EULALIE L'AVARE

Eulalie avait de l'esprit et beaucoup de sensibilité, mais ces qualités étaient ternies paruD grand défaut : elle était avare' Avare à dix ans, n'est-ce pas incroyablel Ce vilain défaut, le seul qui n'ait pas d'excuse, ne la rendait pas heureuse. D'abord elle se privait du bonheur sans égal de donner; puis il se hvrait en elle un com'

bat entre son bon cœur, qui la portait à secourir les pauvres, et son amour de l'argent, lequel, hélas ! l'emportait toujours.

La bonne qui avait élevé Eulalie était mariée à un menuisier du voisinaf]je, et se mourait d'une maladie de langueur ; la petite fille allait chaque jour la voir. Les médecins, ne pouvant la sauver, avaient permis qu'on satistît toutes ses fantaisies, et la malade en avait beaucoup ! Quand Eulalie trouvait chez sa mère ce qui pouvait faire plaisir à sa bonne, elle le lui portait avec empressement; mais s'agissait-il de quelque chose qu'il fallût acheter, l'enfant n'eut jamais la générosité de le procurer à cette femme qu'elle aimait pourtant beaucoup.

Un jour, c'était à la fin de juiii, Eulalie trouva la malade plus agitée qu'à l'ordinaire .

« Qu'as-tu donc aujourd'hui, ma bonne, lui dit-elle, que tu semblés si tourmentée ?

Ëulalie trouca la malade plus agitée. (Page 73.)

— Ma mignonne, je n*ose pas te le dire : c'est un véritable enfantillage*

— Dis-le toujours !

— Eh bien, j'ai une envie folle de manger du melon, et je pleure de ne pouvoir la satisfaire.

— Le médecin te J'a donc défendu?

— Non vraiment 1

— Pourquoi n'en manges-tu pas, alors?

— C'est que, vois-tu, ma chère petite, les melons sont fort rares en cette saison.

Il faudrait y mettre une trop grosse somme pour des ouvriers comme nous. Et pourtant, j'ai beau me dire cela, je ne puis me consoler d'être privée de goûter aux melons cette année.

— Console-toi, ils ne seront pas toujours aussi chers.

— Oui; mais alors, où serai-je, moi?»

Et la pauvre femme pleurait en parlant

ainsi. Ses larmes émurent Eulalie; en rentrant chez sa mère elle s'informe s'il y

s 76 (Bc^-^

avait du melon; et comme la réponse fut négative, elle monte dans sa chambre, prend dans le tiroir de sa commode un tout petit coffret dont elle portait la clef au clou. Elle Fouvre et regarde complaisamment le petit trésor qu'il contient. Son cœur bat d'aise en touchant toutes ces petites pièces d'argent, fille les range sur la commode, les compte, les recompte, et se complaît si bien à cette besogne qu'elle en oublie entièrement pourquoi elle les a tirées du coffret.

Elle finit enfin par les remettre en place, et seulement alors elle songe à sa bonne.

Elle prend en soupirant trois belles pièces d'un franc; mais au moment de fermer la boîte elle n'y tient pas, et les trois pièces vont rejoindre les autres. Le lendemain, elle prit sur la table du déjeuner une assiette de fraises parfumées ; elle les sucra bien, puis elle les porta à la malade.

« Elles sont bien belles, dit celle-ci en

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remerciant Tenfant; mais moi, pauvre mignonne, rien ne me fait envie que du melon : j*y ai rêvé toute la nuit dans ma fièvre. Mourrai-je donc sans en avoir mangé encore une fois ! »

Frappée de ces paroles, Ëulalie regarda sa bonne avec plus d'attention et fut sin* gulièrement frappée de l'altération de ses traits. Elle pleura.

<c Ne me plains pas, mon enfant, dit la pauvre femme ; il vaut mieux mourir que d'être une charge pour sa famille. Si j'avais seulement une bouchée de melon pour me ragoûter! » et elle jeta sur Eulalie un regard suppliant qui voulait dire bien des choses.

