EPILOGUE

ardente autour des champs d'or; voilà ce que le vieux Krûger, avant de mourir, pourra entrevoir dans le destin de son peuple bien-aimé.

Et moi, maintenant, humble passant de l'Histoire, je n'ai plus qu'à clore ce livre, sans me leurrer de vaines illusions.

Pour avoir voulu pressentir le jugement de la postérité, je serai puni, sans doute, par l'indifférence des contemporains. Les Français se désintéresseront d'un livre où je m'efforce de ne pas « vibrer » ; les Anglais m'en voudront de n'avoir pas approuvé les moyens employés par eux dans leur expansion tenace ; les Boers et leurs amis seront affligés, je le crains, de m'entendre souvent rendre justice à leurs grands adversaires et de voir que je ne proteste pas contre le résultat acquis.

Mais qui sait? Quand le temps aura mis chaque chose à sa place, quand l'Afrique aura pris le développement que l'on peut deviner; quand les écoliers étudieront les nobles origines d'un grand peuple comme nous étudions les fastes de nos aïeux; peut-être, quelques jeunes hommes retrouveront-ils mon livre, et sinon de ce que j'ai dit, du moins de tout ce que j'ai voulu dire, ils me seront reconnaissants.

Ah ! combien, en ce cas, ma récompense serait donc enviable, si, dans un des endroits désormais immortels qu'ont illustré les gestes des Afrikanders et où mes yeux émus ont contemplé l'héroïsme de leur histoire naissante, on voyait, un

jour, des poètes, pieux gardiens des souvenirs, placer, quelque part, loin des monuments somptueux et des colonnes triomphales, une simple stèle de granit, perdue dans la mousse, sans un nom, sans un ornement, avec cette seule évocation fraternelle :

« Ici vint, du pays de France, un étranger qui, nous ayant connus, sut nous comprendre dans nos temps de lutte, nous aimer dans nos temps d'épreuves, et nous prévoir dans nos temps de grandeur. »