LXXXVIII

Oiseau de rêve, dont la liquide harmonie

Aux bourgeons frémissants parle de Paradis, Apprends-nous où nos sens se mêlent, et me dis

Où chaque passion aux autres est unie,

De quel foyer. Toute émotion extrême emploie

Tes notes palpitant dans les sombres rameaux ; Au cœur même du chant où sanglotent tes maux,

Ta passion étreint une secrète joie.

Et moi — moi qui voulais aux douleurs consacrer

Cette harpe — parfois ses mille voix m'échappent. Et les rayons de la splendeur du monde frappent

Les cordes, que parcourt un arpège léger.

Charmille, où le tapis du gazon se colore

D'un mobile damier d'ombres et de rayons, Et toi, qui dans les airs enfles tes frondaisons

Majestueusement, large et haut sycomore,

Que de fois, parcourant cet ombrage tranquille, Mon Arthur a goûté la paix de vos abris, Jetant aux libres vents, comme de vils débris,

La poussière, le bruit, les brumes de la ville !

Tout se parait ici d'intérêt pour ses yeux;

A tous nos simples jeux prenant sa part joyeuse, Il s'y plaisait, fuyant la cour tumultueuse,

Et des obscures lois tous les temples poudreux.

Combien cette retraite à ses sens était chère,

Quand du manteau d'une ombre douce il se couvrait. Et contemplait, buvant l'air suave à long trait,

La plaine qui vibrait sous la chaude atmosphère !

Comme fuyait l'essaim des peines angoissantes, Au bruit du fer fauchant les herbes au matin, Ou de la brise qui, volant par le jardin,

Faisait tomber moitié des poires mûrissantes!

Quel bonheur! lorsque, tous l'entourant en silence, Nos sens et nos esprits se nourrissaient du son De sa voix, tandis que, couché sur le gazon.

Il nous lisait les vers des chanteurs de Florence,

Ou qu'en l'après-midi de soleil ruisselante.

Un hôte, ou quelque sœur joyeusement chantait, Ou bien portait la harpe en plein air et jetait

Une ballade émue à la lune brillante.

Et quel plaisir encor lorsqu'une humeur plus gaie Nous poussait à franchir l'horizon limité. Pour rompre la longueur de quelque jour d'été

Par un banquet au loin servi sous la futaie.

Tout thème alors servait à notre dialectique;

Pour tout livre on avait ou louange ou dédains, On jugeait de l'Etat les changements soudains.

Ou bien l'on dévidait un rêve Socratique.

Mais louais-je la ville et ses mille rumeurs,

Toujours il l'attaquait d'une ardeur sans égale, Car (( broyés », disait-il, « sous la meule sociale,

Usant mutuellement les angles de nos cœurs.

Nous cachons, au vernis banal des formes vaines,

Chaque trait pittoresque où l'homme apparaîtrait. » Nous causions ; à nos pieds la rivière courait,

La bouteille dormait au bord des berges pleines,

Ou sous l'eau fraîche, au soir apparaissant moins claire ; Enfin, nous gagnions notre lointain logis, Avant que l'astre ceint de rayons cramoisis

S'ensevelît au fond du tombeau de son père ;

Et, les pieds recouverts des herbes parfumées, Derrière un chèvrefeuille, au mobile rideau. Nous entendions le lait bouillonner dans le seau.

Et les bourdonnements des heures enmiellées.

11 n'a pas bu l'amour avec son âme entière, Il ne s'est au Ilot pur en sa source abreuvé Près du ciel, celui-là qui d'abord a jeté

Au milieu des humains cette semence amcre;

Que, si les morts, de qui les yeux furent fermés Dans les gémissements, revenaient à la vie, Ils recevraient du fils, de l'épouse chérie

Un froid et dur accueil, à la tombe échappés.

11 était bien, sans doute, échauffés par le vin, De boire à eux avec une larme attendrie, D'en parler, souhaitant leur retour à la vie,

Et d'en conserver presque un souvenir divin ;

Mais qu'il vienne celui qui quitta ce séjour;

Voilà dans d'autres mains sa douce fiancée;

Sa terre est sous les pas d'un héritier pressée, Qui ne consentirait à la rendre un seul jour.

Si ses fils ne montraient cet égoïsme inique, Le père encore aimé néanmoins produirait Plus de trouble que par sa mort, et ruinerait.

En vivant, les piliers de la paix domestique.

Mais toi que j'ai perdu, cher, ah ! reviens à moi : Malgré l'œuvre des ans sur mon âme changée, Mon esprit ne se trouve une seule pensée

Qui soit hostile au vœu que j'élève vers toi.

XCÏ

Quand de roses plumets le mélèze est couvert, Que la grive d'un gai sifflement fend l'espace, Ou que, sous le buisson encor sans feuilles, passe

Et fuit l'oiseau de mars aux ailes d'un bleu vert;

Viens, et reprends l'aspect qui te montre à mes yeux Jeune parmi tes pairs en notre jeune année; Que l'espoir d'une vie, hélas ! trop tôt fanée

Fasse autour de ton front un nimbe radieux.

Dans la riche saison où chaque heure écoulée

Mûrit les fruits ; quand, lourd de cent parfums exquis. Vole un souffle estival sur les flots des épis

Qui frissonnent autour de la ferme isolée.

Viens, non pas sous l'abri de quelque nuit obscure, Mais sur le sol où vibre un chaud rayon doré, Viens, et beau de la forme où la mort t'a paré.

Dans la lumière sois la lumière plus pure.

Si quelque vision tout à coup te montrait

A mes yeux, je pourrais la croire une ombre vaine, Comme au cerveau le feu de la fièvre en amène ;

Alors que, prenant voix, elle rappellerait

Ce qu'il advint aux lieux où le même destin

Nous unit dans nos jours de gaîté jeune et pure. Peut-être je dirais : ce n'est que le murmure

De l'esprit, qui m'apporte un souvenir lointain.

Oui, même si, parlant, elle me révélait

Un fait qui dût plus tard éclore dans l'année. Et si la chose, au cours de ces mois amenée.

Prouvait qu'en cette voix la vérité parlait.

Je ne croirais te voir, peut-être, dans' ce rêve, Mais plutôt de l'esprit les purs pressentiments. Et l'étrange reflet qui, des événements.

Bien avant eux parfois, à l'horizon s'élève.

Je ne te verrai pas. Puis-je dire vraiment Que jamais nul esprit n'a brisé le lien Qui l'enchaîne, bien loin du sol qui fut le sien

Quand il marchait couvert d'un mortel vêtement ?

