ROUX DE ROCHELLE

N'ont pu de leur destin désarmer la rigueur ^ ! Oh I quel deuil couyrira la patrie alarmée I Que de pleurs vont couler dès que la Renommée, D'un récit trop sincère étonnant l'univers, De la Pérouse errant lui dira les revers I

Esménard dit dans sa préface :

« rû considéré mon sajet comme une espèce d'épopée, dont la science de la navigation était, pour ainsi dire, le héros, dont ses progrès formaient Taction, et dont les épisodes naturels se trouvaient dans les grands événements qu'elle a produits. »

Même après avoir lu les plus beaux morceaux de la Navigation, il faut reconnaître qu'elle a'ofifre rien d'épique, et que Fauteur n'a pas été aussi nouveau et aussi osé dans ce poème qu'il le supposait luimôme.

Roux DE Rochelle a publié en 1816 un poème en six chants intitulé k$ Trois Ages. Pour ce poète comme pour Lemierre, le motftge est synonyme d'époque. Les trois âges dont il parle sont les trois principales époques de la civilisation : la civilisation grecque, représentée par les Jeux Olympiques, celle des Romains résumée dans les combats du cirque, et celle des temps modernes, peinte à l'occasion des tournois ou de la chevalerie.

Roux de Rochelle est, en vers, un émule de Fabbé Barthélémy. Comme l'auteur du Voyage du jeune Anacharsis, il a beaucoup lu, et dans des notes vraiment savantes il cite avec exactitude ses garants. Mais le lecteur aimerait mieux moins de science et plus de poésie. Voici quelques vers qui donneront une idée de la versification de Roux de Hochelle.

Course des chars à, Olympia.

Des coursiers d*Agénor Tenfance vagabonde S'égara librement sur la rive féconde Oà la mer de Crissa voit expirer ses flots. Rassemblés aujourd'hui sous la main d'un héros, Ils s'excitent à vaincre ; et son bras redoutable Fait voler sur leurs flancs le fouet infatigable. Mais bientôt, enflammés par un essieu brûlant,

'Cette première catastrophe arriva le 13 juillet nS6 ; la Pérouse repartit Is SO Juillet, après avoir élevé un monument à la mémoire de ses malheureux compagnons.

92 LES FOtlES DU D1X-5EU¥IËME SIÈCLE.

Les orbes de son char s'embrasent en rooIanL Ce toarbillon de fea, qae l'air atlîse encore. S'attache en pétillant à Taxe qoll déTore ; Et com me on TOit errer dans le Tagne des airs Un naage oragenx d'où partent les éclairs, Agénor, ponrsniTant sa rapide carrière, Trace on sillon de feu dans des flots de ponssère. Tout à coup il chancelle et perd le double a^poi Des cercles fracassés qui tombent avec lui. A couronner son front la TÎctoire était prête ; Sur son trône brisé la fortune rarrête ^ I

1 Les Trou âges^ cbap. i» p. 42 et 4d.

LAMARTINE

LamartiaBi tout jeune, rêvait épopées et tragédies. Il a fait une tragédie qui ne vivra pas ; il n'a point fait d'épopée, il n'a point réalisé le 41 poème immense comme la nature, intéressant comme le cœur humain, élevé comme le ciel )>, dont il avait conçu le projet, à une époque où un monde de poésie roulait dans sa tête S « où il brûlait du désir de donner à sa pensée poétique la forme, la masse et la vie dans un tout qui la coordonnât et la résumât, dans une œuvre qui se tint debout et qui vécût quelques années après lui ' ; » mais il a écrit des poô mes narratifs qui resteront des modèles du genre.

La Chute d'un ange^ publiée en 1838, fut l'introduction et Tâme du vaste poëme projeté, dont le sujet était l'âme humaine, la m étempsycose de l'esprit, les phases que l'esprit humain parcourt pour accomplir ses destinées perfectibles et arriver à ses fins par les voies de la Providence et par ses épreuves sur la (erre. Dans le premier épisode de cette épopée métaphysique, sous l'emblème d'un esprit céleste incamé par sa faute au milieu d'une société perverse, il prétendit peindre l'état de dégradation et d'avilissement où l'humanité était tomb ée après cet état primitif, presque parfait, que toutes les traditions lui attribuent à son origine.

Par une peinture trop fidèle d'une société brutale et perverse où l'idée de Dieu s'était éclipsée, et où le sensualisme le plus abject s'était substitué à toute spiritualisation et à toute adoration, il donna lieu à des accusations d'immoralité, de fatalisme, de provocation au suicide. On ne pensait pas^ et il n'était pas très- facile de penser que ce, n'était là que la première scène d'un drame dont le dénoûment seul pouvait faire apparaître la moralité. On ne comprît point, comme le poète s'en plaignait, que le désespoir et le suicide de Gédar, bien loin d'ôtre offerts en exemple aux misères humaines, sont des fautes morales qui, dans le plan général du poôme, devaient avoir ailleurs leurs conséquences et leur rétribution '.

