PAROLES A UN JEUNE POETE

des reconimenceinonts victorieux de la morl, bruissant comme une claire ruche humaine autour du vieux roc noirci et crevassé; ces ruines autour de moi, plus belles que tant de palais et tant de temples intacts; ce décor façonné, semble-l-il, par un Dieu artiste qui n'a pas voulu se laisser surpasser par le g-énie humain, tout cela n'élail-il pas l'exception magnifique?Et au-delà de ces purs horizons où s'arrête mon regard, n'est-ce point, hélas I que recommencent le désordre et la barbarie ?

Une jeune Américaine montait chaque jour presque à la même heure à l'Acropole. C'était aussi vers le soir. Après un regard de piété au temple exigu et fier de la Victoire Ailée, et surtout à ces jeunes filles de l'Erektéion qui portent leur fardeau de marbre avec l'allégresse des héros qui soulèvent leur destin, elle s'asseyait non loin de moi, sous le divin fronton que sculpta Phidias. Et elle avait un livre... Nous devions lier connaissance, comme il arrive aux fidèles du même culte dans l'église qu'ils fréquentent. Quoiqu'elle fût belle et d'allures libres, le lieu était trop sacré pour que nous pensions à autre chose qu'à lui...

u Chaque année, me dit-elle, je viens ici pour une cure de perfectionnement intérieur. Je suis sinon Athénienne, du moins « Athénéenne ». Nous sommes plus nombreux qu'on ne pense, hommes ou femmes, à qui, en Amérique, l'idéal hellénique sert de flambeau. 11 ne suffit pas de « faire beaucoup d'argent >>, il faut « faire du bonheur, de la beauté et de la force ».

Et comme je lui demandais quel livre elle lisait :

u Aujourd'hui, continua-t-elle, j'ai porte un ouvrage d'Emerson. Il est encore notre plus grand philosophe.

Son enseignement est d'accord avec celui de Parthénon. En toutes les existences, même les plus humbles, il découvre un parfum sublime, qu'il s'agisse de l'ouvrier, du laboureur, de l'artislc, du boursier ou du commerçant... Avec des termes ({u'une rude franchise rend plus saisissants, il nous initie à ces mystères du sanctuaire psychologique, transfigurant notre personnalité quotidienne et lui communiquant une valeur imprévue.

« L'homme qui mange, boit, plante, a écrit Emerson, (t ce n'est pas lui que nous respectons, mais l'âme dont « il est l'organe ; quand elle passe à travers son intel- « ligence, elle devient génie ; à travers sa volonté, vertu ; (( quand elle coule à travers ses affections, amour (i). »

Levant ses beaux yeux clairs vers mon inquiétude, elle ajouta :

« Il n'y a donc pour ce moraliste — et je suis prête à le croire — ni génie, ni vertu, ni amour — et, ajouteraije, ni chef-d'œuvre — sans le contact de cette étincelle qui illumine le plus obscur. Tout acte héroïque, Ijonté ou beauté, est un miracle de cette force inconnue qui se manifeste par l'homme, mais qui vient de plus loin. »

Réconforté par ce langage, je demandai à ma vaillante camarade de maccompagner dans le petit musée de l'Acropole, qui contient des joyaux de sculpture incomparables. Par un hasard que les circonstances semblèrent avoir prémédité, je retrouvai là un jeune poète qui n'est pas ton ami et qui, suivant une mode" déjà périmée, se flatte d'être nietzschéen. Il trouvait fade la grâce guerrière de Pallas : « Le moderne sur-

(1) Essais.