Non, l'ombre de nos morts aux yeux ne se présente; Mais, lui-même, l'Esprit sans doute peut venir. Où le nerf a perdu tout pouvoir de sentir,

Esprit vers un Esprit, Ame à l'Ame présente.

Ah ! viens, des régions à nos yeux invisibles,

Du bonheur que ne peut rêver l'esprit mortel ; Ah! de la profondeur insondable du ciel,

Où tant de changements extrêmes sont possibles.

Descends, et d'un toucher subtil en moi pénètre;

Entends mon vœu trop fort pour la force des mots;

Dans l'aveugle prison où l'esprit est enclos. Mon âme sentira qu'auprès d'elle est ton être.

Quel cœur immaculé, quel esprit sain et fort,

Quelle audace, aux amours surhumains empruntée. Il faudrait à celui qui veut pour sa pensée

Une communion d'une heure avec la mort !

Vainement tu voudrais, ou tout autre, évoquer

Les esprits des splendeurs de leurs séjours suprêmes, S'il ne t'est pas permis de dire ainsi qu'eux-mêmes :

Mon esprit est en paix avec le monde entier.

Ils visitent les cœurs pleins d'un muet repos, L'imagination calme et belle du sage, La mémoire semblable au pur ciel sans nuage,

La conscience pareille à quelque mer sans flots.

Mais quand le cœur est plein de désordre et de cris, Quand le doute à la porte en sentinelle veille. Ils peuvent seulement au seuil prêter l'oreille,

Entendant la discorde et les bruits du logis.

Sur la pelouse, un soir, notre troupe est restée;

L'berbe sèche en tapis sous nos pieds s'étendait. L'air était pur et tiède, et sur le ciel flottait.

Dans la nuit estivale, une brume argentée;

Et les flambeaux brûlaient, dans un air immuable. Sans trembler ; nul grillon sur le sol ne chantait ; Mais seul le bruit lointain du ruisseau s'entendait,

Et l'urne près de nous frémissait sur la table.

Et les chauves-souris dans cet air odorant

Tournaient, montrant aux feux leurs ailes membraneuses, Hôtes du crépuscule, aux poitrines laineuses,

A la cape d'hermine, aux yeux de jais brillant.

Puis l'accord de nos voix, disant quelque vieux chant, Résonna jusqu'au tertre où mollement couchées Les vaches reposaient, d'un blanc rayon touchées,

Et les arbres tendaient leurs bras noirs sur le champ.

Mais après qu'à son tour chacun s'en fut allé, Dans la nuit du jardin me laissant solitaire; Lorsque dans la maison lumière après lumière

S'éteignit ; quand je me sentis bien isolé,

Un désir m'étreignit le cœur, et je relus

Ma vie en cette année où tout était bonheur, Dans ces feuilles gardant en la mort leur fraîcheur,

Les lettres, noble legs, de celui qui n'est plus.

Etrangement tombaient au milieu du silence

Les mots de cette voix sans bruit ; étrangement, Dans un muet défi, l'amour au changement

Exposait Si valeur ; d'une étrange cadence,

Parlaient la foi, la force osant s'appesantir

Sur les doutes que fuit un plus [aible courage, Et poursuivre, à travers les pièges du langage.

Les pensers, jusqu'au terme où tous vont aboutir.

Par les mots, d'une ligne à la ligne suivante.

Le mort me vint toucher, de son passé lointain. Jusqu'à ce qu'il parut à mon âme soudain

Que je voyais son âme en sa clarté vivante.

Et mon âme, étreignant la sienne, était ravie Vers la cîme empyrée où réside l'esprit. Voyait en face l'être, et saisissait surpris

Les battements profonds de l'éternelle vie,

Musique des Bons, dont le rythme mesure

Les pas muets du Temps — et les chocs du Destin — Et les coups de la Mort. Puis mon extase enfin

Se dissipa, le doute y mettant sa piqûre.

Combien vagues ces mots I mais la tâche est ardue, D'enfermer dans les sons que le corps peut fournir. Ou même pour l'esprit d'atteindre en souvenir,

Ce que dans cette nuit mon âme est devenue.

Enfin sur l'horizon de l'est l'aube approchant, Le tertre reparut où, mollement couchées, Les vaches reposaient, d'un blanc rayon touchées,

Et les arbres tendaient leurs bras noirs sur le champ ;

Et, de la profondeur de l'horizon obscur. Une brise arriva qui fit frémir la masse Du sycomore aux larges feuilles, dans l'espace

Secoua les parfums endormis en l'air pur.

Et, plus haut amassant une force nouvelle, Emut l'orme au feuillage épais, et balança La rose aux lourds replis, et soudain agita

Les lis sur leur mobile tige, et dit : « C'est elle.

L'aurore, c'est l'aurore, » et mourut en silence. Et dans la paix du ciel l'Est et l'Ouest alors Mêlant leurs faibles feux, tels la vie et la mort,

Grandirent en un jour qui remplit l'air immense.

Vous dites, sans y mettre une ombre de dédain,

Vous, si bonne que vos clairs yeux bleus s'attendrissent A voir le fatal verre où des mouches périssent,

Vons dites que le doute est un fils du Malin.

Je ne sais: je connus un homme dans ma vie, Qui souvent se plaisait aux subtils examens ; La lyre était d'abord discordante en ses mains,

Mais son constant effort en régla l'harmonie.

Incertain dans sa foi, mais toujours vertueux.

Sa lyre enfin vibra d'une musique claire.

Plus de foi se découvre en un doute sincère. Croyez-moi, que dans tel ou tel credo pieux.

Il combattit le doute, et sa force s'accrut ;

Pour la croyance aveugle il n'avait que mépris;

Il saisit corps à corps les spectres de l'esprit. Et les coucha vaincus. Alors enfin il put

S'assurer une foi plus robuste et plus fière.

Le Pouvoir dans sa nuit ne l'avait point quitté, Le Pouvoir qui fait l'ombre ainsi que la clarté,

Et qui n'habite point dans la seule lumière.

Mais aussi bien dans l'ombre et dans l'épaisse nue, Comme jadis aux pics du Sinaï, alors Que l'ingrat Israël se faisait des dieux d'or,

Malgré la voix d'airain sur la cîme entendue.

Mon amour entretient les rocs, l'arbre sans voix ; Il trouve sur les monts à la cime embrumée Son image grandie et de gloire entourée,

Et dans tout ce qu'il voit, c'est lui-même qu'il voit.

Deux époux à jamais réunis dans la vie —

Les voyant, je me pris à penser à nous deux : Toi, dont l'être est si grand et si mystérieux,

Moi, dont l'âme ressemble à l'épouse choisie.

