U HAUT D'UN "GRATTE-CIEL

Du haut des édifices vertigineux de la cité, la vue s'étend, magnifique, sur le pu ri el la i ;ule c|iic ferme, vers la nier, la statue colossale de Barlholdi. Par un temps île neige, comme celui que représente notre photographie, ce panorama est encore plus impressionnant.

l'iiot. Collier's Week.

LA CINQUIÈME AVENUE SOUS LA NEIGE. — L'hiver à New-York csl extrêmement rigoureux, une neige très abondante envahit fréquemment les rues, interceptant les communications et arrêtant la vie intense de la ville géante.

LA QUARANTE-DEUXIÈME RUE. — Centre de la ville, près de la gare centrale. Cestle point où convergela foule laborieuse de New-York. La journée finie, employés de banques et jolies midinettes y affluent dans la hâte de regagner le home.

Flanche s.

parmi les dos et les jambes et réussissent à s'insinuer. Personne ne se plaint, le conducteur laisse faire, le policeman oblige seulement les gens à se garer de la voie pour n'être pas écrasés par la machine ; mais, pour le reste, chacun est libre. Jamais je n'ai vu cela nulle part. C'est brutal et bref comme le football. Il y a de pauvres femmes au milieu de cette bagarre ; personne n'y fait attention. Elles grimpent à l'assaut comme des hommes, protégeant comme elles peuvent leurs robes et leurs chapeaux. Naturellement, elles arrivent souvent trop tard, ou bien sont écartées durement par un coup de coude ou d'épaule. Mais elles ne protestent pas, s'inclinant devant la force des mâles comme devant un élément ; elles attendent le car suivant, en assujettissant les épingles de leurs chapeaux.

Aucune vieille femme ne se mêle à elles : ce sont surtout des jeunes filles ou des jeunes femmes.

Je suis resté une heure à regarder ce tableau nouveau pour moi. Je me suis mêlé aux assaillants, comme si je voulais monter dans une voiture. Je n'ai pas fait

d'effort, naturellement, pour y monter, vraiment dégoûté de cette violence aveugle. Mais dix fois j'ai été repoussé brutalement par la foule loin du tramway. A un moment, une petite femme, toute petite, à peine âgée de vingt ans, qui essayait depuis un quart d'heure de monter sans y réussir, s'est mise à pleurer et à se plaindre: on venait de lui voler le contenu d'un petit sac à main qu'elle n'avait pas lâché, mais qu'on avait ouvert à l'instant de l'assaut. Elle montrait le sac vide. Elle gémissait doucement: « Qu'est-ce que mon mari va dire ? » C'était samedi. Il y avait dedans l'argent d'une semaine de travail, et des papiers. Trois ou quatre personnes, parmi lesquelles le voleur peutêtre, - — j'en avais comme une idée, — cherchèrent un instant entre les rails ; puis, un nouveau tramway arrivant, l'effrénée bousculade recommença. Je vis la pauvre petite, bousculée, écrasée, saisir malgré tout la barre de fer du marchepied, se laisser traîner par la voiture encore en marche, et finalement se hisser sur la plateforme, son chapeau de travers, les cheveux défaits, les yeux encore en larmes...