POUR CLORE CE LIVRE

POUR CLORE CE Ll\ RE

Il pleut tristement. La ville dans le gris somnole. Voilà s'éloigner les feuilles mortes de l'Automne, Qui s'en vont frôlant les marbres du parc monotune De leur or très vieux, or chaste et doux d'ancienne litolc.

Elle meurt, la Vie, en ce tourbillon qui s'envole : Ainsi pleure un cygne au fond de la brume et frissonne, 11 pleut tristement. La ville dans le gris somnole. Voilà s'cloicner les feuilles mortes de l'Automne.