FALSTAFF

« Si mes soldats ne me font pas mourir de honte , je ne veux être qu'un hareng sec. J'ai diablement abusé de la presse du roi. J'ai pris, en échange dt? cent cinquante soldats, trois cents et quelques guinées; je ne /j^y-wc que de bons bourgeois, des fils de propriétaires; je m'enquiers de tous les jeunes garçons fiancés, de ceux qui ont déjà eu deux bans de publiés; je me suis pro-

\i mum;.n .v(.i-. 271)

CUIT loiiU' iiiio pallie do ixillioiis aux [lieds tliautl:» i[ui iiiiiniaiciil mi» ii\ cii- U'iulre le diable qu'un coup de laiuljDur, gens qui oui plus ptiir d'un coup de. couleuviine qu'un daim ou canard sauvage déjà Liesses. Je ne presse que les mangeurs de rôties beurrées, (pii n'ont de ccrur au ventre que pas plus gros

qu'une tète d'épingle , et ils ont racbeté leur congé. De sorte «pi'à pivsent,

toute ma troupe consiste en porte-étendards, caporaux, lieutenants, gens d'armes, misérables aussi déguenillés qu'on nous représente Lazarre sur la toile, ([uand les chiens gloutons lui lécbaient ses [daies ; d'autres (|ui n'ont jamais servi , des cadets de cadets; des garçons de cabaret qui se sont sauvés de cbcz leurs maîtres; des aubergistes banqueroutiers; tous ces cancres dun monde tranquille et d'une longue paix , cent fois plus piteusement accoutrés qu'un vieux étendard délabré. Voilà les liommes que j'ai jiuur remplacer ceux qui ont acbeté leur congé ; si bien ([u'on s'imaginerait (me j'ai lacent cinquante enfants prodigues en baillons arrivant de garderies pourceaux et de \\\\q de restes et de pelures. Un écervelé, que j'ai rencontré en cbemin , ma dit que je renais de rallier les potences et de presser tous les cimetières. On n'avait jamais vu de ses yeux de pareils épouvantails. Je ne traverserai pas ('oventry avec eux , voilà ce qu'il y a de bien sur. Par dessus le marcbé , ces grediiis-là marcbent les jambes écartées, comme s'ils avaient des entraves , et , en eiïet , j'ai tiré la plupart d'entre eux des prisons. 11 n'y a qu'une cbemise et demie pour toute ma compagnie , ef la cbemise encore est faite de deux serviettes bâties ensemble et jetées sur les épaules comme le pourpoint d'un béraut, sans mancbes , et la cbemise entière , pour dire la vérité , a été volée à mon bote de Saint-Alban, ou à l'aubergiste au nez rouge de Daintiy. <

Avouons-le vite après cela, de telles bandes étaient bien dignes d'entrer en ranqiagne avec les nôtres que les vieilles troupes anglaises battaient si lièrement loute à riieure, «pie les Contes d'Eulrapcl nous ont si bien fait voir dans toute leur couardise fanfaronne ; et que, si nous en voulons une description plus complète et plus cbaudemcnt colorée, Hrantôme va i\o\is pourlrairc au vifiVuuQ façon plus vive encore : a C'esloyenlpour la plupart, dit-il, des bommcs de sac et de corde ;"inécliants garniments écbappés de la justice et surtout force marqués de la Heur de lys sur l'épaulle , essorillés , et qui cacboient les oreilles jtar longs cbeveux bvFissés, barbes borribles, timt pour celte raison (pie pour se montrer [dus effroyables à leurs ennemis. ■ Peu de pages aujiara\aiil , Uiiint<)ine a\ait dil encore, parlant de notre infanterie toute misérable de vètem'ents et bideuse de mine : « Elle n'étoit compensée (jue de niaraiits, belitres, mal armés, mal coiiiplexiomiés, faicts-néaiis , pilleurs et mangeurs de (teuple... Kl aussy dans les \icillt's peintures, tapisseries et \ lires des maisons anciennes, et Pieu scait, '•«•mmeiil re|>reM'iilcs cl li.ibillcs à la pciidaide, \iaMiienl (((mmel'on dimil «le ( '• lemps , poilaiil dr- ( bmiises ù longues d grande.> niiiiK lies, comme Un-

-HO Liiis ii(Vh:lli:uils i;t ].i:s ij.uiAUi:Ts

lièmes do jadis ou 31or(3s , ([ui leur duroieiU veslues plus de deux ou trois mois sans clianger, ainsi que j'ay ouy dire à aucuns , monslrans leurs poitrines velues, peines et toutes découvertes, les chausses plus bigarrées, découpées, déchiquetées et hallalVées , nsans de ces mots , et la plupart montroient la chair de la cuisse, voire des lesses. D'autres, plus propres, avoient du taffetas si grande quantité qu'ils le douhloient et appeloient chausses bouffantes; mais il falloit que la plupart montrassent la jambe nue , une ou deux , et portoient leurs bas de chausse pendus à la ceinture. »

En Angleterre, je ne dis pas en France où l'on était alors plus tolérant et plus hospitalier pour toute la truandaille , cette ressource de s'enrôler et de vendre sa peau au recruteur pour quelques />«icf.y , était souvent la seule qui restât à tous ces mauvais garçons. Les lois rendues contre eux étaient des plus rigoureuses, surtout depujs le temps où, par la destruction des cloîtres, on avait enlevé aux mendiants leur dernier asile. On faisait si bonne chasse à leurs bandes errafites , que tous ces vauriens, encore une fois, n'avoient, pour éviter la prison et la marque, qu'un seul parti à prendre : celui de se faii*fe soldat.

« Les mendiants, dit Lingard, qui recevaient autrefois des secours aux portes des monastères et des couvents , erraient alors par bandes et troublaient souvent la tranquillité publique. Pour arrêter^ ce désordre, on fit un statut qui rappelle les plus barbares coutumes des païens. Quiconque « vivait oisif et sans occupation pendant trois jours » était classé parmi les vagabonds , et passible du châtiment suivant ; On faisait imprimer sur sa poitrine la lettre V, et on le livrait à son dénonciateur, qu'il était tenu de servir, comme esclave , pendant deux ans. Ce nouveau maître devait le nourrir au pain et à l'eau. Il pouvait lui fixer un anneau au cou et à la jambe, et le forcer à toute espèce de travail « en le frappant ou l'enchaînant. » Si l'esclave s'absentait quinze jours, on lui imprimait la lettre S sur la joue ou le front, et il devenait esclave pour la vie. S'il récidivait, il était passible du châtiment de sa félonie. Deux ans après, ce statut affreux fut révoqué. »

Nous ne savons, mais c'est chose probable, si la marine d'Angleterre se recrutait de matelots, de la même manière que sa milice de soldats, et ne se grossissait qu'avec le trop plein des cabarets et des mauvais lieux ; nous serions bien tentés de le croire en lisant certaine complainte recueillie par M. Wright et Orchard Halliwell dans les Religuiœ andqtiœ , puis par M. A. Jal, dans son Archéologie 7iavaîe, laquelle nous dit les plaintes et les regrets du matelot anglais au xiv" siècle. Vous allez voir, par la citation de quelques uns de ses curieux cou- .plets, traduits ligne pour vers, (juclles sont les plaintes, quels sont les regrets, quels soîit surtout les désirs gourmands de ces échappés de la taverne, devenus niatelots malgré leur^ dents :

AL MOVt.N AOL. 281

Il |H'nt nMioiuer a tous les pliiisirs, ré<(iii[ia;:" (Jiii \,i faire \oile pour Saint-James, Car c"esl un cliagrin pour l)ieu des lionimcs De commencer à faire voile.

