Le nouveau Paris, par L.-S. Mercier
ceinture lâche, les belluaires et les courtisanes, la tête de Cicéron clouée aux Rostres, les pâleurs de la France, la victoire, le tumulte des idées, le bruit des orchestres, le choc des tribuns, la misère, les dieux chassés, le Panthéon désert, la mode, la patrie réfugiée aux armées, la danse en rut, les Verres ininquiétés, et les patriciens, et la plèbe, et la mort, et la gloire, et la famine, et le plaisir! — témoignage d'une belle âme et d'un grand peintre, immense et courageuse entreprise ; grandes pages de la chronique morale de la France, où la grande histoire viendra puiser!
De Maistre, le philosophe en pantoufles, vient de promener le public tout autour de sa chambre ; — Ripault le fait voyager tout autour de la société de l'an v. — La Journée de Paris c'est un petit volume, un rien, une comédie de Sterne ! C'est une course en wiski à travers le Directoire, wiski au cheval vite, aux essieux légers, qui roue les ridicules sans les écraser; et, de Garchy à Feydeau, vous apprenez tout le Paris qu'il faut savoir en dix minutes. Le charmant manuel de mœurs ! pas un mot de trop! C'est un La Bruyère au galop : l'esprit court, le style vole! Une larme vous vient : essuyez-la vite; le livre rit à la page suivante : vous tournez encore, le livre est fini !
Vient un autre, — un journal en main; un autre qui «st un Lucien au jour le jour : Joseph Lavallée qui sème les Semaines critiques, feuilles volantes, jouets du vent, que les amis de la verve, de la grâce, de la méchanceté vive, de l'éloquence badine, du portrait sur le vif, du détail sagace et piquant, du bien dire et du bien voir, du bien entendre et du bien conter, — recueilleront et sauveront comme ces dessins de maîtres où éclate le premier feu d'un beau crayon.
Et derrière Lavallée, un Diogène, Chaussier, bat à tour
de plume et de bonnes verges agioteurs et courtisanes, les Angot et les Laïs , les Damis et les Tartufes, ce monde où il promène sa lanterne sans rencontrer un homme, une vertu ou une conscience !
Pourtant que de plumes la Révolution a taillées ! que de papier se noircit! quelle nuée de gens de lettres! que de petits grands hommes1! que de vanités s'empressant vers le temple de Mémoire! que d'anonymes hâtés, jaloux d'un baptême de gloire ! Grande foule , petite armée ! armée de Xercès! milliers de goujats où les soldats se comptent 1
Comptez-les : Baculard, ce mendiant rimant à la Grécourt, l'Ovide du grand Frédéric, et le traducteur de Jérémie, — le ci-devant marquis de Ximenès, le poète sans-culotte de Robespierre, le doyen des poètes tragiques, loué par Voltaire, joué, il y a cinquante ans, par la Comédie, muse en enfance qui radote de petits vers; — Baour, le Baour de la Jérusalem délivrée, du Premier mot, Baour qui se défend quand on l'attaque ; — Gallet qui a fait Dieu en huit chants; — Nougaret qui « pond comme une carpe ;»
— Boutillier qui est coupable d'Alix et Waldemar, et Bilcoque qui en est innocent; — Sewrin qui écrit si vite de mauvais vers; — Saint-Ange qui a trahi Ovide; — Lachabeaussière dont on sait des chansons; — Coriolis dont le poëme sur l'Étude « engendra beaucoup de paresseux; »
— Urbain Domergue,
« Juré piqueur de diphthongue; »
Courtois qu'on suppose avoir fait un conte; — Vigée, un petit Dorât; — Jeauffret qui continue Berquin; — Charle-
