ECRIT DANS LA TRISTESSE

La tempête tonne. Qu'importe Son vacarme à ce moribond Qui, sans pitié, laisse à sa porte Frapper les poings du vagabond?

J'écoute, le Iront dans mes paumes Et les coudes sur mes genoux, Le chuchotement des fantômes Qui vont rôdant autour des fous.

Femme, ne reviens pas épandre Ta chevelure sur mon seuil, Ni lancer au seuil de la cendre En murmurant des chants de deuil.

Ta voix, je l'ai bien oubliée, Comme la couleur de tes yeux. Après t'avoir tant suppliée Je t'abandonne au soin des dieux.

A toi, sous des cieux moins moroses.

D'autres chansons par les chemins, D'autres danses parmi les roses, Et d'autres lèvres sur tes mains.

Ainsi soit-ilî Moi je demande Aux ténèbres leur réconfort, Car les seuls baisers que j'attende Sont ceux, maternels, de la Mort.

N'ayant plus d'espoir qu'en les songes Qui font oublier, sans retour, Tous les masques et les mensonges Dont se leurre le pauvre amour,

Je sentirai sur moi descendre L'ombre où nulle lampe ne luit, Sans crainte ni désir d'entendre, 0 toi, ton appel dans la nuit.

Car je sais que veille à ma porte L'ange qui n'aime ni ne hait, Celui dont la mémoire est morte Et qui, les yeux vides, se tait.

Stuart Merrill.

M. Stuart Merrill, né à Hampstead, près de New- York, a

été et continue d'être, par ses œuvres et par son action personnelle, mêlé au mouvement symboliste et aussi au mouvement social de 1884 à 1900. « Depuis, dit l'excellent recueil Poètes d'aujourd'hui de MM. Van Bever et Paul Léautaud, M. Stuart Merrill s'est un peu retiré à l'écart. Sa vie intime traversée d'un grand chagrin, il semble que son art en ait reçu une heureuse influence. Que l'on compare les derniers poèmes... à ceux qui les précèdent. Il y a là toute la différence d'un homme qui peut et qui sent vraiment à celui qui n'était — si brillant qu'il fût — qu'un décorateur de sentiments un peu artificiels. »

C'est un de ces poèmes vibrant d'une si vive émotion que nous donnons ci-dessus.