LES FUTURES MOISSONS

M. Jérôme Coignard quitta la pièce, ouvrit la porte qui donnait, par un perron, sur le jardin. Il ne pleuvait plus. Une aurore nouvelle se décidait à naître. Elle se montrait confuse, hésitante, timide, et le jeune azur était balafré de traînées sanglantes. L'orage avait grondé pendant plusieurs années : mais à nos philosophes ces longs mois atroces avaient duré l'espace d'une nuit, dans l'enchantement d'une ingénieuse conversation.

— La tempête s'est apaisée, dit l'abbé. Les philosophes vinrent l'entourer.

— Quel saccage ! murmura Candide.

Son parc, son potager, sa vigne et son

verger n'étaient plus qu'un désert. Pas un arbuste, pas une allée, pas un taillis, pas un arbre, plus de bordures, plus de ceps. La terre ravinée, les plates-bandes nivelées, un guéret aride, détrempé, où ne croissait même pas le moindre chiendent. Ici pousssaient à l'envi jadis les hauts platanes, les bosquets d'orangers et de citronniers, les quinconces de pêchers, les souches vertes et les treilles, là les troncs minces et tordus porteurs de l'amande et de l'olive, les plants d'aubergines, les semis de melons, les myrtes et les buis, les lauriers et les troënes, les arbousiers, les palmiers lourds de dattes, les tapis de violettes et d'anémones, les arbrisseaux d'où pendent les pistaches et la vanille, les cèdres amis des tourterelles, les massifs de bambous et les cyprès...

Les philosophes considéraient tristement le jardin saccagé.

— Si vous aviez connu autrefois ma métairie î dit simplement Candide.

Il soupira ; il avait quelques larmes aux yeux.

— Restons tous ici, proposa généreusement Don Quichotte, pour réparer le désastre.

— Au travail! cria M. Pickwick.

Il descendait le perron, énergique et plein d'ardeur, en quête d'une bêche et d'un râteau.

— Le champ demeure, affirma Vaissette, bien que les moissons aient été fauchées : nous ferons naître d'autres moissons.

— Et nous chercherons aies protéger contre de nouvelles tempêtes, affirma le docteur Faust.

Achille, rempli de bonne volonté, remuait déjà le sol aux côtés de M. Pickwick.

— Je saurai planter et tailler les rosiers et les vignes, dit l'abbé Coignard.

Ils descendirent tous dans le jardin.

— Ah! les récoltes de demain! murmura Vaissette.

Candide ajouta, l'âme apaisée :

— Travaillons !