assonance, car très-souvent la rime manque.

En tête de chaque tirade de vers se trouve cette rubrique : or se cante , c'est-à-dire : maintenant Von chante. Chaque tirade de prose est distinguée aussi par cette rubrique particulière : or aient et content et fabloient, c'est-à-dire, maintenant Von dit , ïon conte. Von parle.

L'ouvrage, dans sa forme actuelle, ne me parait pas pouvoir être plus ancien que la seconde moitié du treizième siècle, et peut-être plus moderne. Le langage en est assez difficile, moins encore à raison de l'ancienneté que du peu de fixité de l'orthographe et du vague de la construction. Comme l'interprétation de l'ouvrage n'entre pour rien ici dans mon objet, et que je veux seulement en faire apprécier le caractère poétique, j'ai traduit purement et simplement le vieux texte en français moderne, en y laissant, autant que je l'ai pu et su faire, quelques légères teintes d'archaïsme, et prenant garde à rester toujours clair et facilement intelligible. Les tirades de vers sont naturellement celles où j'ai été le plus gêné et où, tout en prenant plus de licences, j'ai laissé le plus d'obscurité. Mais ce n'est pas à ces tirades que tiennent les particularités à remarquer dans l'ouvrage.

Cet ouvrage est très-court ; il n'a que trente-huit

pages in-8° ordinaire. Je ne l'ai pourtant point traduit en entier; je me suis arrêté avant la fin, et j'en dirai la raison quand j'en serai là.

Après avoir fait connaître ce roman, autant que je l'aurai pu, tout d'une pièce et tout d'un trait, j'aurai à faire sur ce qui le caractérise, quelques observations sur lesquelles je ne veux point anticiper ici. J'ai seulement besoin de dire que si j'ai désiré attirer un moment l'attention sur cet opuscule, c'est moins pour les beautés que j'y trouve, que pour l'originalité de ton, de manière et de sentiment qui le distinguent entre tous les ouvrages du même genre, à la même époque.

Ily règne en effet, d'un bout à l'autre, un mélange d'élégance coquette et de naïveté, d'enfantillage et d'espièglerie, de simplicité et de raffinement que l'on ne s'attend pas à trouver au treizième siècle, même dans le pays des troubadours. C'est l'œuvre d'une imagination aérienne, qui sans s'élever, sans s'aventurer hors du cercle des situations les plus simples et les plus familières de la vie commune, n'en dédaigne pas moins toutes les vraisemblances, et donne aux moindres détails de ses fictions quelque chose d'idéal et de fantastique. Enfin les traits d'ironie irreligieuse, d'irrévérence filiale et d'indifférence pour la gloire chevaleresque , dont se compose le caractère d'Aucassin, sont autant d'autres singularités que Ton ne rencontre pas sans un peu de surprise, dans un ouvrage tel que celui-ci.

Mais j'en viens à l'ouvrage même : il parlera plus

tW HISTOIRE DE LA POÉSIE PROVENÇALE.

clair que moi. Il commence par cette tirade de quatorze vers :

Qui veut le bon vers ouir Où déportont les chaitifs, De deux beaux enfants petits, Nicolette et Aucassin, Des grans peines qu'il souflfrit E des promesses qu'il fit Por sa mie au clair vis (visage) Doux est le chant, beaux les dits Et courtois et bien assis.

Il n'est homme si ébahi, Si dolent, ni entrepris, Ni si fort amaladi.

Qui s'il l'oit, ne soit guéri, Et de joie tout resbaudi (ranimé).

Taut il est doux.

.Ici l'on parle, on conte, et l'on dit :

Le comte Bougars de Valence faisait au comte Garin de Beaucaire si forte et si mortelle guerre, que souvent il venait aux portes de la ville, avec bien cent chevaliers et dix mille sergents à pied ou à cheval, brûlant, dévastant le pays et tuant les hommes. Vieux et faible était le comte Garin de Beaucaire ; il avait passé son beau temps, et n'avait point d'héritier, fille, ni fils, si ce n'est un jeune damoiseau, lequel était comme je vais vous dire.

Il se nommait Aucassin ; il était haut de stature et à merveille bien taillé de corps, de jambes et de bras. Il avait les cheveux blonds et menu bouclés; les yeux vairs et riants; le visage avenant et beau; et de ses qualités, sachez qu'il n'y avait rien

à dire, sinon que toutes étaient bonnes, pas une mauvaise. Seulement, était-il si pris d'amour qui vainc toute chose, qu'il ne voulait faire chevalerie , prendre les armes, aller en guerre, ni se travailler comme il aurait dû, pour la défense du pays.

« Cher fils, lui disait son père, au nom de Dieu , >i prends donc tes armes; monte à cheval, défends » ta ville et maintiens tes hommes : s'ils te voient 3» à leur tête ils en auront plus de cœur à défendre il leurs corps et leur avoir, ta terre et la mienne.

» Que dites-vous là, père? fait Aucassin. Que Dieu » ne me donne jamais chose que je lui demande, si » je fais chevalerie, et si je monte à cheval pour aller » en bataille et frapper sur chevalier, ni sur per- » sonne autre, à moins que vous ne me donniez » Nicolette, ma douce mie, que j'aime tant. ' !» Fils, répond Garinle comte, cela ne peut être; » laisse là cette Nicolette : c'est une captive , née » en pays étranger. Le vicomte de cette ville l'ar » cheta toute petite des Sarrasins et l'amena ici. Il > l'a élevée, baptisée, en a fait sa filleule; et un w de ces jours il lui donnera pour mari quelque » jeune garçon , qui honnêtement lui gagnera du » pain. De pareille captive n'as-tu que faire : si tu M veux avoir femme, je te donnerai la fille d'un roi M ou d'un comte. Il n'y a, en France, si puissant » homme dont tu ne puisses avoir la fille, si tu la » veux. — Ah! père, répond Aucassin, où y a-l-il,; » sur terre , honneur qui ne fût en Nicolette , mft » douce mie, très-bien placé? Fût-elle impératrioej

» deConstantinopleou d'Allemagne, reine de France » ou d'Angleterre, ce ne serait encore assez pour » elle, tant elle est franche, courtoise, débonnaire , » et douée de toutes bonnes qualités. »

Quand le comte Garin de Beaucaire vit qu'il ne pourrait jamais retirer son fils de l'amour de Nicolette, il manda le vicomte de la ville, qui était son homme, et lui parla ; « Sire vicomte, délivrez-moi » donc de votre filleule Nicolette ; et maudite soit la » terre d'oîi elle fut amenée ici! A cause d'elle, je » perds mon fils Aucassin, qui ne veut faire cheva- » lerie, ni chose de son devoir. Mais sachez bien » que si elle tombe entre mes mains, je la ferai en » grand feu brûler , et mal pourra-t-il vous en adve- » nir à vous-même.

