OCCULTATIONS

Le procurateur de Judée est bien osé de dire : Qu'estce que la vérité ? — Qu'il aille à l'École : il n'y a que des vérités, en Sorbonne.

Il ferait beau voir que la vérité ne fût pas de ce monde 1 II ferait beau voir que l'esprit, se mirant, ne mirât pas que lui. Il ferait beau voir qu'ayant fait prendre un bain à sa fille, dans la seule eau profonde du désert, il ne la tirât pas du puits : et comme elle est nue, qu'ils sont sans témoins et qu'ils se désirent, ils s'épousent.

Il y a une misérable vanité dans tous ceux qui se flattent d'être plus forts que le mal et la mort. C'est la santé qui fait la fière avec la maladie, et la vie qui fait la reine avec la mort. Mais la maladie seule connaît la santé et la maladie; l'agonie seule connaît la vie et la mort.

Quand je fais le stoïque, ce n'est pas que j'-ai plus de force; c'est que ma douleur est moins forte : je me guindé sur elle, quand je ne suis plus courbé par elle.

Il faut trouver un sens à la douleur. Il faut trouver un prix à la souffranc-è. Fkute de quoi, la vie n'a pas de prix, la vie n'a pas de sens.

Que la chasteté est belle au cœur des voluptueux I la rafraîchissante merveille! L'homme plein d'amour, après l'insomnie du désir, voit venir la vierge, comme une aube de mai, quand Vesper, étoile du matin, brûle encore comme une perle de feu à l'oreille du ciel de lin.

La femme est une mère, un âpre et doux tourment. Mais la vierge seule est une sœur pour l'homme. La plus belle femme en fleur a quelque chose de flétri. L'abeille la visite.

Je vois toujours la raison sous le Portique. La raison est stoïque, ou n'est pas la raison. Dire qu'on n'a de repos que dans les chaînes I

Qu'est-ce bien que la vérité? Le collier qui nous tient. A force de croiser la recherche avec l'idée qui la dirige, l'homme tresse l'indestructible carcan.

On trouve la vérité parce qu'on la quête. Quand on l'a, ou il faut la servir ou elle vous dévore, ou il faut la digérer et elle ne sert plus à rien. Et l'on ne peut faire autrement.

Être assez sage dans l'insomnie pour ne pas maudire son lit.

Voici l'heure qui fail pleurer. Le trésor du jour s'éparpille, et chaque journée sur sa fin est pareille aux saisons, et aux siècles des siècles.

Voici l'honneur qui tombe, comme Polyxène sous le couteau, au tombeau d'Achille, et le sang purpurin coule vers le bord de la mer violette, qui murmure. Et c'est le même chant, quand la beauté d'une vie se défait au vent de la peine, feuille à feuille. Pensée du soir, celle-là.