PAR ALBERT SOREL. XIX

Beethoven. Il y revient à mainte reprise, jamais content de ce qu'il écrit, s'excusant ici d'avoir admire trop, là de paraître n'admirer point assez. Jacob Grimm et toute l'école des historiens et des jurisconsultes érudits lui imposent et le charment; il entrevoit les casques prussiens, il entend résonner les échos de 1813, et il s'alarme. Où est la vraie Allemagne? celle de madame de Staël ou celle de Scharnhorst et de Blûcher? Où est l'avenir de l'Allemagne? à Heidelberg, à Gœttingen, à Weimar, ou à Berlin? à l'Université, au théâtre, ou à l'arsenal et à YExercirplatzf En attendant, l'Allemagne sommeille, sphinx engourdi ou pétrifié. Elle s'est laissé endormir par le panthéisme de Schelling, et le panthéisme est le tombeau des religions : la religion ne respire que par un élan vers la liberté morale. Hegel a tiré un instant l'Allemagne de cette torpeur, mais « ce n'est que pour violer l'asile sacré de la liberté humaine ». Et tout cela, hommes et choses, se fige dans sa mémoire, dans ses carnets, en notions abstraites, en notes techniques, en renvois, en cotes : ni impressions, ni images, ni peuple, ni ciel. En Italie tout vit, tout frissonne, tout vibre. C'est l'Italie douloureuse de Pellico, l'Italie illuminée d'espérances de Gioberti ; patrie enchaînée, mais patrie. Tout est couleur, tout est chants, tout est humanité aussi : ces monuments racon-