PÈLERINAGE A ERMENONVILLE S
fauvettes, les mésanges chantent à cœur joie. A nos pieds des campanules lleurissent : —les pervenches sont passées depuis longtemps ! Nous cueillons une longue tige chargée de ces tleurettes bleues. Nous nous exaltons mutuellement, et, prenant en main le texte d'un court poème : La mal d'Ermenonville, composé par l'un de nous, à tour de rôle, ayant de l'émotion à défaut de talent dramatique, nous en lisons tout haut, tournés vers l'ile inaccessible, les strophes akornées, écrites sur le mode lyrique. Des promeneurs, hommes et femmes, attirés par cette partie de la fête non inscrite au programme, et obligés de rester sur le chemm que nous avons quitté, nous applaudissent.
Nous revenons sur nos pas. Nous nous rendons, à travers des taillis éclaircis récemment, vers le petit Temple de la Philosophie. Un énorme pied de lierre, tordu, noueux, ébouriffe ses feuilles sur le mur de la rotonde où poussent l'ortie et la pariétaire. De hauts sapins, qui font songer à des mâts de navire, assombrissent un peu le fond du décor. Assis sur les marches, nous admirons le merveilleux paysage : le château, là-bas; le lac, encore; les chaudes frondaisons messidoriennes, s'étalant, variées imperceptiblement, sous le bleu de l'atmosphère pure. Un enchevêtrement do ronces bronzées, de viornes grimpantes, de légers houblons, de végétations touffues, met un premier plan intéressant au grand tableau naturiste.
El nous nous disons que l'àme du « contemplatif » dut être réjouie, quand, il y a cent ans, par un beau clair de lune, une barque chargée d'un cercueil passa, escortée des sarcelles réveillées, égratignaut l'eau lumineuse, et se dirigea vers le rideau des peupliers... Le souvenir de l'île de Saint-Pierre, où il semblait à Rousseau qu'il prenait congé de son siècle, nous revint cà l'esprit. Nous le voyions (( errer dans la campagne, prendre machinalement, çà et là, tantôt une tleui-, tantôt un rameau », s'asseoir sur une pierre et
longuement rêver à ses malheurs imaginaires, — causes de souffrances réelles, — bercé par le floflotement des vagues du lac de Bienne.
Et Gérard de Nerval, aussi, surgit, évoqué d'un mot, dans ce milieu qu'il aimait tant, amenant à notre mémoire les noms des pays voisins, oii de si douces impressions souriaient à son enfance de Parisien en congé, oîi de si naïves chansons sortaient de la bouche des filles : les mêmes que le philosophe, sans doute, entendit des grand'mères, pendant ces trois mois passés à travers les sentes zigzaguant des hauteurs boisées à la route de Ghaalis...
Le temps s'écoulait rapidement, à étudier ainsi, familièrement, l'homme et l'œuvre, à examiner par quelle magie du style n*^uf et ému le solitaire a ouvert les voies de tous les désasservissements... Au loin, du côté du village, des fanfares exécutant des airs patriotiques nous firent regarder vers les endroits habités où nous espérions trouver à souper.
Près des bois, un restaurant rustique, au jardin converti en salle de bal, nous offrit un asile. Il y avait là une véritable kermesse à la Téniers, — ou mieux, une de ces fêtes champêtres à la Jean-Jacques, — avec un peu de réa" lisme en plus : la jeunesse des environs buvait, mangeait, bacchanalisait. C'était plein d'une gaieté folle. Involontairement, nous pensions encore à l'amoureux de Sylvie, à Gérard, amenant par la main sa douce belle, simplement parée, et fredonnant» Au jardin de mon père... ». Il manquait cependant la musique du Devin, jouée par un ménétrier, sur l'estrade ornée de fleurs, et les ensemble des villageoises endimanchées :
Allons danser sous les ormeaux, Animez-vous, jeunes fiilelles :
Allons danser sous les ormeaux, Galans, prenez vos chalumeaux...
