LE PORTIQUE DE ROSES

devant la colonnade tapissée de roses d'un portique dont le temple est la vallée, n'avaient-ils pas la certitude de ton immutabilité, Orgueil! quand, vers midi, ils t'exaltaient dans la mêlée? Pourquoi, maintenant, désespèrent-ils de toi t

Les gestes ne s'élèvent presque plus.

Les amants s'aperçoivent-ils combien fut vaine la possession de cette joie trop ingénieuse que, tout le jour, ils crurent inépuisable ?

Sur la colline qui se désempourpre, le cèdre noir grandit toujours.

Le ciel s'éteint au-dessus des Favoris de la Fortune, en réfléchissant les mauves et les gris de sa faiblesse, sur les satins de mêmes couleurs.

Mais Laure non plus qu'Isabelle, m

Thérèse, ni Sylvine, ne savent encore que

leur jeunesse vit son suprême instant.

Seuls, les hommes, pris d'inquiétude au

fond de cette vallée nue qui s'embrume de

plus en plus sous les ondes d'étouffante

mélancolie du soir et où ne se montre

qu'une pauvre chaumière, là-bas, —

abri de quelques paysans à l'existence de bêtes, pensent-ils, — seuls, les hommes commencent à se demander pour quel office est dressée, là-haut, la noirceur dévorante du Cèdre et à quelle autre souveraineté va bientôt se soumettre leurs âmes ?

Aucun bras ne se relève : la bataille de fleurs a cessé.

Tous se dévisagent avec angoisse : ils ne sont plus que leurs propres spectres !

Un silence funèbre plane sur cette foule, chatoyante encore. Les regards désolés s'attachent au Portique de Roses, où, comme sur des braises mourantes, courent des frissons de ténèbres.

Puis, se tournant vers le cèdre monstrueux devenu toute la colline, les amants ont le sentiment inexplicable que de cet arbre noir est descendue leur défaite avec le crépuscule.

Sont-ils les jouets d'une odieuse illusion ? Non ! Ils ont pleine conscience que leur règne est achevé et que le prochain jour rayonnera sur leur parfait déchirement... Ils surprennent enfin en