BE RANGER

Je veux mourir en respirant des roses, Et vos lauriers ressemblent au cyprès.

Roseau chantant, déjà ma lèle plie, Laissez-moi l'air, laissez-moi l'horizon ! Immortel, moi! Mais chut! la mort m'oublie... Si vous alliez lui montrer ma maison*!

L'Académie laissa chez lui ce huitième sage de la Grèce. Mais elle se rassura en pensant que Bérangcr lui appartenait quand même, puisqu'il était destiné au quarante et unième fauteuil, dont il sera, dans l'avenir, une des gloires poétiques.

* On a voulu une dernière strophe quand est mort le poète :

Mais il chantait, et la mort est venue! La mort jalouse, elle a pris Bérangcr.

Il est parti pour la rive inconnue , D où ne revient jamais le passager.

L'Académie en style d'hécatombe \Te dira pas sa funèbre oraison ; Mais tout le monde a pleuré sur sa tombe, Et le bon Dieu lui donne sa maison.

Brizeux fut le poêle du mal du pays. A Paris il regrettait la Bretagne, en Bretagne il soupirait après Rome, en Italie il chantait la France. Son vrai pays c'était l'autre monde. Ame délicate, blessée par l'amour à son aube lumineuse , Brizeux n'habita que le royaume de l'idéal, même quand la nature le berçait dans le pré de Kervégan.

Quand mourut Bérangcr, il se présenta pour lui succéder au quarante et unième fauteuil. Il fut élu avec sympathie, mais sans enthousiasme. On n'avait lu ça et là qu'une strophe de lui. On gardait avec amour le souvenir de Marie, mais on se disait tout bas que peutêtre il s'était donné bien de la peine pour ensevelir la jolie fille de la vallée du Scorff. Des vers, encore des vers, toujours des vers ! Le frais et léger poème étouffait

sous deux volumes ennuyeux. Marie était devenue un bas-bleu qui rabâchait la Bretagne à tout bout de champ. Brizeux le sentait lui-même. Aussi, son discours de réception, il le prit dans son premier poème; ses lèvres cinquantenaires se rafraîchirent au souffle embaumé de ses vingt ans.

Voici comment il chanta la poésie et la nature :

L'art est trop orgueilleux do ses beautés apprises, Dont le cœur est' lassé dès qu'il les a comprises. L'art se pare et s'admire, et marche avec fierlé; Des pans de sa tunique il couvre la cité ; Son Iront est parfumé, son port plein de noblesse; Mais il n'a point reçu la vie et la souplesse, Les vents n'ont point bruni ses tempes, ni les mers Reflété dans ses yeux leurs flols sombres et verts. Marie! ô brune enfant dont je suivais la trace, Quand vers l'étang du Rorh tu courais avec grâce, Tout en faisant les blés, toi qu'au temps des moissons Les jeunes laboureurs nommaient dans leurs chansons, Entends aussi ma voix qui te chante, 6 Marie! O tendre fleur cachée au fond de ma pairie! Montre-toi belle et simple, et douce avec gaieté, Pareille au souvenir qui de loi m'est resté! Quand ta voi\ se mêlait, retentissante et claire, Au bruit des lourds fléaux qui bondissaient dans l'aire, Ou lorsque sous la meule, au milieu des épis, Tu venais éveiller les batteurs assoupis. Ne crains pas si tu n'as ni parure ni voile! liens sous la coiffe blanche et la robe de toile, Jeune fille du Scorf, même dans nos cantons, Les yeux n'en verrou l pas de plus belle aux Pardons. Mais de ces souvenirs dont l'ombre m'environne, C'est assez, feuille à feuille, éclaircir la couronne;

;*8G LE ilK FAUTEUIL

Les IVuiis de mes amours qu'il me reste à cueillir, Dans mon cœur, pour moi seul, je les laisse vieillir.

Non, non, la poésie, amour d'une âme forte, L'antique poésie au monde n'est pas morte; .Mais cette chaîne d'or, ce lil mystérieux Oui liait autrefois la terre avec les cieux, Notre orgueil l'a rompu; devant tant de merveilles Nous sommes aujourd'hui sans yeux et sans oreilles. Quelques pâtres grossiers, des poètes enfants, Plus forts que la science et ses bras étouffants, Doux et simples d'esprit, seuls devinent encore L'ensemble harmonieux du monde qui s'ignore, De la terre et du ciel la secrète union , Kl les liens cachés de la Création.

0 puissante nature! en tous lieux, sur ta roule, Tu répands la beauté qui charme et qu'on écoute; De l'homme heureux et fort tu distrais les regards; Et, quand notre destin gronde de toutes parts, En ces jours de discords et de haine jalouse, Comme on baise en pleurant les lèvres d'une épouse, A ton souffle amoureux on vient se ranimer, Et dans ton sein fécond pleurer et s'enfermer! Ah! quel père, aujourd'hui, la joie au fond de l'âme, En prenant son enfant des ;>enoux de sa femme, Et sous sa larjje main tenant ce jeune front, Heureux de s'y revoir, frais, souriant et blond, A ces rares instants où la vie est complète, Où l'âme se nourrit d'une douceur muette, Quel père tout à coup n'a frémi malgré lui, Songeant dans quel chaos le monde erre aujourd'hui, Va quel nuage épais, quelle sombre tempête, Semblent s'amonceler au loin sur chaque tète! Bienheureux mon pays, pauvre et content île peu,

S il reste d'un pied sûr dans le sentier de Dieu,

Fidèle au souvenir de ses nobles coutumes, Fier de son vieux langage et fier de ses costumes : Ensemble barmonieux de force et de beauté, Et qu'avec tant d'amour le premier j'ai chanté!

On demanda à Brizeux pourquoi il n'avait pas écrit un discours en prose? Il répondit que c'était par la raison toute simple qu'il ne savait écrire qu'en vers. C'était la raison de Déranger, mais Déranger avait eu le tort d'écrire en prose l'histoire de sa vie, cette histoire qui vivait dans chacune de ses chansons.