En effet, qu'ils aient pris mer A Sandwich ou ii NMnchelsea.

.\ Bristol on ailleurs, JA'nr t'ourajie conuiiencc a défaillir.

A I instant le maître commande Aux matelots eu toute hàtc l>e se ranger à l'enlour du mât Pour prendre les cordages.

— Hola ! hissa' . .Mors ils crient ;

— Eh ! dis donc . compagnon , tu te tiens trop près . Ton camarade ne peut liaier si près de toi '

(".est ainsi (pi'ils commencent leur tapage.

Combien c>t (lilIVicnl lo sort des passagers ({ui peuvent descendre pour s'amuser dans le hoai (clialoiipe I, et Ixn're à pleins boh le malvoisie chaud. Ecoutez à ce pro[)Or> les autres couplets :

— Donnez vile le bout , ;:ardien ,

(Juc nos passagers puissent s'y amuser un peu . Car quelques uns auront le hoquet et gémiront .\vant qu'il soit tout à fait minuit.

— Haie la Ixniline ' maintenant , haie l'écoulo '

— Coq, faites \ile et lot notre repas ,

Nos passagers n'ont aucun désir de se mellro a table . Je prie Dieu qu'il leur donne du repos.

.\lor-. un uiitlelul \ lent et dit : — Soyez gai» , Vous aurez de l'orage et des périls.

— Retiens ta langue , tu ne sjiis ce (pie lu dis Tu te mêles de tout mal à propos

IV'iidant ce temps, les passagers sont en Iws , lit tiennent leurs l)ols serrés dans leurs main-* , Et crient au malvoisie chaud :

Tu aides a nous réconforter:

Notre propriétaire arrive en ce moment lier comme un lord : Il débile un grand nombre de royales i)aroles , Et se place lui-même au haut do la lable , Pour voir si tout est bien en ordre.

A I instant , il ap|)cllo le charpentier,

Et lui ordonne d'apprêter ses outils

Pour faire des cabines d'un côté ou de Taulre ,

l"i plu>ii'ur> petits cabanon^

282 LES IIOTELLKUIES El LES «J.VBAREiS

Tu si>c de puille serait bien bon la ,

Car plus d'un a besoin de rei)06er son chaperon ;

J'aimerais autant être dans un bois,

Sans boire ni manger.

Car quand nous allons nous coucher,

Les pompes sont près de la tète de nos lits ,

Et il \'audrait mieux être mort.

Que de sentir l'odeur puante de ce voisinage.

V^ç propriclaire, qui se prélasse si bien sur son navire où il exerçait une autorité supérieure à celle du capitaine , nous le retrouvons fier et important à Ihôtellerie de Cliaucer dont nous nous sommes tant écartés, et vers laquelle il nous ramène si à propos. D'après le portrait qu'en fait le vieux conteur, vous allez voir que si le matelot était un pauvre hère, le propriétaire, en revanche, était un heureux mortel, à terre comme sur son bord :

« Le marin était de Dermouth, à l'ouest de l'Angleterre, si je ne me tronq)C. Enveloppé d'un habit qui ne tombait que jusqu'à ses genoux, il chevauchait de son mieux sur un roussin. Sa dague, suspendue par un lacet pendu à son cou, retombait sur son bras. Le soleil lui avait bruni le visage. C'était vraiment un bon diable, prenant et doniîant sans y attacher d'importance, et ne manquant jamais de bien boire du vin en revenant de Bordeaux , lorsque le marchand donnait à bord. Ce qu'il a ramené de gens dans leur pays est incalculable, et lorsqu'il fallait combattre pour les défendre sur mer, son bras était terrible. Quant à ses talents ])Our éviter les courants , connaître les côtes et les bons n iouillages, pom- interroger les astres et bien piloler son bâtiment, ilsn'étaienl égalés par ceux d'aucun marin, depuis Hull i Yorkshire i jusqu'à Carthage. Courageux et habile , souvent battu par les tempêtes , il connaissait bien les rieux depuis Gotland jusqu'au cap Finistère , et il n'est si petit golfe en Bretagne et en Espagne qu'il n'eût exploré. Son bâtiment portait le nom de la Madclaine. »

Ce brave homme est le dernier pèlerin (pie nous ayons à vous montrer cbe/ l'hôte de Za Jacquetle , et son portrait étant ainsi tracé, nous pouvons hardiment laisser Chaucer vous dire en poursuivant soii récit : « Maintenant que vous connaissez ré(juij)ement , le nombre et la condition de tous ceux que le sort avait rassemblés à l'hôtellerie de la Jacquetlc, à Soullivvark, il nous reste à vous dire comment nous nous sommes tous comportés dans cette auberge pendant la nuit. »

« Vous saurez donc que l'hôte, après avoir préparé un copIeuN souper,

nous fit faire à tous très-boin)e chère. Le vin était bon , et il nous laissa bien boire. Un tel hôte eût certainement fort bien i-empli rodlice de maréchal dan'* un palais. C'était un grand lionnne au regard ferme, un bourgeois plus respectable qu'aucun de ceux de Cheapsitle ; ))rudenl , expérimenté, hardi dans ses