La petite fille le comprit et rentra chez elle bien résolue, cette fois, à donner une dernière satisfaction à celle qui l'avait si bien soignée dans son enfance. Elle ouvrit de nouveau le coffret, en lira les trois francs et les mit dans sa poche, puis elle desceni dit faire ses devoirs, De temps à autre elle

mettait la maia dans sa poche pour avoir le plaisir de sentir les trois pièces; plus tard elle se dit qu'on pouvait bien remettre au lendemain l'emplette du melon, et que peut-être la fantaisie de sa bonne serait passée.

La pauvre femme expira dans la nuit!

Ëulalie fut inconsolable de ne pas loi avoir fait ce dernier plaisir qu'évidemment elle attendait de l'enfant dont elle avait pris tant de soin. Le regard suppliant de la malade la poursuivit partout et éveilla des remords salutaires qui la corrigèrent de son avarice.

Adèle et Aglaé Salicis travaillaient assises à l'ombre, près du ruisseau qui traversait leur jardin; elles faisaient une layette pour un pauvre enfant du voisinage, Adèle cousait assidûment, ne levant la tête que de loin en loin pour jeter un rapide coup d'œil sur le charmant paysage qui s'étendait devant elle. Aglaé, l'aiguille en main, écoutait le bruit de l'eau brisant

contre de gros cailloux qui entravaient son cours. Au lieu de travailler elle suivait des yeux les courses vagabondes des libellules au brillant corsage, et les papillons qui se posaient sur les iris en fleur.

« Mon Dieu ! ma sœur, s'écria-t-elle, comment peux-tu t'occuperdeton ouvrage en face de cette belle prairie que le soleil éclaire si bien 1 Tu ne vois donc pas comme rherbe est transparente, et comme les grandes ombres des peupliers font ressortir ce qui reste encore en pleine lumière?

Regarde donc un peu ces beaux nuages gris de perle ! Je voudrais être couchée sur Tun d'eux et parcourir la terre en un jourl

— Quoi 1 sans manger?

— Que tu es matérielle, ma sœur! Pense-t-on jamais à. rien de semblable quand on se laisse emporter par de doux rêves!

Quel malheur de ne pouvoir voler comme les oiseaux!

— Certes, ma chère, j'admire comme

Regarde donc un peu ces beaux auaj,'es gris de pecle. (Page 60.)

toi les beautés de la nature ; mais si je me laissais aller aux charmes de cette contemplatioDy la layette ne se ferait pas, et le pauvre petit qui l'attend souffrirait de ce retard.

— Oh ! ma sœur, c'est si bon de voir courir les nuages, d'écouler le chant des oiseaux, de rêver enfin ! Conviens plutôt ([ue tu ne . comprends rien aux voix du ruisseau ni à celles des grands peupliers !

comme le dit fort bien mon frère, tu es positive y toi '

— C'est bien possible; mais, comme je suis condamnée à habiter cette terre, je comprends qu'il faut avant tout s'occuper des gens qui ont besoin de nos services.»

La cloche du dîner mit fin à cette discussion.

Aglaé, chargée de couper un fort beau melon, s'en réserva une bonne tranche qu'elle mangea avec un plaisir marqué.

a Conviens ma sœur, lui dit Adèle en

souriant, que les choses matérielles ont bien aussi leur charme I »

Aglaé ne daigna pas répondre, et continua de manger comme une simple mortelle douée d'un bon appétit.

Après dîner, la pauvre femme pour qui travaillaient les jeunes filles vint chercher une partie des petits vêtements qu'on lui avait promis. Adèle lui remit, ce qu elle avait terminé le matin même; mais Aglaé, un peu confuse, ne put rien donner, et sa conscience lui reprocha cette négligence.

Ce premier moment de honte passé, elle retourna au bord du ruisseau, s'étendit sur rherbe, écoutant et voyant tout confusément, mais très-heureuse de cette vague rêverie.

Le lendemain il plut, et les jeunes filles s'installèrent dans le salon. Bientôt Aglaé bâilla et laissa tomber son aiguille : elle prit un livre et le tint ouvert sans le lire ; enfin, tout en elle décelait un grand ennui.

a Ma fille, lui dit sa mère, es-tu donc malade, que tu ne travailles pas comme ta sœur ?

— Non, maman ; mais voyez un peu le temps qu'il fait? N'est-ce pas àpérir d'ennui?