» Sire , fait le vicomte, quand Aucassin voit Nico- » lette et lui parle, il fait chose qui fort me déplait à M moi-même. J'ai acheté Nicolette de mes deniers, » je l'ai élevée et baptisée ; j'en ai fait ma filleule, et » je voulais lui donner pour mari quelque jeune » garçon qui lui gagnât honnêtement du pain; mais » puisque tel est votre vouloir et votre plaisir, j'en- » verrai la pauvrette en telle lieu où jamais plus Au- » cassin ne la reverra. »

Là-dessus le comte et le vicomte se séparent. Puissant homme était ce vicomte ; il avait un riche palais, sur un jardin. Là, au plus haut étage, en une chambre voûtée, il fit enfermer Nicolette, avec une vieille pour toute compagnie, et leur fit à toutes deux livrer pain, chair, vin et toute chose dont elles

eussent besoin : après quoi, il fit fermer la porte tellement, que personne ne pouvait plus en aucune manière entrer ni sortir, laissant seulement une petite fenêtre sur le jardin, d'oii venait aux recluses un peu de jour.

Ici l'on chante :

Nicole est en prison mise En une chambre voutie (voûtée), En chambre faite par maîtrise Et à merveille peinturée.

A la fenêtre marbrine, Là s'appuia la mesquine Regardant par la gaudine (forêt), Voit la rose épanouie.

L'oiselet entend qui crie.

Lors soupire l'orpheline :

Lasse moi, pauvre captive !

Pourquoi suis-je en prison mise?

Aucassin damoiseau, sire.

Je suis votre douce mie, Et si ne m'aidez-vous mie !

Pour vous suis-je en prison jettée Dans cette chambre voûtée.

Où je mène triste vie.

Par le fils sainte Marie, Longuement n'y serai mie.

Si je peux fuir.

Ici Von parle et conte.

Nicolette fut, comme bien avez ouï, mise en prison ; et le bruit alla et se répandit par tout le pays qu'elle était perdue. Qui disait qu'elle s'était enfuite de la terre ; qui voulait que le comte Garin l'eût fait périr. Et si quelqu'un en eut joie, ce ne fut point Aucassin. II se rendit chez le vicomte de la ville et

lui dit : « Sire vicomte, qu'avez-vous fait de Nico- » lette, ma très-douce mie , la chose au monde que )) plus j'aimais? Me l'avez-vous ôtée et enlevée? Mais » si j'en meurs, sachez qu'amende en sera prise de » vous; et bonne justice sera-ce bien, car ce sera » vous qui de vos deux mains m'aurez occis , en » m'ôtant la chose du monde que plus j'aimais.

)) Beau sire Aucassin , fait le vicomte , laissez ces » propos. Nicolette est une captive que j'ai de mes » deniers achetée à Sarrasins et amenée de pays » étranger. Je l'ai élevée et baptisée; j'en ai fait ma » filleule; et j'aurais voulu, un de ces jours, lui don- » ner un mari qui lui gagnât honnêtement du pain. » Mais vous , de telle pauvrette n'avez que faire : » prenez fille de comte ou de roi , et laissez là Nico- » lette. Tout aussi bien , gagneriez-vous peu d'en » faire votre fantaisie et de l'avoir mise à votre lit. » Votreàme en irait en enfer; et vous n'entreriez ja- » mais en paradis..

» En paradis qu'ai-je à faire? répondit Aucassin.

» Je ne me soucie d'y aller, pourvu que j'aie seule-

» ment Nicolette, ma douce mie, que j'aime tant.

» Qui va en paradis , sinon telles gens , comme je

» vous dirai bien? Ces vieux prêtres y vont, ces vieux

y> boiteux , ces vieux manchots, qui jour et nuit se

f^^)^ cramponnent aux autels et aux chapelles. Aussi y

yii vont ces vieux moines en guenilles, qui marchent

i' nu-pieds ou en sandales rapiécelées, qui meurent

» de faim, de soif et de mésaises. Voilà ceux qui vont

» en paradis; et avec telles gens n'ai-je que faire.

» Mais en enfer je veux bien aller; car en enfer vont » les bons clercs et les beaux chevaliers morts en ba- » taille et en fortes guerres , les braves sergents » d'armes et les hommes de parage. Et avec tous » ceux-là veux-je bien aller. En enfer aussi vont les » belles courtoises dames qui, avec leurs maris, ont » deux amis ou trois. L'or et l'argent y vont, les » belles fourrures, le vair et le gris. Les joueurs de » harpe y vont, les jongleurs et les rois du monde; » et avec eux tous veux-je aller, pourvu seulement » qu'avec moi j'aie Nicolette, ma très-douce mie.»

Ainsi fait Aucassin : « Vous parlez pour néant, )) lui répond le vicomte. Jamais plus ne reverrez Ni- » Colette; car si vous lui parliez et que votre père » le sût, il nous ferait brûler elle et moi; et vous » même, beau sire, y auriez grand sujet de peur. » — Que Dieu me soit en aide, » fait Aucassin ; et dolent, il se départ du vicomte.

Ici l'on chante :

Aucassin s'en est allé

Tout dolent, tout consterné,

Nul ne le peut conforter,

Ni bon conseil lui donner.

Au palais s>n est allé :

11 en monte les degrés,

En une chambre est entré.

Et là commence à pleurer,

Et grand deuil de mener,

Et sa mie à regretter :

Nicoiette, au bel ester.

Au beau venir, au bel aller.

Aux beaux déduits, au doux parler.

Au beau rire, aa beau jouer.

Au doux baiser, bel accoler, Je suis pour vous si désolé, Et si durement mené Que je n'en crois vif échapper Trés-douce mie.

JL. Ici l'on parle et conte :

Tandis qu'Aucassin était en chambre, regrettant JXicolette sa mie, le comte de Valence , Bougars, qui avait à pousser sa guerre, ne s'y oubliait pas : il avait rassemblé ses hommes à pied et à cheval, et descendit avec eux pour assaillir le château de Beaucaire. A son approche se lèvent les cris d'alarme de la ville; les chevaliers et les sergents s'arment et courent aux portes et aux murs, pour les défendre; les bourgeois aux galeries des remparts , d'où ils lancent sur les assaillants flèches et pieux aiguisés. Au plus fort de l'assaut, le comte Garin s'en vient à la chambre où pleurait Aucassin, se lamentant pour Nicolette sa douce amie que tant il aimait. (^Ah! fils, fait-il, » comme père malheureux et désolé, ne vois-tu pas » que l'on assaillit ton château, le meilleur et plus » fort de tous, celui que tu ne peux perdre sans être » déshérité? Arme -toi, cher fils, monte à cheval, » va-t'en à la bataille , défends ta terre et aide tes » hommes. S'ils te voient seulement parmi eux, ne » frappasses-tu de lance, ni d'épée, ils défendront » mieux leur corps et leur avoir, ta terre et la mienne. » Grand et fort, comme tu es, ce que je dis, bien » peux-tu le faire; et faire le dois.