M MOVKN V(;k. O^g

discours; un lioinine, eiiliii, doué de loules les ijualilés niaseuliius. IV plus, il fiait ^ai, »•! après le situper, aussitùl qm- nous eûmes failles rtJinplt'N, i| iitiniiiença à hatliner et à dire des paudiioles. « En vérilé, messieurs, nous dit-il je vous recois avee la joie dans le cteui-, par ma loi, el je ne mens p;|^, je nai pas encore \u dans mon auberge «le compaiinie (onime la voire. Je me scii-) tout disposé à vous t^tre aifréalilc. Je me llatte nu'me d'avoir trouve le uioven de vous procurer du plaisir sans ipi'il en eoùle rien, ^'ous aile/ à (lanterhurv r Hue Uieu vous aide, et (pie le Lienliemeux martyr vous récompense! .Mais je luis réilexion ([ue, pendant le chemin, vous ferez hien de vous «lisjioser à jasiM et à prendre de la distraction, (lar, en conscience, il n'e>t m conunode ni aumvanl d'avancer sur son cheval en y restant nuiet connue une pierre. J'ai donc imagine un moyen de vous rendre la route moins loniiiie et moins ennuveuse. Si vous voulez consentir â ce ipie je vais vous proposer de faire demain matin en inoidant à cheval, par l'âme île mon père ([ui est mort, vous aure/. du plaisir. Consentez-vous? levez les mains sans dire un mot! » M(»us ne tînmes pas longtemps conseil, (hi aceorda la parole à l'hole , et on lui demanda son rmlict. « Seiuneurs, éeoulez hien, dit-il , v[ ne prenez pas ma proposition en dédain. Sachez donc cpie, poin- ahrégcr les loufiueurs et les ennuis du vovaije , chacun lit' vous sera tenu de raconter deux contes , l'un en allaid à (^aiderhnrv , d l'autre au retoin- à Londres; ipie celui d'entre vous ([ui aura raconté les plus helles aventures, les histoires les mieux fournies de traits ajiréahles et de honnes sentences, aura à souper, ici , dans cette auberge, en revenant de Canlerhury , et ipie nous n'épargnerons rien potn- ce repas. Kn outre, pour augmenter autant «[u'il sera en notre pouvoir \otre bonne humeur, je m'olTre poih- vous acrompaffiier à cheval, et vous servir de .'iuide sans rétribution. J'ajouterai (pie si (juel([u'un de la compairnie ne se conforme pas à la loi que je propose, il sera condamné à payer la dépense pendant toute la route. Si vous coii>^enlez à exécuter ce que je dis, failes-le moi savoir à l'instant, et je me |)réparerai pour nie mettre de bonne heure en marche avec vous. »

•> Toutes ces coiulilions furent acceptées, et nous jurâmes de bon cieur de le> observer poncluellement. (Mi loua même I'IkHc de sa bonne idée, du projet (|u'il avait de devenir notre }.Miide , d'être le jujjre de nos récits, et de régler la dépense du vovatre. Tous, grands et |»etits, nous le reconiuunes pour notre protecteur, (hi lit apporter du vin, on but hien, et sans tarder nous allâmes prendre «lu ri'pos. »

.\joutons en passant <pie boire rasade avant de s'en aller meltri* au lit était mi (b's usages les plus chéris de nos pères; on appelait cela n'ti tir coucher, connue on le voit par lu trente-sixième nouvelle des Cinitis il Joyeux tiens de Uonavenlure Desperriers. (iela dit, laissons tlhaiiccr nous achever »-on récit lodcbant la proposition du joveiix hôtclici-,

08A I-'"^ IlÔTKI.I.EniES ET LES rvirvUETS

« Le lendemain, ilès que le jour commença à paraître, noire hôte, plus vigilant qu'un coq, nous éveilla, puis nous forma en lroiq)e. On se mil en marche au petit pas pour se dirigerversla chasse Saint-Thomas. Cependant, avant de partir, notre hôte arrùta son cheval et nous tint ce langage : « Seigneurs, écoutezmoi, s'il vous plaît. Vous vous souvenez sans doute de la promesse que vous avez faite; de mon côté, je n'ai pas ouhliéla mienne. Si la chanson d'hier soir s'accorde avec celle de ce matin , voyons maintenant quel est celui d'entre vous- qui dira le premier un conte. Si jamais j'ai été un franc huveur de vin et d'ale, que celui qui ne se conformera pas à ce que j'ai décidé soit condamné à payer toute la dépense du voyage. Maintenant tirez la paille ou renoncez au voyage, et que celui qui prendra la plus courte connnence à raconter. Sir chevalier, ajouta-t-il, mon maître et mon seigneur, venez tirer comme je l'ai dit. Approchez, madame la prieure, ainsi que vous, monsieur l'étudiant. Mettez toute honte de côté, livrez-vous au hasard, et que chacun avance la main. »

» Aussitôt chacun se prépara à tirer à courte paille , et soit hasard , ou que la chose dût être ainsi , la vérité est que la paille échut au chevaher, au grand contentement de tout le monde. Lié par la convention et son serment, il fut ohUgé de nous dire un conte. Que vous dirai-je de plus? Lorsque le hon chevalier vit qu'il en allait ainsi, et comme il était lout disposé à tenir sa promesse, il dit : « Hé bien , allons, puisque je dois commencer ce divertissement, que Dieu soit loué de ce que la paille m'est échue ! Maintenant mettons-nous en route et écoutez ce que je vais vous dire. » Après avoir ainsi parlé, on monta à cheval, on partit, et montrant un visage joyeux et serein, le chevalier nous raconta l'histoire que vous allez entendre. «

Nous ne vous la dirons pas , non plus que celles qui suivent et que raconte chacun des pèlerins à son tour. Aucune n'est assez du ressort de notre sujet pour trouver ici sa place. Mais avant d'en finir «avec cette hôtellerie de la Jacquette oii nous sommes demeurés si longtemps , dites-nous que vous semble de ce brave homme d'hôte si amoureux des bonnes histoires bien contées, et qui môme se plaît tant à en entendre, qu'il promet bonne chère et bon logis, le tout gratis , à celui qui racontera la meilleure. Cet aubergiste joyeux et libéral ne vous paraît-il pas digne de prendre place avec l'hôte des compagnons de du Guesclin , parmi ces hôteliers honnêtes gens, si rares partout, et d'une si difficile rencontre. Ce digne homme no\is a de plus fait souvenir par opposition, et autant qu'un contraire peu rappeler son contraire, de certain cabaretier mis en scène dans le 259* conte du Pogge, puis dans la 122^ nouvelle de lîonaventure Desperriers , et qui , bien différent de celui-ci, ne se crut pas suffisamment payé par une chanson, pour une simple repue faite dans sa taverne. L'hôte de Cbaucer aurait donné le dîner pour la cbanson , et le coucher pour le le- IVain.