Ces deux êtres vivaient les yeux rivés aux yeux ;

Leurs deux cœurs autrefois battaient à l'unisson ;

Se revoir en printemps changeait l'àpre saison ; Chaque fois, se quitter était la mort pour eux.

L'amour n'est point fané dans l'hiver de leur vie, Elle, le souvenir d'inoubliables jours L'empêche de douter qu'il ne l'aime toujours,

Quoi que des gens sans foi puisse dire l'envie.

Sa vie est son amour ; mais lui s'écarte d'elle,

Il l'aime encor pourtant ; elle n'a point de pleurs, Bien que, dans ses pensers d'obscures profondeurs.

Il semble dédaigner ce cœur simple et fidèle.

Il suit les cent replis de l'humaine raison, Il dérobe à la nuit le secret de l'étoile; Il est près, et pourtant d'éloignement se voile,

Il lui paraît bien froid, mais elle le sait bon.

Les présents d'autrefois lui sont un cher trésor, D'une humble fleur flétrie elle fait son bonheur ; Elle ne sait en quoi consiste sa grandeur,

Mais pour cela, pour tout son amour croît encor.

C'est pour lui qu'elle joue, et pour lui que son chant Dit l'amour jeune et pur et la foi mutuelle; Les choses du foyer sont la science pour elle.

Lui, son savoir s'étend sur un immense champ.

Dans sa constante foi, rien ne la peut changer;

Dans sa nuit elle sent qu'il est grand, qu'il est sage, Et, ses fidèles yeux fixés sur son visage,

(( Je ne peux pas comprendre : il me suffit d'aimer. »

Vous nous quittez ; du Rhin vous allez voir les ondes, Et ces fiers monts au pied desquels je fus porté Quand j'étais avec lui ; puis, sous un ciel d'été,

A travers l'or des blés et les vignes fécondes.

Vous irez jusqu'aux lieux où l'a frappé le sort. Cette ville maudite ! En toute sa splendeur Il me semble ne voir que l'étrange lueur

Brillant, près du Léthé, dans les yeux de la Mort.

Que le large Danube y déroule son flot,

Et, loin de mes regards, enveloppe mainte île ! Mes yeux jamais n'ont vu, ne verront cette ville.

Vienne ; mais je veux l'imaginer plutôt

Un séjour trois fois sombre, où sur les nouveaux-nés, Sur les promis le mal plane ; où la mort retranche Plus d'amis qu'autre part ; où le père se penche

Plus souvent sur la tombe ; où les maux ameutés

Vous hurlent aux talons et, dans les froids logis,

Rôdent cherchant leur proie ; où la tristesse étale Son ombre sur l'éclat de la pompe royale.

Pourtant, plus d'une fois il m'a lui-même dit

Que, nulle part ailleurs dans une métropole. En plus riche cortège et plus pompeusement Le double flot des chars ne coule incessamment,

Au parc, dans le faubourg, sous la brune coupole

D'un plus épais feuillage, et qu'un plus vif entrain Dans nul autre pays n'anime une autre foule ; Que tout est gai du feu des lampes, et que roule

Le bruit des jeux, des chants sous l'abri du forain,

Dans le royal palais, ou la campagne ouverte ;

Que l'on danse; et qu'au ciel monte parmi les cris La fusée, et se fond en flocons cramoisis,

Ou tombe en gouttes d'or, ou coule en onde verte.

Tu t'élèves encore à l'est, aurore obscure,

Si bruyante des voix joyeuses des oiseaux,

Si vivante des longs beuglements des troupeaux;

Jour, qui fauchas la fleur de l'humaine nature;

Qui trembles, à travers l'obscurité rougie,

Sur ce ruisseau grossi qui bouillonne pressé Par les prés où toujours respire le passé,

Par ces bois que le mort pour nos cœurs sanctifie ;

Qui, dans le rideau vert montant jusqu'aux meneaux, Dis un chant où tu ris des soucis à venir Et de l'Automne qui ça et là fait surgir

L'empreinte de son doigt de feu sur les rameaux ;

Qui réveilles encor, de ton souffle odorant.

Dans des milliers de cœurs l'heureuse souvenance D'un jour de mariage, ou d'un jour de naissance.

Ou de mort pour un nombre, hélas ! beaucoup plus grand.

Ah ! Dans quelque pays que leur demeure soit, Entre les points où dort le pôle solitaire, Aujourd'hui j'ai pour eux les sentiments d'un frère,

Puisque, sans me connaître, ils pleurent avec moi.

Je gravis la colline isolée ; et, parmi

Les scènes qu'à mes pieds ce paysage étale. Il n'en est pour mes yeux pas une qui n'exhale

Quelque cher souvenir où revit mon ami ;

Pas un bercail désert, pas une ferme grise,

Un plat marais bordé de roseaux murmurant, Une simple barrière entre deux prés s'ouvrant,

Un sentier de moutons balayé par la bise;

Pas un tertre chenu de frône et de cenelles

Où du dernier linot vibre le dernier chant; Une carrière ouverte en un âpre penchant

Que hantent les choucas aux bruyantes querelles ;

Pas un filet tombant en cascatelles claires, Un ruisseau pastoral, de ses plis sinueux Tour à tour embrassant tous les îlots herbeux,

Où paissent du troupeau les ruminantes mères.

Rien, qui n'ait su charmer son âme fraternelle, Et qui n'ait réfléchi l'éclat de jours meilleurs; Et, quittant tous ces lieux, puisqu'il faut vivre ailleurs.

Je crois le perdre encor par une mort nouvelle.

Sans témoins, au jardin la branche ondulera, La tendre fleur perdra ses feuilles une à une ; Ce hêtre, sans amis, prendra sa teinte brune ;

Dans sa gloire de feu cet érable mourra ;

Sans amis, le soleil à la beauté royale

Ceindra de rais de flamme un disque de semences, Et des rouges œillets les ardentes essences

Empliront l'air vibrant de senteur estivale ;

Sans amis, le ruisseau sur ses barres de sable Roulera dans la plaine et ses voix et son flot, Soit dans le jour, soit quand le petit Chariot

Tournée l'entour du pôle où dort l'astre immuable;

Nul œil ne le verra borner le frais bocage, Inonder le séjour du râle et du héron. Changer en traits d'argent flottants chaque tronçon

De la lune, qui vogue en un ciel sans nuage ;

Jusqu'à ce qu'au jardin, au sol désert du champ. Pour d'autres le parfum des souvenirs s'exhale. Et que, de jour en jour, cette scène natale

Devienne chère au fils d'un nouvel habitant,

Quand les ans successifs verront les laboureurs Fendre la glèbe aimée, ou tailler les clairières. Et que se faneront nos mémoires dernières

Sur tout ce sol qu'enferme un cercle de hauteurs.