— Tu n'as donc pas envie aujourd'hui de voyager sur les nuages gris de perle?»

dit Adèle.

Aglaè se contenta de hausser les épaules.

a Mon enfant, continua la mère, quand on a Tesprit et les doigts occupés, Ton ne s'ennuie jamais.

— Si du moins nous étions en hiver, devant un bon feu, suivant des yeux la flamme capricieuse....

— Et voyant danser les follets et les salamandres sur les braises ! ajouta la maligne Adèle.

— Mais où donc trouver le courage de travailler par un temps pareil! continua la rêveuse, sans écouter les paroles de sa sœur.

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— Tu as donc beaucoup avancé ton ouvrage pendant ces beaux jours ? »

Aglaé rougit et reprit son aiguille.

« Veux-tu savoir pourquoi tu t'ennuies, ma iille ? c'est que tu es mécontente de toi-même. Ta conscience le reproche d'avoir préféré le plaisir de rêver à celui que ton travail devait procurer à une pauvre mère. Quand l'on est content de soi, l'ennui se tient à distance. La rêverie peut être poétique, mais c'est un plaisir dangereux parce qu'il dégoûte de la réalité et tiène à l'égoïsme.

« Or, l'égoïsme est un affreux défaut, chez une femme surtout ! »

« Âh ! mon frère, dit la petite Cécile h Jacques, voîs-tu ce nid tout en haut du grand cerisier ? que je voudrais donc bien .

l'avoir ! car c'est un nid de chardonnerets, et j'aime tant ces jolis oiseaux-là! »

Jacques, qui ne savait rien refuser à sa petite sœur, grimpa aussitôt sur l'arbre, et, au bout de quelques moments, Céline eut le nid entre les mains.

a Qu'ils sont charmants ces quatre petits! s'écria t-elle. Ils ont déjà quelques plumes jaunes. »

Et comme Jacques ne répondait pas, la petite fille le regarda et lui dit:

ce Mais qu as-tu donc, mon frère? tu es tout triste. Est-ce que tu as eu peur de tomber quand tu étais sur l'arbre, ou bien te serais-tu blessé ?

— Non, ce n'est pas là ce qui m'attriste ; c'est qu'il me semble que j'ai fait mal en enlevant ce nid de la place où il était si bien à l'abri de la pluie et du soleil. Quand j'ai voulu le prendre, la pauvre petite mère est venue se percher sur une branche audessus, et elle a crié de toute la force de son gosier. Alors j'ai pensé au chagrin qu'avait eu maman, cet hiver, quand tu étais si malade et qu elle craignait de le perdre. J'allais descendre sans le nid, puis je me suis dit qu'il valait mieux te faire plaisir que de m apitoyer sur un oiseau.

Mais entends-tu ces pauvres chardonnerets qui crient toujours? Tiens, ma sœur, je me trouve méchant d'avoir enlevé leurs petits.

— C'est vrai, Jacques, nous avons été méchants; mais comment faire? car, maintenant, je n'aurai plus de plaisir à élever ces oiseaux.

— Je vais mettre le nid dans une cage que nous suspendrons au cerisier et dont la porte restera ouverte ; et pour dédommager le père et la mère de la peine que nous leur avons faite, nous leur donnerons à manger dans la cage, afin qu'ils ne se fatiguent plus à chercher leur nourriture, »

Pendant que Jacques allait préparer la cage, Céline examinait avec attention le nid qu'elle avait à la main ; et quand son frère revint, elle lui dit :

a As-tu remarqué, Jacques, comme ce nid est bien construit? Regarde donc ce tissu

d'herbes et de crins si bien ouaté avec de la laine ! est-ce solide et bien fait ?

— Il y a bien longtemps que je connais cela. Les oiseaux, en général, sont trèsindustrieux dans la confection de leurs nids qui ne laissent passer ni le vent ni la pluie. Vois (îomme celui-ci est revêtu extérieurement de ce petit lichen qui se trouve sur l'écorce des arbres ?

— Et pourquoi cela ?

— Pour donner au nid Taspect des branches sur lesquelles il repose, afin que les ennemis des petits oiseaux l'aperçoivent plus difficilement.

