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LES MATERNELLES ET LES VILLAGEOISES qB

ingénue, à l'amour, à rtidniiration de Greuze, fit, à ï Accordée, une sorte de triomphe. Ce fut, disent les Goiicourt, « une acclamation, une émeute d'enthousiasme, un prodigieux succès répandu partout, qui remplissait les salons, • qui montait même sm* les théâtres : dans les Noces d'Arlequin, jouées la même année, le Théâtre-Italien taisait au peintre l'honneur, jusqu'alors sans exemple, de représenter son tableau sur la scène. » A M""^ de Valori, la propre nièce du maître, il appartiendra de composer un jour une autre œuvre, appelée l'Accordée de Village, et de la donner en spectacle. Cette parenté étroite du tableau de Jean-Baptiste avec le livre, avec la comédie, est bien significatiAc de cette sensibilité répandue partout et dont s'inspiraient aussi bien les musiciens et les poètes que les peintres. Diderot, qui s'y connaissait, veut que l'Accordée de Greuze ne soit pas autre chose qu'une « jolie bouquetière » ; le liancé n'est autre qu'un garçon de village ; comme dans le De^ùn, c'est Colin, c'est Colette ; mais aussi bien, comme dans le récit de Marmontel, ce peut être Annette, ce peut être Lubin ; et Sedaine lui-môme a illustré Greuze. Il a, dans Rose et Colas, porté sur la scène une Accordée de village. « Le père, écrit Diderot A^olontiers devant le père de l'Accordée, est un vieillard de soixante ans, en cheveux gris, un mouchoir tortillé autour de son cou ; il a un air de bonhomie qui plaît. » Mais la bonhomie de Mathurin. le père de Rose, dans Rose et Colas, n'est pas moins heureuse. Ecoutez Mathurin, dans l'ouvrage de Sedaine, doter son entant : « Je lui donne, dit-il, le trousseau qu'elle a filé, tous les joyaux de sa mère, ses hardes,

94 LA FEMME ET LA JEUNE FILLE AU XVIIl' SIÈCLE

son linge, ses garnitures, ses coiffes, sa croix d'or, ses boucles d'or (elle les a déjà !), les gants de soie, le collier, le ruban ; je veux qu'elle paraisse ! » N'est-ce pas du meilleur Greuze ? Et Diderot, dans son Salon enthousiaste, ne fait pas causer le père du peintre bien ditféreniment : « Jeannette, dit le paysan à son gendre, est douce et sage ; elle fera ton bonheur; songe à faire le sien... »

Suzon sortait de son village!... murmure un air gracieux de Dalayrac, au son d'un claA'ecin ou d'une épinette. Mais Suzon, c'est aussi bien Rose, Annette, Colette ou Jeannette. Il en est, de la plupart de ces filles comme des paysannes de Greuze ; toutes se ressemblent ; toutes ont le même air, le même sentiment et la même grâce. Alors, dans la comédie, les tableaux ou la musique, toutes étaient sœurs, toutes avaient la même façon de sourire. « Il semble, a dit foi-t joliment Monselet à ce propos, il semble que les poètes et les peintres du xviir' siècle aient emporté avec eux la recette de ces impalpables créatures, toutes calquées sur V Accordée de village, avec des roses sur les joues et des bluets dans les yeux : jolie et remuante population de ravaudeuses et de bouquetières en belles petites coiffes blanches, en jupons à raies, montées sur des mules à hauts talons ; monde coquet dont Moreau le jeune a dessiné le dernier sourire et le Cousin Jacques a noté le dernier soupir... » C'est ce monde-là dont Greuze a été le peintre, dont il a été le confident, l'observateur attentif et simple. Ces petits modèles de la Cruche cassée, de V Oiseau mort, de la Prière du matin, àeV Offrande à l'amour, du Baiser envoj-é, elles lui rendirent bien sa ten-

Musée (le Montpellier .IKUNE FILLE AU PANIER

(l'holoffi-aphie Jiraim, Clément et C"J

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dresse. C'est quand, sous les traits de sa fille Anna, de sa filleule Caroline (M'"'' de Valori), de M™' Jubo, de M"'' Ledoux, de M"*" Mayer. ses enfants, ses disciples, les élèves de son imagination et de son cœur, elles se groupèrent autour de Greuzc vieillissant et lui firent cortège.

Alors, dans ces années-là, les années de la Révolution et du Consulat. Greuze était devenit pauvre ; l'oubli s'était fait sur son nom ; sa femme l'avait quitté. Comme un dément, comme un malheureux, il allait, seul, perdu, dans Paris. Vêtu d'un habit écarlate. la canne à la main, mêlé aux Incroyables, aux hussards, aux muscadins et aux muscadines, il n'était plus que le fantôme de lui-même, que l'image vieillie d'un homme qui avait été, jadis, le plus célèbre et fêté des arts. Son pinceau lui restait sans doute, mais hésitant, mais tremblant, n'ayant plus la hardiesse. L'une des dernières œuvres auxquelles il consacra ses forces expirantes fut le portrait de Napoléon Bonaparte^ lieutenant d'artillerie, actuellement à Versailles. Lui, le maître âgé dont le génie déclinait, dont les chagrins avaient usé le cœur et courbé la taille, il trouvait assez d'énergie encore, il apportait un réveil final de talent à peindre le portrait de ce jeune homme qui s'élevait avec son destin, qui grandissait avec les événements et dont la gloire allait rayonner sur le monde. Là, dans ce portrait, ce n'est pas encore Bonaparte général, Bonaparte consul ; c'est presque encore Bonaparte à Brienne ; mais, dans l'autorité du regard, la finesse des traits, la volonté de la bouche on reconnaît déjà celui dont M""" de Staël disait qu'elle ne pouvait ni l'approcher ni le