cuydant

surcroît, les mœurs de son temps. Il nous apprend qu'après le trépas de son mari, la pauvre femme, dans l’égarement de sa douleur, voulut se jeter par la fenêtre; ensuite qu’elle coupa « ses beaux cheveux dorés! » et « autant en fit-elle faire à aucunes de ses plus privées damoiselles ». Puis, il conte ses voyages et les aventures qui lui survinrent; il cite d’elle des traits de bonté, de vaillance et d'esprit; il loue ses amis, attaque ses ennemis, traite naturellement aussi mal Charles VIII, qui la répudia, qu’Anne de Bretagne qui prit sa place; et, sans se douter qu’il célébrera celle-ci, plus tard, avec la même emphase courtisane, il écrit d’elle, imprudemment, que, « touchant hauteur d'extraction, ni de beauté corporelle, ni de rectitude, perfection et intégrité de membres », elle n’est « en rien comparable » à Margueritet.

A ses souvenirs vivants et à ses impressions personnelles, il ajoute tout ce que ses maîtres et les livres lui ont appris; histoire et légende, science et pseudo-science, ouvrages antiques et médiévaux, mythologie, théologie, philosophie lui sont autant de sources dans lesquelles il puise, avec la joie de citer cent noms d’auteurs et d’étaler une érudition qui mêle des connaissances réelles à des sottises enfantines ; et le tout est écrit dans une langue qui, tour à tour, paraît une gageure, tant elle accumule de néologismes et de formes prétentieuses, puis parle avec adresse, simplicité, beauté parfois. On en a vu ces deux aspects dans quelques-unes des citations qui précèdent; en voici deux exemples encore : Robert Gaguin commence sa harangue en un français aussi comique que celui de