' 1 II Novajiranl par pavs, tlil lK's[MMrirrs, siMilaiit la laiiii (pii Ir prossoit, se mil eu un cabaiel, où il so rassasia si hieu pour un iliiior, ipi'il en eût bien alteuilu le suuper, puiiiMi ipi'il eût été hieiilol prèl. Or tonuue le taveniier son liole , Ni>itanl se> labiés, l'eùl prie de payer ee (pi'il avail dépeiulu , et faire place à d'autres, il lui fit entendre tiu'il ii'avoit point d'argent, mais que s'il lui plaisoit, il le paieroil si bien en cliansons, <|u'il se tiendroit content de lui. Le tavernier, l)ien etoiiué de celte réponse, lui dit tpi'il n'avoil besoin d'aucun»' ibanson, mais qu'il vouloit être payé en argent couq)tant , et qu'il avisât à le contenter et s'en aller. - (Juoi ! dit le passant au tavernier, >i je vouscbante une cbanson qui vous plaise vous ne serez pas contenta — Oui vraiment , » dit le tavernier. \ l'iiiNlant le passant se print à chanter toutes sortes de cbansons , excepté une (pi'ii gardoit pour l'aire bonne bouche; et reprenant son haleine, demanda à l'Inile ^W était content. « Non , dit-il , car le chant d'aucune de celles que vous avez chantées ne me peut contenter. — Or bien, dit le passant, je vous en vais dire une autre qui , je m'assure, vous plaira. » Et pour mieux le rendre altenlil" au >on d'icelle, il lira de son aisselle un sac plein d'arfrenl , et se prit à chant4'r une chanson assez bonne , et j)lus qu'usitée à l'endroit de ceux qui vont par pavs ; « Metli la mon à la hnrsa et paiju l'hnst", » ipii est à dire : « Mets la main à la bourse, et paie l'hôte. » El, ayant icelle finie, demanda à son hôte si elle lui plaisoit , et s'il étoit coulent : « Oui , dit-il, celle-là me [liait bien. — (h- donc , dit le passant , puis<pie vous êtes content et que je me suis acquitte de ma promesse , je m'en \ai>. ■■ El à l'inNlant , se départit sans |)aver, et sans que l'Inite \\'\i recpiil. »

Après la tlescripliou «pie nous a laite Ehaucer de son hôtellerie de la Jac- (jut'llr, rien ne u<ui> manquerait d»! c«' que nous \oulons savoir sur les aul)erges anulaises au moven âge, si dans ipielque recoin de ce long prologue des contes de (lanterburv , dont nous ne nous avons omis aucun détail intéressant, il se trouvait ipichpies mots sur lt'> boissons «prou \ buvait , sur le prix que coûtait clwujue chose , et sur la dépense qu'entrainail un tles pèlerinages si communs alors. Nous allons lâcher de >iip|)le«'i à l'absence de «es détails par des faits puisés à d'autres source.

l'our les boissons, nous aurons bientôt tiMit ilil. (l'était le \iii d'abord, celui ipie l'hôte fait >eivir avant le souper vous en e^l une preuve. Mais en eùt-on servi de mt^ne dans toutes les auberges anglaises, même dans celles où venaient loger les pauvres gens y .l«* ne le pense pas ; le \iii alors, plus eiuore qu'aujomd'Imi, elant hoissomle choix. breu\age de baiil prix. U'où faisait-on venir i-ehii tpie l'on buvait le plu«> volonliers? Quel était l'heureux pays (pii siqiph'ail par la iicbes>e d«' ses terroirs à la froid»' stérilité du sol anglais y Elail-ce, comme aujourd'hui, l'Espagne, e| surtout le Portugal, qui, eu vertu du traité de lord M.ihueii. dé\(Mse, depuis lanlôl t\vu\ siècles , dans les tavernes des lioi>

286 LES HcVrKLLERIKS KT LKS HABARETS

royaumes, les (lots de son ehnlemeux iJor/o}* ou l)ieu hi France voyait-elle préférer ses vignobles? A tout ceci, notre réponse sera lacile, grâce à un seul passage de Froissart, où il est ditciue, du temps d'Edouard llf , les chevaliers anglais n'aimaient pas à faire la guerre en Espagne, parce qu'ils accusaient se?î \ins généreux de leur brûler le foie, tl'aggraver la cbaleui du climat et le poids de leurs armes. Le chroniqueur fait au contraire remarquer avec une joie secrète que les mêmes chevaliers faisaient le plus bel éloge des coteaux fertiles et des vins salutaires de la France, et qu'ils n'y allaient jamais guerroyer san-^ une vive satisfaction. C'est là ce qui les rendait si ardents à conserver la Guyeime, S'ils tenaient à cette belle province, c'était autant par goût d'ivrognes que par ambition de conquérants. De là, mieux encore que de la Bourgogne, venaient les vins qu'ils préféraient. Chaucer déjà vous l'a donné à entendre, quand il vous a montré son marin de Darmouth amenant des cargaisons de vin de Bordeaux , et profitant du sommeil du marchand pour les déguster pai- furlives lampées; el Froissart vous le prouve encore mieux, (piand il rapporte que, sous Edouard in, trois cents vaisseaux marchands , partis des ports d'Angleterre , vinrent mouiller à Bordeaux, qui était alors le siège du gouvernement du prince Noir, et ne remirent à la voile qu'après avoir été chargés des prémices -de la récolte. Enfin, pour qu'on ne doute pas de l'estime que tout gosier anglais avait pour les vins de France dès la première fois qu'il en avait tàté, on n'a qu'à lire, dans le fabliau célèbre de la Bataille des fm^, comment certain chapelain d'outre-Manche , invité par son roi à juger de l'excellence des a ins dilférents , fit dégénérer en une ivresse complète son admiration pour les nôtres :

« Le roi, dont toutes ces prétentions et ces querelles ne faisoient que redoubler encore l'irrésolution et rend)arras, déclara qu'il vouloit faire lui-même l'essai de tous les aspirants. C'étoit le moyen de décider ce grand procès d'une manière sûre , et sans que personne eût à se plaindre. Le chapelain l'imita et voulut goûter aussi ; mais trouvant alors que le vin valoit mi peu mieux que la cervoise de sa patrie, il jeta ujie chandelle à terie, et exconmiunia toute boisson laite en Flandre, en Angleterre et par delà l'Oise. A chaque lampée qu'il avaloit, car telle est sa manière de faire l'essai , il disoit ; ise (joule ( is good , cpst hnn I. Bref, il goûta si bien, qu'on fut obligé de le porter sur un lit, où il dormit trois jours et trois nuits sans se réveiller. »

Les vins d'Espagne, si bien dédaignés alors que nous les voyons à peine nonnnés dans ce fabliau , et par conséquent à peine admis à lutter avec leurs rivaux les vins de France , devaient Inentôt prendre la supériorité. Au xvi* siècle, ils étaient, avec tous les autres vins du 3Iidi, ceux de Chypre et des Canaries, les plus recherchés en Angleterre. Ils comptaient pour beaucouj), selon Harrison, dans les cent tonneaux qui furent bus le jour de l'intronisation de Nevil, archevêque d'York, la sixième année du règne d'Edouard VI, et les quatre-vingts tomieaux