» Père, fait Aucassin, que dites-vous là? Que Dieu

» ne me donne jamais chose que je lui demande, si » je fais chevalerie , monle à cheval et m'en vais à î) bataille pour frapper sur chevalier ou sur ser- » gent, à moins que vous ne me donniez Nicolette, » ma douce mie, que j'aime tant.

» Fils, répondit le comte, cela ne peut être : j'ai- » merais mieux perdre mon comté et tout ce que )) j'ai, que de te donner Nicolette pour femme. )) Làdessus , il s'en retourne ; mais quand Aucassin le voit s'en aller, il le rappelle. « Père, fait-il, revenez » çà, que je vous fasse de belles propositions. — Et » lesquelles, beau fils? — C'est, dit Aucassin, que je » prendrai les armes et m'en irai à la bataille, à » telle condition que si Dieu me ramène sain et sauf, >j vous me laisserez voir Nicolette, ma douce amie, » tant seulement que je puisse lui dire deux paroles » ou trois, et une seule fois la baiser, — J'y consens, » dit le père; il en donne sa parole, et Aucassin en est fou de joie.

Ici l'on chante :

Aurassin pense au baiser

Qu'il aura nu repnirer (au retour).

Pour cent mille marcs d'or pur

N'eut-il été si joyeux.

H demande armes d'acier,

On les lui lient apprêtées.

Il vet un haubert doublier.

Et lace le heaume en son chef.

Il ceint épée à poignée d'or,

Et monte sur son destrier.

Il prend i'ccu, il prend la lance,

Et regardant ses deux pieds;

i9h HISTOIRE DB LA POÉSIE PROVENÇALE.

S'affermit sur ses étriers, A merveille bel et fier.

De sa mie II lui souvient; II éperonne le destrier, Prenant sa course volontier.

Tout droit à la porte 11 vient A la bataille.

Ici l'on parle et conte :

Aucassin, comme vous avez ouï , vint tout armé sur son cheval, à la bataille. Dieu! que bien lui seyait l'écu au col, le heaume en tiHe et le baudrier sur le flanc droit! Grand , beau , fort et bien fait était le damoiseau, porté sur un cheval fier et bien courant; droit à travers la porte, il se lança dans la campagne. Mais à quoi croyez vous qu'il pensât dans la campagne? A capturer bœufs, vaches ou chèvres, ou bien à frapper sur chevaliers ? Oh ! nenni point ; il ne lui souvenait plus de bataille ; mais il pensait h Nicolette sa douce mie; et tant y pensa-t-il, qu'il en oublia tout le reste, et laissa aller les rt^nes de son cheval. Sentant l'éperon, le cheval l'emporte dans la mêlée, parmi les ennemis ; et ceux-ci se jetant de toutes parts sur Aucassin , le prennent, lui ôtent sa lance et son écu, et l'emmènent prisonnier, devisant déjà entre eux de quelle mort ils vont le faire mourir.

Au bruit de ces propos, Aucassin revient à lui. (( Alil Dieu, fait-il alors en lui-môme, ce sont mes » mortels ennemis qui m'emmènent, et vont me » couper la tcte; et quand on m'aura coupé la téie, » je ne pourrai plus parler à iNicolelle, ma douce

» amie que j'aime tant! Mais il me reste encore une w bonne épée; je suis monté sur bon destrier, et » que Dieu ne m'aime jamais plus , si je ne me tire » de ce péril. »

Grand et fort était le damoiseau, et vigoureux son destrier. Il tire son épée, et se met à frapper de droite et de gauciie, tranchant bras, épaules et têtes, dont il fait autour de lui un abattis, comme celui que fait loul à l'entoiir de lui un s.mglier assailli en forêt par les chiens. Il tue dix chevaliers, en blesse sept, se dégage de la foule et revient au galop sur ses pas, toujours l'épée à la main.

Le comte Bougars de Valence ayant ouï dire que Ton menait prisonnier son ennemi Aucassin , et qu'on allait le pendre, accourait de ce côté. Aucassin, qui l'aperçoit, le frappe sur le heaume d'un tel coup d'épée, qu'il le jette à terre tout ébahi; puis il porte la main sur lui, l'emmène par h nasal de son heaume et le rend prisonnier à son père.

H rère, fait-il, voici votre ennemi qui tant vous a j) guerroyé et fait de mal ; et voici finie cette guerre » qui a déjà duié vingt ans, et qui n'avait pu en- » core être par homme achevée.

)) Beau fils, répond le père, tu aurais dû faire » plutôt chevalerie et laisser là ta folie.

» Et vous, père, répond Aucassin, laissez là ce )) serraoner. et tenez-moi votre parole. — Eh! quelle M parole, fils? — Quoi! père, l'avez-vous sitôt ou- » bliée? mais, par mon chef, je ne l'ai point oubliée, M moi ; et trop me tient-elle au cœur pour que je

» ne m'en souvienne. Ne m'avez-vous pas promis, w quand je me suis armé pour aller à la bataille, r. que si Dieu me ramenait sain et sauf, vous me » laisseriez voir ma douce mie Nicolette, tant seule- » ment que je puisse lui dire deux paroles ou trois, )) et une seule fois la baiser?

» Bien est vrai, fait le comte , j'ai donné cette pa- » rôle ; mais que Dieu ne me soit jamais en aide si » je la tiens. Ta Nicolette, je li fierais brûler, si je la » tenais; et toi-même y aurais-tu grand sujet de » peur.

» Est-ce là votre pensée? Est-ce là votre dernier » mot? demande là-dessus Aucassin.

» Oui, par Dieu et par mon âme,» répond le père.

Aucassin se tourne alors au comte de Valence : « Comte de Valence, lui dit-il, je vous ai fait prison- » nier, n'est-ce pas? — Oh! oui, vraiment, fait le » comte.

» Eh bien , donnez-moi çà votre main, poursuit » Aucassin. — La voici, beau sire , fait le comte en » la mettant dans la sienne. — Maintenant, dit Aui) cassin, donnez-moi votre parole de ne passer jour » de votre vie sans faire à mon père tout le mal )) que faire lui pourrez, dans sa personne et son » avoir.

» Pour Dieu, beau sir«, fait le comte, ne vous » raillez point de moi : mettez-moi à rançon , et de- )) mandez ce que vous voulez; or, argent, chevaux, » palefrois, vair et gris, vous n'en saurez tant de- >y mander qu'autant je ne vous en donne. — Encore

» une fois, fait Aucassin, vous reconnaissez-vous » mon prisonnier? — Oui, beau sire, de nouveau je » le reconnais, dit le comte. — Eh bien donc, rew prend Aucassin, donnez-moi la parole que je vous » ai demandée, ou je vous fais, de cette épée, voler » la tête de dessus les épaules. »

« Beau sire, ne le ferez, répond le comte ; je vais » de tout ce qu'il vous plaira vous donner ma foi ; » et il la lui donne. Alors Aucassin le fait monter sur un cheval; il monte sur un autre et conduit son prisonnier jusqu'à ce qu'il l'ait mis en sûreté.

