CHAPITRE VIII laj

ces vers n'étaient pas, je n'ignorais pas moins de qui ils étaient. H fallut céder, et mon homme partit triomphant.

Revenu au milieu de mes livres, je feuilletai tout ce que j'ai de recueils poétiques; pas un ne me donna les vers et le nom que je leur demandais.

Enfin un jour, furetant sur les quais, j'aperçus mon quatrain au bas d'une de ces gravures des Saisons^ si communes au commencement du xyin» aède. Celle-ci, qui représentait VHiver, sous la figure d'un groupe de patineurs, était de Larmessin. Le poète, par une attention délicate et comme s'il eût prévu notre querelle, avait signé les quatre vers. Sous le dernier on lisait ce nom : Roy. Je me rappelai que c'était celui d'un pauvre diable qui, vers 1730, eut plus d'esprit que de succès^ et fut plus sifflé et bâtonné même que loué et applaudi. J'achetai la gravure en le bénissant, et je courus chez mon voltairien. Il était parti de la veille, peut-être en murmurant le quatrain et en se répétant : Voltaire est un grand poète J

Si Ton cîte ce délicieux vers :

La faute en est aux dieux qui la firent si belle i

on se hâte d'en faire honneur à La Fontaine, et Ton ne se doute pas que, dans un coin perdu du xviie siècle, à ses commencements, se trouve un poëte, Jean de Lingendes, aujourd'hui trop ignoré, qui réclame le vers charmant pour cette stance, la plus jolie qu'il ait écrite, et dont Tair de Boesset, sur lequel on la chantait, fit, autant que sa grâce même, la longue popularité:

Si c'est un crime de l'aimer, On n'en doit justement blâmer Qjie les beautés qui sont en elle, La faute en est an dieux