Al >UtM.N \(.l.. 087

ffiie I»' |ir<'Hérp*;seiir de ci* pr«*lal coiisf)inmai( , aniici» roiniiiiiiio, pour le seul MMvicede sa maison, venaieiil plutôt d'Kspagne et des (lanaries que des vijniolif»»s de Fiance, ("est aloi*s (prilowel prétendait , dans ses lettres faniilières , • ju'il n'y avait que le vin des Canaries pour faire constater la vérité de cet .idafie : « Le bon vin fait le bon sang; le b(jn sang donne une boinie humeur; la bonne humeur inspire les boinies pensées; Ic^ bonnes pensées mènent an\ bomies actions, et les bonnes actions au ciel. Donc le bon vin mène au ciel. » l'uis il ajoutait, toujomsen vertu de son hypothèse, «pi'il v avait en Angleterre, beaucoup plus que partout ailleurs, des gens dignes d'aller au ciel, car c'est la qu'on buvait le plus de vin des (Canaries.

Pour plus amples détails sur la consonmiatioii des vins en Angleterre au \M' siècle, on jieul consulter le Priry imme ejpmses of llrnry V / J I , page 3(53, Ht encore le Pn'vij purse expenses of Klizobelh of York ( june I502i, j)age 23.

Après ces vins, si fort en faveur en Angleterre, il ne faut pas oublier le breuvage le plus populaire en ce temps-là , le breuvage national des Anglais du moyen âge, comme il est encore celui des Anglais du \:\' siècle, la bonne olr ou gnnil aie, jmur lui donner son épitbète en même tenqts que son nom britaniiitpie. La yoilate donc, à (pii nous devons le verbe ydilailler, cpii de [irime abord <end»le pourtant d'aeception troj) franche et trop joveuse pour ♦Mre d'origine anglaise, la tjodalc était une bière douce, liquoreuse, et , comme le dit le l)u( bal dans sa note 85 s m* le cha|)itre \u du livre 11 de Pantayrufl , « autant boniM' qu'on la peut faire sans houblon. « Dans les l'ays-llas, cette boisson portail le même nom et obtenait la même faveur; là, aussi bien ([u'en Angleterre, on po«i- \i\\[ Noir les ciiaiidroimiers de Dinaiil, les drapiers de Hruges, les tisserands de Liège, buvant

Sansdemaiidor cliaiiibre ne sale, l'arini les rues, la godale ,

romme il esl dit dans une curieuse citation doimee a ce mol par le (jlnssatrr de du (iange.

Kroissart , au chapitre i.m du livr«' l" de ses Croniaiuis , l'ail avissi allusion

au goût des habitants de \ alencieimes [lour ci'tle boisson indigèn»» : « Kl

leni" disoienl les Bidaux, aile/ boire \t}s[\v f/oihlv. » Knlin , comme pour nou> prouver rpi'aii \m' siècle cette bien' nati(»nale t'Iait iMicore en pleine faveur dan^ l'>» ville- biabanconnes , maigre la jireferenc<' (pi'on \ eut volf)iitiers accordén .Tu\ viii' français, Marol nous dit dans sa ballade sur l'arrivée »le monsietn* d'Ah'iicon en llavnault :

I'iincr>> rciiiplii' de liaiill !«)/. iiiéiitdirc, l'aisons-lc» lim>, si vous nu* voulez croire Mie/ liunior leur a-rvoiMî et ijodalc , l'.;ii de n<>> vin- i>u\ ;:riii)d désir di" I oir« Sur le* rlimal- de Franrc (XTideiili*lf

"288 Liis iiùr^LLEitiKs i;i j.es cabauets

tlela tlil sur les huissoDs , el ce pi-eniicr tléUiil omis par (^luiuccr étant ainsi développé à j)oiiit, venons vile à cel antre qu'il a de même mis en oubli, el qui n'a pas moins de curiosilé pour nous : le prix d'un repas el d'une nuit passée dans une hôtellerie anglaise. Nous lie savons ce qu'un particulier devait débourser pour pareil séjour, mais nous savons , grâce à la curieuse publication du Priiy pm'se cxpcnses of Henry the cighlh fro)» novemher MDXXIX In dccember MDXXXII , ce qu'il en coûta au roi Henri Vlll. Or, comme en ce temps un l'oi ne payait pas plus libéralement (ju'un bourgeois, nous n'aurons pas moins par là le tarif ordinaire des hôtelleries. C'est à Siltingbourne , dans le comté de Kent, à quarante milles de Londres , qu'en l'evenant de Calais, le roi Henri VHI s'était arrêté dans une auberge portant l'enseigne du Lion. Il y fit un repas, v passa une nuit, et en partant il donna quatre shillings huit sous à l'hôtelière, que le texte anglais appelle la femme du Lion {toife of tlic Lyon). Quatre shillings huit sous ! Ce n'est certainement pas un traitement troj) royal .

Voulons-nous savoir maintenant par comparaison ce qu'on payait en France au xiV siècle pour quelques jours passés à l'aubei-ge en faisant médiocre dépense ; nous trouverons de quoi nous édifier à ce propos dans un compte conservé précieusement aux archi\ es de la ville de Reims : c'est celui des dépenses faites par le père de Jeanne la 'Pucelle, lorsqu'étant venu à lleims au mois de septembre 1/429 pour assister au sacre dans la compagnie du roi , il prit gîte chez l'hôtesse de rAtie rayé. Ce compte, reproduit au chapitre VI de la Description historique de Rheims par Geruzez, est ainsi conçu :

« A Alis veuve de feu Uaulin-Mauriau, hôtesse de l'Ane rayé, rue des Tapissiers , pour dépense faite en son hôtel par le père de Jeanne la Pucelle, qui étoit en la compagnie du roi quand il fut sacré en la sille de Rheims, ordonne être payé , des deniers communs de la ville , la somme de vingt-quatre livres parisis , comme il appert à plein par le mandement dudit lieutenant. Donné le 18 septembre 1/120, et par quittance de ladite Alis , écrite au dos d'icelui mandement. »

Pour ce qui est des sommes qu'on pouvait dépenser alors dans un pèlerinage d'après le prix courant de chaque chose, il nous sera ditïicile de vous satisfaire. Nous ne trouvons même de renseignements positifs et délaillés à ce sujet que dans la relation écrite par un noble pèlerin de la lin du xvf siècle : c'est-à-dire, par conséquent, l'un des derniers peut-être qui eût entrepris le voyage de la terre sainte, et «pii , comme on l'a dit de tant de pèlerins, et notamment de sainte Paule au xuf siècle, « s'en ala en Rethleem, el en labalmc dou Sauveour entra et vit le saint divcrsoirc \ hôtellerie; de la Vierge. »

