DU DIX-HUITIEME BATAILLON
Pour notre pays, que dévore Un envahisseur exécvû.
Frères, vous allez, à l'aurore, Combattre le combat sacré !
O forgerons de notre histoire !
Vous partez, libres et joyeux, Et déjà l'ardente Victoire Semble étinceler dans vos yeux.
Vous courez à la délivrance, Cœurs fiers que rien ne peut briser, Emportant le nom de la France A vos lèvres, comme un baiser ;
Et vous mêlez l'Hymne française, Toute pleine de vos amours, L'incorruptible Marseillaise Au long roulement des tambours !
Allez dans la plaine meurtrie Vaincre ces maudits. Il le faut.
Ici l'adorable Patrie Vous encourage, et Dieu là-haut !
Sur le Vandale, sur ce rustre Allez venger le vieil affront ; Allez vers la bataille illustre, Et tous iront, tous vous suivront !
Pour briser l'exécrable piège, Tous vous suivront au grand soleil Les vieillards aux cheveux de neige Et les enfants au front vermeil.
Et nous chasserons le barbare Ivre de haine et de trépas.
Jusque vers son pays avare Dont le sol ne le nourrit pas !
Frères ! sous le canon qui tonne Entendez frémir nos bourreaux.
Il dit, l'ennemi qui s'étonne :
« Quel est ce peuple de héros?
Trahi, vaincu, dans les fumées Il ressuscite, vigilant ; Il se relève, et les armées Jaillissent de son cœur sanglant ! »
Oui, c'est l'heure des grands spectacles ! Compagnons, vous triompherez.
S'il faut d'impossibles miracles De bravoure, vous les ferez.
Et déjà de son auréole Ennoblissant jusqu'aux haillons, Voici que la Victoire vole Sur le front de nos bataillons.
Allez donc ! Nous saurons vous suivre Et marcher dans votre chemin : La voix des fanfares de cuivre Retentit. Frères, à demain !
Décembre 1870.
Scapin tout seul
Or un nouvel acteur bouffon Vient, jouant le tortionnaire, Prendre son haleine au typhon Et ses hurlements au tonnerre.
Sans tache, comme un aubépin, Il porte, dans sa gloire insigne.
L'habit blanc qui sied à Scapin, Couleur de la neige et du cygne.
Mais il perce l'azur du ciel
Avec sa moustache effroya' te
Qui n'a rien d'artificiel,
Et, sacrant toujours comme un diable.
Il fait rage avec son manteau, Comme pour éteindre Gomorrhe, — Car il fait les don Spavento, Les Fracasse et les Matamore.
— « Ah ! tête ! Ah ! ventre ! Ah ! Belphégor ! Dit-il, qui faut-il que je perce Tout d'abord, ou le grand mogor Ou bien le grand sophi de Perse?
Donnons. Ferme. Poussons. Tenez.
Ah ! morbleu ! si je m'évertue!... Soutenez, marauds, soutenez Ah ! coquins ! Ah ! canaille ! Tue ! »
Il reprend : « J'ai mis aujourd'hui Mars et Jupiter dans les bagnes.
Ah ! veillaques! je suis celui Dont le fer tranche les montagnes !
Surtout, s'il a peur de l'éclair, Que nul, quelle que soit sa taille, N'aille, ni dans l'eau ni dans l'air, Franchir mes lignes de bataille !
Fût-ce un pigeon qui suit le vent,
Je ne m'en inquiète guère ;
Le pigeon passera devant
Les juges du conseil de guerre.
Pour les dépêches, qu'en ballon La brise emporte par surprise, Elles me trahissent, et l'on Jugera, s'il le faut, la brise.
Les étoiles, ouvrant leurs voiles, Renseignent sur moi l'ennemi, Je fusillerai les étoiles ! »
Parlant ainsi, lorsqu'il s'émeut, De massacres et ae désastres, Matamore fait ce qu"il peut Pour ferrailler contre les astres.
Et lorsque, non sans un soupir, Planté devant un mur dauberge, Il a tailladé le zéphir, Il essuie encor sa flamberge.
C'est ainsi que, cherchant le trait, Par ces époques insalubres.
Monsieur de Bismark se distrait En jouant les Scapins lugubres.
Décembre 1870.
A Meaux, en Brie.