Dans son second épisode épique, Jocelyn^ M. de Lamartine voulut peindre^ sous le nom d'un personnage imaginaire, ce qu'il avait éprouvé lui-même de chaleur d'âme contenue, d'enthousiasme pieux répandu en élancements de pensées, en épanchements et en larmes d'adoration devant Dieu, pendant ces brûlantes années d'adolescence^ dans une mai-

* Destinées de la poésie, — * Ibid,

* Avertissement des nouvelles éditions.

son religieuBe '. Il a prËlendu nous offrir la peioture d'un amoup idéal contenu parla religion. Cependanl, le sens mural est absent de son œuvre. Le héros, après le sacrifice magnanime qu'il a fait pour sauver sa religion et sa pairie, devrait être supérieure tout regret, et celle qu'il aimait, loin de Taccuser et de se jeter par désespoir dans le désordre, devrait admirer celui qui s'est donné à Dieu au lieu de se donner à elle et tacher de l'imiler. Mais on ne vit pas d'abord les dêrauts essentiels du poëme, parce qu'il est intéressant: malgré ses six mille alenandrina, qui auraient pu Cire abrégés de moitié, il se fit lire, d'un bout de la France h l'autre, comme un roman.

II méritait ce succès, et par la manière dont sont racontées des situations piquantes, non de siagularilé, mais de naturel, et par l'agrément des peintures et des descriptions ; car Joceiyn est un poème descriptif autant que narratif. Celle idylle est luxuriante de tableaux et de descriptions, brillantes toujours, mais quelquefois capricieuses et hasardées. Des personnes habituées à la vie des montagnes auraient voulu, par exemple, que le poëte eût rendu la nature alpestre, le paysage deil hautes vallées, avec plus de sévérité, de sobriété et de précision ', I

Déranger, qui avait ua extrême éloignemcnt pour ce que nous appelons lyrique, trouvait Jocdyn supérieur à tout ce qu'avait fait Lamartine. Il le proclamait un chef-d'œuvre de poésie, d'émolion, d'inspiration. Il avouait avoir pleuré en le lisant, lui que les vers n'avaient jamais attendri. La poésie narrative et descriplive étant la seule possible, dans noire français, selon le célèbre chansonnier, Jocelyn lui semblait un bon exemple donné à nos rimeurs. Lamartine, disait-il, visani à ce genre par l'absence d'imagination créatrice, avait Tait entrer la poésie élevée dans le domaine du vrai. I) y avait beaucoup à reprendre quant à la conslruclion sous le rapport raisonnable; il y avait énormément à critiquer quant aux moyens; l'exécution péchail par une surabondance pleine de raluité;mais Joce/i/n Jemcurailuu modèle de narration souvent parfaite '.

Nous n'avons rien à ajouter à cette saine et complète apprêdatîon, Itnous suffira de donner de ce frogmeni d'épopée intime une analyse enlrenièlée de quelques extraits capubles de Taire apprécier le talent de l'écrivain daus la narration poétique.

Joiiciyn est le Journal d'un curé decampagno, don! les fragments sont découverts par un ami qui recompose l'histoire entière de celle flme de pr{!lre. Ses premières éludes faites, il s'est destine au sacerdoce pour laisser à sa sœur le très-modesie héritage de sa famille et lui permettre d'épouser celui qu'elle aime. Celte noble résolution livre son coeur à de cruels diibats ; mais l'enlbousiasme l'emporte, et il entre au séminaire avec toute l'ardeui d'une Jeune imagination exaltée. Ses adieux

Co'ifidtneei.

Voir Sajnle-Deuïe, Criliqu-i ItUirairei, XIV.

CorrtipoTtdamx, 1. 11, p. 3I&, à H, Dippolyta Fortoul, 6 tvril 183G.

LAMARTINE. 95

au foyer paternel, aux joies de la famille, à Tespérance d'un bonheur terrestre, à sa mère surtout, composent le premier chant, la première époque dupoëme.

A la seconde époque le lecteur retrouve le jeune homme au séminaire où il a passé en paix six années. C'était l'époque où la tourmente populaire grondait sur la France ; bientôt les prêtres se virent poursuivis jusque dans le sanctuaire, jusqu'au pied des saints autels. Les séminaires n'échappèrent pas à la persécution :

« Le peuple, souIeTé sar la foi d'un faux bruit, Force le seuil sacré, nous frappe et nous poursuit; n s'enivre de vin dans l'or des saints calices, Hurle en dérision les chants des sacrifices, etc. »

Un soir, un inconnu glisse dans la main du jeune séminariste un maouscrit.

