CHAPITRE XXXIIL

sujet si puissant, et de jurer peut-être un mensonge pour obtenir en revanche le serment du Gid ; les persécutions suscitées à ce héros; son exil ; ses victoires; sa retraite chez les Maures ; son mariage avec une seconde Ghimène ; ses nouveaux exploits ; le mariage et l’affront de ses filles ; sa vengeance ; la gloire • de sa vieillesse ; les rois de l’Orient qui lui envoient des ambassadeurs et des présents; sa mort; son corps placé tout armé sur son fameux cheval Babieça, et ce corps inanimé qui gagne une dernière victoire et met en fuite les ennemis; voilà l’épopée du Cid. » (Villemain.)

Tandis que la Castille, les Asturies, Valence chantaient le Gid en des poésies toutes nationales, l’Aragon et la Catalogne, plus'en rapport avec l’Europe et surtout avec le midi de la France, subissaient l’influence provençale. La gaie science avait remplacé, pour les princes et les nobles, les armes et les tournois : « Tous semblaient des jongleurs. » Elle avait des professeurs venus de la Provence, et une ambassade solennelle fut envoyée au roi de France à ce sujet. Cette poésie provençale fut éphémère au sud comme au nord des Pyrénées; elle périt en Aragon, et c’est de l’école castillane que sortirent plus tard les grands poètes espagnols.

Déjà le génie il.-matique, si étrange et si hardi, des Calderon et des Lope de V eo<i, b tlO liyvlj V — <A1 rj V/O juif espagnol du quatorzième siècle, au nom bizarre, don Santo RabLy, qui, dais une pièce intitulée la Danse générale , faisait paraître la M>rt disant : « Je suis la Mort, inévitable pour toutes créatujes qui sont et seront dans le monde. J’appelle chacun et je dis :

« Hélas! pourquoi t’inquiètes-tu de cette vie si courte, qui « passe en un moment, puisqu’il n’est pas de géant si fort qui « puisse se préserver de cet arc? Il convient que tu meures « quand je te frapperai de ma flèche cruelle. » Une ronde commence; la Mort y désigne deux belles jeunes filles : « Ni les fleurs ni les roses, ni les parures ne les défendent. Si elles le pouvaient, elles voudraient bien se séparer de moi ; mais cela ne se peut, elles sont mes fiancées. »

La prose espagnole produisit au quatorzième siècle plusieurs monuments considérables : Le comte Lucanor, recueil d’histoires qu’un ministre conte à son souverain, pour l’instruire

dans chaque occasion difficile, et où se montrent à la fois la gravité espagnole et l’esprit allégorique des Arabes; puis la chronique d’Ayala, qui a raconté avec 'une simplicité sévère et forte l’histoire d’une époque sanglante, celle où deux rois du nom de Pierre le Cruel régnaient en Castille et en Aragon, et où la France et l’Angleterre, par Dugueslin et le prince Noir, intervenaient dans les affaires de la Péninsule.

L'Aragon eut aussi un curieux monument historique dans la chronique de Ramon Muntaner, vieux gentilhomme catalan, qui avait été faire la guerre en aventurier dans presque toute l’Europe, comme c’était l’usage de ses compatriotes au treizième siècle, et qui, retiré dans son château, s’avisa d’écrire ses Mémoires, comme Villehardouin et Joinville.

La langue portugaise se rattache, comme l’espagnole, à la langue latine, et n’en est aussi, en quelque sorte, qu’un dialecte. Sans doute, si toute la Péninsule eût é|é réunie en un seul État, elle eût été absorbée et n’eût plus été comptée que pour un patois. Les circonstances politiques, qui firent du Portugal un royaume distinct, firent aussi de sa langue une langue séparée. Sa poésie, comme celle de l’Aragon, dériva des troubadours; Henri de Bourgogne, à qui Alphonse VI donna le comté de Portugal, en avait amené plusieurs avec lui. Plus de raffinement, plus de douceur, distinguaient déjà le génie portugais du génie espagnol. Le Cid est le sujet national des Espagnols; on pourrait presque dire qu’Inès de Castro est celui des Portugais ; ils se sont plu à développer, jusqu’au jour où le Camoéns la consacra à jamais dans ses vers, cette touchante histoire de la fidélité d’un amant bien au delà du tombeau. Ce pays, d’une admirable beauté, vit éclore cette fleur délicate, la rêverie, sur ses rivages, où chaque soir le soleil disparaît derrière cet océan immense, encore plein de mystères. Bernard de Bibeiro, poète du quinzième siècle, fait rêver ainsi une jeune fille sur un mont solitaire, d’où elle regardait « comment la terre va se perdre dans les flots, et comment la mer s’étend si loin du rivage, pour finir où personne ne peut la voir, » cette mer où les vaisseaux portugais s’élançaient déjà.