Nous quittons à jamais cette région chère

Où nous avons d'abord vu les cieux infinis ; Ces toits, où s'entendit le premier de nos cris.

Abriteront l'enfant d'une race étrangère.

Nous partons ; mais avant de quitter ce séjour,

Comme, au jardin, je rêve au hasard des allées, Deux esprits, deux amours sous leur aspect voilées.

Luttent pour obtenir la primauté d'amour.

L'un murmure : « en ce lieu ta première chanson Retentit, et la voix des oiseaux amoureuse A pour toi gazouillé, sous la ramure ombreuse

Du coudrier natal, où pendait maint chaton. »

L'autre répond : « c'est vrai ; mais aussi dans ces lieux Tes pas ont parcouru, lorsque vint un autre âge, Avec l'ami perdu, les abris du bocage,

Et cela les a faits trois fois chers à tes yeux. »

Depuis un demi-jour luttent ces deux esprits ; Chaque cause à son tour est par eux défendue. Rivaux, pour ce seul gain d'une affection perdue,

Dont aucun ne consent à renoncer au prix.

Il faut enfin partir ; déjà mon pied est prêt

A quitter ces doux champs et ces fermes bénies ; Dans une étreinte alors leurs deux formes unies

Font une seule et pure image de regret.

cm

Dans la dernière nuit passée en ce séjour Où de mes jeunes ans l'aurore fut vécue, L'image du cher mort, en un rêve apparue,

xM'a laissé du bonheur pour le reste du jour.

Dans ce rêve, j'étais d'un château l'habitant ; Trois vierges avec moi. Les cimes invisibles De monts lointains versaient mille ruisseaux paisibles

Réunis en un fleuve au pied des murs glissant.

Dans ce château la harpe et les chants résonnaient. Les trois voix célébraient ce qui est bon et sage Et charmant. Au milieu se dressait une image

Voilée, à qui les chants des vierges s'adressaient.

En dépit de ce voile, elle m'était connue. Image de celui que mon cœur chérira A jamais. Dans la salle une colombe entra,

Messagère apportant un appel, et venue

De la mer. Aussitôt je fus prêt au départ ;

Et malgré leurs sanglots, leurs pleurs, chacune avance Devant moi vers l'endroit où sur l'eau se balance

Une barque, au courant qui baigne le rempart ;

Et, voguant entre deux plats horizons de prés,

Ou sous des caps dressés en murailles ombreuses. Nous glissâmes, au gré des ondes sinueuses,

Sous de longs rangs d'iris et de roseaux dorés.

Mais, comme le rivage au loin se retirait.

Que les vagues roulaient en un plus large espace, Les trois vierges prenaient plus de force et de grâce,

Et plus de majesté dans leurs yeux se montrait.

Or, assis à l'écart de la troupe divine.

Et l'admirant, je vis soudain grandir mon corps, Comme ceux d'Anakins mes muscles étaient forts.

Et le cœur d'un Titan battit dans ma poitrine.

L'une chantait un hymne à la mort de la guerre ;

Une autre célébrait la grande humanité.

Dont l'avenir verra la gloire et la beauté ; L'autre disait comment naît au ciel une sphère.

Puis enfin, sur le fleuve aux courants doux et lents. L'écume se montra ; dans des eaux plus profondes Notre barque glissa; nous vîmes sur les ondes

Un grand vaisseau dressant ses bords étincelants.

Et l'homme aimé de nous sur le pont se tenait ;

Vers nous, plus grand trois fois qu'aucune forme humaine

Il se pencha joyeux. Je gravis la carène, Et, tombant sur son cœur, je l'embrassai muet.

Mais alors à l'envi ces vierges désolées

Pleurèrent leur destin et mes oublis ingrats : « Ne t'avons-nous servi bien longtemps ici-bas?

Et veux-tu nous laisser maintenant isolées ? »

Dans mon ravissement, mes lèvres me donnèrent

De réponse à leurs pleurs; mais lui, d'un fier accent, Leur dit avec bonté : « Entrez également.

Et venez avec nous. » Mes compagnes entrèrent.

Et tandis que le doigt de la brise éveillait Une musique dans la voile et le cordage, Nous cinglâmes heureux vers un rouge nuage

Qui, comme une île, au bord de la mer sommeillait.

L'heure approche où du Christ la naissance est fêtée ;

La lune a disparu; la nuit paisible dort;

Seul un appel de cloche, au pied de ce mont, sort D'une église invisible en la brume abritée.

Un seul appel de cloche arrive à moi d'en bas, Eveillant, dans la paix de cette nuit obscure, En mon cœur plein d'angoisse, un seul mot de murmure

Les cloches que j'aimais, je ne les entends pas.

Le son de celles-ci, c'est la voix d'inconnus, Sur un sol où pas un souvenir ne se pose, Où le passé ne vit pour nous en nulle chose,

Où par nul saint lien nos cœurs ne sont tenus.

Ce houx qui monte jusqu'au toit de la maison.

Nous n'en cueillerons point ce soir le vert feuillage : Sur un sol étranger habitants de passage.

Ce Noël nous paraît une étrange saison.

La cendre de mon père est aujourd'hui là-bas

Seule et muette, et sous d'autres neiges couverte ; Du chèvrefeuille Avril y voit la fleur ouverte,

La violette y croit; mais nous n'y sommes pas.

Ma constante douleur ne subit plus l'outrage. En ce jour de gaîté, des masques et des jeux; Comme le cours du temps, le changement des lieux

A brisé le lien de ce mourant- usage.

Que les soucis dont l'ombre à peine peut ternir Le sol, par qui surtout la vie est éprouvée, Epargnent une fois cette chère veillée,

Et la tiennent sacrée au vivant souvenir.

Mais que ce soir nul pied ne frappe le plancher, Que dans le bol joyeux nulle boisson ne funje ; Qui voudrait conserver une ancienne coutume,

Quand l'esprit d'autrefois ne peut plus l'inspirer?

Ainsi donc pas de chant, de jeux ou de festin, Ni harpe qui résonne, ou flûte qui murmure. Ni danse ou mouvement, sauf où la lueur pure

Blanchit à l'orient sur l'horizon lointain.

Quand, au-dessus du bois, des mondés d'or s'élèvent.

Dans le germe longtemps reste endormi l'été ;

Suivez vos cours prescrits, et qu'au temps arrêté Vienne le dernier cycle où tous les biens s'achèvent !

