CHAPITRE V. LES TROUBADOURS

droit de me plaire. Ne rien craindre, voilà mon unique loi... En tout temps, je veux perdre quiconque me nuit. »

Ardent, mobile, malicieux, remuant, hardi, guerrier et poète, il est peu d'hommes aussi compliqués, aussi noirs, aussi séduisants, aussi insaisissables. Il est l'ami de Richard.

« Si le comte Richard veut m'accorder sa faveur, je me dévouerai à le servir, et mon attachement sera comme l'argent le plus fin. »

Henri meurt; il a été son ami; il l'a déchiré ; il le pleure.

« Je suis dévoré d'un chagrin qui ne finira qu'avec ma vie. Il n'y a plus pour moi d'allégresse. J'ai perdu le meilleur des princes. En me rappelant son caractère généreux, ses manières obligeantes, sa bonne mine, ses procédés honnêtes, je suis prêt à étouffer de douleur. »

Attaqué de nouveau dans son château par Henri II, qui attribuait à son génie brouillon les querelles et les révoltes de ses fils, il est trahi par son ami, le roi d'Aragon ; il est vaincu, obligé d'ouvrir ses portes au roi d'Angleterre. Son sang-froid le sauve :

« C'est donc vous, lui dit Henri II, qui vous vantiez d'avoir une fois plus d'esprit qu'il ne vous en fallait ? » — « J'ai eu le droit de le dire en un temps, réplique le prisonnier, mais en perdant le jeune roi, votre fils, j'ai perdu tout ce que j'avais d'esprit, de raison et d'habileté. »

A ces mots, le roi pleure et pardonne.

Du reste, il y avait alors une amitié étroite entre la poésie et la royauté de la terre, encore plus qu'entre les poètes et Dieu.

Il ne faudrait pas croire que B. de Born fût l'image de son temps. Il ressemblait plutôt à celui qui fut plus tard Ch. le Mauvais, un prince brouillon qui finit pieusement, après des années consacrées à toutes les imaginations d'une malice infernale, à l'ambition la plus perverse, aux intrigues les plus raffinées. B. de Born avait conservé de son temps la foi et le respect idéal de la femme.

Il eut pour dame de ses pensées la princesse Hélène, sœur du roi Richard, et aussi Menz de Montagnac, fille du vicomte de Turenne :

i Puisque rien ne vous égale en beauté, en mérite, en gaieté, en vertu, lui écrivait-il un jour, j'irai chercher par tout le monde les plus beaux traits de chaque dame, jusqu'à ce que de

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toutes j'en aie formé une qui répare ce que j'ai perdu en vous seule. »

Y a-t-il rien qui soit supérieur à cette manière d'enseigner la poésie? Et cette perfection parfaite qui n'est d'aucune créature, ne la cherchons-nous pas, sans cesse et vainement, autour de nous, dans les traits du visage ou de l'âme ? Elle n'est qu'en Dieu ; et c'est à Dieu que le poète donna ses derniers jours. Pour achever notre esquisse, nous citerons encore un dernier passage de B. de Born :

« Bien me plaît le doux printemps qui fait feuilles et fleurs venir ; il me plaît d'écouter la joie des oiseaux qui font retentir leurs chants par le bocage. Il me plaît de voir sur la prairie tentes et pavillons plantés ; il me plaît, jusqu'au fond du cœur, de voir rangés dans la campagne cavaliers et chevaux... quand les coureurs font fuir gens et troupeaux. J'aime quand je vois, à leur suite, de longues rangées d'hommes ensemble rugir ; j'ai grande allégresse quand je vois châteaux forts assiégés, murs croulants et déracinés. Oui, il me plaît, le bon seigneur qui est le premier à l'attaque, avec un cheval armé, intrépide, encourageant les siens par sa vaillance. Nous verrons les lances et les épées briser et dégarnir les heaumes de couleur et les écus, à l'entrée du combat; nous verrons les vassaux frapper ensemble, et fuir à l'aventure les chevaux des morts et des blessés ; et quand le combat sera bien mêlé, que nul homme de haut parage n'ait d'autre pensée que de couper têtes et bras ; car mieux vaut la mort qu'un vivant vaincu. Je vous le dis : le manger, le boire, le dormir n'ont pas tant de saveur pour moi que d'ouïr, des deux parties, d'entendre hennir les chevaux démontés dans la forêt, d'ouïr crier : A l'aide ! à l'aide ! à l'aide ! de voir tomber petits et grands sur l'herbe. Je veux que les hauts barons soient continuellement en fureur les uns contre les autres. »

C'est infernal. B. de Born mourut-il moine de Cîteaux ? Il n'y a pas d'âmes pour rechercher plus le repos que les âmes agitées ; leur agitation même nourrit en elle une perpétuelle fatigue. Dante, ce fougueux partisan, demandait un jour la paix à la porte d'un monastère. Le plus illustre et le plus remuant des troubadours trouva-t-il la paix dans le cloître, après une vie de désordres, et comme le pressentiment du repos de l'éternité ? Dante l'a mis en enfer ('), pour avoir séparé

I. Dans VEnfet du Dante, B. de Born porte à la main sa tête séparée du tronc,