a;. II, 2, 7j'.', : sordidus a lunui viclu diatubil

■î. L. Miillor {ouv. cit., p, 48) veut qu'Horace ait été véKétarion. C'est, une cxaj'ëration.

toute Torgie de cette nuit d'été! Aussi bien, un parti pris de s'amuser, une joie voulue, des excès préparés, ne sont jamais très inquiétants. Quand on crie si haut qu'on va faire le mauvais sujet, c'est qu'on a de la peine à l'être naturellement et qu'on a besoin de s'exciter pour le devenir. Mais un rôle forcé est toujours un rôle mal joué.

Ma conclusion sera donc la même que pour l'épître 4. L'épicurisme dHorace est encore ici, avant tout, une manifestation de circonstance, exagérée à dessein, plus apparente même que réelle, à laquelle il ne faut pas attribuer plus de valeur qu'il ne convient.

É PITRE 8 A Celsus. — Période de malaise moral et de niécontcntemenl de soi-même.

Les épîtres à Tibulle et à Torquatus ne nous renseignent qu'assez imparfaitement sur l'état de la conscience d'Horace. Il ne s'y est occupé de lui-même qu'à propos de ses deux correspondants; et ce qu'il en disait, était déterminé par l'intérêt qu'il portait à l'un ou à l'autre. Dans l'épître 8 au contraire, plus d'arrière-pensées ni de considérations étrangères à sa personne. Il se confesse directement à nous et se dévoile tel qu'il est. Par-dessus les épîtres précédentes, cette lettre rejoint la première du recueil, dont elle est comme une continuation.

La crise morale se poursuit. On se rappelle qu'Horace, écrivant à Mécène, lui annonçait sa résolution de se consacrer à la philosophie et lui donnait à entendre, avec les ménagements nécessaires, qu'il s'y consacrait tout de bon. La lettre respirait la confiance en

soi, le contentement de l'homme qui a pris son parti. Pourquoi est-il triste maintenant, quand il écrit à Gelsus? A-t-il eu quelque mésaventure de propriétaire rural? Est-il commo Volteius Menas, cet ancien citadin changé en campagnard, qui s'aigrissait au moindre dommage atteignant son bétail ou sa récolte *? Non. 11 n'a pointa se plaindre du sort; ses vignes n'ont pas été hachées par la grêle, ni ses oliviers bridés par le soleil; ses moutons ne sont pas tombés malades dans les montagnes lointaines où ils vont pâturer pendant l'été 2, H est triste, parce qu'il est mécontent de lui-même. Il déclare qu'il ne vit ni sage ni heureux : multa et pulchra minanlem Vivere nec recte nec suaviter ^. Et il ne vit pas heureux, parce qu'il ne vit pas en sage. C'est l'âme, chez lui, qui est malade; la cause de sa tristesse est tout intérieure.

Voici qui est plus grave. Non seulement il ne fait pas de progrès dans le bien, mais il se dit peu disposé à en faire. Des deux manières de se former à la sagesse, l'enseignement donné par autrui et la lecture suivie de réflexions personnelles, il n'accueille ni l'une ni l'autre; il ne veut rien entendre, rien apprendre {nil aadire, nil discere *) ; il repousse les remèdes de la philoso[)hie, il s'irrite contre ses amis qui s'efl'orcent de l'arracher à sa langueur funeste. Hien i)lus encore : il ne se borne pas à fuir ce qu'il croit pouvoir lui être utile, il recherche ce qui lui a toujours nui. Et ce pitoyabhî état se résume dans le grand défaut par lequel l'Ame est punie d'avoir abandonné lélude de la sagesse : l'inconstance. Il est ventosus, mobile comme le vent 5. A Rome il regrette Tibur; à Tibiir il est épris de Piome. Il n'est plus capable de mettre d'accord ses sentiments, ses volontés, ses actes. L'im^onstance est signe d'anarchie; c'est le mal suprême. C'est |)ar ce