Sonne, cloche éperdue au vertige du ciel, A la froide lumière, au nuage qui fuit; Cette année agonise et mourra dans la nuit :

Sonne, cloche, et la livre au néant éternel.

Sonne pour elle un glas, sonne pour la nouvelle, Sonne, cloche joyeuse, au-dessus du sol blanc : Un an s'enfuit ; suis-le de ton adieu tremblant;

Sonne le glas du faux, et que ta voix appelle

Le seul vrai. Sonne un glas pour le chagrin rongeur Qui s'attache à ma vie à jamais désolée ; Pour la guerre entre riche et pauvre ; et, voix ailée,

Sonne l'avènement pour tous du Droit vainqueur.

Sonne un glas pour la fin de la mourante foi Du parti qui prolonge une cause vieillie ; Sonne pour accueillir une plus noble vie,

De plus humaines mœurs, une plus pure loi.

Un glas pour le besoin, les soucis, le péché, La cruelle froideur de cet âge sceptique; Sonne un glas, sonne pour mon vers mélancolique.

Et qu'un plus large chant par toi soit annoncé.

Sonne un glas pour l'orgueil des grandeurs ou du sang, Pour la haine civique et pour la calomnie; Sonne pour célébrer la justice infinie,

Et, dans l'amour du bien, le monde renaissant.

Sonne un glas pour la mort de nos penchants mauvais ; Sonne un glas pour la soif de l'or, mère de haine, Pour la guerre pendant vingt siècles souveraine;

Et sonne pour fêter vingt longs siècles de paix.

Sonne, et dis que voici l'homme à la libre foi,

Au cœur fier et plus large, à la main plus ouverte ; Sonne et chasse la nuit dont la terre est couverte,

Sonne, annonce le Christ dont va régner la loi.

Sa naissance nous est par ce jour rappelée,

Triste jour languissant et qui, bientôt lassé, Sous le pourpre rempart d'un nuage glacé,

Disparut, nous laissant à la nuit désolée.

La saison ne permet de fleurs ni de verdure

Pour orner le banquet. Le vent âpre et cruel Souffle à la fois du Nord et de l'Est, et le gel

Met aux toits des poignards en sinistre bordure,

Hérissant les fourrés et les buissons d'épine,

Jusqu'au point où ce dur croissant est suspendu Sur le bois qui se tord et qui heurte éperdu

De ses cornes de fer ses membres en ruine,

Quand passe la tourmente où la neige légère

Fuit, pour se perdre aux flots qui, d'un assaut sans fin, Attaquent la falaise. — Or apportez le vin

Sur la table parée, et remplissez le verre ;

Qu'au foyer un monceau de bûches s'embrasant Verse en toute la salle une chaude lumière ; Soyons gais ; répandons la verve coutumière

Sur tous sujets, ainsi que s'il était présent ;

Oui, nous fêtons ce jour. A la table joyeuse,

Ravis par le poète ou le musicien,

Nous buvons à l'absent, quelque sort soit le sien, Et nous chantons les airs qu'aimait son âme heureuse.

GVIII

Je ne veux plus longtemps m'isoler de mes frères, Et, pour ne m'engourdir en la morne stupeur Du marbre, je ne veux seul me ronger le cœur,

Ni livrer mes soupirs aux brises passagères :

Que peut la foi stérile et l'inutile effort

De mon vague désir, même eût-il la puissance D'escalader des cieux la suprême éminence.

Ou de plonger au fond du gouffre de la Mort ?

Que puis-je rencontrer au plus haut de l'espace,

Sauf mon ombre chantant les hymnes d'ici- bas? Et, comme en un miroir, sur la mer du trépas

Flottent les traits confus d'une mortelle face.

Je cueillerai plutôt les fruits, amers trésors.

De la douleur qui croît sous la céleste voûte :

On dit que la douleur nous rend sages ; sans doute

Est une autre sagesse en la tombe où tu dors.

Un cœur qui répandait en généreux discours L'afflux renouvelé d'une source abondante. Et la critique aiguë et toujours clairvoyante

D'un œil qui des neuf sœurs connut tous les séjours ;

Une raison puissante, une force angélique

Pour prendre et terrasser partout le doute humain ; Une logique ardente et qui sur le chemin

Dépassait l'auditeur, de son vol séraphique;

Une haute nature et du bien amoureuse,

Mais non Tascète en qui s'assombrit tout rayon ; Passion pure portant sa blanche floraison

A cet âge où d'Avril bout la sève écumeuse ;

De toute liberté l'amour sincère et rare,

Mais de la liberté dans son royal séjour D'Angleterre, et non pas l'enthousiasme d'un jour

Où des fils des Gaulois le vain transport s'égare ;

Un cœur d'homme imprégné de grâce féminine, Si bien que, de lui-même, un enfant enlaçait Entre tes doigts sa main, confiant l'y laissait,

Et joyeux élevait une face mutine ;

Cela fut, et mes yeux sur ton noble visage

Se sont longtemps posés : si ce regard fut vain. Honte à moi qui poursuis seul notre ancien chemin

Et n'ai de ta sagesse appris à vivre sage!

ex

Ton langage exerçait un attrait plein de charmes

ISur nous, les jeunes gens et ceux d'âge plus mûr ; L'âme faible, toujours en proie au doute obscur. Devant ton âme forte oubliait ses alarmes. L'âffi

L'âme fidèle était à tes mots suspendue ;

L'orgueilleux dépouillait à demi sa fierté ;

Le serpent oubliait, rampant à ton côté. De darder les traits siirs de sa langue fourchue.

L'austérité s'ornait de grâce en ta présence ; Tel frivole écoutait en docile écolier, Et tel sot, de cerveau non moins dur que l'acier,

A son insu s'ouvrait à quelque connaissance.

Et moi. ton préféré, de mon siège à l'écart,

Heureux de ta victoire où je goûtais la mienne, Chaque vertu m'était plus chère, étant la tienne.

Et ce tact gracieux d'un Chrétien, et cet art.

Ah ! je n'ai point ton charme ou ton habileté ;

Mais j'ai l'amour qui brave une tâche pesante, Et le vague désir, que cet amour enfante,

Grâce auquel mon vouloir s'efforce à t'imiter.

L'homme de cœur grossier, qu'il soit humble ou puissant, Quelque rang que le sort en l'échelle lui donne, Jusqu'à celui qui porte au front une couronne,

Roi de par la naissance, et dans l'âme un manant.

