LE CHORÉGE

A ces deux cents vaincus qu'on tresse des couronnes

MAEL.

Ils n'étaient pas vaincus I Les pesantes colonnes Des ennemis, leurs rangs épaissis par milliers, Frémirent, en voyant nos deux cents cavaliers, Fier escadron, poitrail sanglant, face meurtrie. Souffle enragé parti du cœur de la patrie. Voler en rugissant sur eux. Suprême effort, Héroïsme insensé qui se tut dans la mort I Il n'en restait plus qu'un !