PRÉFACE XV

ai-je lu que la littérature étant femme, on pouvait avec elle s'attendre à tout? La femme se déforme, pousse des cris, a des attaques de nerfs, des goûts bizarres et morbides. Va-t-elle devenir folle ou mourir ? Point du tout. Un jour, dans une dernière convulsion, elle mettra au monde un gros garçon qui sera peut-être un grand homme. Notre anarchie est donc peut-être un enfantement. Espérons-le, mais n'y comptons pas trop, et, en attendant le génie qui viendra, essayons de réintégrer dans notre littérature, et tout d'abord dans la critique, un peu du vieux bon sens français.

CH. REGOLIN.

Juillet 1898.