— Mais où ces chardonnerets ont- ils pris ce crin et cette laine?

— Sur les chemins, aux buissons où les chevaux et les moutons laissent leurs dépouilles ; car rien ne se perd, vois -tu :• tout a son emploi. Il est des oiseaux qui ramassent le duvet des graines, les plumes qui tombent, et s'ils n'en ont pas suffîsam-

Jacques suspendit la cage. {Page 93.)

s 93 S0Zfi^

ment pour rendre bien douillet le Berceau destiné à leurs petits^ ils arrachent des leurs propres ; cequ il y a de remarquable, c'est que pas un ne salit son lit. »

Jacques suspendit la cage comme il l'avait dit; puis il emmena sa petite sœur derrière une touffe de lilas pour qu'elle pût guetter les chardonnerets.

Les deux pauvres oiseaux^ inquiets, voletaient de branche en branche, regardant de tous côtés avec méfiance ; enfin la petite mère se hasarda d'entrer dans la cage où elle appâta immédiatement ses petits qui piaillaient depuis longtemps ; le père vint à son tour voir sa couvée, et la petite famille sembla toute joyeuse de se trouver réunie.

Les deux enfants allèrent raconter à leur mère ce qu'ils avaientfait.

c< Mes chers amis, leur dit-elle, je suis très-contente que vous ayez senti vousmêmes combien il est cruel d'enlever les

petits de ces oiseaux, d'autant plus que vous n'aviez pas la nécessité pour excuse; et Céline a fait preuve de bon cœur quand elle a sacrifié le plaisir qu'elle se promettait eu élevant les chardonnerets; car tout plaisir qui cause un chagrin, ne fût-ce même qu'à un oiseau, est un plaisir de mauvais aloi.

LES HEttSORGES.

Sœur ÂQne-Joseph était une sainte fille, tenant l'école de charité dans une petite ville. Elle aimait les enfants qui fréquentaient sa classe tout comme si elle eût été

comprendre combien le mensonge déplaît à Dieu 9 et combien il cause de mal en ce monde.

« Ma sœur, lui dit un jour une de ses meilleures écolières, je vous assure que nous ne mentons jamais !

— Tu crois cela, mon enfant, parce que lu ne dis rien contre la vérité; mais on ne ment pas seulement en paroles: on ment en action et par omission. »

Les enfants ne comprirent pas.

Quelques jours après, sœur Anne-Joseph remarqua une petite fille, justement celle qui avait dit qu'elle ne mentait jamais, qui s'essuyait fréquemment la bouche. En l'observant avec attention, la sœur s'aperçut que, chaque fois qu'elle feignait de s'essuyer la bouche, elle y introduisait furtivement une cerise, malgré la défense de manger en classe.

Elle lui cria de sa chaire :

a Marinette, tu mens en ce moment I

— Moi ! ma sœur ! répondit l'enfant dont la parole était un peu embarrassée par la cerise qu'elle avait dans la bouche ; mais je ne dis rien I

— C'est vrai I tu ne parles pas ; mais lu manges des cerises en cachette, tout en ayant l'air d'essuyer ta bouche, th bien, ma fille, c'est là un mensonge en aclion. »

Marinetle, rougit, et un rire étouffé parcourut les bancs.

Un peu plus loin, la petite Sophie avait perdu son aiguille en dépliant son ouvrage. La sœur l'avait bien vu. Cependant l'enfant continuait d'agiter son bras, et l'on pouvait croire qu'elle cousait avec r.rdeur.

« Sophie, dit la sœur, apporte-moi ton ouvrage. »

La petite fille obéit avec une répugnance marquée.

«Mais qu'as- tu donc tait aujourd'hui.

mon enfant? ta chemise est encore au point où elle était hier ? »

Il fallut bien avouer qu'on avait perdu son aiguille.

H Eh bien! Sophie, quand tu as l'air de travailler avec tant de courage et que cependant tu ne fais rien, n'est-ce pas là un mensonge, quoique tu ne dises pas un mot? »

Sophie retourna toute confuse à sa place avec une nouvelle aiguille^ et les rires recommencèrent.