Ce noble pèlerin s'appelle Nicolas dellaull, seigneur de Froment et iMortaix, fiievalier du Saint-Sépulcre, et son livre a pour litre, Voyage de Hieiusalem

Al >IO\EN AGE. 280

FAIT EN l'an 1593... Chauinoiit en Bassigny , 1608, iii-8. NoIit geiUillàtir rliampenois y relaie forl au long comment, parli pour la terre sainte en avril 1593 , il visita tous les saints lieux , cl fut de retour chez lui au mois de mars de l'année suivante. Pour ne nous épargner aucun détail, il nous dit ce (pi'il dépensa à un denier iirès ; et ce l'ail d'un touriste trop minutieux, ce fait, dis-je, qui pouvait passer pour assez inutile de son temps, est fort curieux du n<)tre. Il dépensa donc , dans toute son année de pérégrinations dévotes , 159 ecus 20 sols 6 deniers. Total bien modeste et hien court pour un si long voyage , à calculer même celte sonmie d'après le taux de ré[)0(jue. Encore se hàle-l-il d'ajouter : « Je sçai bien que la pluspart de nostre compagnie en sortit à moindre frais, peult-élre aussi avec moins d'inconunodilé (pie moi. » Au nombre des articles curieux consignés dans ce compte méticuleux , nous trouvons ceux-ci :

« A .Marco Farguinetto, capitaine du vaisseau, pour un mois qu'il me nourrissait 8 écus.

0 Pour rascoustrer ma chaussure 22 deniers.

n Pour 35 couronnes d'oliviers, prises au mont Olivet. . 5 livres 13 sols.

» Pour voir la sépulture de la Vierge 22 deniers.

•) Pour 38 croix acheptés à Betlehem 10 livres.

t> Pour 6 mouchoirs 30 sols. »

Souvent, ainsi que notre gentilhomme nous l'a dit tout à l'heure, ces lointains voyages se faisaient avec moins de dépense encore , tous les pèlerins ne vovageant point comme lui en grands seigneurs et en gens curieux de bagatelles dévotes achetées à grands frais. La plupart prolitaient du droit de gitc qu'ils avaient dans les châteaux , comme nous l'indique un passage du Lai de Gruelan ; dans les monastères, comme nous le ferons voir tout à l'heure ; dans les presbytères, même dans les églises, et par conséquent ne se préoccupaient point davantage de la nourriture et du coucher. Mais ces pèlerins-là étaient de la pire espèce, et malheur à qui leur domiait asile. Dans les châteaux, s'ils étaient en nondire, ils mettaient tout au pillage ; dans les églises, ils commeltaieîit de monstrueuses impiétés. Nous le savons par un décret de (iautier, evi^que de Poitiers, dont la citation n'est possibh' qu'en latin, tant sont énormes certains faits (ju'il relate : « Cum ex noclutni« vigHiix quœ a pcrcgrinanlihus in rrvhfiis firri consucvcnint , jilerumque rontimjal ecclrnia/f ipsas itonguinit vel seminis jhtllutionc ftrdari, et alin ennrmia rommitli. »

H'aulres pèlerins, aussi pauvres mais plus homiètes, el craignant même df rompro?nettre leur piété consciencieuse en se mêlant aux vagabonds abrites pai les glles gratuits des monastères , dédaignaient de se faire ainsi de b-in- babil ''t de leur bourdon un pas<;(qinrt d'hospitalité forcée. Mais, d'un nuire cole . ^ommc leur escarcelle mal garnie ne leur permetlail pas d'aller hemierauxlH»tellerieç, ils ce contentaient d'aller coucher chez ces misérables Inij^tir» «pii vous 1 37

290 I.IS HÙJKLLEKIliS El l.liS CABAKKTS

liébergoiiieiil « de nuit pour un liard et au jour la journée. » Ces giles n'ëlaient même lolérès qu'en vue des honnêtes passants, défense expresse était faite d'adonner refuge aux fainéants et vaga])onds. Nous lisons en effet dans un règlement du parlement du 12 décembre 1551 : « La cour a défendu aux personnes

accoustumées de loger de nuit pour un liard et au jour la journée les gens

oiseux, etc. » Pour ceux-là que l'épilhète d'oiseux qualifie d'une façon par trop honnête, n'y avait-il pas la grande cour des Miracles avec toutes ses succursales , et quand dans ces infects repaires il y avait trop grande foison de misérables, ne leur restait-il pas pour lit le pavé de la me, pour oreiller le montoir du coin'/ Théophile, qui pour bon libertin qu'il était, valait bien ces gueux en guenilles, ne voulait pas d'autre couchette , surtout en temps de

guerre :

Grâce à ce coinle libéral

Et à la guerre de Mirande ,

Je suis poëte et caporal ,

0 Dieux ! que ma fortune est grande !

Oh ! combien je reçois d'honneur

Des sentinelles que je i)Ose !

Le sentiment de ce bonheur

l^ait que jamais je ne repose.

Si je couche sur le pavé , .le n'en suis que plus tôt levé ; Varmy les troubles de la guerre , .le n'ay point un repos en lair, C.ar mon lit ne saurait bransler Que par un tremblement de terre.

C'est surtout dans les ruelles sondires et fangeuses avoisinant la Seine, comme celle du Cagnard , qui descendait de la rue de la Huchette aux abords du pont Saint-Michel, et ([ui devait son nom à l'une des appellations argotiques du mendiant; c'est aussi sous les voûtes des abreuvoirs, et mieux encore sous les arches des ponts, que venait se blottir la nuit toute cette population de réprouvés ([ue la loi repoussait des gîtes ouverts pour les passants honnêtes, et (|ue le trop-plein des cours des Miracles laissait sur le pavé. Ces repaires sombres ne leur servaient pas seulement d'abri pour se reposer, mais encore d'embuscades ténébreuses, du fond desquelles ils s'élançaient sur la proie comme des oiseaux de nuit. Il est parlé, dans la Confession de Sancy, d'une bande d'Irlandais réfugiés à Paris, que l'extrême misère avait poussés de la mendicité au vol, et (pji s'embus([uaient ainsi dans les niches du Pont-Neuf. C'est pour cause de religion , et alhi de se soustraire à l'obéissance d'une reine hérétique qu'ils avaient quitté leur pays, et qu'en bons catholiques ils étaient venus iidester le notre; aussi trouvaient-ils des gens pour excuser les excès auxquels les portait leur misère. Sancv, ou sous son nom d'Aubigné, s'adresse à ces impudents défenseurs : « Et (juant à ceux-là, dit-il, qui se logeoient dans les niches du