Ici l'on chante.

Quand voit le comte Garin

De son cher fils Aucassin

Qu'il ne peut le départir

De Nicolette au clair vis (visage),

En noire prison Ta mis

Dans un cellier souterrain,

Qui fut fait de marbre bis.

Quand la se vit Aucassin

A se lamenter se prist :

Nicolette, fleur de lis,

Douce amie au beau clair vis (visage),

Plus est douce que raisin,

Que piment en mazerin (vase de bois).

Je vis un jour un pèlerin.

Il était de Limousm.

Malade de l'csvertin (mal de létc).

Le pauvret gisait au lit.

De grand malaise entrepris.

Lors, passant devant son lit,

Tu relevas d'une main*

Ton beau pelissun ermin (d'hermine),

Ta chemise de blanc lin.

Tant qu'il ta jambelle vit.

Guéri fut le pèlerin.

Il se leva de son lit, Tout guéri, allègre et sain.

Et retourna dans son pays. Ma douce mie, ma fleur de lis.

Au bel aller, au beau venir.

Au beau parler, au doux souris.

Aux doux bai«ers, au doux sentir, Pour >ous suis en prison mis.

Et ce cel ier souterrain, Oh je fais dolente fin.

Or m'y conviendra mourir Pour vous, amie.

Ici on parle et conte.

Aucassin fut en prison mis, comme vous avez entendu, elNicolelle, de son côté, était enfermée dans la chambre. C'était au temps d'été, au mois de mai, quand les jours sont chauds, longs et clairs; les nuits coies et sereines.

Une nuit, Nicoletle, gisant en son lit, vit la lune luire claire par la petite fenêtre, et entendit le rossignol chanter dans le jardin : il lui souvint alors d'Aucassin qu'elle aimait tant. Elle vint à penser aussi du comte Garin de Beaucaire, qui si morlejlementla haïssait, et pour se délivrer d'elle, la pouvait à chaque instant faire brûler ou noyer. Elle s'aperçut que la vieille qui lui servait de compagnie dormait : elle se leva, vêtit un bliaut de soie; prit ses draps de lit et autres pièces de toile, qu'elle noua Tune à l'autre , en façon de corde , aussi longue qu'elle put. Elle l'attacha au pilier de la fenêtre, et s'y prenant des deux mains, elle se laissa tout dou-

HISTOIRE DE LA POÉSIE PROVENÇALE. iffê^

cernent glisser dans le jardin, et s'en alla tout à travers pour gagner la ville.

Elle avait les cheveux blonds et menu bouclés, les yeux vairs et riants, les lèvres plus vermeilles que n'est cerise ou rose en été, et les mammeleites dures qui soulevaient son vêlement, comme auraient fait deux noix gauges : et si fine avait la taille, qu'en vos deux mains l'eussiez enclose. Les blanches pâquerettes qu'en marchant elle rompait, et qui lui tombaient sur le pied, étaient noires, comparées à SCS piids età ses jambes, lant élaitblan( hela fillelle.

El!e vint au guichet du jardin, l'ouvrit, et s'avança par les rues de Beaucaire, tenant le côté de l'ombre, pour éviler la clarté de la lune, qui, sereitie, brillait au ciel. Elle marcha tant et tant alla, qu'elle vint à la tour où élail son ami. La tour était de place en place crevassée; elle se tapit contre un des piliers, se serra bien dans soa mantel, et mettant la tète à une crevasse de la tour qui vieille était, elle entendit en "dedans Aucassin qui pleurait et menait grand deuil, regrettant sa douce mie que tant il aimait. Après qu'elle l'eut bien écouté, elle se prit à dire :

Ici l'on chante.

Nicolette au beau vis clair S'appuya à un pilier, Aucassin ouit pleurer, El su mie regreller.

Or dil-elle son penser :

Aucassin gciilil e ber, Que vous vaue le lamenter,

SlOO HISTOIRE DE LA POÉSIE PROVENÇALE.

Le plaindre, ni le pleurer? ^,j ,

De moi jà ne jouirez.

Trop voire père me het.

Et tout votre parenté.

Pour vous passerai la mer,

Et m'en irai à l'élriinger.

[Comme elle a ainsi parlé]

De ses cheveux elle a coupé.

Et dedans les a jetés.

Àucassin les prend le ber ;

Il les a fort honorés, ,h> 4 Et baisés et acolés.

f En son sein les a cachés.

Et recommence à pleurer,

Tout pour sa mie»

Ici l'on parle et conte.

Quand Aucassin entendit Nicolette dire qu'elle voulait s'en aller en autre pays, il en fut outre mesure dolent. (( Belle amie, fait-il, vous n'irez pas, si n vous ne me voulez faire mourir. Le premier homme » qui vous verrait et pourrait vous prendre , il vous » mettrait à son lit ; et ne pensez pas qu'alors j'atten- » disse d'avoir trouvé couteau pour me frapper et me » tuer. Oh! non certes! je n'attendrais si longue- » ment: de si loiu que je verrais un tronc d'arbre » ou une pierre grise, j'y frapperais de ma tête si » durement, que j'en ferais voler yeux et cervelle. » De telle mort aimerais-je mieux mourir que d'ap- » prendre que vous aurieis été mise en lit d'homme, » autre que le mien.

» Aucassin, répond Nicolette, je n'accorde pas que » vous m'aimiez tant comme vous dites; et je vous » aime plus que vous ne faites moi.

» Ah! fait alors Au ca«sin, belle douce amie, c'est » chose qui ne peut se faire, que vous m'aimiez » tant comme je vous aime. Femme ne peut aimer » homme tant comme peut homme aimer femme. » L'amour de la femme est en son œil, au bout de » sa mamelle et en l'orteil de son pied : mais l'amour M de l'homme est enraciné dans le cœur et n'en » peut sortir.»

Tandis qu'Aucassin et Nicolette s'entre-parlaient de la sorte, voilà, tout le long de la rue, venir les guetles de la nuit, les épées nues sous leurs capes. Le comte Garin leur avait commandé, s'ils pouvaient prendre Nicolette, de la faire mourir. Or, la guette de la tour les vit venir, et entendit qu'ils venaient parlant de Nicolette, comme gens qui avaient ordre de l'occire : «Dieu! fait-il, quel dommage, quel )) dommage s'ils occiaient si gentille fillette! Ce se- » rait à moi grande charité , si je pouvais l'avertir » et la mettre sur ses gardes : car s'ils l'occient. Au- » cassin , mon seigneur, en mourra ; et ce serait » autre plus grand dommage. »

Ici Ton chante :

La guette fut de cœur vaillant, Preux et courtois et sachant.

Il a commencé un chant Qui doux fut et avenant, Belle fillette au cœur franc.

Au corps bien fait, avenant, Au poil blond, menu-bouclant.

Aux beaux yeux vairs et riants.

Je le vois à ton semblant, Tu parles à ton amant,

Qui pour toi M va mourant.