Parmi les i-ioncoo c« Hiatincrntiit nno

grosse blonde çonavecbeauc sa voisine faif s'empêcher dt qu'on ne trom l'application d cernent derrièi qu'elle le teiiai mentait en ad

« Mes chères petites^ dit-elle, vous êtes trop portées à rire des fautes de vos compagnes, et vous oubliez trop facilement que 9 vous aussi, vous faites des fautes !

a C'est mal, cela! Ne savez-vous pas, mes enfants, qu'il faut, être bon avant tout? sans la bonté, tout le reste n'est

rien. »

La sœur avait remarqué que, depuis quelque temps, une de ses écolières, fort douce et fort appliquée, n'arrivait pas pour l'ouverture de la classe du malin.

Elle lui en fit des reproches, et l'enfant, fort timide, pleurait sans donner la moindre excuse.

Sœur Anne-Joseph, très-étonnée de l'inutilité de ses remontrances, prit des informations dans le faubourg qu'habitait la petite Marie-Louise. Elle apprit que cette enfant, qui n'avait pas de mère, et tenait tant bien que mal le ménage de son père.

allait de plus, tous les matins, laver le linge de sa voisine malade et tout aussi pauvre qu elle; ses compagnes le savaient bien I

Après la classe du soir, la sœur leur dit:

« Vous m'entendez tous les jours reprocher à Marie-Louise son manque d'exactitude. La pauvre enfant ne s'est pas excusée, et j'ai continué de blâmer sa négligence. J'apprends que cette bonne petite rend service à une voisine malade. Vous le saviez toutes, et pas une n'est venue me le dire! et vous avez laissé gronder votre compagne quand vous connaissiez bien qu'elle ne le méritait pas ! Voilà, mes amies, ce que j'appelle un mensonge par omission; parce que vous avez omis dé dire la vérité quand il eût été bon de la faire connaître.

« Rappelez-vous bien, enfants, qu'il ne faut jamais se taire quand, en parlant^ on

us ÉCUREUILS.

Mme Tessan, aussitôt après la mort de son mari, se retira dans une jolie maison, près d'un village perdu au milieu des bois.

Là, elle élevait sa fille Âdeline loin du

lire une tdi, elles ipissé de

fin gazon entre de grandes haies e elles rencontrèrent une petite fille six oies, et qui leur dit bonjour toi ment, contre l'ordinaire des pâtre rien effarouche.

« Que comptes-tu donc faire de c lui dit Adeline; est-ce pour les que tu les élèves ?

— Oh! non, mademoiselle; qu mère les aura plumées trois fois, vendra, et nous achètera une roi petite sœur et à moi.

— Comment I elle va plumer c vres bêtes tout en viel elle est de méchante, ta mère?

— Mais non, mademoiselle ! elle bonne, au contraire; mais elle suit tume du pays, et je crois que de les oies comme ça, ne les rend [ malades. y>

Tout en parlant ainsi, Ton était arrivé au gué de la rivière. La petite s'assit sur

une grosse pierre tandis que ses oies se baignaient et lissaient leurs plumes.

Un autre jour, les dames aperçurent Toisonnière au beau milieu d'un champ de blé •

c( Mon enfant, lui cria Mme Tessan, ce n'est pas bien, ce que tu fais là 1 tu te feras prendre par le garde champêtre, car il est défendu d'entrer dans les blés.

— Oh! que nenni, madame; il ne me prendra point, parce qu'il sait bien que je ,ne fois pas de mal, puisque je coupe tous les coquelicots qui empêchent le froment de pousser.

— Et qu'en veux-tu faire ?

— Ah ! dame 1 mes oies en sont friandes ! C'est pour les en régaler que je les coupe.

— 11 vaudrait bien mieux leur donner de la salade, comme l'on fait à la maison.

— Si nous avions de la salade, mademoiselle, ce ne serait pas pour nos bêtes :

nous la mangerions bien nous-mêmes, allez !

— Comment f appelle-t-on, mon enfant?

demanda Mme Tessan, à qui la petite plaisait beaucoup.

— Solange, pour vous servir, madame.

— Eh bien! Solange, veux- tu apprendre à lire et à travailler?

— Madame, comment ça pourrait-il se faire puisqu'il n'y a pas d'école au village?

