TRAM

nous avait appris à nous méfier des auberges, nous avions eu la précaution d’emporter de Foggia, pour notre déjeuner, un panier contenant du pain, une bouteille de vin et un poulet rôti.

Selon la déplorable habitude du pays, nous sommes assaillis à la gare, par une nuée de facchini, qui se disputent d’abord nos bagages, puis le droit de nous accompagner à la locanda. Au milieu d’un tohu-bohu sans égal, il nous échoit en partage les deux plus affreux cicerone que la terre ait jamais vomis. L’un est un vieillard hargneux, aux yeux rouges, aux cheveux hérissés, à demi vêtu de haillons sordides ; l’autre, un petit garçon trapu, borgne et le corps perdu dans de vastes guenilles. Le premier a mis notre malle sur son dos, le second s’est emparé de notre panier, et nous voilà cheminant derrière ces deux horribles créatures, dans les rues, non moins horribles, de Trani.

Cette ville est encore plus laide et plus infecte que Foggia. Les rues sont tortueuses, noires, boueuses, mal pavées, bordées de maisons misérables, et peuplées d’atroces gens en haillons. Je ne sais si l’Adriatique entre dans la ville ou si les eaux de la pluie y séjournent, mais chaque rue est un cloaque. La population, composée de marins et de commerçants, est active et remuante. On ne voit point de forum , ni d’individus graves et calmes drapés dans leurs manteaux, mais des gens en veste et en bonnet de laine, affairés et grossiers. On ne rencontre aucun visage riant. Tout est hideux : la mer, le port, les figures, les costumes. Les enfants mêmes sont ridés, dé^ jetés, usés avant l’heure.

Pour surcroît, voici la pluie et le vent qui se mêlent de la partie, et viennent transir nos pauvres corps errants. Nous atteignons ainsi le seuil d’une locanda d’assez piteuse apparence. L’hôtesse accourt, mais c’est pour nous fermer la porte au nez, en criant qu’elle n’a pas de chambre vacante.

Les deux facchini, qui avaient déjà fait mine de poser leur fardeau, reprennent, en grognant, l’un la malle, l’autre le panier, et après de nombreux circuits dans d’atroces ruelles, nous frappons à une seconde- auberge. On nous fait monter au premier étage, où, comme de raison, on nous ouvre la chambre d'honneur. Celle-ci, outre l’ignoble cabinet et les quatre lits de rigueur, possède une armée d’oreillers, qui nous parait tout à fait insolite. Nous en comptons jusqu’à six dans un lit, non pas amoncelés les uns sur les autres, mais espacés à égale distance, sur le traversin. Ils marquent la place de chaque voyageur. Dans un lit couchent les femmes, dans l’autre les hommes. Comme il faut être né dans la Capitanate pour trouver naturelle une pareille promiscuité, nous n’avons garde d’accepter l’hospitalité de celte étrange chambrée. Dans quel guêpier sommes-nous tombés pour en être réduits à regretter Foggia !

Nos facchini , tout en maugréant, nous dirigent vers une autre locanda : c’est la dernière. Ici, point de cnarnbre d'honneur, mais une suite de vastes couloirs, communiquant les uns avec les autres, sans portes et Sans fenêtres. Les lits, qui ont des proportions plus modestes , sont tous flanqués d’immenses jarres d’huile, d'où s’exhale une odeur âcre et nauséabonde.