Je te le dis, et toi l'entends,

Garde-toi des surveillans.

Qui par-ci le vont cherchant

Sous les capes, nuds les brans (les épées),

Ils le vont fort menaçant,

Et t'occiront durement,

S'or ne te gardes.

Ici l'on parle et conte :

Nicolette a entendu la guette : « Ah ! fait elle , n puissent les âmes de ton père et de ta mère être » en bien heureux repos, quand si bellement et si » courtoisement tu m'avertis! Maintenant, si Dieu »> m'aide, me garderai-je bien.» Et là-dessus, elle se serre dans son mantel , à l'ombre, contre les piliers de la tour, jusqu'à ce que les hommes de la guette aient passé outre; elle prend alors congé d'Aucassin et se met à cheminer par Beaucaire.

Elle chemina tant et tant alla, qu'el'e vint aot murs de la ville, qu'elle trouva ébréchés et rompus du dtrnier assaut. Elle se laissa doucement glisser dans le fossé et se mit à remonter l'autre pente, comme elle put, non sans grande peine, et sans plus d'une écorchure à ses beaux pieds et à ses blanches mains, qui ne savaient rien de grimper, ni de se prendre à cailloux tranchants ou à dure terre.

Elle atteignit donc l'autre bord du fossé et la pleine campagne. Or, à deux arbaletées de là, commençait uï.e foi et, qui bien avait de long trente lieues et autant de large, et où il y avait foison de serpents et de bêtes sauvages, lions et sangliers. Ni-

coleltc eut d'abord peur d'être dévorée, si elle y entrait; mais pensant que si on la trouvait là, on la ramènerait à la ^ille pour être brûlée, elle se recommanda à Dieu , et se mit par la forêt, mais non trop avant, pour la frayeur dos bêtes sauvages et des serpcnls.

Elle se blottit dans un épais buisson : le sommeil la prit, et elle s'endormit jusqu'au lendemain à l'heure de prime, que les bergers et les pâtres sortirent delà ville. Laissant leurs bêtes paître la forêt et la rivière, se réunirent à l'entour d'une belle fontaine qu'il y avait à l'entrée de la forêt. Là, ils étendirent une cape sur laquelle ils jetèrent leur pain, et se mirent à manger. Tandis qu'ils mangent et crient, jouant et riant» et tandis que les oiseaux chantenr, Nicolette s'éveille, et se rencontre avec les bergers.

(« Beaux enfants, fait-elle. Dieu vous soit en aide. » — Belle dame. Dieu vous bénisse, » répond l'un d'eux, qui mieux que les aulrcs savait parler et dire,

(( Oel enfant, poursuit Nicoletle, connaissez-vous » Aucassin, le fils du comte Garin de Beaucaire? — » Oui bien, le connaissons nous, répond le paslou- M reau. — Eh bien, donc, bel enfant, et si vous le » connaissez, et si Dieu vous aide, allez lui dire de )) venir à la chasse, ici dans la forêt; et qu'il y Irou- » vera telle bêle dont il ne donnerait un membre » pour cent marcs d'or, ni pour mille, ni pour chose » au monde. »

Les bergers et les pastoureaux se prennent alors

à regarder Nicolelte, et restent, de la voir si belle , tout ébahis.

« Maudit soit qui fera tel message, dit celui d'en- -)j tre eux qui mieux que les autres savait parler et )} dire. C'est grande fausseté qu'il y ait ici si précieuse » bêle, comme vous dites. 11 n'y a dans toute cette » forêt cerf, ni lion, ni sanglier, dont un membre n vaille plus de deux deniers ou trois au plus. Mal » en prenne à qui vous croira et fera voire message. )) Nous voyons bien qui vous êtes; vous êtes fée, et » n'avons que faire de votre compagnie : passez donc » voire voie et nous laissez.

» Ohl btil enfant, reprend Nicolelte; si fait bien » ferez-YOus mon message; et bien est vrai qu'en la » bête que je dis, il y a tel remède , par quoi seul » peut Aucassin être guéri de son mal. Allez donc le » lui dire, et prenez ces cinq sous de ma bourse que n voici. Mais dites bien à Aucassin que s'il ne vient » à la chasse et ne trouve la bête que je dis, dans le n délai de trois jours, il ne la trouvera jamais, et ne » sera jamais guéri de son mal.

(( Eh bien donc, fait alors le pastoureau, nous )) prendrons les cinq sous et ferons le message à Au- » cassin, s*il vient ici ; mais nul de nous n'ira à la » ville le chercher. — Comme il vous plaît, et adieu, » dit-elle, et prend con^é des pâtres.

Ici l'on chante.

Nicolette au beau clair vis Des pasteurs se départit, y Elle prit son droit cheinia

Parmi le grand bois feuille

Tout le long d'un vieux sentier.

En un lieu elle s'en vint.

Duquel partent sept chemins

Qui s'en vont par le pays.

Elle à penser, là se prit,

Qu'elle éprouvera son ami,

S'il l'aime tant comme il dit.

Elle cueille fleurs de lis,

Et de l'herbe du Garcls,

Et de la feuillée aussi

Une belle loge en fit;

Nul plus belle onques n'en vit.

Là jurement elle fit

Par Dieu qui jà ne mentit,

Que si là vient Aurassin,

Et n'y repose un petit.

Plus ne sera son ami.

Ni elle sa mie.

Ici l'on parle et l'on conte.

Nicolette fit une loge, comme vous avez ouï; elle la fil belle et plaisante, et menu la fourra par dedans et par dehors de feuilles et de fleurs ; puis elle se tapit près de la loge, dans un épais buisson, pour voir ce que ferait Aucassin.

Cependant le bruit s'était dans tout le pays répandu que Nicolette avait disparu du château du vicomte de Oeaucaire. L'un disait qu'elle s'était enfuie en pays étranger; l'autre, que le comte Garin l'avait fait mourir. Si quelqu'un en eut joie, ce ne fut pas Aucassin, bien que son père l'eût fait mettre hors de prison, et donnât une fête pour le réjouir; et belle, à vrai dire, était la fête : pas un n'y manquait des chevaliers, ne des dames ou demoiselles de

la terre. Mais quoi qu'il y ait là pour jouer et folâtrer, Aucassin, n'y voyant pas ce qu'il aimait tant, ne prenait garde à rien, et restait tout morne et pensif, appuyé à un pilier de la salle.

