I.0LIS-PIUL1PPE

le 18 juin à huit heures du soir, prenait le 19 , aux Quatrc-Bras, la poste pour Laon, abdiquait au château des Tuileries le 21, et le 25, commençait, à la .Malmaison, cette agonie de troiB jours dans laquelle sa pire douleur dut être de douter pour la première fois de son génie.

C’est que Napoléon, à cette époque, était loin encore de comprendre lui-même cette mission à laquelle Dieu l'avait employé sans lui donner le mot de la Providence; plus tard, à Sainte-Hélène, initié à une portion de ce grand secret par la solitude, le malheur et l'exil, il entrevit à l’horizon européen l’œuvre qu’il avait accomplie, et laissa échapper ces mots prophétiques : a Avant cinquante ans, l’Europe sera républicaine ou cosaque. »

Républicaine, Sire, la question est tranchée à cette heure, car, dans le cœur de la France, ce Prométhée des nations, vit le feu divin, inextinguible, étemel. Tandis que vous étiez cloué à votre rocher transatlantique , elle aussi avait l’occupation, ce triple vautour qui lui rongeait le foie. Seulement à cette nourriture généreuse, les peuples, — nos ennemis alors, aujourd'hui nos frères, — ont senti passer dans leur sang une ardeur inconnue : c’est qu’ils avaient sucé chez nous cette moelle de lion qu’on appelle la liberté. Voyez, Sire, aujourd’hui, de cet hôtel des Invalides où votre frère vous garde , voyez toute l’Europe en feu , la Sicile se faisant indépendante, Florence, Rome, Berlin, Vienne, proclamant la République, la Hongrie les bras en croix, criant vengeance aux peuples à son dernier soupir, et la Pologne elle-même, qui n’est plus qu’un fantôme sortant de son tombeau , spectre du passé. Oui , sans doute', la Sicile est retombée au pouvoir du petit-fils de Ferdinand et de Caroline. Oui, sans doute, Florence est rentrée au pouvoir du grand-duc et Rome en celui du pape. Oui, sans doute, Berlin a toujours un roi et Vienne a encore un empereur. Oui, sans doute, comme le Christ, la Hongrie, blessée aux pieds, blessée aux mains, blessée au côté, a incliné sur l'épaule droite, eu mourant, sa tète couronnée d’épines. Oui, sans doute, l’ombre de la Pologne, comme celle du vieux roi de Danemark, a regagné l’humide couche du sépulcre sans être vengée. Mais le grand drame européen n’en est encore qu’à son second acte. Une fois que les peuples ont goûté, ne

fût-ce que du bout des lèvres, l'àcre saveur de l'indépendance, ils en sont altérés à tout jamais, et la France est la source prédestinée à leur verser un jour à plein bord le breuvage pour lequel les peuples meurent si joyeusement, parce que c’est le breuvage qui fait vivre, Louis-Plûlippe rentra à Paris le 29 juillet 1815.