SERCQ

Je n'ai fait que stopper à Saint-Pierre de Guernesey; cette île, que glorifia le séjour d'un poète en exil, m'apparut toujours triste, rocailleuse, d’une insuffisante végétation, malgré ses innombrables serres vitrées qui se sont multipliées depuis qu'il devint avéré que jamais la grêle ne tomba sur ce sol granitique. La maison de Victor Hugo, visitée et revisitée souvent, est plutôt attristante par le goût cyclopéen qui y règne. Tout y est d’un style trapu, tape-à-l'œil, théâtral, néo-calédonien, qui afflige la vision. On y trouve une certaine chambre d’apparat réservée à Garibaldi qui ferait les beaux jours du musée Tussaud. — Le maître, décorativement parlant, avait un œil de Canaque. — Ses sculptures enlumi-

nées, car il sculpta, tout comme il dessina, en font abondamment foi.

L'île de Sercq, où je me rends, à bord d’un petit sabot, à vapeur sans aucun confort, mériterait d'être citée dans toutes les anthologies des Iles Fortunées. Je m'étonne qu'une légende n’y ait point placé le paradis terrestre. Elle se dresse comme un fabuleux pâté dans la mer. Elle apparaît hautaine, comme enveloppée d'une muraille de falaises de plus de cent pieds de haut et son aspect est brutal, fantastique, hirsute comme un dessin de burg romantique estompé à l’encre et au café par l’auteur des Travailleurs de la mer qui y vint fréquemment et y situa les principales scènes de cet étrange roman.

On y accède par un petit port creusé dans le rocher, à l’orée d'un sombre tunnel. L'arrivée n’est point riante, il faut passer sous le roc, marcher quelque temps dans la pénombre et, au sortir d'un montueux chemin d'enfer, l’île apparaît comme la terre promise au sortir du désert : c’est un émerveillement !

La verdure s'y étend à l'infini, fleurie de toute part, exquise de douce tonalité, telle une verdure de conserve exotique, et ce sont, après des chemins creux, des venelles, comme disent les Normands, des vallons aux souples ondulations de terrain, — noyés d’une fine brume qui s’effiloche au ras du sol, — des routes gazonnées qui semblent réservées au passage de fées, d’elfes, de

lutins, de farfadets, de génies élémentaires Viviane, Mélusine, Urgel, Holda ont dû traverser cet incomparable séjour enchanté et Shakespeare dut connaître Sercq et se souvenir de ses paysages mythologiques lorsqu'il imagina la délicieuse fiction de sa Tempête.

D'heureuses auberges en forme de confortables manoirs où cottages anglais, offrent l'hospitalité aux très rares audacieux qui n'ont point reculé devant l'apparence rébarbative de ce nid dissimulé derrière de lamentables rochers arides, loin du monde, loin des plages et des boulevards.

Quelle ivresse de se tapir ici une longue semaine, n'ayant d’autres interlocuteurs que certains indigènes, paysans et marins qui parlent la langue d'oil, la vieille langue de nos anciens trouvères, la langue du Roman de la Rose et des chansons de la primitive Bretagne.

Tout y charme la vue. Les sites sont tour à tour sauvagement grandioses ou coquets comme des paysages du primitif Cranach. — II faut voir la vertigineuse arrête qu’on nomme /a Coupée et qui relie, comme une membrane rocheuse, deux parties de l’île. — La mer s’acharne au pied de ces falaises avec une fureur constante et les recouvre d’une ruisselante crinière d'écume.

Ailleurs, ce sont des plages au sable fin où les flots viennent mourir en chantantet, sur d’autres points, se voient des anses farouches pleines de noirs récifs, où s’enflent les voix des gouffres, se

mêlant aux cris de détresse des mouettes et des goélands qui y pullulent.

Et dire qu'il reste des hommes assez sots et incurieux des merveilles de la création pour désespérer encore des douceurs et des sourires de la vie quand la nature nous garde de si précieuses thébaïdes !

Venir à Sercq, c'est assurément plus sage que d'entrer au couvent, lorsque nous vient ce goût de haute sapience de faire une sérieuse diète d’humsnité sociale, en un lieu désert, fleuri de rêve et de beauté. Ici tout nous porte à l’optimisme et aux exaltations du panthéisme le plus réconfortant.