I.a Chaxse
« Vous qui consolez ma disgrâce, M Pour vos droits vous tremblez, dit-on, X Tonton, tonton, tontaine, tonton, n Sauvez au moins le droit de chasse, « Pour l'honneur du pajs breton, « Tonton, fontaine, tonton. »
Tu conservas toujours, dans ta captivité, El la plulosoplue et ta douce gaîlé.
Quand tu vis se rompre ta chaîne, Le roi des rois mourait à Sainte-IIélène,
Loin du peuple français qu'il avait tant aimé.
L'oiseau de Jupiter, sous la voûte éternelle, Ne volait plus, il repliait son aile;
On entendait les pleurs du pays alarmé.
Sur ces pages de notre liistoiio, Oii tant de deuil s'unit à tant de gloire. Ta muse, ô Déranger! sut répandre des fleurs, Consolant la France ble-ssée,
DF, r. ,1. PE nÉRANf.F.R.
Hegreltant sa grandoiir passi-o; Ton lutli acconipagnail nos pleurs!
Le peuple, admirateur de les œuvres nouvelles. Redisait du CAnq-miti les strophes immortelles,
« Bons Espagnols, que voit-on au rivage?
« V>n drapeau noir, ah! grands dieux, je frémis.
« Quoi! lui, mourir! Oh! gloire, quel veuvage'
« Autour de moi pleurent ses ennemis.
« Loin de ce roc nous fuyons en silence,
« L'astre du jour abandonne les cieux ;
« Pauvre soldat, je reverrai la France,
« La main d'un fils me fermera les yeux. »>
La Déesse,
« Volcan éteint, sous les cendres qu'il lance, « Après vingt ans, ce peuple se rendort , « Et l'étranger, apportant sa balance.
« Lui dit deux fois : Gaulois, pesons ton or. »
Quand notre ivresse, au ciel rendant hommage. Sur un autel élevait la heaulé, D'un rêve heureux vous n'étiez que l'image. Déesse de In liberté.
Le Vicii.v serfjoil :
« Ue quel éclat brillaient à la bataille « Ces habits bleus par la victoire usés !
20 nncnAPiiiE roKTinuE de p. .i. nr RÉRANOEii.
« La liberté mêlait à la mitraille
(I De» fers rompus et des sceptres brisés ;
« Les nations reines par nos conquêtes
« Ceignaient de fleurs le front de nos soldats ,
« Heureux celui qui mourut dans ces fêtes !
« Dieu, mes enfants, vous donne un beau trépas!
C'est qu'il aime le beau, ce peuple intelligent; C'est que son cœur comprend la poésie.
Et qu'avant tout il aime sa patrie!
Après avoir cilé tes chants que l'on admire,
0 Béranger! je dépose ma lyre ; Je n'ose plus écrire en voyant tes beaux vers Chefs-d'œuvre qui vivront autant que l'univers ! 0 notre maître à tous, à tes odes sublimes,
Je ne veux plus mêler mes pâles rimes; On pourrait m'accuser d'un orgueil sans pareil : Mon luth n'est qu'un flambeau, le tien est un soleil