Un chevalier qui l'avait longtemps regardé, vint à lui et l'appela. « Aucassin, fit-il, de ce même mal » que vous avez, j'ai été aussi malade, et vous don- » nerai bon conseil , si vous le voulez croire. — » Grand merci, sire, fait Aucassin; de bon conseil » ai-je grand besoin. — Sortez d'ici, dit le cheva- » lier, montez à cheval et allez au large promener » dans la forôt; vous y verrez herbettes et fleurs; » vous y entendrez les oisillons chanter, et par aven- » ture aussi telle parole dont votre cœur sera plus à » l'aise. — Sire, grand merci, dit Aucassin; je ferai » ce que vous diles. »

Là-dessus il sort de la salle, en descend l'escalier, vient à l'écurie, où son cheval était, lui fait mettre frein et selle, monte, et s'en va devers la forêt, et tant chevauche, qu'il arrive à la fontaine des pâtres, vers l'heure de none ; et à cette heure les pâtres menaient grand joie, mangeant leur pain sur une cape qu'ils avaient étendue sur l'herbe. ^

Ici l'on chante. ^^ -

Assemblés sont les çastourets,

Esmeré et Martinet,

Fruelin et Gohanet,

Rubicon et Aubriet.

Et l'un dit : Compagnon bel,

Dieu aide Aucassmet,

Le gentil, le bel valet

£t la belle au corps bien fait, Au clair vis, à l'œil vairel, Au doux rire, au poil blondet. Qui Dous donna denerets Dont acheter gasU-lts, E gaines et coutclets, Et nuteles et cornets, Blacuelés et pi pets.

Dieu la conserve !

Ici Von parle et l'on conte.

Quand Aucassin vil les pastoureaux, loutensonr géant comme il faisait à Nicolette, sa douce mie qu'il aimait tant, la pensée lui vint qu'elle pouvait avoir passé par là. Piquant donc son cheval de l'éperon, il s'en vint aux pastoureaux. « Beaux enfanls, Dieu » vous aide! fait-il. — Beau sire, et Dieu vous bé- » nisse, répond celui d'enire eux qui le mieux savait » parler et dire. — Bel enfant, continue Aucassin, » rcdiles-raoî la chanson que tout à l'heure vous di- « siez. — Nous ne la dirons point, beau sire, répond n le berger, et maudit soit celui qui pour vous chan- » lera. — Bel enfant, est-ce que vous ne me connaî- » Iriez pas? — Oh! si fait bien, nous vous connais- 9 sons ; vous êtes Aucassin, notre damoisel. Toute- » fois, ne sommes-nous pas vos hommes, mais ceux tt du comte. — N'importe, bel enfant, chantez tou- » jours, si je vous en prie. — Si cela me plaît, beau » sire; car pourquoi chantera is-je pour vous, à moins >i qu'il ne me plaise, quand il n'y a en tout ce pays M si puissant homme (sauf le comte Garin) qui, s'il » trouvait mes bœufs, mes vaches ou brebis en ses

» prés ou en son froment, osât les en chasser sans » risque d'avoir les yeux crevés? Pourquoi donc )) chanlerais-je pour vous, s'il ne m'agrée? — Si Dieu » vous aide, bel enfant, chantez, et prenez ces dix » sous de ma bourse, que voici. — Nous prendrons » les dix suus, beau sire; pour cela, toutefois, ne » clianterai-je point, puisque j'ai juré de ne le faire; » mais ce que nous chantions, je vous le conterai, » s'il vous agrée. — Eh bien, contez-le donc, fait » Aucassin, car le conte vaut encore mieux que >) rien, j» Et là-dessus le berger se met à conter : <( Beau sire, dit-il, nous étions ici ce matin, entre » prime et tierce, à manger noire pain à celte fon- » taine, comme nous faisons à celte heure. Lors » vint à passer une demoiselle, la plus belle chose » du monde; si belle, que tout ce bois en fut éclairé, i) et nous crûmes que ce fût une fée. Elle nous donna » de ses deniers, pour lesquels nous lui promimes j) que si vous veniez par ici, nous nous engagerions » à aller dans cette forêt, à Ja chasse; à la chasse, » comme elle disait, de telle bêle, que si vous la » pouviez prendre, vous n'en donneriez un seul » membre pour cinq cents marcs d'argent, ne pour » chose au monde ; car en cette bête est le remède par » lequelvousdevezêlre de tout mal guéri; mais il faut » que vous ayez la bête prise avant Iroisjours passés, S) sans quoi jamais plus ne la verrez. Maintenant » chassez, si voulez; ne chassez pas, si ne voulez; » moi j'ai acquitté ma promesse à la demoiselle. M — Bel enfant, fait Aucassin, assez en avez dit, et

jn Dieu me donne l'occasion de m'en reconnaître. « Ici Ton chante.

Aucassin entend les mots De Nicoleltc au gent corps; Ils lui sont entrés au cœur.

Des pastoureaux se départ tdl.

II entre à travers le bois, Et chevauche de galop.

11 parla, dit peu de mots :

Nicolette au gentil cors Pour vous suis venu au bois, Je ne chasse cerf, ni porc, Mais de vous suis les esclos (traces).

Vos yeux vairs, votre geiit corps.

Vos beaux ris et vus doux roots, Ont navré mon cœur à mort.

Mais s'a Dieu platt, le père fort.

Je vous reverrai encor.

Très- douce mie.

Ici Ton parle et l'on conte.

Ainsi allait Aucassin par la forêt, son chevaU'eniportant de grande allure. Ne pensez pas que les ronces et les épines lui fissent gr^ice : certes non; elles lui déchiraient ses vêlements de telle sorte, que les pièces n'en tenaient plus ensemhle et que le sang lui sortait des m lins, des bras et des jambes, en plus de trente places, faisant à terre et sur l'herbe une trace à laquelle aurait-on bien pu suivre le damoiseau. Toutefois, il pensait sifortà Nicolette, sa douce mie, qu'il ne sentait ni mal ni douleur. Il alla ainsi tout le jour par la forêt, sans découvrir trace de Nicolette, et quand il vit approcher le soir, il pleurait de n'en avoir trouvé.

Il conlinuait à chevaucher par Une voie herbue, lorsqu'il aperçut tout d'un coup devant lui un gars tel que je vous dirai : il était à merveille grand et fort; mais, par merveille aussi, laid et hideux; il avait large la figure, plus noire que charbon, et plus d'une paume d'homme y avait-il d'espace d'un de ses yeux à l'autre ; entre ses deux grosses joues paraissait à peine son nez, bien que large, tant il était plat; mais entre ses lèvres, plus rouges que charbonnées de porc, bien se voyaient, laides et jaunes, ses grandes dents; de sa chaussure et de ses guêtres, je vous dirai qu'elles étaient de cuir de bœuf, jusqu'au genou lacées de grosse ficelle ; et sa cape était velue des deux côtés; il s'appuyait, en marchant, sur une lourde massue.