« Ses yeux en ont soudain reconnu l'écriture,

Rien qu'une larme seule en fut la signature.

« Et tout en la lisant je baisais mille fois,

O ma mère, ces mots où j'ajoutais ta voix,

Et ces douze louis, ta dernière ressource,

Que ta main pour adieu jette encor dans ma bourse.

Oh I que cet or sacré ne la quitte jamais,

Ou, donné par Tamour, n'en sorte qu'en bienfaits. »

Forcé de quitter le séminaire envahi par la populace furieuse, Jocelyn fuit pendant sept nuits à travers les campagnes ; il se dirige vers les Alpes, il traverse les torrents à la nage, et arrive

«... A ces prés suspendus.

Sur la croupe des monts verts tapis étendus, Où les chalets des bois bordent les précipices. Un vieux pâtre y gardait un troupeau de génisses. »

Ce berger prend d'abord Jocelyn pour un coupable, mais bientôt nisuré il l'emmène avec lui vers une grotte profonde, ignorée de tous, la Grotte des aigles. Notre fugitif^ dans cette retraite éloignée de tout péril, jouit de ce bonheur contemplatif que procure l'aspect d'une nature majestueuse. Son journal est ici rempli de méditations descriptives, toutes plus ou moins belles, mais dans lesquelles on retrouve 1^1 défauts du poète qui s'abandonne trop facilement à la richesse ^ftta langue harmonique. Jocelyn vit seul dans son ermitage sauvage Iniqa'au jour où Dieu lui envoie un compagnon de retraite. Nous le Gaineront décrire lui-môme cet événement.

Le jour baissait, j'avais passé Theure après Theure, I^nrant de site en site autour de ma demeure,

Je venais de m'asseoir sur le roc incliné, Qu'en tombant des hauteurs la cascade a miné ;

jambes et mon front pendaient snr cet abîme, Et je suivais des yeux ce tourbillon sublime, Oui, m'enivrant de bruit et d'étourdissement, De mes propres pense rs m'ôtait le scnlimeuL

Quand un coup de fusil, que l'écho répercute.

Tonne et roule au-dessus du bruit sourd de la chule.

Je m'éveille en sursaut, je me lève, je vois

Deux soldats poursuivant deux proscrits aux abois.

A peine séparés par une courte avance.

Les fuyards n'avaient plus qa'une faible espérance.

Les soldats rechargeaient leurs armes en courant;

Les deux proscrits touchaient aux parois du torrent :

Il fallait ou périr, ou trouver un passage.

Ils s'arrêtent glacés d'horreur sur le rivage.

Le gouffre est sous leurs yeux, et la mort sur leurs pas :

Je les vois s'embrasser, je ne réfléchis pas

Qu'un cri de mon séjour va trahir le mystère,

Je jette un cri soudain, perçant, involontaire ;

lis m'entendent, j'accours ; je montre de la main

Sur le gouffre fumant le hasardeux chemin ;

Aussitôt des proscrits le plus âgé s'éiance,

Donnant la main à l'autre encore dans l'enfance ;

Pour soutenir leurs pas j'accours de mon côté ;

Au droit sommet du pont, ils ont déjii monjé.

Déjà le plus âgé me tend du haut de l'arche

L'enfant pâle et tremblant dont je soutiens la marche ;

n Sauvez, sauvez, dit-il, généreux étranger.

Cet enfant que je vais ou défendre ou venger,

J'entraînerai du moins ses bourreaux dans ma chute ;

Fuyez, et que ma mort vous donne une minute 1 u

Déjà les deux soldats, poussés par leur ardeur.

Sans sonder du ravin l'immense profondeur,

Sur ces blocs suspendus, plus polia que la glace,

Leurs crosses à l'épaule avançaient sur sa trace ;

Quand le proscrit les voit au plus horrible pas

11 arme son fusil pour un double trépas.

Quatre éclairs à la fois jaillissent de la pierre.

Les quatre coups partis no font qu'un seul tonnerre

Les deux soldats, frappés par celte double mon

inerre ''^^^^^|

LAMABTIINE. «7

Tombent comme im -seul 1>Ioc, glissent, roulent dm berA.

Eu vain leurs doigts crispés et leurs dents oeiQVulsîresft

Du pont sans parapet pressent, mordent les rives.

