LE PORTIQUE DE ROSES

Le Portique de Roses, offrande éphémère des amants à l'Amour, s'embrase, sous le soleil descendant, parmi les molles lancées de fleurs que, pour dissimuler une lassitude déshonorante, les Favoris de la Fortune espèrent bien se jeter au visage jusqu'au complet épuisement du jour, quoique depuis le matin dure cette lutte embaumée devant le portique vermeil. Et la bataille se ranime... De plus, les combattants, ces beaux diseurs de madrigaux et leurs belles dédaigneuses, tous vêtus de satin, ne comptent-ils pas sur ce regain d'énergie pour retarder la nuit, noyeuse de formes et de couleurs, dont ils ont lieu de tout craindre ? Et la bataille recommence.

Qjue redoutent-ils donc du si proche crépuscule ? Tout ne triomphe-t-il pas au sein de la verte vallée ? Oui ; mais, là-haut,

planté au sommet d'une colline rougissante, un cèdre, comme un funeste présage, domine la campagne de son prestige sombre.

Il y a, dans cette foule gesticulante, des femmes dont les bras déliés tiennent leur souplesse d'aïeules patientes ayant, des siècles, filé le lin pendant que leurs époux étaient à la guerre ; il y a là des hommes aux bras nerveux dont l'adresse leur vient d'ancêtres qui manièrent longtemps des épées victorieuses.

Mais l'azur de leur sang et leur résistance à tous conjureront-ils le mauvais sort qu'ils sentent aux aguets ?

Sur la colline, là-haut, est un cèdre à la noirceur grandissante... Hélas! c'est la fin de la Fête, pourquoi résister ? Peu à peu, les cris se taisent ; la liesse des âmes défaille avec la lumière... Machinalement, la bataille dure encore.

Et pourtant, tous ces êtres, les plus enviés de leur patrie, qu'un même vœu d'élégante dévotion à l'Amour a réunis au creux de cet endroit solitaire, pour se lancer les dernières fleurs de l'année.