LA VRAIE GLOIRE

Avec l'envoi d'an sonnet de Ronsard.

J'ai cueilli celte rose au jardin de Ronsard. Depuis quatre cents ans bientôt qu'elle est éclose. Elle est pareille encore à la plus fraîche rose ! Miracle du génie et prestige de l'Art.

Pendant qu'en notre esprit débile il se fait tard, Et que notre œuvre meurt après l'apothéose, Le vieux Maître, inventeur de rythmes, se repose. De gloire invariable ayant sa large part.

Respire celte rose unique et merveilleuse ; Elle frissonne encor de rosée, et, frileuse. Sollicite un rayon tiède de ton regard.

Fais plus : pour rendre hommage éclatant au génie

Qu'atteste cette fleur, mets ta lèvre infinie

Sur sa corolle, et baise, eu la baisant, Ronsard I

iga L'Ame Solitaire