La cascade les jette à Tablme ondoyant,

Leurs jambes et leurs bras plongent en tournoyant,

Tout leur corps, sur le roc pelé par Tavalanche,

N'est plus qu'un point obscur dans sa poussière blancbe';

Le proscrit, qui les voit tomber, encor debout,

Sent sa poitrine en feu saignant d'un double coup ;

Son sang, dont ce regard suspendait seul la perte,

S'échappe en deux ruisseaux de sa chemise ouverte ;

Il tente un pas, son pied ne peut le soutenir.

Il va rouler, mon bras a su le retenir*;

Je le traîne expirant sur Thet^e du rivage.

Le bonheur et la mort luttent sur son visage.

Il baise avec amour son fusil triomphant.

Sa voix rend la parole et l'âme à son enfant.

Nous étanchons son sang, nous lavons sa blessure;

Puis, formant à la hâte un brancard de verdure,

L'enfant portant les pieds, moi le front, nous marebons.

Et dans ma grotte enfin mourant nous le coudions.

Bientôt le vieux proscrit «fxpire malgré les sous de Jocelya et de son enfant, et, s'adreasaot au jeune séminariste;

« Je meurs, marmura-t-il, et le ciel tous conlle Ce fils, mon seul regret, ce fils mon autre Tie. Veillez sur ce destin que j'abandonne à Dieu, Soyei pour loi, 80j«Bi«o,père» un frère! Adieu Im» j»

Jocelyn accepte cette mission et s*allache tendrement au Jeune orphelin, pour lequel îl éprouve une sympathie, un attrait extraordinaires, et qui s'accroissent chaque jour*

PMr^rait de Laurence.

De la Grotte, !•* norvemlure Ï7^B,

]e me suis reproché souvent ces sympathies,

Trop soudaines en mot, trop vivement senties ;

Ces instincts du coup d'œil, ces premiers meuvemeats. Qui d'une impression me font des sentiments. Je me suis dit souvent : a Dieu pieutnètre condamne Ces penchants oh éa cœur la flx^nme se pro£aae,i

PoftTES DO X1X« SlàCLB. — I. 7

98 LES POETES DU DlX-NEUVlÉME SIÈCLE,

Muis, hélas! malgré nous l'œil se tourne au Qambe^m : Kst-ce un crime, ô mon Dieu, de trop aimer ie beau?

Ces penserâ{car toujours c'est à lui que je pense) Me vinrent l'autre jour en regardant Laurence. Jamais la main de Dieu, sur un front de quinze aus, N'imprima l'àme humaiue en traits plus séduisants, Et, de plus de beautés combinant le mélange, Ne laissa l'œil douter entre i'enfant et l'ange ; Tout ce qu'à son matin l'àme a de pureté, ,

Tout ce qu'un œil sans tache a de limpidité. Tout ce qu'à son auiore une vie a d'ivresse. Tout ce qu'un cœur plus mùr a de grave tendresse, Réuni dans ses traits riants ou sérieux,

Y forme dans l'accoi'd un tout harmonieux, Kt, selon le rayon que la pensée y verse. L'ombre qui les parcourl, l'éclair qui les traverse,

Y brille dans ses yeux en rayon de splendeur,

Y rougit sur sa joue en rose de candeur,

Y flutle à sa paupière en larme transparente,

Y nage en ses regards en rêverie errante, S'y creuse en plis pensifs entre ses deux sourcils, S'y recueille caché sous le bord de ses cils ;

Sur sa lèvre entr'ouverle un désir vague aspire

Ou s'épand sur sa bouche en langoureux sourire.

Partout où l'enfant passe, on dirait qu'il a lui ;

Un jour intëiieur semble sortir de lui.

Bien souvent, sur la fin d'un jour mourant et sombre,

Lorsque, la grotte et moi, tout est déjà dans l'ombre.

Autour de sa flgure il fait encor grand jour;

Son éi'lat se reflète aux objets d'alentour :

11 éclaire la nuit d'un reste de lumière,

Et son regard me Force à baisser la paupière.

On dirait ces rayons du jour, dont Raphaôi

A couronné le front de ses vierges du ciel;

Peut-6tre que ce jour n'était pas un symbole,

Et que dès ici-bas l'âme a sou auréole.

J'ai beau chercher bien loin dans ma mémoire, rien

Des visages connus ne rappelle le sien :

Aucun des compagnons de ma première enfance.

Des lévites amis de mon adolescence.

N'avait ces traits si purs, ce front, cette langueur.