Aucassin fut saisi de peur en l'apercevant. « Beau « frère. Dieu t'aide, lui fait-il. — Dieu vous bé- » nisse, répond celui-ci. — Si Dieu t'aide, que « fais-tu dans ce bois? poursuit le damoiseau. — Et >) que vous importe? répond l'autre. — Rien du » tout, dit Aucassin , et si je le demande , c'est à i) bonne intention. — Mais vous, beau sire, pour- » quoi pleurez-vous? demande à son tour le laid » personnage, et pourquoi menez- vous si grand i) deuil? Certes, si j'étaig aussi puissant homme que » vous êtes, il n'y a chose au monde dont je pleu- « rasse. — Quoi donc? dit Aucassin, est-ce que vous » me connaissez? — Oui bien, répond l'autre; vous )) êtes Aucassin, le fils au comie Garin de Beaucaire, » et si vous me dites pourquoi vous pleurez, je vous

* dirai ce que je fais ici. — Je vous le dirai volon- » tiers, dit alors Aucassin : Je suis venu ce matin » chasser dans cette forêt, et j'avais une levrette » blanche, la plus belle du monde, et je l'ai perdue; » voilà pourquoi je pleure. — Honni soit le cœur » douillet qui pleure pour un vil chien ! dit l'homme, » et maudit soit qui vous prisera quand vous avez » fait chose si honteuse. Y a-t-il, dites-moi, homme » si puissant dans celte terre, qui ne soit prêt à don-

* ncr avec joie quinze chiens ou vingt à votre père, » s'il les demande? Ce serait bien à moi à pleurer et » à mener deuil.

- » — Ehl de quoi donc, frère? fait Aucassin. — » Beau sire, je vous le dirai : j'étais aux gages d'un » riche vilain pour mener sa charrue à quatre bœufs; >i 0^, il y a trois jours que par grande mésaventure » je perdis Rouget, de mes quatre bœufs le meilleur, M et je le vais partout cherchant. Yoilà trois jours » passés que je n'ai bu ni mangé, et je n'ose point » aller à la ville, oîi je serais mis en prison, n'ayant > pas de quoi payer le bœuf perdu ; car tout ce que » je possède au monde, vous me le voyez sur le » corps. J'avais une pauvre vieille mère qui, pour

* tout vaillant, avait sa chétive cotte; on la lui a en- » levée de dessus le dos, de telle sorte qu'elle n'a yy plus, à celte heure, d'autre vêtement que la paille » où elle gît. Et de la pauvre vieille plus dolent » suis-je encore que de moi ; mais avoir va et avoir » vient. Si j'ai perdu aujourd'hui, une autre fois je » gagnerai, et je payerai mon bœuf quand je pourrai.

» Mais je ne pleurerai pas pour cela ; et vous, vous » pleurez pour une charogne de chien! Malenconlre )j à qui vous prisera désormais.

;) — Certes, je te trouve de bon confort, beau- » frère, et béni en sois-tu ! Mais que valait ton bœuf? » — Beau sire, c'est vingt sous que l'on m'en de- » mande ; je n'en puis faire rabattre une maille. — » Eh bien donc, tiens, prends ces vingt sous que » j'ai là dans ma bourse, dit Aucassin, et paye ton » Rouget. — Grand merci, beau sire, dit le bouvier, . » et Dieu vous fasse trouver ce que vous allez cher- » chant. »

Là-dessus il se retire, et Aucassin continue à chevaucher devant lui, par la belle voie herbue, et tant chevauche, tant va-t-il, qu'il arrive à la loge faite par Nicolette. Elle était à merveille belle, bien faite et de partout bien fourrée d'herbes, de feuilles et de fleurs. Aucassin l'aperçut à la clarté delà pleine lune, qui l'éclairait en dehors et en dedans. Dieux ! fait-il, par ici a passé Nicolette, ma douce mie, et de ses belles mains elle aura fait celte loge. Pour l'amour d'elle et pour son doux souvenir, je descendrai ici et m'y reposerai la nuit. Ainsi parl.int et pensant, il mit le pied hors de l'étrier, comme pour descendre; mais il pensait si fort à Nicolette, sa douce mie, que sur une pierre il tomba de toute la hauteur du cheval, qui était des plus hauts, et il tomba si durement, que son épaule se déboîta, dont il eut griève douleur. Toutefois, il se releva, attacha son cheval à une épine, et se traîna, comme il put, jus-

qu'à la loge. Quand il y fut, il regarda, par une ouverture du feuillage, les étoiles du ciel, en vit une qui brillait plus claire que les autres, et comrnença à dire :

Ici Ton chante.

Belle étoile, je te vois.

Que la lune allire à soi, Nicolelte est avec toi, Ala douce mie au blond poil.

Oh ! fussé-je, pour te voir, £t au risque de rechoir.

Là haut au ciel avec toi.

Je te baiserais estroit.

Et fussé-je fils de roi, Jà serais-tu bien à moi.

Très-douce amie.

Ici l'on parle et conte.

Quand Nicolelte. qui tout près était de là, entendit Aucassin, elle vint à lui, dans la loge, lui jeta les bras au col et le baisa. « Beau doux ami, bien » soyez-vous trouvé, fit-elle. — Et vous, belle douce » raie, répondit-il. El là-dessus ils s'entrebaisent et «s'embrassent. Ah! Nicoletle, poursuit Aucassin, w j'étais tout à l'heure à l'épaule fort blessé; mais je )) ne sens plus ni mal ni douleur, puisque je vous ai. »

Et Nicolelte, lui passant la main sur l'épaule, trouva qu'il l'avait defaiie, et tant le loucha et s'efforça de ses blanches mains, que Dieu le voulant, qui les amants favorise, elle la remit en place. Elle prit ensuite des fleurs, de l'herbe fraîche et de vertes

fe<iilles, qu'elle atlaclia sur la plaie, et tout le mal fat bientôt guéri.

« Aucassin, dit alors Nicolelte, beau doux ami, » songez à ce que vous voulez faire. Si votre père fait » chercher demain dans cette forôt, et si l'on nous » trouve, quoi qu'il advienne de vous, moi je serai w occise. — Oh ! nenni pas, répond Aucassin ; vous )) ne serez ne occise ne prise. » Là-dessus il remonte à cheval, prend Nicoletle devant lui, et s'avance à travers les champs'.

Ils marchèrent par monts et par vaux, traversèrent des villes et des bourgs, et arrivèrent aux bords de la mer. Aucassin descendit de cheval, et tenant sa monture par les rônes et son amie par la main, il s'avança le long du rivage. Là, il aperçut un navire et s'y embarqua ; mais à peine furent-ils en haute mer, qu'une grande et merveilleuse tourmente se leva et les mena de terre en terre jusqu'à ce qu'ils arrivèrent au port du château deTorelore, où Aucassin et Nicolette descendirent à terre ^. Ils restèrent

* C'est ici que se finît ce que M. Fauriel a écrit de cette leçon ; il l'a probablement terminée par une improvisation dans lai]ucllc il devait traiter de l'origine historique du roman d'Aucassin, et, à en juger par quelques indications sur la marge du manuscrit, de; sa ressemblance avec les romans arabes. Je n'ai pas réussi a me procurer les notes que plusieurs auditeurs de M. Fauriel avaiçnt l'habitude de prendre pendant les leçons, de sorte que je ne puis remplir la lacune qui se trouve dans le manuscrit. Tout ce qui me reste à faire, c'est de doimer la fin du roman que je traduis d'après l'édition de Méon, et en l'abrégeant un peu.

