LE SAUVEUR

Mais la vieille Marguerite n'écoutait guère ce qu'il disait.

En proie à la plus violente émotion, comme arrachée aux préoccupations présentes par le souvenir obsédant d'un passé tragique, plus tremblante qu'une feuille au vent.' mais non de, terreur, ou, du moins, de cette terreur qui a rnpport à nous-même, elle le regardait, maintenant, avec une angoisse passionnée, et ses yeux se remplissaient de larmes!

— Oui! — balbutia-t-elle enlin , — il y a dix-neuf ans!...

Iti L* ENFANT DE L'AMANT

Comme oWt loin !.., Je vous croyais mort, perdu à jamais!,,. Votre nom n'avait plu® été prononcé ici, sauf par moi, qui priais, parfois, pour vous et pour elle!,., dans le silence de mes nuits ®Bas sommeil. Pauvre Andrée î

— Blarguerite, — répondit l'homme, — vous l'aimiez, je B© ù^^^ je vois que voias ne Favez pas oubliée... C'est bi6n««» 3^B oela ne suffit pas !

Tout à ooup, la vieille gouvernante se s«cou^, et, se détachant du br-ae qui la soutenait, elle s'écria, pleine dran effroi indicible:

— Ah ! mon. Dieu ! comment êtes-voUiS entré ici ? Si le cosi» cierge vous a vu, si Ton apprend votre présence... il vous tuera, ou moi ! Partez ! Partez ! Vous n© pouvez rester ! Oh ! s'il se dott» tait que je vous ai vu, reçu...

— Rassurez-vous, Marguerite. Piersonne ne m'a vu entrsîpj personne ne me verra sortir.. » Personne ne se doutera que je suôs venu, que je vous ai parlé.

— Vous savez pourtant qu'il devine tout. Comment allez-vous sortir? J'irai vous voir dehors, mais ici... J'ai p©îsir...j j'en pôfi» (Irais la raison. . ■ ' V r

— Marguerite, nous ne nous reverrons plus, n: i©ï, m allS©îiff^ quand j'aurai accompli le devoir qui m'amène.

Où est mademoiselle Dalifroy?

Pour cette fois, la pauvre femme entendit la question, ca^ aile tressaillit et se recula avec stupeur.

— Emma ! — fit-elle, au comble de la surprise. — Que lui voulez-vous ;

L'homme sourit amèrement.

— Je comprends votre étonnement, — répliqua-t-il lentement. — Je viens la sauver.

— Vous! vous! — s'écria Marguerite avec un accent intraduisible.

— Moi ! Non pour elle, mais pour Andrée.

— Pour... pour Andrée?

— N'est-elle pas sa fille ?

— Sans doute... mais...

— Mais elle est sa fille à lui, aussi, n'est-ce pas ? Il eut un frisson.

Ce disant elle s'élança vers la porte de sortie et s'y^plaça résolument.

— Ah! oui... Et sa digne fille! — poursuivit-il d'un air de haine implacable. — Mais ne craignez rien. Le peu de sang de sa mère qui coule dans ses veines me la rend sacrée... jusqu'à un certain point... Elle ne sera frappée... que dans la mesure