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vain : « Eh bien, Piron, avez-vous lu mon mandement? — jVon, monseigneur, et vous? »

On pouvait dire aussi de Piron : « On l'a condamné à être de l'Académie, dont il a dit tant de mal, comme on condamne un Lovelace à épouser une fille qu'il a déshonorée. » Quand Piron fut sur son quarante et unième fauteuil, il ne manqua pas de dire : "Messieurs, je vous remercie; vous allez me répondre : Il n'y a pas de quoi, et tout le monde sera content. »

Piron, qui écrivait en prose d'une façon trop originale, a rendu ce jugement assez bizarre et assez vrai sur sa poésie : « Ce n'auront été que des rimes cousues presque en pleine table à de la prose qui s'égayait à la ronde sur la fin d'un repas. »

Dans la poésie de Piron, il manque le rayon de soleil et l'espace; il fallait à la musc de Piron les blanches ailes de l'amour pour le transporter aux divines régions; mais, sans amour, Piron est demeuré le pied cloué sur la terre, cultivant son esprit entre quatre murs. Sa jeunesse, d'ailleurs, avait été fatale à la poésie, et telle jeunesse, tel poëte. La poésie est le miroir de la jeunesse du poète, car la poésie est une belle fille qui se souvient. Si le poëte dépense son printemps au fond de la taverne, dans le cortège des plaisirs grossiers, il ne poursuivra que la muse de la folle gaieté; il fera rire; mais la source des larmes est une source divine. S'il passe ses beaux jours dans l'ardente passion qui bat dans le cœur et étoile le front de la couronne idéale, un rayon du ciel illuminera ses

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œuvres. Après l'amour, ce qu'il faut à la jeunesse du poëte, c'est la solitude, la solitude agreste qui initie aux œuvres de Dieu, le rocher désert où se viennent briser les bruyantes vanités de la terre, la foret profonde où Ton écoule chanter son àmc dans le concert inspirateur des brises cl des orages, des feuilles et des oiseaux, Je versant de la colline où le soleil, à son coucher, jette un dernier regard. Celte solitude, Piron ne Ta pas cherchée une seule fois. Aussi, dans sa poésie, la nature ne montre pas un pan de sa robe, et le cœur n'est jamais en scène. Avec l'amour et la solitude, ce qu'il faut au poêle, c'est un souvenir du ciel; mais Dieu luimême n'inspirait que des saillies à la jeunesse profane de Piron. Quand il est revenu à Dieu au déclin de ses jours, il élail trop lard pour sa poésie, sinon pour son âme. En vain il a traduit des psaumes avec recueillement et dans des stances sévères : le souffle divin n'a pu se traduire. Dieu aime et bénit les poètes qui l'appellent dans leurs beaux jours, dans l'épanouissement de la jeunesse, dans la floraison de l'âme; Dieu est rebelle à ceux qui l'oublient dans les vaines joies de la terre, qui ne se souviennent de son nom qu'au seuil de la tombe, qui n'inclinent leur front devant sa grandeur que sous les neiges de la mort.

Piron allait chercher tous les malins la rime et la raison au bois de Poulogne. Un jour que lotit Paris élail aux champs pour respirer le renouveau, Piron s'assied sur un banc de pierre, cl regarde passer eeu\ qui vont et qui viennent, amoureux ou rêveurs, inquiets ou

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désœuvrés. Tout à coup il s'aperçoit que la plupart de ceux qui passent devant lui le saluent tantôt d'un air respectueux, tantôt d'un air souriant. Et voilà Piron qui ôte son chapeau avec un léger accent d'orgueil qu'il s'efforce en vain de dissimuler. « EU bien, se dit-il tout bas, si M. de Voltaire était là, il faudrait bien qu'il en prît son parti; et moi aussi je suis un homme célèbre qu'on montre du doigt et qu'on salue comme une vieille connaissance! » Cependant les saluts continuaient à ce point, que Piron ne savait pas s'il devait se dérober à une pareille ovation ; il aima mieux ôter tout à fait son chapeau pour n'avoir plus qu'à saluer par un léger signe de tête. Mais voilà une femme qui pousse l'enthousiasme jusqu'à tomber à genoux devant le poé'te. « Oh! pour cette fois, dit-il, c'est un culte invraisemblable. Relevez-vous, madame, je ne suis pas Homère. » Mais celle qui était à genoux n'entend pas et joint les mains avec onction. Piron tourne la tête et s'aperçoit enfin qu'il a derrière lui une sainte Vierge à demi voilée par des lierres et des chèvrefeuilles.

Celte mésaventure aurait du lui enseigner que le poète hors de chez lui, hors de son œuvre, n'est qu'un homme qui passe et se perd dans la foule, surtout en face des tableaux grandioses de la nature et des images rayonnantes de la Divinité. Ce n'est pas le poète qu'on salue dans son œuvre, c'est l'œuvre; ce n'est même pas l'œuvre du poëte, c'est le Dieu inspirateur qui se cache et qui se révèle.