'^ M' MOYEN vr.K. 291

l'uiit-Neiif, loi's non aciiové, el qui au soif cl la nuit prenoionl par un |)ieii ceux qui passoionl sur \o puni, ot les ayant prôcipilés et dépouiliés, les jeloienl dans l'eau, el ceux-là si l'on fait quelipie dinieullé de les sanctifier, il faut avoir égard , s'ils ne présupposoieni no l'aire mal qu'à des liérétiques. » Au li\ re V, chapitre xv de son Histoire unirrrsclle, d'Auljiiiné dit encore sous la date de 1602 : « D'autre côté, les Irlandais deschassez qui se voyoient avec leurs femmes et leurs enfants errans par toute la France, et qui surtout emplissoient et infecloient Paris, et même ([ui lureid trouvés faisant des voleries, et de nuit avoir égorgez quelques passants sur le Poid-Neuf ; ces gens-là faisoient sonner ([u'ils étoient fugitifs pour la loi catholique. »

Ces pauvres diables d'Irlandais , dénués déjà comme ceux d'aujt)urd'hui , et pom' la même cause, mais ciiminels dans leur misère, ce qui rompt fatalement le rapprochement, nous ramènent, sans trop de détours, à nos j)èlerins , qui eux aussi, se cachant sous le couvert de la religion, et la prenant à tous propos pour excuse, se faisaient gracier en son nom de leur \agahondage et de leurs excès. Quels étaient les gîtes où nous avons laissé les plus honnêtes d'entre eux ? quels étaient ces logements à un liard que l'édilité parisienne du xvi*^ siècle semblait leur avoir réservés? Aucun livre du temps ne nous les a décrits; pas une ligne des chroniques, pas un vers des romans ou des fabliaux qui nous ait transmis le moindre détail sur leur dénCiment et sm- leur inévitable saleté; mais ])ar ceux (pii existent encore , nous pouvons à peu près juger de ce qu'ils pouvaient être, d'autant mieux que ces bouges infects ne se sont point déplacés, et qu'ils se retrouvent hideux et purulents dans les mêmes quartiers, dans les mêmes rues, peut-être même dans les mêmes maisons qu'ils infectaient déjà de leurs ordures. Il en est des nichées de pauvres gens comme de celles des hirondelles, (|ii('l(|ue longue qu'ait été leur absence, quelque lointain qu'ait été leur Novage, elles reviennent toujours se blottir au même trou. Nous pouvons donc hardiment, en sachant où sont encore cescjuartiers voués aux gîtes misérables, dire où ils se trouvaient au moyen âge, et connaissant ce qu'ils sont, dire ce qu'ils étaient, abstraction faite , bien entendu , des lares améliorations (jiie les idées d'hygiène les plus élémentaires ont pu y iidroduire. Voici ce (pie M. de Pevramont écrivait à ce sujet en 1840 :

« Visitez les maisons des rues de la Mortellerie, de la Coutellerie, et les rues ({ui avoisinent l'IuMel de ville, celles de la petite Pologne, près do l'abattoir lU' Miromenil, les aboutissants de la rue Saint-IIonoré , depuis le Palais-Royal jusqu'à la rue Snint-Uenis, les rues hors barrières depuis celle d'Austerlitz jusrpi'à celle du Maine, et tant d'autres, et vous verrez comment les maçons , les cordonniers, les repasseurs de couteaux, les vitriers, les ramonneurs, les tailleurs, les terrassiers, les peintres en bâtiments sont entassés dans d'iidVmies chambrées A peint» l'air se renonvelle-t-il dansées sombres rt'duiK ou le jour n»'

pénètre qu'en se glissant ilnns une cour étroite, espèce de puits infect où viennent se dégorger les eaux ménagères. »

M. Bavard , dans sa Topographie médicale du h' arrondissement de Paris, ne donne pas sur ces hideuses agglomérations des détails moins explicites et moins curieux, surtout quand il raconte comment, dans une pièce du quatrième étage, qui n'avait pas cinq mètres carrés, il trouva « vingt-trois individus , hommes,

femmes, enfants, couchés pêle-mêle sur cinq lits L'air de cette chambre,

ajoute-t-il, était tellement infect, que je fus pris de nausées. Les souliers et les vêtements de ces individus répandaient une odeur aigre et insupportable qui dominait les autres exhalaisons. »

Au moyen âge, ce devait être pis encore. 'Aujourd'hui, en effet, si les demeures sont insalubres, les rues sont assainies , mais figurez-vous alors des logements infects dans des rues infectes; figurez-vous des réduits dont les exhalaisons morbides doublent leur intensité et leur action délétère par les miasmes putrides du dehors. En 1768, Voltaire pouvait encore écrire avec raison au médecin Paulet, dans une lettre datée du 22 avril : « Vous avez à Paris un Hôtel-Dieu où règne une contagion éternelle, où les malades entassés les uns sur les autres se donnent réciproquement la peste et la mort. Vous avez des boucheries dans de petites rues sans issues qui répandent en été une odeur cadavéreuse, capable d'empoisonner tout un quartier. Les exhalaisons des morts tuent les vivants dans vos églises, et les charniers des Innocents ou de Saint-Innocent sont encore un témoignage de barbarie (|ui nous met fort au-dessous des Hottentots et des Nègres... Nous serons longtemps fous et insensibles au bien public. On fait de temps en temps quelques efforts, et l'on s'en lasse le lendemain. La constance, le nombre d'homuies nécessaii-es et l'argent manquent pour tous les grands établissements ; chacun vit pour soi : sauve qui peut est la devise de chaque particulier. » Aujourd'hui l'iiygiène des rues et des logements a fait bien des progrès. Qu'on ouvre la fenêtre des chambres malsaines , bien que la rue soit encore étroite et humide, c'est un air sain, c'est la vie qui entre par cette fenêtre ouverte ; autrefois c'était la peste , c'était la mort qui y pénétrait. Aussi voyez avec quel empressement la ville était désertée sitôt que la contagion arrivait. ÎSous lisons dans la chronique de Frodoart, sous la date de 9A5 , à propos du mal des ardents : « Quantité de monde, tant à Paris qu'en province, périt d'une maladie appelée le feu sacré ou les ardents. Ce mal brûlait petit à petit, et enfin les consumait sans qu'on y pût remédier. Pour éviter ce mal ou en guérir,

ceux de Paris quittaient la ville pour prendre l'air des champs Hugues

le Grand fit alors éclater sa charité en nourrissant tous les pauvres malades , quoique parfois il s'en trouvât plus de six cents. Comme tous les remèdes ne servaient de rien , on eut recours à la Vierge , dans l'église Notre-Dame , qui , dans cette occasion , servit longtemps d'iiôpital. ^