L'homme de cœur grossier, si richement voilée Que soit sa pauvreté sous d'élégants dehors, Laisse éclater parfois, malgré ses longs efforts.

Son naturel brisant la barrière dorée.

Qui peut toujours jouer un rôle? Mais celui

Vers qui mes souvenirs se reportent sans cesse, N'étant pas moins, mais plus, que toute la tendresse

Que nos regards voyaient se déployer en lui.

Parut, comme il était, parfait, sachant unir Toute bonté du cœur à la noble élégance Des mondaines façons, comme l'efflorescence

Qui sur un noble esprit se vient épanouir;

Jamais un sentiment ou jaloux ou mesquin.

Le vol d'une pensée impure effleurant l'âme, N'ont de son clair regard atténué la flamme

Où s'unissaient le monde et le reflet divin.

Ainsi, pur de reproche, il a toujours porté

Ce nom de gentilhomme à l'antique noblesse, Que chaque charlatan jusqu'à la honte abaisse,

Pour toute ignoble fin dans la fange traîné.

GXII

Je parais donc moins sage à la sagesse altière,

Quand, suivant du regard indulgent de mes yeux Des actes incomplets et pourtant glorieux.

Je fais fi d'autres dons achevés en leur sphère.

Mais toi, toi qui remplis tout ce qu'il est de place Pour l'amour en mon cœur, toi seul es le motif. Si mon regard paraît tomber inattentif

Sur l'âme des chétifs seigneurs de notre race.

Qu'étais-tu donc pour nous ? une force nouvelle Que le doigt tout puissant fit pour jamais jaillir; Et l'espoir ne pouvait à trop d'espoir s'ouvrir.

Voyant grandir toujours les essors de ton aile :

Aux vastes éléments l'harmonie imposée.

Les vents tempétueux d'un grand calme suivis, Et les immenses flots de ce monde asservis

En un rythmique flux docile à la pensée.

C'est dit-on, la douleur qui nous peut rendre sages ; Mais combien de sagesse, hélas ! dort avec toi, Alors qu'elle devait être un guide pour moi.

Etre un bienfait pour tous les hommes et les âges.

Puis-je en effet douter, moi qui t'avais connu Esprit ardent, doué de pouvoir et de force Pour atteindre le but où le vouloir s'efforce ?

Non, car je sais ce que tu fusses devenu :

Une vie employée aux querelles ardentes

De la cité ; nul but trop noble pour ton cœur ; Une voix aux sénats parlant d'accent vainqueur,

Une fière colonne au milieu des tourmentes.

Si l'audace impunie en sa force amassée

Devenait, quand le temps du monstre accouchera, Sous la terre un levier qui la soulèvera,

La jetant en dehors de sa course fixée.

Avec mille cahots et maint choc effrayant,

Des luttes, des efforts, des espoirs et des craintes, Et des écroulements, et de lugubres plaintes,

Et les mers hors des lits sur le globe oscillant.

Qui n'aime la Science ? Et qui de nous ravale Ou raille sa beauté? Puisse-t-elle apporter Aux hommes son concours puissant. Qui peut planter

Ses bornes ? Que son œuvre en ce monde prévale !

Mais sur son jeune front une flamme se pose ; Et, le regard toujours tendu vers le futur, Elle plonge au profond gouffre du sort obscur,

A son ardent désir soumettant toute chose.

Elle n'est qu'une enfant encore, et trop hardie — Que peut-elle opposer à l'effroi de la mort ? Qu'est-elle, sans l'amour et la foi pour support,

Sinon quelque Pallas étrangement sortie

Du cerveau de Démons, brûlant de défier

Tout obstacle, et qui tend d'une course éperdue Vers le pouvoir? Il faut qu'elle ait sa place due ;

Son rang est le second, mais non pas le premier.

Une plus forte main la doit rendre modeste, Si tout n'est vanité ; cette main doit guider Ses pas, quand elle suit, d'un pied qui peut tarder.

Comme une jeune sœur, la sagesse céleste :

Car elle n'est qu'un fruit terrestre de l'esprit, Mais la Sagesse est le céleste fruit de l'âme. 0 toi, chez qui si tôt, s'est éteinte la flamme

De la vie, et qui m'as laissé seul dans ma nuit.

Ton exemple par tous devrait être imité :

Car tu croissais non pas seulement en puissance Et savoir, mais toute heure en toi donnait naissance

A plus d'humble respect, de douce charité.

GXV

De la neige aujourd'hui les dernières blancheurs S'effacent, les bourgeons crèvent sur les fourrés Des squares, et partout dans les bois ou les prés,

La violette, au pied du frêne, ouvre ses fleurs.

La forêt retentit de chants nombreux et forts, Une exquise couleur pare au loin l'étendue, Et dans l'azur ardent s'élevant éperdue

L'alouette n'est plus qu'une chanson sans corps.

Au tapis des gazons danse mainte lumière ;

Des troupeaux du vallon plus claire est la couleur. Et chaque voile a pris plus laiteuse blancheur

Sur la mer éloignée ou la lente rivière ;

Et là le goéland maintenant tourne et crie.

Ou plonge en la lueur verdâtre, et des oiseaux

Passent d'un vol joyeux, cherchant des cieux nouveaux

Pour bâtir et nicher ; car ils vivent leur vie '

De pays en pays ; — et voilà qu'en mon cœur

Le printemps naît aussi ; voilà que ma souffrance, Violette d'Avril, exhale sa fragrance.

Et se pare à son tour de bourgeons et de fleur.

Est-ce donc le regret des jours ensevelis

Qui, plus aigu, quand vient le doux Avril, s'éveille, Et qui du renouveau, dans la saison vermeille,

Tour à tour donne et prend les divers coloris ?

Non pas lui seul : les chants joyeux, l'air agité, Et de chaque poussière une naissante vie. Tout, par nos sens, s'adresse à l'àme, qui se fie

En celui dont ce monde est l'œuvre de beauté.

Non, tout n'est pas regret : la face de l'absent, Quand je rêve isolé, va briller à ma vue ; Et cette chère voix qu'autrefois j'ai connue

Me parlera de moi, des êtres de mon sang ;

Mais en moi ce qui vit, c'est moins la peine obscure De ce commun bonheur dans la tombe enfermé. C'est moins l'âpre désir de revoir l'être aimé,

Que l'espoir assuré d'une union future.

