LA VIGNE ET LA MAISON

Ce passé, doux Eden dont noire Âme est sortie, De notre éternité ne fait-il pas partie? Où le temps a cessé toat n'est-il pas présent? Dans Fimmuable sein qui contiendra nos âmes Ne rejoindrons- nous pas tout ce que nous aimâmes Au foyer qui n'a plus d'absent?

Toi qui formas ces nids rembourrés de tendresses Où la nicbée humaine est chaude de caresses,

Est-ce pour en faire un cercueil !

N'as-tu pas dans un pan de tes globes sans nombre Une pente au soleil, une vallée à Tomhre

Pour y rebâtir ce doux seuil?

Non plus grand, non plus beau, mais pareil, mais le môme. Où l'instinct serre tin cœur contre Jes cœurs qu'il aime. Où le chaume et la tuile abritent tout l'essaim. Où le père gouverne, où la mère aime et prie, Où dans ses petils-fils l'aïeule est réjouie De voir multiplier son sein!

Toi, qui permets, ô père! aux pauvres hirondelles De fuir sous d'autres cieux la saison des frimas, N'as-tu donc pas aussi pour tes petits sans ailes D'autres toits préparés dans tes divins climats ? 0 douce Providence! ô mère de famille Dont l'immense foyer de tant d'enfants fourmille. Et qui les vois pleurer souriante au milieu, Souviens-toi, cœur du ciel, que la terre est ta fille Et que l'homme est parent de Dieu.