Avec ses cohortes guerrières Ayant traversé les hameaux, Après avoir quitté Ferrières, Le bon roi Guillaume est à Meaux.
Comme il chemine vers les banques.
Dans le but de les prendre en flanc, Sur la place, des saltimbanques Regardent le monarque blanc.
Ces gais comédiens en fête, Ces Rachels et ces FréJéricks De rencontre, dont la tempête A léché 1er. pâles carricks.
C'est Atala, c'est Zéphirine, Fleur que Sosthènes invoquait, Et Gringalet, que tout chagrine, Et leur maître à tous, Bilboquet.
Or, dans la ville de province Toute noire de Bavarois, Ils se dévisagent, le prince Des bouffons et le roi des rois.
Tous deux sont grands et font campagne. Si Guillaume, le pourfendeur, A la fureur de Charlemagne, Bilboquet en a la splendeur.
Car sur son dos le carrick flotte ; Et, flamboyant devant ses pas, — Comme il s'en fit une culotte, La pourpre ne l'étonné pas.
Le grand saltimbanque fantasque Voit l'aigle de cuivre écrasé Sur le cuir miroitant du casque Dont se coiffe la roi rusé ;
Alors, ôtant son feutre glabre, Que chaque ouragan bossuait, Et qui fut fait à coups de sabre, Il dit ces mots : « O Bossuet !
Chacun à sa manière dîne.
Qu'un aiglon soit un bon régal Etant mis à la crapaudine, Je le veux bien. Mais c'est égal,
J'admire, en riant comme un faune En ce monde rempli de maux, Qu'un tel oiseau de cuivre jaune Soit aujourd'hui... l'aigle de Meaux !
Décembre 1870.
Espérance.
Cher être pour qui nuit et jour Frémit notre âme révoltée, Patrie, ô notre seul amour, O ma patrie ensanglantée !
O toi, pour qui sur les sommets S'envole à Dieu notre prière, On te croyait morte à jamais :
Non, tu te relèves, guerrière !
Tes bras affaiblis et mourants Se sont roidis, tout noirs de poudre L'éclair de tes yeux fulgurants Lutte avec l'éclair de la foudre,
Et ta viens, avec tes canons, Dans la grande plaine enflammée, Criant à Tennemi tes noms.
O République ! France armée !
Tu marches par les champs fumants, Au cri de tes musiques fières, Ici fauchant les régiments, Et là franchissant les rivières !
Et tes généraux, qui vers toi Tournent leur front docile et tendre, — Levant leur glaive sans effroi, Disent à la mort : « Viens nous prendra '
Et tout change enfin ! et je vois, Aux pâles hordes échappées.
Les Victoires, comme autrefois, Suivre le vent de leurs épées ;
Et le ciel lui-même a souri Dans la nue, et je vois, ô France !
Flotter devant ton front chéri Le voile bleu de l'Espérance !
Décembre 1870.
Monstre vert.
Doucement... ce n'était qu'un rêve. O lâche, conscience, comme tu me tourmentes!
Shakespeare. Richard III.
De Moltke est assis. Triste, il bout Dans ses colères anxieuses.
Près' de lui se tiennent debout Deux guerrières silencieuses.
L'une est plus pâle que la Mort Sa main en fuseau se termine, Et, les dents longues, elle mord Le vide. On la nomme Famine.
:30 IDY1LES PRUSSIENNES.
L'autre est terrible à voir. Rampants, Sifflants, tordant leur annelure Sur son front, un tas de serpents Hideux lui sert de chevelure.
Son visage effroyable est vert ; Et flamboyant sur ses dents plates, Dans sa bouche, rictus ouvert, Volent trois langues écarlates.
Une Gorgone sur le sein, Chimère qui semble vivante, Elle a dans ses mains le tocsin Funèbre : on la nomme Epouvante.
Le général, dont les douceurs Sont au-dessus de tout éloge, L^v: ses yeux vers les deux sœurs, Et tour à tour les interroge.
— « Famine, dit-il, apprends-moi Si les Parisiens se rangent.
— Non, répond la Stryge. O mon roi, Je nTai pas de bonheur. Ils mangent!
— Problème profond comme un puits !
Us mangent ! C'est de la féerie, »
S'écrie alors de Moltke. Puis Interpellant l'autre Furie,
— « As-tu su les pousser à bout, Guerrière, de serpents couverte? »
Demande-t-il. — « Moi? pas du tout, Lui répond la figure verte.