'^^^'omels l'épisode burlesque des aventures d'Aucassin et du roi et Torelore. 'Ai ^^^ 4. M.

pendant trois ans auprès da roi de Torelore. A la fin, une flotte de Sarrasins vint assaillir le château, qui fut pris et pillé, et tous les habitants furent emmenés captifs. Les Sarrasins saisirent Aucassin et Nicolette, lièrent Aucassin pieds et mains, et le jetèrent dans un navire et Nicolette dans un autre.

l^ne tempête dispersa la flotte, et le vaisseau sur lequel se trouvait Aucassin fut poussé sur la mer jusqu'à ce qu'il arrivât au château de Beaucaire. Les gens du pays coururent à la plage, trouvèrent Aucassin et le reconnurent. Ce fut une grande joie pour eux de voir leur jeune maître, car son père et sa mcre étaient morts dans l'intervalle. Ils le menèrent au château et le reconnurent pour leur seigneur; il resta à Beaucaire, se désolant de ne pas savoir où chercher Nicolette.

Mais laissons là Aucassin et parlons de Nicolette : le vaisseau où elle se trouvait portait le roi de Carthage, son père, et ses douze frères, tous princes ou rois. Quand ils la virent si belle, ils lui firent grande féte et lui demandèrent qui elle était; mais elle ne sut le leur dire, car elle avait été enlevée toute enfant. A la fin, ils arrivèrent à la ville de Carthage, et quand Nicolette vit les murs du châleau et le pys. elle se rappela que c'était là qu'elle avait été élevée. Elle dit au roi : « Sire, je suis fille du roi de Carthage, et ai été enlevée il y a quinze ans, étant enfant. »Ijeroi etscsfils, l'entendant parler ainsi, surent bien qu'elle disait vrai, et la menèrent au f alaisavec de grands honneurs et comme fille du roi. On vou-

lut lui donner pour époux un roi païen; mais elle ne voulut pas se marier. Elle resta là trois ou quatre jours, songeant par quel moyen elle pouvait retrouver Aucassin. Elle prit une vielle, apprit à en jouer, et lorsqu'on voulut la marier à un riche roi païen, elle partit la nuit, al!a au port, se logea chez une pauvre femme, prit une herbe et s'en noircit le visage; elle se fit faire une cotte, un manteau, une chemise et des braies d'hommes, et s'habilla en jongleur; ensuite elle s'adressa à un marinier, et obtint de lui qu'il l'admît dans son navire. Ils déployèrent leurs voiles et naviguèrent tant sur la haute mer, qu'ils arrivèrent en Provence. Nicolette prit sa vielle, et alh jouant parle pays, jusqu'à ce qu'elle arriva au château de Beaucaire, où se trouvait Aucassin.

Or, un jour Aucassin était assis sur le perron de son château, entouré de ses barons; il regardait les herbes elles fleurs, entendait chanter les oiseaux et pensait à ses amours, à Nicolette, qu'il avait tant aimée; il soupirait et pleurait, lorsque Nicolette arriva au perron en jouant de la vielle et en disant : « Écoutez-nioi, nobles barons : vous plairait-il d'en- » tendre une chanson d'Aucassin, le noble baron, et » de Nicolette la sage? Un jour les païens les prirent » au château de Torelore ; je ne sais rien d'Aucassin; » mais Nicolette la sage est au châleau de Carthage, » car son père, qui est maître de ce royaume, l'aime » beaucoup. On veut la marier à un félon de roi » païen; mais Nicolette n'en veut pas, car elle aime n un jeune homme qui a nom Aucassin. Je jure par

» Dieu et son nom qu'elle ne prendra de mari si » elle ne peut avoir son ami, que tant elle désire. »

A ces paroles de INicolette, Aucassin est fort réjoui, la prend à part et lui demande : « Savez vous » rien de celle Nicolette dont vous avez chaulé? — » Seigneur, dit-elle, je la connais comme la créa- » lure la plus noble et la plus sage qui jamais fût » née. Elle est fille du roi de Carthage, qui la fit » prisonnière en mf^me temps qu'Aucassin, et la » mena à Carthage. Lorsqu'il apprit qu'elle était sa » fille, il lui fit grande fêle, et il veulla marier chaque » jour à un des pius puissants roi d'Espagne; mais » elle se laisserait plutôt pendre ou brûler, que d'en » prendre un, si riche qu'il fût. — Hélas ! doux ami, » dit Aucassin, si vous vouliez retourner dans ce » pays et lui dire de venir me parler, je vous donne- » rais de mes richesses autant que vous oseriez m'en » demander et en prendre. Sachez que pour l'amour » d'elle je ne veux pas prendre femme, de si haut pa- » rage qu'elle soit; queje l'attends, et n'aurai d'autre » femme qu elle, et si j'avais su où la trouver, je me » serais mis à la chercher. -?- Si vous voulez faire » cela, je Tirai chercher pour l'amour de vous et » d'elle, car je l'aime beaucoup. »

Aucassin lui promet et lui fait donner vingt livres. Nicolette part, et voyant qu'il pleure par tendresse pour Nicolette, elle lui dit : « Ne vous inquiétez pas, » car d'ici à peu je vous l'aurai amenée dans cette » ville, de sorte que vous la verrez. » Nicolette se rendit alors dans la ville, à la maison de la vi-

comtesse, car le vicomte était mort ; elle s'y logea, et lui parla jusqu'à ce que la vicomtesse la reconnût et fût bien convaincue que c'était Nirolelte, l'enfant qu'elle avait élevée. Elle la fît se laver et se baigner, et se reposer pendant huit jours. Nicolette prit alors une plante, nommée éclair, et s'en frotta , de sorte qu'elle redevint aussi belle qu'elle avait jamais été; elle se revêtit de riches draps de soie, dont la dame avait en quantité, s'assit dans sa chambre sur une courte-pointe en drap de soie, appela la dame et la pria d'aller chercher Aucassin , son ami. Quand la vicomtesse arriva au palais, elle trouva Aucassin qui pleurait et se plaignait de ce que Nicolette n'arrivait pas. La dame lui dit : « Ne vous désolez pas >i et venez avec moi, car je vais vous montrer ce » que vous aimez le plus au monde , Nicolette, votre » douce amie, qui est venue de pays lointains vous » cherclier. »

Aucassin, entendant que son amie au visage blanc était arrivée, fut aussi heureux qu'il l'avait jamais été; il partit avec la dame et ils entrèrent dans la chambre où était assise Nicolette, qui, voyant Aucassin, saute sur ses pieds, lui tend les bras et lui baise les yeux et le visage. Ou les laissa ainsi la nuit; le lendemain Aucassin épousa Nicolette et la fît dame de Beaucaire; ensuite ils vécurent longtemps et joyeusement. Ma chanson est finie, et je ne sais rien y ajouter.

BISTOIKE DE LA POÉSIE PROVENÇALE. 2t9