-ma

Ce son de toîx ému qui vibre au fond du cœur,

Celle peau qu'un sang bleu sous les veines colore,

Ce regard qu'on Évite el <iui vous perce encore,

Cet œil noir qui ressemble au firmament obscur,

Lorsque l'aube naissante y lutte avec l'azur,

Où l'iiumide rayon de l'âme qu'il dévoile

Sur un front ténébreux jaillit comme une étoile ;

Ces cheveux dont la soie imite en blonds anneaux

Les ondulations et les courbes des eaux :

11 semble, à cette forme oîi tout est luxe et grâce,

Que cet être céleste est né d'une autre race,

Etn'a rien de commun avec ceux d'ici-bas

Que ce regard d'ami qui l'altache h mes pas.

Et quand, sur ces hauteurs, ses beaux pieds sans chaussure,

Sa cravate nouée autour de sa ceinture.

Dans sa veste sans pli jusqu'au cou boutonné,

A peine resserrant son sein emprisonné,

Son col nu, et portant sa tête avec souplesse,

Comme un front de coursier qu'on flatte et qu'on caresse.

Ses cheveux, que d'un an le fer n'a retranchés,

Des deux côtés du col en boucles épanchés,

Et son front tout baigné de sueur ou de pluie,

Renversé vers le ciel pour qu'un rayon l'essuie

Je le vois accourir de loin, et tout à coup

Sur un pic du glacier m'apparaître debout.

Je crois voir, tout troublé, la céleste figure.

Comme un être idéal, au-dessus de nature.

Se détacher de terre et se transfigurer.

Et je suis quelquefois Icnté de l'adorer ;

Mats de sa douce voix la tendre résonnance

Me rappelle à moi- même, et me montre Laure

Cette affeclion si vive, ce charme pariicuHer qui enveloppe le Jeune homme, esl soudain expliqué par une étrange découverte qui %ient jeter le (rouble dans la chaste union des deux reclus. L' enfant confié à Jocelyn esl une Jeune tille. Son ptre avait voulu la préserver des dangers que courrait son sexe en le lui faisant déguiser à tous le> feux et en lui faisant promettre de ne révéler ce mystère à per- ■onne, pas même â son sauveur. Âpn^s les premiers troubles et les Émotions qui suivent nécessairement celte découverte, Jocelyn, qui n'est pas déSnilivement eng.igë dans les ordres et qui peut encore rêver un bonheur légitime, Jocelyn se prend bien vite i. rêver la plus

I dâlicicuse

L charmants

dâlicicuse vie nvec Laurence pour Cemme. Easemble St (bot d

charmants d'avenir :

n Soit que nous retrouvions dans des manoirs cliéris De ses'biens paternels quelques nobles débm, Et qu'au sein d'une large ut somptueuse aisnnce, Notre amour de nos cœurs s'£panolie en bienfaisance ; Soit que. désIiérhËs de tout bieu iei-bas. Nous Kcondions un coin de terre avec nos brsa, Et nous nous bâtissions dans notre Étroit royaume, Pour couver nos amours, un pauvre toit de c)iaume. »

Un enrant !... Oh I c'est là surlonl ledonx rfive gui hanle le cœur de JocqIjh, ce cccur avide dca alTections et des joies de la famille.

Au milieu de ses riants projets, Jocclyn reçoit un appel d'un prélat qui a protégé ses premiers pas dans l'ëtude, et qui, sur le point de marcher à l'Échafaud, veut le voir encore une fuis avant de niourir. Il n'hésile pas à sacrifier son bonheur k ce qu'il regarde comme un devoir sacré ; il obéit, et abandonne Laurence, au risque de la Taire mourir de désespoir- L'évfique auprès duquel il se rend lui reproclie d'oublier dans une passion mondaine la vocation divine à laquelle il s'était déjil voué. Il veut lui imposer les moins, le consacrer prêtre, pour qu'il puisse recevoir sa confession et l'accompagner jusqu'au pied de l'échafaud. Jocelyn résiste, l'évéque redouble ses instances, et^ comme elles sont vaines, il s'indigne, il menace.

« Eh bien I puisqu'à mes pleurs vous restez insensible.

Puisque la charilÉ pour un père espirant

Ne peut en rallumereii vous le feu mourant;

Puisqu'enlre le salul que le vieillard implore,

Et voire infâme amour, vous hé>iLez encore, '■

Vous n'êtes plus chrétien ni prêtre de Jésus;

Retirez-vous de moi... je ne tous connais plus 1

Sortez de ce calvaire où votre maître expire;

Vous n'êtes qu'un bourreau de plus qui l'y déchire,

Vous n'èles qu'un témoin lâche, indigne de voir

Comment un chrétien souffre et meurt pour le devoir, Mais digne seulement de garder dans la rue

L'babit ensanglanté du licteur qui le tue !