Heures et jours, votre œuvre est de me retenir

Loin des lieux où m'attend ma véritable place. De reculer un peu l'heure où l'ami m'embrasse,

Pour le plus large gain d'un bonheur à venir;

Afin que ce retard fasse grandir en nous

Un désir d'union dont plus vifs soient les charmes, Et qu'à cette union, qu'appellent tant de larmes,

S'attachent des transports cent et cent fois plus doux,

Pour chaque léger grain qui tombe au sablier,

Pour tout empan de l'ombre au sol glissant furtive, Tout baiser de la roue en l'horloge captive,

Pour les cours des soleils dans l'univers entier.

Contemplez, ô mortels, toute l'œuvre du Temps, Ces labeurs d'un géant encore en sa jeunesse. Et gardez-vous de voir dans l'humaine tendresse

Le produit d'un limon qui meurt à chaque instant.

Mais croyez que ceux-là, que nous nommons les morts. Vivent toujours leur vie en plus large lumière, Pour de plus nobles fins. Cette solide terre

Qui porte pour un jour nos pas et nos efforts.

Etait d'abord le feu d'un fluide incertain ;

Puis vint se condenser dans sa forme sphérique, Emportée aux hasards du tourbillon cosmique,

Jusqu'à ce jour où l'homme y apparut enfin.

De climats en climats il jeta ses rameaux.

Modeste avant-coureur d'une plus noble race, Et de sa propre vie en plus sublime place,

Si du temps, clair symbole, il montre les travaux

En son être, et le cours de l'éternel progrès ;

Ou si, des maux portant au front le diadème Comme une gloire, il marche, et prouve par lui-même

Que la vie est non pas un grossier minerai,

Mais le fer qui du fond des noirs abîmes sort, Et qui se fond au feu des brûlantes alarmes, Et qui sifflant se trempe au bain des acres larmes,

Et qui se forge aux chocs de l'enclume du sort,

Prêt alors à servir. Levez-vous et fuyez

Le Faune titubant, la sensuelle fête ;

Tendez vers les hauteurs ; éliminez la bète ; Que le singe et le tigre en vous soient dépouillés.

0 portes, où mon cœur a si souvent battu

Si vite, sans ces pleurs que la mémoire éveille Je vous vois de nouveau. La ville encor sommeille ;

Sur la rue un parfum de prés est répandu ;

J'entends un gazouillis léger d'oiseaux ; je vois.

Entre les deux longs murs qu'aucun feu ne colore, Le pâle sentier bleu de la première aurore.

Et pense aux premiers ans, et toujours pense à toi.

Je te bénis ; j'entends des mots doux et divins

Sur ta lèvre ; en ton œil l'amitié brille heureuse, Et presque sans souffrir d'angoisse douloureuse,

Je rêve que ma main est pressée en tes mains.

Ce n'est pas un son vain qui de mes lèvres sort : Tout notre être n'est pas le cerveau de nos têtes Et ses rêves ; ainsi que Paul contre les bêtes,

Je n'ai pas vainement lutté contre la Mort.

Sommes-nous seulement des images d'argile ? Que la Science vienne à le prouver demain, Et qu'importe dès lors tout le savoir humain ?

Pour moi, je voudrais fuir cette existence vile.

Que l'homme plus savant des siècles à venir Dès les jours de l'enfance accommode sa vie Comme il sied à ce singe en sa race grandie ;

Quant à moi, je suis né pour un autre avenir.

Triste Hesper, au-dessus du soleil englouti

Tu flottes, et parais prêt à mourir toi-même ; Tu vois tout s'effacer au crépuscule blême,

Et contemples la fin d'un règne anéanti.

C'est l'heure où l'attelage est du char détaché. Où le bateau pesant est tiré sur la grève ; Delà porte qu'on ferme un bruit vers toi s'élève,

Et le lien de vie en l'âme est relâché.

0 brillante Vénus, plus fraîche après la nuit. Du labeur journalier la rumeur grandissante Monte à toi de la terre, et la voix vigilante

Des oiseaux ; et déjà l'astre éclatant te suit :

Le bateau du marché vogue sur le miroir

Du fleuve, où des appels le hèlent du rivage ; Tu entends le marteau de la forge au village.

Et tu vois les chevaux et le char se mouvoir.

Douce Vénus Hesper, deux noms par où s'indique Un seul astre, premier et dernier dans le ciel, Comme avec mon passé s'unit mon présent, tel.

En des points différents, tu restes identique.

CXXIÏ

Oh ! Cher, si, près de moi, ton ombre s'est tenue. Quand je me révoltais contre un commun destin, Et, vers le voile noir, levais mon bras hautain.

Pour l'écarter et voir des cieux la face nue.

Pour sentir à nouveau, d'un respect sans effroi, L'imagination, sous la voûte ébranlée, Faire rouler là-haut une sphère étoilée,

Autour de l'âme unie à la divine loi ;

Si tu fus près de moi, si la nuit du tombeau

Ne nous divise pas ; près de moi reste encore; Dans mon sein, dans ma tête entre par chaque pore,

Jusqu'à ce que mon sang, comme le flot d'une eau

Grossie, en lui sente couler une plus riche vie, Et que, comme un enfant léger au libre cœur. Ainsi qu'aux jours brillants de mon ancien bonheur.

Ma pensée à la mort ne soit plus asservie.

La Fantaisie alors, où son souffle se pose, Aux gouttes de rosée ajoute un clair iris. Donne au magique éclair un profond coloris,

Et la moindre pensée éclôt en une rose.

Où l'arbre s'élevait, la mer roule ses flots ;

Combien de changements n'as-tu pas vus, ô terre !

Où la rue en clameurs gronde en son lit de pierre, Régnait le calme au fond des abîmes enclos.

La montagne est une ombre au mobile contour, Et rien n'est permanent ; les continents énormes Fondent comme la brume; ils revêtent les formes

Des nuages changeants, et meurent sans retour.

Mais je veux en l'esprit affermir mon espoir. Et veux tenir pour vrai le songe que je rêve ; Car, si le mot adieu de ma bouche s'élève.

Il exprime ce que je ne puis concevoir.

Cet être que l'homme ose invoquer confiant,

Notre plus chère foi, le doute le plus sombre;

Lui, Eux, Un, Tout; en nous, hors nous ; dans l'ombre

Pouvoir que nous sentons invisible et présent ;

Je ne l'ai point trouvé dans la terre ou l'étoile.

Ni dans l'œil d'un insecte, ou l'aile des oiseaux, Ni par ces preuves, où s'ingénient nos cerveaux.

Que nous tirons de nous comme Arachné sa toile:

Si dans le sommeil, où ma foi s'est engourdie.

J'entendis une voix me dire : « Ne crois plus, » J'entendis la falaise, aux chocs pressés du flux.