— Cest moi qui serai ta maltresse. Demande à ta mère si elle veut te laisser venir deux heures par jour.

^— Je sais bien qu'elle ne demandera pas mi^x.

— Et tes oies, dit Adeline, qui donc les gardera?

— Mon petit frère, mademoiselle. »

Solange, vêtue de ses habits du dimanche, ne manqua pas de venir le lendemain

chez Mme Tessan, et elle se montra intelligente et attentive.

La seconde semaine^ elle entra suivie d'une autre petite fille de son àge^ mais aussi sauvage que Solange était communicative. Cette nouvelle écolière se plaça derrière l'autre en silence^ et se présenta pour lire à son tour.

Le surlendemain^ elles étaient trois.

Alors Mme Tessan se fit aider par sa fille, qui avait déjà treize ans, et que ce rôle de maîtresse d'école amusa d'abord.

Chaque jour c'était une nouvelle élève, et à la fin du mois elles étaient douze.

ce Vous conviendrez, maman, dit Adeline chez qui la patience n'était pas la vertu capitale, que ces petites filles sont vraiment sans génel Elles viennent ici comme si nous tenions école ouverte.

— Auraient-elles donc trop présumé de noire obligeance ?

— Mais c'est que^ maman, ce n'est pas

amusant du tout de faire la classe quatre heures par jour! Passe encore quand elles n'étaient que deux ou trois.

— Grois-tu que nous leur rendions service ? »

Adeline, un peu confuse, ne répliqua pas.

Les petites écolières faisaient merveille, mais Adeline ne prenait pas son parti do ce surcroît de besogne.

L'hiver vint, un hiver fort rude. Un jour, par la plus belle neige du monde, elle vit un écureuil blotti sur Tappui de sa fenêtre : il était tout transi. AdeUne pensant que peut-être il avait faim, ouvrit doucement la fenêtre et lui offrit du pain avec des noix.

L'écureuil mangea, puis il partit.

Le lendemain il en vint deux, le surlendemain quatre, puis dix, puis vingt.

Adeline, en racontant cette particularité à sa mère, lui demanda si les écureuils avaient un moyen de s'entendre.

a Sans doute, ma fille : ce don n'a été

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refusé à aucun des animaux. Leur as-tu donué à manger à tous ?

— Oh ! maman, pouvez-vous me faire une telle question ? Me supposez-vous donc le cœur assez dur pour ne pas compatir à la détresse de ces pauvres petites bêtes?

— Ne m'as-tu pas conseillé de refuser la nourriture de l'intelligence à ces pauvres petites filles qui, comme tes écureuils, viennent la demander en toute sécurité ? »

Adeline baissa la tête et rougit de honte.

L'heure de l'école arrivée, elle s'occupa de ses élèves avec un zèle aflectueux; et ce qui auparavant lui semblait une corvée, devint un plaisir véritable.

LA TABATIÈRE DU CURé.

Par un beau-jour de printemps, la voiture de Mme Lemaire s'arrêta devant le perron d'une petite maison de campagne du Bourbonnais, posée au milieu d'un jardin comme un nid de rossignols dans un rosier.

La petite Sarah, enfant de huit ans, descendit la première ; et l'on n'avait pas

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fini de décharger la voiture que déjà elle avait fourragé tous les bosquets pour apporter un gros bouquet à sa mère; puis, s' échappant de nouveau, elle courut au presbytère voir le bon vieux curé qui l'avait baptisée, et qui devait lui faire faire sa première communion. Enfin elle ne rentra qu'au moment du dîner.

« Eh bien, mon enfant, comment va notre digne pasteur ?

— Mamaiï, il est bien maigre et bien pâle!

— Il n'est pas bien portant du tout, le cher monsieur, dit la jardinière qui aidait Mme Lemaire dans ses rangements. Pendant le rude hiver qui vient de se passer, il ne s'est pas chauffé autant qu'il était nécessaire à un homme de son âge, et il y a plus de six mois qu'il ne boit que de l'eau.

— Et pourquoi cela, mon Dieu !