Seigneur, le but n'est pas atteint !
Ils ont vu (cela m'ensorcelle) Que j'étais faite en papier peint, Et que vous teniez ma ficelle ! »
Décembre 1870.
Les C h e f s .
L'heure formidable où nous sommes Ne veut pas que nos généraux Ne soient que des conducteurs d"hommes.
Ils sont soldats, ils sont héros,
Et comme ceux qui, d'habitude.
Faisaient flamboyer leur cimier Où le choc était le plus rude, Et. Roland ou François Premier,
Mettaient la main à la besogne.
Ils osent, s'en souciant peu, Combattre sans nulle vergogne Et montrer leur poitrine au feu.
Il ne faut pas qu'on les en raille !
La folle bravoure leur sied.
Quand leurs chevaux sous la mitraille Tombent, ils vont encore à pied ;
Ils vont vers la Mort, cette louve, La nuit, lui barrant le chemin, Et la rouge aurore les trouve Un tronçon de sabre à la main !
Puis, ignorant l'orgueil servile, Noirs de poudre, sanglants, blessés, Ces vainqueurs rentrent dans la ville, Triomphants, et les yeux baissés.
Leurs âmes n'étant point esclaves, Chacun d'eux pour la tombe est prêt.
Sir.-, pouvaient, ces braves des braves, Envier quelqu'un, ce serait
Celui qui succombe en silence, Beau de sa mâle austérité, Veillé sur son lit d'ambulance Par une sœur de charité,
Et qui, pâle, étend sa main blanche, Voulant conjurer nos malheurs, Tandis que vers son front se pencha Un vieux soldat qui fond en pleurs.
Décembre 1870.
DYLLE* PRUSSIENNES. I 3 S
Sabbat.
Ah ! au milieu du chant, une souris rouge lui a jailli de la bouche.
Gœthe. Faust.
C'est le sabbat. Des femmes nues Aux ailes de chauve-souris Volent prestement dans les nues.
Au-dessus des toits de Paris.
Germania mène la danse, Plus folle qu'un cheval sans mors Ou qu'une urne qui n'a plus d'anse.
Sur la colline où sont les morts.
j6 IDYLLES PRUSSIENNES.
Cette Gretchen dorée et blanche, Dans ses prunelles de saphir Montre des reflets de pervenche.
Elle frémit pour un zéphir
Ou pour un brin d'herbe qui bouge, Comme une Agnès au temps jadis ; Mais parfois une souris rouge Sort de sa bouche aux dents de lys !
En face d'elle se trémousse Un cuirassier, brillant Myrtil, Qui fait merveille sur la mousse.
— « Oh ! le beau sabbat ! lui dit-il ;
Sous ce brillant habit de reître, Sans plume de c^q ni manteau, Qui diable pourrait reconnaître
Le vieux compère Méphisto?
D'où je viens avec mon amante, On ne s'en doutera jamais.
Et je veux, ô ma Bradamante.
Vous faire impératrice ! » — Mais,
Comme il la berce d'un tel conte, Embéguiné dans ses amours, De Moltke dit : « Pardon, cher comte ! On vous reconnaîtra toujours,
Tant votre valeur a de lustre, — Fussiez-vous même à Fernambouc ; Et là, dans votre botte illustre On voit très-bien le pied de bouc ! »
Décembre 1870.
La Flèche.
Germains ! venus de vos royaumes Avec un détestable espoir, Vovez-vous ce chœur de fantômes Qui semblent sortir du ciel noir?
Blêmes sur les vagues ténèbres.
Ils souffrent d'horribles tourments En vovant vos exploits funèbres. — Et ce sont les grands Allemands !
C'est Herder et c'est Kant, génies Parmi le peuple des esprits ; C'est Lessing, dont vos gémonies Excitent le noble mépris ;
C'est Goethe, dont le front splendide Sur vous comme un astre avait lui, Qui de son regard de Kronide Vous foudroie, et cest, après lui,
Ce pur, ce glorieux Schiller Baissant jusqu'à vous sa prunelle D'où jaillit un farouche éclair.
O Germains ! que vos rois se louent De recoudre leurs vieux États :
Ces divins spectres désavouent Leurs lauriers et leurs attentats !
