LE REPAS DE MIEL

Non loin de la rivière, à l'ombre d'un arbre énorme aux basses retombées, les parents, déjà vieux, sont assis auprès de leur unique enfant, garçonnet de huit ans, harassé du plaisir d'avoir follement couru les papillons.

Tous les trois s'interrogent avec de rares paroles dans cette fin de journée du bel Été.

Une prairie s'étend autour d'eux, immense et veloutée, comme il en existe au fond des larges vallées.

De l'après-midi triomphant, il ne reste plus qu'une fatigue glorieuse. Par baleinées, l'air mol épand la tiédeur parfumée des luzernes et, de toutes parts, les insectes prodiguent encore leurs bruissements.

D'une seule voix, les parents ayant demandé à leur jeune fils s'il était las, celui-ci s'en défendit, avec la mutinerie

de son âge, par des paroles d'une fraîcheur d'aurore dans la maturité du soir. Et, se sentant encore plus âgés devant l'innocence de ce pur visage dont les boucles de soie blonde s'allument sous le fauve soleil, — péniblement, les parents ont souri.

A présent, rêveurs, ils subissent tous deux ces sentiments d'inquiétude qui, à la fin du jour, font lever les yeux des éprouvés vers la lumière déclinante ; à genoux, l'enfant tient maintenant sur son oreille une petite boîte, très étonné de ne pas entendre le crissement d'un grillon qu'il vient d'y enfermer.

Dans sa mélancolie d'adieu, le soleil les enveloppe d'une vibrante caresse.

L'heure rayonne, suprême : des moucherons dansent enivrés ; plus étincelantes, les libellules cinglent l'eau lamée d'éclairs.

Le père songe que la vie resplendit, avant de mourir, d'une singulière sérénité; l'enfant continue à épier le désespoir toujours muet du grillon prisonnier; la mère, elle, regarde son fils de tout son amour.

Ses yeux anxieux ne peuvent se détacher