— C'est que, voyez-vous, madame, la neige est restée longtemps sur la terre

cette année ; Touvrage était rare dans les chaumières et la nourriture aussi^ car les pommes de terre ont gelé. Le cœur de M. le curé a saigné en voyant toute cette misère-là; alors il a ôté le lit de sa grande chambre et s'en est allé coucher dans le cabinet; et puis il a loué un poêle qu'on allumait à la pointe du jour ; chacun venait se chauffer là tout à son aise. Comme il savait bien que personne ne mangeait à son appétit dans le bourgs il a imaginé de faire faire de bonne soupe, et chacun en eut sa pleine écuelle soir et matin. Tout son bois y a passé, et il a fini par vendre sa pièce de vin. Quoiqu'il eût fait plus d'une quête, il y avait tant d'affamés que cela n'a pas suffi. Alors il a pris sur sa part de nourriture pour augmenter celle des autres.

— Maman i s'écria Sarah, je devine maintenant pourquoi je n'ai pas vu son beau crucifix d'ivoire à sa place ordinaire,

et pourquoi, lui qui tenait tant à sa grosse tabatière d'argent, il en a une en écorce de bouleau!

— Il a tout vendu, le digne homme, même ses trois couverts et son grand gobelet d'argent; et il mange maintenant dans une cuiller de bois, tout comme le plus pauvre de ses paroissiens. »

Le bon curé vint le soir rendre visite à Mme Lemaire. Elle l'invita à dîner pour le lendemain, et lui remit sa bourse en le priant de distribuer ses aumônes, parce qu'il savait bien mieux les placer qu'ellemême.

Le soir, quand Sarah embrassa sa mère, elle lui dit en la regardant d'un air suppliant :

« Ah 1 maman, si vous vouliez le permettre !

— Permettre quoi, mon enfant?

— Me permettre de racheter la tabatière de mon pasteur! Vous savez que papa

m'a doiiné un peu d'argeui eo me (iisant adieu ?

— Oui^ certainement, mon enfant^ je te permets de racheter la tabatière de M. le curé! Nous irons sans retard demain à la ville ; je veuxtÀclier de ravoir le crucifix sur le(]Uel se portait son premier regard quand il s'éveillait^ et auquel il adressait sa première prière. £mbrasse-moi^ ma chérie.

Je. suis bien contente que nous ayons eu la même idée. Il faut partir de bonne heure demain afin d'être de retour au dîner, et tu sais que la route est longue et difficile ; ainsi ne dors pas trop ! »

Recommandation bien inutile : Tenfant était éveillée avant le jour, tant Tespoir de faire plaisir au vénérable prêtre et la crainte de ne pas retrouver la tabatière l'agitaient.

Arrivée en ville^ Mme Lemaire trouva facilement Torfévre qui avait acheté l'argenterie du charitable curé ; la vieille ta-

batière était encore chez le marchand, à la grande joie de Sarah ; mais il avait vendu le gobelet et les couverts.

La personne qui avait acheté le christ se fit prier pour le céder à Mme Lemaire, et encore ne fut-ce qu à la condition qu'il lui reviendrait un jour, car c'était un vrai chef-d'œuvre de l'art.

En rentrant chez elles, Sarah et sa mère trouvèrent le curé qui les attendait en lisant son bréviaire. La jardinière fut chargée de replacer le crucifix dans Talcôve du presbytère.

Le vieillard, qui prenait fréquemment du tabac, avait presque toujours sa tabatière à la main, ou bien il la posait auprès de lui. A dîner, pendant qu'il était fort occupé à parler d'une famille qui venait d'être ruinée par l'incendie, Sarah substitua, sans qu'il s'en aperçût, la boîte d'argent à celle d'écorce. Le curé la prit machinalement tout en continuant de parler;

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maïs sentant le froid du métal, il s'interrompit et la regarda; puis il la porta à ses lèvres, et une grosse larme coula lentement sur sa joue.

« Veuillez, dit-il, excuser la faiblesse d'un vieillard; ma mère s'est servie de cette boîte tant qu'elle a vécu t »

Puis, regardant le visage radieux de la petite fille qui fixait sur lui ses yeux humides :

« Ma fille, lui dit-il, Dieu te bénira :

car l'encens le plus pur qu'on puisse lui offrir, c'est le bonheur que l'on donne au prochain. »