L'ADIEU

Douvres-Paris, 1er décembre 1900.

La nuit sur la Manche. — Nuit sans étoile et sans lune, avec de gros nuages qui, dans l'horizon, semhlent des vagues démesurées.

Je suis le seul Français sur le paquebot. Tous les autres sont des Anglais allant à Paris assister au départ de Kruger. Us en parlent en riant, comme d'une chose « very funny ! » C'est un sport curieux, comme une émeute, ou un spectacle de ménagerie. L'un d'eux, qui me connaît un peu, s'entretient avec moi, très poliment d'ailleurs, et sans la moindre malveillance. Il s'imagine que les Parisiens manifestent pour s'amuser, et qu'ils trouvent Kruger très drôle. C'est à croire que ce peuple n'a rien de notre âme, tant il ignore les ressorts cachés des mouvements humains.

La jetée apparaît avec son fanal éblouissant. Nous allons rentrer en France. J'en éprouve aujourd'hui une émotion souveraine, supérieure même à celle que j'ai ressentie quand, pour la première fois, j'ai touché le sol en revenant du Cap. On dirait qu'il y a quelque chose de changé dans mon pays. Et il y a quelque, chose en effet. Un60uflle a

passé qui a purifié et élargi les âmes. Pendant huit jours, sans une défaillance, tout un peuple s'est levé devant un vieillard proscrit.

Et le train s'en va vers l'aube lourde.

Enfin Paris ! Il est plus de cinq heures.

La grande ville a je ne sais quoi de grave, et d'actif, comme. aux lendemains de grandes fêtes nationales, ou aux matins des enthousiastes journées. Dans les kiosques de journaux, les vendeuses affairées font diligence, et les ouvriers, qui vont aux usines, parlent haut en ouvrant toutes grandes les feuilles à peine séchées.

Mon concierge, déjà levé, me crie en prenant ma valise : « Ah ! monsieur ! vous arriverez encore à temps pour le voir ! »

Et ce mot naïf d'une humble femme qui avait perdu sa journée, la veille, pour regarder passer Kriiger :

— Oui, je Fai vu, et il n'est pas laid, comme on dit, il est très bien, cet homme.

A quoi, sa commère, poussant une voiture des quatre-saisons, ajoute, en branlant la tête :

— Le pauvre vieux, il saluait tout le temps... à son âge, il a dû s'enrhumer! »

Bon peuple ému ! peuple sentimental de l'éternelle Gaule, ô peuple obscur qui souffres pour les autres, qui donc parle dans le fond de ton âme au vivifiant passage de certains frissons?

Devant l'hôtel Scribe, à midi, la foule est massée. Foule parisienne faite de toute la cité. Un