AU MOYEN AGE. ?ç)3

Ces épidémies sévissaienl dans le Paris du moyeii Age en luison directe de l'insalubrité de ses rues et de ses logements. Qu'on ne s'étonne donc pas de le^ avoir vues peu à peu disparaître. A mesure que l'hygiène et la propreté , son plus puissant mobile, ont fait un progrès, ces épidémies ont fait un pas en arrière. Il en est d'elles comme du scorbut , cette peste des mers , dont M. Littré disaii dans son remarquable travail sur V Histoire (hs grondes épidémies: « Que lun enferme un équipage nombreux dans un bâtiment malpropre, humide, où toutc> les précautions d'hygiène soient négligées, avec des vivres insuffisants et malsains; qu'on lance un tel vaisseau et un tel équipage dans une lointaine expédition, et le scorbut ne tardera pas à s'y développer. » Ayez de même une vilh^ sillonnée de rues fangeuses, une ville sans air et sans soleil, une ville de marécages au dehors et de boue au dedans, comme le fut Paris jusqu'au xvn* siècle, et vous y trouverez une peste toujours en germe , une peste toujours prête à éclore, et de dix ans en dix ans, abattant son vol funèbre sur les quartiers les plus immondes de cette ville immonde , sur les rues d'une telle saleté ([u'elles font tache sur cette cité de boue. Durant les mois d'octobre et de novembre làl8, une de ces épidémies s'était ruée sur Paris, et eu deux mois il lui eu avait coûté 50,000 habitants, pris, pour le plus grand nombre, dans les quartiers habités par les logeurs dont nous parlions tout à l'heure, et par les gens de métier. On portait justpi'à six et liuil chefs de famille à une seule messe de morts, « et, dit une chroni(|ue du temps, convenait marchander aux prèlres . combien ils les chanteraient, et bien souvent convenait payer 1(> ou 18 soh parisis, et d'une messe basse à sols parisis Les cordonniers de Paris comptèrent le jour de leur confrérie de saint Crespin et saint Crespiuieu, les morts de leur métier, et comptèrent qu'ils étoient trespassés bien dix-huit cents, tant maîtres que valets, en les deux mois d'octobre et de novembre eu ladite ville... En quatre ou cinq cents n'en mourait pas douze anciens , presque tous étoient enfants et jeunes gens... » Une fois qu'elle avait pris pied dans ces quartiers d'immondices et de contagion, la peste tenait bon, et il fallait longtemps avant qu'elle lâchât sa proie. Souvent on la croyait partie qu'elle y était encore; elkn'était qu'assoupie, et il ne fallait qu'une crevasse ouverte, qu'une étoupe remuée pour la réveiller : « J'ai ouy dire à l'un de nos devanciers, dit le médecin Kllain ([ui écrivoit à Paris pendant la peste de IfiOO, que les massons qui hatvssoient en une maison (pi'il avoit près le Ponceau, moururent tous de la peste, pour avoir tiré, de quelques crevasses qui estoyenten une cluunhre, de la lil;i( <• ou des estoupes qui estoyent infectées de plus de sejti ans , parce (|u'il y a\oil autant que la peste avoit été à Paris. »

Les contagions, en éclatant, faisaient abandonner les villes, nous l'avons dit. it d'inuuenses migrations avaient lieu vers les campagnes , souvent même jn>que chez les nations voisines, si l'épidémie était plu>^ tcrribl»- l't la peur plu^

;2ç)/| LES HÔTRl.LRRir-S KT [.ES CABAUEIS

lorle. Il en rèsullait aussi de lointains pèlerinages, par bandes el en masse, connue celui de ces enfants qui, en 1/158, s'aclieminèrenl des divers points de rVllemao-ne vers le mont Saint-Mieliel, en France. M. Littré, dans le travail cité lont à l'heure, a considéré comme une sorte de maladie singulière , comme une espèce de contagion née de la grande épidémie des croisades, le zèle même (lui les possédait, l'ardeur voyageuse qui les entraînait vers le saint rocher. Peutêtre a-t-il raison, mais peut-être aussi ne faut-il voir dans leur migration que la peur d'une de ces maladies, qui de même que la peste de 1418, décimaient surtout l'enfance et la jeunesse , et considérer leur voyage comme l'accomplissement d'un vœu ayant pour but de conjurer le mal par des prières. Ces enfants lie Sainf-Michel, comme on les appela, furent bien accueillis partout; tant qu'ils lurent sur la terre d'Allemagne, on leur procura même tous les moyens de faire leur route. Il en partit plusieurs centaines d'Elwangen , de Schwasich-Hall el autres lieux : « A Hall , dit M. Littré, on leur donna un pédagogue el un âne pour porter les malades. La bande alla jusqu'aux rivages delà mer, où elle attendit le temps du reflux pour arriver de pied sec au lieu désiré. Ces malheureux pèlerins ne trouvèrent pas en France des sentiments analogues à ceux qui les avaient conduits si loin, et ils essuyèrent toutes sortes de malheurs. Une vieille chronique allemande dit, dans sonlangage simple etnaïf : « Plusieurs moururent de faim, plusieurs moururent de froid , quelques uns furent pris en France el vendus. Aucun n'est jamais revenu. »

Quand de pareilles bandes de pèlerins s'abattaient dans les campagnes, force leur était ou de coucher à la belle étoile, ou de gagner au plus vite une grande ville. Là du moins ils savaient bien , comme firent les pastoureaux à Orléans, forcer les bourgeois d'être hospitaliers. Mais dans les champs, sauf quelques mauvaises chaumières; sur les routes, à part quelques rares et misérables auberges, pas de ressources pour eux s'ils ne parvenaient par la prière ou la violence à faire baisser la herse et ouvrir devant leurs troupes dévotes les portes des chàtellenies. A peine si deux voyageurs marchant de compagnie pouvaient trouver en dehors de ces gentilhommières , c'est-à-dire dans ces chaumines et dans ces pauvres hôtelleries, abri convenable et provende suffisante. En quelques unes, la disette de toutes choses était si grande que le vin même V manquait. Dans le fabhau du Boucher d'AhheviUe par Eustache d'Amiens, .Mile, le gras et riche boucher, revenant du marché d'Oisemont, est surpris par la nuit qui le force de s'arrêter àBailleul. Il y rencontre une bonne femme, el son premier mol est pour lui demander une aid)erge où il puisse loger et boire. Voici ce cpie la vieille lui r(''pond : « Nous en avons une, mais vous y ferez chère mauvaise. Je vous conseille d'aller plutôt chez sire Gautier, notre curé; lui seul a du vin, et dernièrement encore il lui en est arrivé deux lomieaux de Noventel. » En beaucoup d'autres villages, même réponse eût été faite à notre