Oui, sortez de mon ombre et de ce lieu sacré I , . Sortez, mais non pas tel que vous êtes entré, • Sorlei en emportant la divine colère

Sur voua etsurl'obJBt... — N'achevez pas, mon père,

He la maudissez pas, arrêtez I tout sur moi I »

QÎBj; d'an seul coup d'œil sa force et mon effro ,

LAMABÎTRE. 1*1 Comme ie btieheron toH l'arbre qui chancelle: « Écoutez I me dlL-il d'une voix solennelle, Comme s'il eûl parlé d'au drià du trépas A des liommes de cbiiir qui l'écoutaienL d'en bas :

Il est dans notre vie une heure de lumi6re, ^

Entre ce mondeet l'autre indécise fronUërc, ^Ê

Où l'âme des chrétiens, prête à quitter le corps, ^Ê

De l'iiblme des temps voit déjà les deux iKtrds ; ^M

Où de l'éternité l'almosplière djriiie H

D'un jour suruaturel dans sa nuit l'iliumins, ^uJ^Ê

El, des choses d'en bas lui découvrant le seus, if^Ê

Donne un son prophétique à ses deiiiicrs accents. 'i^l

Sans crainl-e alo!*» on parle, et l'on entend sans doute ; "ÎH

Dans la voii do mourant c'est Dieu que Von écoute ; - >^|

Je suis à cet instant, et je sens dans mon cœur 'j^Ê

Ce Verbe duTrès-Haut qui parle sans erreur. "^B

Il me dit d'arracher, d'une main surhumaine, ^^M

Un de ses fils au piège où le mundcl'entruînc ; ^H

11 donne à mes accents l'autorité du sort I -i^|

Je prends sur moi l'arFÉtqui de mes lèvres sort; 'iJI

Je prends sur mon salut lasainte violence ,<t>i(

Oui vous jette à mes pieds sans plus de résistance : <'(l

Obéissez au Dieu qui tonne dans ma voix !.,., u -J^

De sa main, de ses fers mon fronL sentit le poids ; A

Je crus sentir de Dieu la main et le tonnerre "** Qui m'écrasaient du bruit et du coup sur la terre ; Pétrifié d'horrem-, tous les sens foudroyés.

Je tombai sans parole et sans soufDe ï ses pieds : . Un changement divin se fit dans tout mon Être ; Quand il me releva de terre, j'étais prôtrel

Jocelrn revoit Laurence une dernière fois dans celle grolfe où ils ont passé deux années dans l'union la plu; pure. Le dé.'espoir di: la jeune fille ébranle loul son conmge ; mais il s'arrache héroïquement à aes étreintes et va passer quelque [«mps à la Grande Chartreuse près de Grenoble. lorsque soh évéquc croil'quc le temps et la retraite ont eR'acé du cœur du Jeune lévite de Irop eliers et trop Iroubltiats bouvenirï, il t'envoie comme pasteur dans un petit village au pied des Alpes.

iA JocelTn s'applique k ne plas vivre qnc pour remplnr les devoirs d'on «aint prfftre. C'est là aasH qu'il apiirend que sa mère existe entité ; il écrit i sa sœur cl lui peint le pauvre presbytère, ses travaux l^urniliun, l'emplsi de ses jours. Puis il revoit sa more qui a voulu

lOS LES POÈTES DU DIX-NEUVIÈME SIÈCLE.

reveoîr aux lieux de Baieunesaeet qui y meurt bien lût en demandant à. son fils son pardon :

a Non le pinlon da Dieu qui sur mol surabonde.

Mais le pardon du lits qae je laisse en ce mande.

De ton amour pour noua pauvre jeune martyr,

One mère J»niaia n'aurait dû consentir

A te IslBser tenter ce dévoùment sublime t

T» vie est un déiert, ton cœur est un abîma

Que tu ne peux combler qu'à force de vertu i

C'est moi qui l'ai creusé, dis, me pardannes-tu7 a

Jocelyn pardonne, et aa môre meurt en le bénissant, mais en le laia- ' ' snnt plus seul et plus terriblement désolé I II ramâne sa ubui à soa mari qui habile Paris, et cédant à leurs instances, resie quelques Joiira auprès de ce couple heureux, sous ce toit qu'égayé chaque jour la présence de beaux enfauts. La vie bruyante de ta grande ville fatigue Jocelyn, puis des pensËcs déchirantes viennent l'assaillir malgré lui : c'est à Paris que doit être Laurence, c'est le mSme air qu'il respire., soir le Jeune prêtre était allé entendre prêcher un saint vieillard, échappé du martyre ; la foule avait envahi le saint lieu, et tout aulouTf J de Jocelyn des groupes curieux causaient i voix basse; puis tout & ] coup e'éleva un murmufe ; une femme jeune, charmante et dans une, | toilette voluptueuse venait de fendre la foule ; et les propos de* ' hommes apprirent à Jocelyn que cette femme dont on parlait comme d'une courtisane, cette femme c'était Laurence I Laurence venue I& cbeicber une diBiraclion en quêtant pour tes malheureux, Arrivée près de Jocelyn, elle s'évanouit, et Jocelyn lui-même perd connais* sance. I

