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Dans ces corridors ouverts à tout venant, et qui servent à la fois d'entrepôts et de chambres, il n’y a point de verrous aux portes. Seulement il y a des couteaux ouverts sur les lits. Comme une veilleuse sanglante, une lame, fraîchement aiguisée, brille sur chaque traversin. C’est pire que les oreillers de la première auberge. Et comme nous tressaillons en découvrant ces défenses sinistres :

« Ma locanda est destinée aux marchands ; il en vient souvent de très-riches, nous dit fièrement l’hôtesse, et ils ont l’habitude de dormir avec leurs couteaux. Mais, si vous préférez, ajouta-t-elle, une chambre bourgeoise, ma sœur, veuve d’un marin, en a une libre, où elle pourra vous loger. »

La proposition est acceptée, et toujours précédée des hideux facchini, nous nous remettons en marche. L’estomac creux, l’âme découragée et l’esprit livré à d’amères réflexions, nous frappons à la porte du logis, chétif et malpropre, de l’ancien marin. Une petite servante vient nous ouvrir. Elle nous prie de monter et d’attendre quelques instants sa maitresse, qui est sortie, emportant la clef de la chambre en question. Il faut peu de chose pour ramener la gaieté dans le cœur du voyageur : la vue d’une terrasse élevée au milieu de la demeure nous réjouit subitement. La pluie a cessé, le ciel est bleu, l’air doux et tiède, et celte cour au premier étage, encadrée de murs blancs et lisses, sur lesquels se détache le tronc svelte de quelques grenadiers, avec les torses pansus de cactus plantureux, nous apparaît comme l’oasis de ces lieux sauvages. Avec une table et deux

chaises, nous allons ayoir là une charmante salle à manger.

Je laisse à mon mari le soin de faire servir le déjeuner sur cette jolie terrasse, et sur l'annonce du retour de l’hôtesse, je vais présider à l’installation de nos bagages, dans la chambre qui nous est destinée.

Je suis assez surprise, en entrant dans la chambre, d’y trouver la maîtresse du logis occupée à faire l’inspection de notre modeste malle. C’était une vieille femme, bossue, rachitique, bilieuse, aux yeux éraillés, à la bouche édentée. Ses cheveux gris sortaient en mèches hérissées, de sa coiffe sale; sa jupe trouée laissait voir, dans leur nudité, ses jambes velues; ses grands pieds plats perçaient à travers de mauvais patins de cuir. Elle avait le regard dur, la lèvre pâle, la physionomie fausse et cruelle. Elle secouait, d’un air furieux, nos humbles bagages, en demandant au facchino, si nous n’avions pas d’autre roba (colis).

« A quoi peut penser ma sœur, de m’envoyer de pareils voyageurs ? disait-elle en grommelant ; il n’y aura rien à faire avec eux. »

Dès qu’elle m’aperçut, la mégère courut à moi, et enlevant, d’un geste impérieux et rapide, la mante qui m’enveloppait :

« Comment ! s’écria-t-elle, pas même des boucles d’oreille, aucun collier, aucun bijou? Ma sœur est folle, et celte forestière ne vaut pas la peine qu’on l’étrangle. Elle n’aurait pas de quoi payer la corde, ajouta-t-elle avec un rire hideux. »

La vieille marinière s’exprimait dans cette langue sin-