S'écrouler, dans la mer du néant engloutie ;

Alors une chaleur dont mon sein est empli

Fondait tout le pouvoir de la raison glacée,

Et, comme un homme dont la voix est courroucée,

Mon cœur se redressant disait : « Moi, j'ai senti ! »

Plutôt comme un enfant qu'une crainte poursuit ;

Mais l'aveugle clameur bientôt me rendit sage ;

Je fus l'enfant pour qui les pleurs sont un langage, Mais qui, pleurant, sait que son père est près de lui.

Et ce que je suis vit, dans les cieux éternels.

Celui qui est, et que nous ne pouvons comprendre ; Et vers moi, hors de l'ombre, elles vinrent se tendre,

Ces mains, qui loin des cieux, façonnent les mortels.

Sous les mots ou les chants de mes lèvres sortis, Ma harpe a mis toujours des notes douloureuses, Même alors que ces pleurs, en des heures nombreuses.

Par les sons de ma voix ont paru démentis;

Pourtant l'Espoir jamais n'avait vieilli chez moi ;

Son regard seulement est venu d'yeux plus sombres;

Et l'Amour put jouer avec de folles ombres. Parce qu'il se sentait si fidèle à sa foi:

Si mon chant s'emplissait de soucis et de crainte, C'est l'Amour qui soufflait sa tristesse à ce chant. Et quand mes mots rendaient un son fort et touchant,

L'amour, d'un sceau royal, y mettait son empreinte ;

lio

Il ne me quittera, jusqu'au jour où vers toi Je voguerai, porté sur l'océan mystique ; Jusqu'au jour où soudain la force magnétique

Qui fait battre mon cœur s'éteindra morte en moi.

GXXVI

Pour Seigneur et pour Roi j'avais et j'ai l'Amour; Près de lui je demeure, en serviteur fidèle, Car de l'amour j'apprends ainsi chaque nouvelle

Qu'apportent les courriers à toute heure du jour.

J'avais et j'ai l'Amour pour Seigneur et pour Roi, A jamais je le sers; mais je dois encor vivre En sa terrestre cour; et là, quand je me livre

Au sommeil, ses soldats veillent autour de moi,

Et quelquefois j'entends un vigilant gardien Qui du vaste univers visite chaque place, Et dit en un murmure aux sphères de l'espace,

Dans la profonde nuit du ciel, que tout est bien.

GXXVII

Oui, tout est bien, malgré cette nuit de la crainte Où se rompt l'union de l'acte et de la foi ; L'orage rugissant est bien, pour qui perçoit

Sous l'orage une voix mystérieuse et sainte

Proclamant que le vrai, que le juste ici-bas

Régneront à leur jour, quand les bords de la Seine, Trois fois encor rougis des fureurs de la haine,

Entasseraient les morts eu sinistres amas.

Le mal est pour celui qui porte une couronne, Et pour le misérable aux sordides haillons; La roche tremble et s'ouvre en de profonds sillons ;

La tour de glace tombe en la mer qui résonne,

Elle fond, et se perd dans le flot mugissant ; Avec fracas s'abat la forteresse altière, La terre inerte jette au ciel une lumière ;

Et cet immense Eon s'afïaisse dans le sang,

Des flammes de l'enfer de toutes parts enceint ;

Mais cependant là-haut, chère âme, étoile heureuse, Tu contemples de loin cette mêlée affreuse,

Et tu souris, sachant que toute chose est bien.

L'amour, qui s'éleva d'une aile plus altière,

Lorsque sans épouvante il rencontra la Mort, Accompagne la foi quand, d'un modeste essor,

De nos mortels destins elle voit la carrière.

Il naîtra, certe, au sein des eaux tumultueuses

Du temps en marche, encor plus d'un vaste remous. Tel peuple tombera qui l'emportait sur tous;

Pourtant, ô vous, du bien sources mystérieuses,

Heures, que suit l'Espoir ou la Peur pas à pas. S'il n'est à vos labeurs aucune autre matière Que de vieux faits parés de grâce printanière ;

Si vous n'avez jamais pour office ici-bas

Que sortir et rentrer une lame inutile,

Courber sur un pupitre un morose savant,

Poser l'herbe en bouquets sur un donjon croulant,

Et parer de beauté la vieille tour stérile ;

Ma pitié serait justement descendue

Sur vous et vos travaux. Mais je sais pour ma part Que tout au monde, ainsi que dans l'œuvre de l'art,

Est labeur concourant à la fin attendue.

Ami cher, que j'appelle et que je ne vois pas,

Si loin, si près, à l'heure ou funeste ou prospère, Toi que j'aime le plus quand la foi qui m'éclaire

Me dit qu'il est un lieu plus haut, un lieu plus bas:

Si connu, si caché, mortel et près de Dieu ;

Ton œil, ta chère main ou ta bouche est humaine ;

Céleste ami pour qui la Mort est chose vaine, A moi, tu es à moi, pour toujours, en tout lieu ;

Lointain ami, passé, présent, futur pour moi ;

Qui m'es plus cher, alors que je ne puis comprendre, Un rêve bienheureux venant sur moi descendre.

Je vois tout l'univers se confondre avec toi.

Le son du vent qui passe est la voix de ta bouche, Et c'est toi que j'entends où l'eau rapide fuit; Avec l'astre levant tu dissipes la nuit.

Et ta beauté rayonne en l'astre qui se couche.

Qu'es-tu donc ? Ma raison se heurte à cette nuit;

Mais, bien que dans l'étoile et la fleur il me semble Que tu sois cet esprit qui palpite et qui tremble,

Mon amour ne saurait être par là détruit :

Mon amour s'enrichit de tout l'ancien amour;

Des passions de l'homme il franchit la mesure ;

Et lorsque tu te perds en Dieu, dans la nature. Il me semble t'aimer plus encor chaque jour.

A jamais près de moi, bien que tu sois très loin, Mon bonheur est fondé sur ta chère présence ; Ta voix m'entoure comme une heureuse influence ;

Et, quand viendra la mort, je ne te perdrai point.

Vivante volonté, qui toujours dureras

Lorsque sera dissous ce qui semble la vie, Monte au rocher de l'âme, onde qui vivifie.

Coule en nos actes, et tu les purifieras,

Et nous pourrons alors de la terre envoyer Un appel à celui qui nous entend peut-être. Un cri vainqueur du temps, que saura reconnaître

L'ami dont le labeur nous aide, et nous fier.

D'une foi qu'alimente une intérieure flamme.

Aux dogmes que jamais preuves n'ont confirmés. Jusqu'au jour qui nous doit rendre aux êtres aimés,

A Lui dont nous venons, l'âme unie à leur âme.