Et lui, ce poëte lyrique Dont la Muse avait déchiré Toute kur pourpre chimérique ; Lui, le Prussien libéré,
Heine, le fils d'Aristophane, Sous le succès empoisonneur Voit, comme une fleur qui se fane, Se sécher votre antique honneur !
Et, comme vos hommes de proie Vantent leur triomphe, — si laid !
En son inextinguible joie Il en rit. comme un dieu qu'il est!
Puis le front tourné vers la horde Que mènent monsieur de Bismark Et son vieux maître, il tend la corde Effrayante de son grand arc,
Et, visant à leurs cœurs de glace, Vengeur dédaigneux et serein, De sa main charmante il y place Une flèche, lourde d'airain.
Ou si ce n'est lui. c'est son ombre Qui fait cet exploit d'Apollon. Archer vainqueur, sur le tas sombre, Plus rapide qu'un aquilon,
Il lance la Rime avec joie, En secouant ses cheveux r Et dans l'air s'envole et flamboie Le messager de son courroux.
IDYLLES PRUSSIENNES. I -j. 1
Ah ! vos maîtres à l'âme sèche !
Ils emporteront dans leur chair Le dard aigu de cette flèche Jusqu'au pays qui leur est cher !
Les conquérants, bouchers en fête, Se plaisent au charnier sanglant, Mais le justicier, le poëte Leur décoche le trait sifflant,
Et c'est pour toujours qu'il les blesse ! La morsure du fer vermeil S'empare d'eux et ne leur laisse Jamais ni repos ni sommeil.
Éternel outil de martyre.
Même dans le songe enflammé, La cruelle flèche du Rire Accroît leur mal envenimé,
Et la puissante main d'Hercule
Ne leur ôterait pas du flanc
Le dard terrible et ridicule
Qu'ils teignent toujours de leur sang.
Décembre 1870.
La Résistance,
STATUE DE FALGUIERE.
La force immatérielle vaincra la force brutale et, comme l'ange de Raphaël, mettra le pied sur la croupe monstrueuse de la bête.
Théophile Gautier. Musée
O Paris ! un sculpteur qui pense A ton grand cœur que rien ne tue.
A figuré ta Résistance Dans une héroïque statue.
Frêle et vaillante, âme gauloise Dans son amour puisant sa force, — D'un geste superbe, elle croise Ses bras frémissants sur son torse;
Son pied nu, qui sur une pierre Se crispe avec idolâtrie, Semble s'agrafer à la terre Adorable de la Patrie ;
Comme pour dégager sa joue A l'harmonieuse courbure, Fiévreusement elle secoue En arrière sa chevelure,
Et montre à l'adversaire horrible Qui médite encore quelque ruse , Sa tête, pour lui plus terrible A voir que celle de Méduse.
Telle en sa blancheur est éclose Cette belliqueuse Charité, Quç, dans sa merveilleuse prose, Gautier, notre maître , a décrite.
Vivante dans la phrase ailée, C'est là que la race future Pour laquelle il l'a ciselée La trouvera, splendide et pure.
Car plus fragile que le givre, Cette Ode à nos jeunes armées Etait destinée à ne vivre Que dans nos mémoires charmées.
En effet dans sa foi profonde Pour une majesté si rare, L'artiste qui la mit au monde Avait dédaigné le Carrare;
Même, pour une telle imaze, Le Paros , dont la Terre est vaine Parce que tout lui rend hommage, N'eût pas eu d'ass.-z blanche veine.
A cette tragique déesse .
Svelte et forte comme un jeune arbre Et si hère, il fallait, ô Grèce, Mieux que ta pierre et que ton marbre
Et c'est pourquoi, tel qu'un poëte Méditant sa divine stance .
Quand Falguière eut mis dans sa tête De figurer La Résistance ,
Il choisit la neige, — subtile, Candide, étincelante , franche; La chaste neige en fleur, qu'Esch\le Nomme la neige à l'aile blanche;
La neige, près de qui l'écume De la mer qui vogue indécise, Et le lis sont gris, — et la plume Du cygne éclatant, paraît grise.
Il se souvint, l'âme éblouie, Que rien , pas même un lis céleste N'égale en splendeur inouïe L'ardente vertu qui nous reste;
Et prenant la njige lactée Pour la pétrir sous la rafale, O Résistance, il t'a sculptée Dans cette matière idéale
Décembre 1870.
