SOUVENIRS D'ENFANCE

Il est nuit. Les portes de la petite maison de Milly * sont fermées. Un chien ami jette de temps en temps un aboiement dans la cour. La pluie d'automne tinte contre les vitrer des deux fenêtres basses, et le vent, soufflant par rafales, produit, en se brisant contre les branches de deux ou troi? platanes et en pénétrant dans les interstices des volets, ces sifflements intermittents et mélancoliques que Ton entend seulement au bord des grands bois de sapins quand on s'asseoit à leurs pieds pour les écouter. La chambre où je me revois ainsi est grande, mais presque nue. Au fond est uDf alcôve profonde avec un lit. Les rideaux du lit sont de serge blanche à carreaux bleus. C'est le lit de ma mère; il y » deui berceaux sur des chaises de bois au pied du lit; Vw grand, l'autre petit. Ce sont les berceaux de mes plus jeunes sœurs qui dorment déjà depuis longtemps. Un grand feu de ceps de vigne brûle au fond d'une cheminée de pierres blanches dont le marteau de la Révolution a ébréché en plusieurs endroits la tablette en brisant les armoiries ou les fleurs de lis des ornements. La plaque de fonte du foyer est retournée aussi, parce que, sans doute, elle dessinait sur sa face opposée les armes du roi ; de grosses poutres noircies par la fumée, ainsi que les planches qu'elles portent , forment le plafond. Sous les pieds, ni parquet ni tapis; de simples carreaux de brique non vernissés, mais de couleur de terre et cassés en mille morceaux par les souliers ferrés et par les sabots de bois de

{. L& maiâdti de la famille Lamartine au petit YÎUage de Milly, près de Mâcoa (Voir l'harmonie intitulée ift7 /y. page 83.) G. R.