MES PREMIERS PAS DANS LA RÉFORME DE LA TABLE

cher confrère ce qu’il avait à prendre ou à voir passer des mets exquis avec lesquels se délectaient de franc jeu les incrédules en l’une et l’autre profession de foi. Quand la théorie m’eut démontré la haute raison de la pratique de ces gaillards du culte antique et vénéré de Cornus, je ne passais pas un jour sans m’amuser avec l’heureux désappointement de mes amphitryons, dont l’estomac se trouvait ensuite si bien de mes infractions flagrantes à leur manière orthodoxe de mal vivre.

Le paysan, qui est toujours plus fin que son habit, et à qui, pour le guérir de sa gastrite, je faisais prendre poivre et sel (ce qui, d’après le médecin, aurait dû lui enflammer l’estomac), se mettait, après le repas, à faire une boulette de ses ordonnances et à les jeter au feu.

Le bourgeois devenu rentier avait de la peine, tout en se sentant mieux digérer, à comprendre que le conseil qu’il venait de mettre en pratique, sans le payer, valût mille fois mieux que ce long et fnonotone conseil de chaque jour qu’il avait payé chaque fois en espèces sonnantes : car, pour tout marchand, ce qui se donne pour rien ne doit rien valoir. Mais celui-là, je le laissais raisonner à son aise en faisant sa sieste, bien sur que le lendemain il suivrait l’avis qui coûtait si peu. Sans plus de façon chez lui, je m’entendais avec la cuisinière, dont le teint frais m’annonçait suffisamment qu’elle ne mangeait pas à la même gamelle que ses maîtres.

Mais chez le grand seigneur, c’était bien différent ! et je me voyais forcé de mettre des gants à mes stratagèmes. Je finissais pourtant, avec ma bonhomie, par arriver à mon but. Savez-vous ce que c’est que la bonhomie? c’est la finesse de l’homme de bien ; je vais vous soumettre un échantillon de la mienne en haut lieu :

Un jour que je donnais le bras à une grande dame, ni plus ni moins que duchesse de l’ancien temps (*), et dans la famille de laquelle je retrouvais la môme affection que chez telle ou telle de mes bonnes paysannes : « Vous dînerez avec nous, me dit-elle. — Dieu m’en garde! lui répondis-je, vous dînez trop mal. — Eh! vraiment, monsieur, nous tâcherons de vous donner alors un repas de prince. — Ce serait bien pire encore. — Ah çà, mais entendons-nous bien; vous en faudrait-il un de Dieu? Vous n’auriez alors qu’à vous laisser toucher par la grâce et à approcher de la sainte table de la communion. — Mon àme peut se passer de ce repas. — Mais que manque-t-il donc tant à l’autre? — Un peu de ce qui rend le pauvre si fort, et moins de tout ce luxe qui rend le

(*) Il n’a tenu qu'à cette dame et à toute sa famille que je n'aie, dès le principe, retrouvé à Vincennes l’issue par où sortit le duc de Beaufort, l'ami du peuple, lui aussi. Je ne voulus pas profiler de cette preuve do dévouement ; mais j'en conserve le souvenir dans la région la plus affectueuse de mou cœur.