Depuis celle vision fatale, tous les souvenirs du passé viennent trou- ■ bler le pauvre prêtre, qui se hâle de quitter Paris pour fuir du moins une seconde rencontre possible avec Laurence.

Hentrê dans sa solitude, il redevient le pasteur dévoué et charitable, cachant ses tristesses, ses ennuis, et ne vivant que pour ee donner à tous.

Void ce qu'on lut dans son Journal :

a Un jour un hdmme tout en nage

Est monté jusqu'ici d'un village lointain. Une femme malade est, dit- il, recueillie.

Jeune, belle et mouranle, h ses derniers instants Elle demande on prfttre i arrivorai-je à temps 7 a

Jccelyn te hSte de suivre celui qui est venu réclamer son saint minii-*^ lËre et il arrive dans une chambre obscure, où, sur un lil, mourante et tordant de longs cheveux blonds, une jeune femme le prie d'entendre le récit de sa vie, d'une vie coupable, mai:^ qui ne le devint qu'apriï «voir perdu un amour pur et sacré. C'est Laurence que Jocelyn ,

LAMARTIN'E.

relronve ainBÎ; c'esl elle qui prie le prflire, le père, l'ami, de l'absoudre. Jocelyn éperdu ne sai) s'il doit se Taire reconnntire ; mais lorsque la pauvre femme a fini sa confeBsion et déclaré qu'elle se repenl de lout bon de ce premier amour qu'elle ne peut arracher de son cœur, lorsqu'elle s'écrie :

■ 0!) I s'il était li, lui ] Bl Dieu me le rendait, USme h travers la mort, oh 1 s'il ma regardait ; SI cette heure i ma vie eût été réservée. Si j'entendais sa voit, je me croirais sauvée ; Sa voix m'adoucirsit Jusqu'au lit du tombeau, t,

a LsUTence 1 enlendez-Ia, » s'écrie Jocelyn.

B Dleul c'est bien lui, dit-elle. — Oui.Laurencel oui, c'est

Ton frère, ton ami, Ift, vivant devant toi I

C'est moi que le Soigneur au jour de grice envoie

Pour te tendre U main et t'aplanir la voie,

Pour laver plus que toi tes pécbés dans mes pleurs :

Tes rantes, mon eurent, ne sont que tes malheurii.

C'est mol seul qui jetai le trouble dans ta via ;

Tes péchés sont les miens, et Je t'en justifle I

Peines, crimes, remords, sont communs entre noas;

Je les prends tous sur moi pour les eipier tous.

J'^ du temps, j'ai des pteurs, et Dieu, ponr innocenre.

Va te compter là-haut ma dure pénitence t

Ah '. reçois de ce cœur au tien prédestiné

Le plus tendre pardon qu'il ait déjïi donné I

Reçois de cette main, que Dieu seul t'a ravie.

Ta précoce couronne et l'éternelle viel

Réunis ii l'entrée, au terme du cliemin,

Tous las dans du Seigneur t'attendaient dans ma main.

Aime-la pour ces dons de Dieu I crois, aime, esgière :

Laurence, céda main l'absout au nom du Père,

Et comme J'aclievais le signe de la croix.

Et que les mois sacrés expiraient dans ma voix,

Je sentis ses doigts froids saisir ma main contrainte,

L'attirer sur sa bouebe en une ardente étreinte ;

Et quand k ce transport Je voulus m'opposer.

Son âme avait passé dans ce dernier baiser.

Et ma main, que serrait encor sa main roidie,

Resta tome la nuit dans sa miin refroidie.

Jusqu'il ce que le ciel commençant i. pâlir.

Les femmes du hameau vinrent l'ensevelir. ■

Le pojme ne flnil pas là. Jocelyn vécut encore malgré son allenle pauîounée delamorl. Lorsque !a délivrance arriva enfin, lorsque dans

la montagne on sut par l'ai

n Le secret divulgué da ces sain tes amours. Ses piuTre» paroissiens, par pilié pour loo Amo, JEtapportèiant sa cendre su lanibesu de la dame.

