LA FORÊT
Salut, forêt que j'aime tant! Lorsque le soir la cornemuse retentit dans le lointain, un souvenir réveille dans mon cœur une douce volupté.
Il y a des millions d'années, ô forêt! que tu es là debout dans ton impuissante obscurité, défiant tous les arts humains, et continuant à tisser ton vert feuillage.
Que la courbure de ces branches est vigoureuse ! que ce hallier
est épais ! La lumière étincelante du soleil qui se joue dans l'or peut à peine la traverser.
Les troncs robustes et élancés se dirigent vers le ciel, et les sucs de la terre tendent à s'élever vers la voûte azurée.
A travers le tissu des veines coule en secret un sang vivifiant, et la couronne de verdure s'épaissit quand arrive la chaleur du printemps.
Nature, ici je sens ta main et respire ton souffle; ton cœur pénètre le mien et l'oppresse, quoique nous soyons amis.
Alors, o sombre forêt! je me souviens que, dans les temps antiques, le fils de la Liberté se plaisait dans la nuit, et je songe aux pensées qui occupaient son âme.
Tu servais aux anciens de maison et de forteresse ; jamais le cri de l'ennemi ne parvint jusqu'à cette tente de verdure ; là le inonde était encore libre.
Il y a une grande largeur dans cet élan vers la nature et en même temps un cri de liberté.
Uhland s'en inspire également, mais la note moins magistrale est aussi plus tendre et son cadre plus adapté à la nature en fête.
C'est pourquoi il est plus populaire en Allemagne. Il chantait volontiers les métiers, les corporations, le compagnonnage, les artisans voyageurs et poètes. 11 ennoblit les peines d'amour les plus vulgaires, comme nous le voyons dans cette ballade de Marie la Faucheuse :
« Bonjour, Marie! Déjà de si bonne heure éveillée et active? Toi, la plus honnête des jeunes filles, l'amour ne te rend point paresseuse. Eh bien, si d'ici trois jours tu [m'as fauché cette prairie, je ne pourrai pas dès lors te refuser pour époux mon fils unique. »
Ainsi l'a dit le riche fermier ; combien Marie sent battre son cœur plein d'amour! Une vie nouvelle et vigoureuse pénètre dans tous ses membres : comme elle brandit sa faux, comme elle abat l'herbe autour d'elle !
Le soleil de midi est brûlant; les faucheurs sont épuisés dans la plaine ; ils cherchent la source pour se ranimer et l'ombre pour sommeiller. Les abeilles bourdonnantes travaillent encore dans les champs torrides : Marie ne se repose pas; elle rivalise d'activité avec elles.
Le soleil descend à l'horizon ; on entend retentir les cloches du soir. Ses voisins ont beau lui crier : « Marie, tu en as assez fait pour
aujourd'hui ! » Les faucheurs, le pâtre et les troupeaux ont beau se retirer : Marie, elle, aiguise sa faux pour se remettre à l'ouvrage.
Déjà tombe la rosée ; déjà brillent la lune et les étoiles; les herbes fauchées dégagent leur parfum; le rossignol chante dans le lointain; Marie ne désire pas se reposer; elle ne désire point prêter l'oreille, sans cesse elle fait bruire sa faux vigoureusement brandie.
Elle continue ainsi du soir au matin et du matin au soir, se nourrissant d'amour et s' abreuvant d'une bienheureuse espérance : le soleil se lève pour la troisième fois, et la besogne est achevée.
Là-bas, vous pouvez voir Marie debout et versant des larmes de bonheur :
« Bonjour, Marie! Eh! que vois-je? Comme tes mains ont été actives! Déjà ma prairie est fauchée! Je veux, en récompense, te payer richement. Quant au mariage... tu as pris trop légèrement au sérieux ma plaisanterie, je le vois : un cœur qui aime est toujours dupe de sa folie!... »
Il dit et s'en va ; mais la pauvre Marie sent son cœur se glacer, et ses genoux tremblants se dérobent dessous elle. Sa voix se perd ; le sentiment et la raison s'évanouissent ; c'est ainsi qu'on la retrouve, la faucheuse, là-bas au milieu des herbes.
C'est ainsi qu'elle vécut encore bien des années, muette et comme morte: un peu de miel, voilà son unique nourriture.
Ah! préparez-lui une tombe dans le pré le plus fleuri; jamais, non jamais il n'y eut une faucheuse aussi aimante !
La Fille de l'hôtelière (du même) est plus dramatique.
Trois compagnons avaient passé le Rhin et s'étaient rendus chez
une hôtelière:
« Dame hôtesse, avez-vous bonne bière et bon vin?
Qu'avez-vous fait de votre fillette? »
— Ma bière et mon vin sont frais et clairs.
Sur une civière est couchée ma fille. »
lit ils entrèrent dans la chambre :
Elle était là, étendue dans un cercueil noir.
Le premier écarta le linceul
Et la contempla d'un air attristé :
« Ah! que ne vis-tu encore, belle fille,
De ce moment, je voudrais t' aimer 1 »
Le second la recouvrit du linceul,
Et se détourna, et sanglota :
« Hélas! te voilà couchée dans ton cercueil!
Et je t'avais aimée pendant tant d'années! »
Le troisième, à son tour, releva le linceul,
Et la baisa sur sa bouche si blême :
« Je t'aimai toujours, et je t'aime maintenant encore,
Et je t'aimerai pour l'éternité ! »
Dans ce premier choix de poésies allemandes j'ai voulu surtout mettre en relief le caractère populaire de la plupart, et, dans quelques autres, la propension, chez leurs poètes modernes, à s'inspirer du sentiment de la nature.
Ce sentiment de la nature a poursuivi en Allemagne une carrière féconde où abondent les œuvres qu'il a suscitées.
Cette manière de sentir et de peindre le monde extérieur est maintenant commune aux diverses nations du monde civilisé depuis qu'elles sont mélangées dans un cosmopolitisme intellectuel et scientifique.
D'autres, toutefois, ont préféré l'éclat d'une sauvagerie forcée.
Cet autre poème de Bechstein est empreint d'une farouche
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