Jocelyn dort ainsi près du corps de Laurence, n

Le poSme narraiir de Jocelyn se rallache & l'idyllo par l'exquîse simpIicitË du slyle, quand 11 faut euprimer les choses simples, o Point de périphrases maladroites ou recherchées, point d'énigmes subsIiluËcs au mot propre. Lamartine prend le mol simple et le rend poétique par la place et le tour qu'il lui donne. Depuis Fénelon, personne n'a BU Être plus simple sans cesser d'être élégant; personne n'a su mieux ramener dans la poésie l'usage que Fénelon regrellnit de n'y plus trouver depuis Homfire, d'exprimer sans ci rcon locutions les détails de la vie quolidienne, les uslensilesdu ménage et le Iravail de la cuisine ou de la basBe-coor. Lamartine entre-t-tl dans le vieux preshjlère où Jocelfn vient de mourir, il ne craint pas de parler du loquet da lu porte', de l'escalier qui conduisait Ma chambre du pauvre prêtre, de la servante qui pleure, le visage caché dans son tablier; de l' au linge qui se vidait pour habiller les pauvres :

■ La peu qui lui restail a passé aau par sou,. En linge, eu aliments, ici, là. Dieu suit où '. i

Peint-il, le dimanche, les villageois qui vienûent h, la messe du village,

n Tous les sentiers Detirls qui desceiident des bois Retentisse ient de pas, àe miirinurea, de voii ; Ou y voyait courir le* blonds cliapeaui de psilla Et les corsets de pourpre enlacés i, la taille ',[b

Voilà avec quel heureux dédain de U périphrase Lamartine décrit les scènes du hameau; voiM le Ion simple et gracieux qu'il donne àridjlle'.»

1 II Je proBse le loquet d'an doigt lourd et rapide, n

' Prologue.

' Première époque.

k Saint-Uarc mrftrdin, LUI, dramatique, t. IV, p. 116 et 117.

MUSSET (AupRED Ds)

Une partie des poésies dMIiVed d'e Musset appartient essentiellement au genre narratif. Simone, Une bonne fortune, sont racontées de la façon la plus charmante et la ph» spirituelle, et nous n^mrîoM que des éloges pour ces agréables récits, datant de sa jeanesse, si la décence y était constaomient respectée.

Dans le beau pays des Toscans

Vivait jadis, au bon vieux temps,

La pauvre enfant d'un pauvre père',

Dont Simonette. fui le nomi :

Fille d'humble condition

Passablement jeune et jolie, . .

Avenante et douce en tout point, .

Mais de l'argent n'en ayant point.

£t donc elle gagnait sa vie

De la laine qu'elle fil«it.

Au jour le jour, pour qui voulait.

Bien qu'elle ne pûlqu'-à grand'peine > - <

Tirer son pain de cette, laine, - •

Encor sut-elle avoir du cœur.

Et, dans sa tète florentine.

Loger la joie et la douieur.

Ce ne fut pas un grand seigneur

Qui voulut d'elle, on l'imagine,

Mais un garçon de bonne mine

Dont la besogne étori d'allev

Donnant de la laine à ftler

Pour un marchand de drap, son maître.

Pascal, c'est le nom du garçon^

Avait en mainte occasion

Laissé son amitié paraître;

Et, soit faute de s'y connaître,

Soit qu'elle n'y vît point de mal,

L'heure où devait venir Pascal

i.ÊS POÈTES DU DIX-NEUVIÉME STÉCl.E Mettait Simone à la fenôtre.

La, lui râpondiint di( son mieux, Sans en souhaiter diiTanlage, En le voyant jeune et joyeus Elle montrait sur son visage Le plaisir que prenaient ses yeux, Puis, travaillant en son absence De tout son cceur, elle filait, Songeant, pour prendre patience, De qui sa laine lui venait, Et baisant tout bas son rouet, Non sans chanter quelque romance.

D'autre part, le garçon montrait De jour en jour un nouveau zèle Pour sa laine, et ne trouvait rien (J'ai dit que Simone était belle) Qui fût pIuslAt fait nisi bien Qu'un Tuseau déridé par elle.

Près des barrières de la ville Était alors un beau jardin.

Lieu charmant, solitaire asile.

Ouvert pourtant soir et matin.

Le bon Pascal voulut un jour En ce lieu mener son amie Non pour lire ni pour rêver, Mais voir s'ils n'y pourraient trouver Quelque banc, au coin d'une allée, Où se dire, sans trop de mots.

De ces secrets que les oiseaux Se racontent sous la Teuillée.

Ce projet n'avait point déplu A la brunetle lilandiÈre.

Et, le dimanche étant venu,

Simone partit pour le beau Jardin, nprës avoir pria

Selon l'usage du pays,